The Project Gutenberg EBook of La dame de Monsoreau v.3, by Alexandre Dumas

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Title: La dame de Monsoreau v.3

Author: Alexandre Dumas

Release Date: January, 2006  [EBook #9639]
[This file was first posted on October 12, 2003]

Edition: 10

Language: French

Character set encoding: US-ASCII

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK, LA DAME DE MONSOREAU V.3 ***









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LA DAME DE MONSOREAU

PAR

ALEXANDRE DUMAS


EDITION ILLUSTREE PAR J.-A. BEAUCE





TROISIEME PARTIE

PARIS

1890




TABLE DES MATIERES

DE LA TROISIEME PARTIE.


I.--Ce que venait annoncer M. le comte de Monsoreau.

II.--Comment le roi Henri III apprit la fuite de son frere bien-aime
le duc d'Anjou, et de ce qui s'ensuivit.

III.--Comment, Chicot et la reine mere, se trouvant etre du meme avis,
le roi se rangea a l'avis de Chicot et de la reine mere.

IV.--Ou il est prouve que la reconnaissance etait une des vertus de M.
de Saint-Luc.

V.--Le projet de M. de Saint-Luc.

VI.--Comment M. de Saint-Luc montra a M. de Monsoreau le coup que le
roi lui avait montre.

VII.--Ou l'on voit la reine mere entrer peu triomphalement dans la
bonne ville d'Angers.

VIII.--Les petites causes et les grands effets.

IX.--Comment M. de Monsoreau ouvrit, ferma et rouvrit les yeux, ce qui
etait une preuve qu'il n'etait pas tout a fait mort.

X.--Comment le duc d'Anjou alla a Meridor pour faire a madame de
Monsoreau des compliments sur la mort de son mari, et comment il
trouva M. de Monsoreau qui venait au-devant de lui.

XI.--Du desagrement des litieres trop larges et des portes trop
etroites.

XII.--Dans quelles dispositions etait le roi Henri III quand M. de
Saint-Luc reparut a la cour.

XIII.--Ou il est traite de deux personnages importants de cette
histoire, que le lecteur avait depuis quelque temps perdus de vue.

XIV.

XV.--Comment l'ambassadeur de M. le duc d'Anjou arriva a Paris, et de
la reception qui lui fut faite.

XVI.--Lequel n'est autre chose que la suite du precedent, ecourte par
l'auteur pour cause de fin d'annee.

XVII.--Comment M. de Saint-Luc s'acquitta de la commission qui, lui
avait ete donnee par Bussy.

XVIII.--En quoi M. de Saint-Luc etait plus civilise que M. de Bussy,
des lecons qu'il lui donna, et de l'usage qu'en fit l'amant de la
belle Diane.

XIX.--Les precautions de M. de Monsoreau.

XX.--Une visite a la maison des Tournelles.

XXI.--Les guetteurs.

XXII.--Comment M. le duc d'Anjou signa, et comment, apres avoir signe,
il parla.

XXIII.--Une promenade aux Tournelles.

XXIV.--Ou Chicot s'endort.

XXV.--Ou Chicot s'eveille.

XXVI.--La Fete-Dieu.

XXVII.--Lequel ajoutera encore a la clarte du chapitre precedent.

XXVIII.--La procession.

XXIX.--Chicot Ier.

XXX.--Les interets et le capital.

XXXI.--Ce qui se passait du cote de la Bastille, tandis que Chicot
payait ses dettes a l'abbaye Sainte-Genevieve.

XXXII.--L'assassinat.

XXXIII.--Comment frere Gorenflot se trouva plus que jamais entre la
potence et l'abbaye.

XXXIV.--Ou Chicot devine pourquoi d'Epernon avait du sang aux pieds et
n'en avait pas aux joues.

XXXV.--Le matin du combat.

XXXVI.--Les amis de Bussy.

XXXVII.--Le combat.

XXXVIII.--Conclusion.



IMAGES


Titre

Ce que venait annoncer M. le comte de Monsoreau.

Livarot.

Ma mere, on me brave.

Le palefrenier detacha Roland et l'amena.

Vous etes affreux a voir comme cela, mon cher monsieur de Monsoreau.

Regardez bien cette touffe de coquelicots et de pissenlits.

Vous etes troue a jour, mon cher monsieur.

Le comte apercut Diane debout a son chevet.

Saint-Luc se promenait le poing sur la hanche.

Et les deux amants s'etreignaient et oubliaient le monde.

Bussy entra le front haut, l'oeil calme et le chapeau a la main.

D'Epernon.

Un mousqueton tout charge etait pose a tout evenement a cote d'eux.

Monsoreau parut sur le seuil.

Je le jure par mon nom et sur ce poignard.

Adieu, mes petits lions, je m'en vais a l'hotel de Bussy.

Veux-tu causer avec ton ami? tu ne t'en repentiras pas, Valois, foi de
Chicot.

Cher comte, le duc d Anjou est un perfide, un lache.

Tiens, tiens, tiens, voila pour les vices que tu as.

Trois hommes armes parurent sur le balcon, tandis que le quatrieme
enfourchait la balustrade.

Saint-Luc la prit entre ses bras et disparut avec elle par la porte.

Bussy plongea son epee si vigoureusement dans la poitrine au grand
veneur, qu'il le cloua au parquet.

Il tomba sur les pointes du fer, et il demeura suspendu.

Et du doigt, Chicot montra au roi les bottes de d'Epernon.

Oui, des epees, mais des epees benites, cher ami.

Quelus s'inclina et baisa la main du roi.




CHAPITRE PREMIER

CE QUE VENAIT ANNONCER M. LE COMTE DE MONSOREAU.


Monsoreau marchait de surprise en surprise: le mur de Meridor
rencontre comme par enchantement, ce cheval caressant le cheval qui
l'avait amene, comme s'il eut ete de sa plus intime connaissance, il y
avait certes la de quoi faire reflechir les moins soupconneux. En
s'approchant, et l'on devine si M. de Monsoreau s'approcha vivement;
en s'approchant, il remarqua la degradation du mur a cet endroit;
c'etait une veritable echelle, qui menacait de devenir une breche; les
pieds semblaient s'etre creuse des echelons dans la pierre, et les
ronces, arrachees fraichement, pendaient a leurs branches meurtries.

Le comte embrassa tout l'ensemble d'un coup d'oeil, puis, de
l'ensemble, il passa aux details.

Le cheval meritait le premier rang, il l'obtint.

L'indiscret animal portait une selle garnie d'une housse brodee
d'argent. Dans un des coins etait un double F, entrelacant un double
A.

C'etait, a n'en pas douter, un cheval des ecuries du prince, puisque
le chiffre faisait: Francois d'Anjou.

Les soupcons du comte, a cette vue, devinrent de veritables alarmes.
Le duc etait donc venu de ce cote; il y venait donc souvent, puisque,
outre le cheval attache, il y en avait un second qui savait le chemin.

Monsoreau conclut, puisque le hasard l'avait mis sur cette piste,
qu'il fallait suivre cette piste jusqu'au bout.

C'etait d'abord dans ses habitudes de grand veneur et de mari jaloux.

Mais, tant qu'il resterait de ce cote du mur, il etait evident qu'il
ne verrait rien.

En consequence, il attacha son cheval pres du cheval voisin, et
commenca bravement l'escalade.

C'etait chose facile: un pied appelait l'autre, la main avait ses
places toutes faites pour se poser, la courbe du bras etait dessinee
sur les pierres a la surface de la crete du mur, et l'on avait
soigneusement elague, avec un couteau de chasse, un chene, dont, a cet
endroit, les rameaux embarrassaient la vue et empechaient le geste.

Tant d'efforts furent couronnes d'un entier succes. M. de Monsoreau ne
fut pas plutot etabli a son observatoire, qu'il apercut, au pied d'un
arbre, une mantille bleue et un manteau de velours noir. La mantille
appartenait sans conteste a une femme, et le manteau noir a un homme;
d'ailleurs, il n'y avait point a chercher bien loin, l'homme et la
femme se promenaient a cinquante pas de la, les bras enlaces, tournant
le dos au mur, et caches d'ailleurs par le feuillage du buisson.

Malheureusement pour M. de Monsoreau, qui n'avait pas habitue le mur a
ses violences, un moellon se detacha du chaperon et tomba, brisant les
branches, jusque sur l'herbe: la, il retentit avec un echo mugissant.

A ce bruit, il parait que les personnages dont le buisson cachait les
traits a M. de Monsoreau se retournerent et l'apercurent, car un cri
de femme aigu et significatif se fit entendre, puis un frolement dans
le feuillage avertit le comte qu'ils se sauvaient comme deux
chevreuils effrayes.

Au cri de la femme, Monsoreau avait senti la sueur de l'angoisse lui
monter au front: il avait reconnu la voix de Diane.

Incapable des lors de resister au mouvement de fureur qui l'emportait,
il s'elanca du haut du mur, et, son epee a la main, se mit a fendre
buissons et rameaux pour suivre les fugitifs.

Mais tout avait disparu, rien ne troublait plus le silence du parc;
pas une ombre au fond des allees, pas une trace dans les chemins, pas
un bruit dans les massifs, si ce n'est le chant des rossignols et des
fauvettes, qui, habitues a voir les deux amants, n'avaient pu etre
effrayes par eux.

Que faire en presence de la solitude? que resoudre? ou courir? Le parc
etait grand; on pouvait, en poursuivant ceux qu'on cherchait,
rencontrer ceux que l'on ne cherchait pas.

M. de Monsoreau songea que la decouverte qu'il avait faite suffisait
pour le moment; d'ailleurs, il se sentait lui-meme sous l'empire d'un
sentiment trop violent pour agir avec la prudence qu'il convenait de
deployer vis-a-vis d'un rival aussi redoutable que l'etait Francois;
car il ne doutait pas que ce rival ne fut le prince. Puis, si, par
hasard, ce n'etait pas lui, il avait pres du duc d'Anjou une mission
pressee a accomplir; d'ailleurs, il verrait bien, en se retrouvant
pres du prince, ce qu'il devait penser de sa culpabilite ou de son
innocence.

Puis, une idee sublime lui vint. C'etait de franchir le mur a
l'endroit meme ou il l'avait deja escalade, et d'enlever avec le sien
le cheval de l'intrus surpris par lui dans le parc.

Ce projet vengeur lui donna des forces; il reprit sa course et arriva
au pied du mur, haletant et couvert de sueur.

Alors, s'aidant de chaque branche, il parvint au faite et retomba de
l'autre cote; mais, de l'autre cote, plus de cheval, ou, pour mieux
dire, plus de chevaux. L'idee qu'il avait eue etait si bonne, qu'avant
de lui venir, a lui, elle etait venue a son ennemi, et que son ennemi
en avait profite.

M. de Monsoreau, accable, laissa echapper un rugissement de rage,
montrant le poing a ce demon malicieux, qui, bien certainement, riait
de lui dans l'ombre deja epaisse du bois; mais, comme chez lui la
volonte n'etait pas facilement vaincue, il reagit contre les fatalites
successives qui semblaient prendre a tache de l'accabler: en
s'orientant a l'instant meme, malgre la nuit qui descendait
rapidement, il reunit toutes ses forces et regagna Angers par un
chemin de traverse qu'il connaissait depuis son enfance.

Deux heures et demie apres, il arrivait a la porte de la ville,
mourant de soif, de chaleur et de fatigue: mais l'exaltation de la
pensee avait donne des forces au corps, et c'etait toujours le meme
homme volontaire et violent a la fois.

D'ailleurs, une idee le soutenait: il interrogerait la sentinelle, ou
plutot les sentinelles; il irait de porte en porte; il saurait par
quelle porte un homme etait entre avec deux chevaux; il viderait sa
bourse, il ferait des promesses d'or, et il connaitrait le signalement
de cet homme. Alors, quel qu'il fut, prochainement ou plus tard, cet
homme lui payerait sa dette.

Il interrogea la sentinelle; mais la sentinelle venait d'etre placee
et ne savait rien. Il entra au corps de garde et s'informa: le
milicien qui descendait de garde avait vu, il y avait deux heures a
peu pres, rentrer un cheval sans maitre, qui avait repris tout seul le
chemin du palais.

Il avait alors pense qu'il etait arrive quelque accident au cavalier,
et que le cheval intelligent avait regagne seul le logis.

Monsoreau se frappa le front: il etait decide qu'il ne saurait rien.

Alors il s'achemina a son tour vers le chateau ducal.

La, grande vie, grand bruit, grande joie; les fenetres
resplendissaient comme des soleils, et les cuisines reluisaient comme
des fours embrases, envoyant par leurs soupiraux des parfums de
venaison et de girofle capables de faire oublier a l'estomac qu'il est
voisin du coeur.

Mais les grilles etaient fermees, et la une difficulte se presenta: il
fallait se les faire ouvrir.

Monsoreau appela le concierge et se nomma; mais le concierge ne voulut
point le reconnaitre.

--Vous etiez droit, et vous etes voute, lui dit-il.

--C'est la fatigue.

--Vous etiez pale, et vous etes rouge.

--C'est la chaleur.

--Vous etiez a cheval, et vous rentrez sans cheval.

--C'est que mon cheval a eu peur, a fait un ecart, m'a desarconne et
est rentre sans cavalier. N'avez-vous pas vu mon cheval?

--Ah! si fait, dit le concierge.

--En tout cas, allez prevenir le majordome.

Le concierge, enchante de cette ouverture qui le dechargeait de toute
responsabilite, envoya prevenir M. Remy.

M. Remy arriva, et reconnut parfaitement Monsoreau.

--Et d'ou venez-vous, mon Dieu! dans un pareil etat? lui demanda-t-il.

Monsoreau repeta la meme fable qu'il avait deja faite au concierge.

--En effet, dit le majordome, nous avons ete fort inquiets, quand nous
avons vu arriver le cheval sans cavalier; monseigneur surtout, que
j'avais eu l'honneur de prevenir de votre arrivee.

--Ah! monseigneur a paru inquiet? fit Monsoreau.

--Fort inquiet.

--Et qu'a-t-il dit?

--Qu'on vous introduisit pres de lui aussitot votre arrivee.

--Bien! le temps de passer a l'ecurie seulement, voir s'il n'est rien
arrive au cheval de Son Altesse.

Et Monsoreau passa a l'ecurie, et reconnut, a la place ou il l'avait
pris, l'intelligent animal, qui mangeait en cheval qui sent le besoin
de reparer ses forces.

Puis, sans meme prendre le soin de changer de costume,--Monsoreau
pensait que l'importance de la nouvelle qu'il apportait devait
l'emporter sur l'etiquette,--sans meme changer, disons-nous, le grand
veneur se dirigea vers la salle a manger.

Tous les gentilshommes du prince, et Son Altesse elle-meme, reunis
autour d'une table magnifiquement servie et splendidement eclairee,
attaquaient les pates de faisans, les grillades fraiches de sanglier
et les entremets epices, qu'ils arrosaient de ce vin noir de Cahors si
genereux et si veloute, ou de ce perfide, suave et petillant vin
d'Anjou, dont les fumees s'extravasent dans la tete avant que les
topazes qu'il distille dans le verre soient tout a fait epuisees.

--La cour est au grand complet, disait Antraguet, rose comme une jeune
fille et deja ivre comme un vieux reitre; au complet comme la cave de
Votre Altesse.

--Non pas, non pas, dit Riberac, il nous manque un grand veneur. Il
est, en verite, honteux que nous mangions le diner de Son Altesse, et
que nous ne le prenions pas nous-memes.

--Moi, je vote pour un grand veneur quelconque, dit Livarot; peu
importe lequel, fut-ce M. de Monsoreau.

Le duc sourit, il savait seul l'arrivee du comte.

Livarot achevait a peine sa phrase et le prince son sourire que la
porte s'ouvrit et que M. de Monsoreau entra.

Le duc fit, en l'apercevant, une exclamation d'autant plus bruyante,
qu'elle retentit au milieu du silence general.

--Eh bien! le voici, dit-il, vous voyez que nous sommes favorises du
ciel, messieurs, puisque le ciel nous envoie a l'instant ce que nous
desirons.

Monsoreau, decontenance de cet aplomb du prince, qui, dans les cas
pareils, n'etait pas habituel a Son Altesse, salua d'un air assez
embarrasse et detourna la tete, ebloui comme un hibou tout a coup
transporte de l'obscurite au grand soleil.

--Asseyez-vous la et soupez, dit le duc en montrant a M. de Monsoreau
une place en face de lui.

--Monseigneur, repondit Monsoreau, j'ai bien soif, j'ai bien faim, je
suis bien las; mais je ne boirai, je ne mangerai, je ne m'assoirai
qu'apres m'etre acquitte pres de Votre Altesse d'un message de la plus
haute importance.

--Vous venez de Paris, n'est-ce pas?

--En toute hate, monseigneur.

--Eh bien! j'ecoute, dit le duc.

Monsoreau s'approcha de Francois, et, le sourire sur les levres, la
haine dans Je coeur, il lui dit tout bas:

--Monseigneur, madame la reine mere s'avance a grandes journees; elle
vient voir Votre Altesse.

Le duc, sur qui chacun avait les yeux fixes, laissa percer une joie
soudaine.

--C'est bien, dit-il, merci. Monsieur de Monsoreau, aujourd'hui comme
toujours, je vous trouve fidele serviteur; continuons de souper,
messieurs.

Et il rapprocha de la table son fauteuil qu'il avait eloigne un
instant pour ecouter M. de Monsoreau.

Le festin recommenca; le grand veneur, place entre Livarot et Riberac,
n'eut pas plutot goute les douceurs d'un bon siege, et ne se fut pas
plutot trouve en face d'un repas copieux, qu'il perdit tout a coup
l'appetit.

L'esprit reprenait le dessus sur la matiere.

L'esprit, entraine dans de tristes pensees, retournait au parc de
Meridor, et, faisant de nouveau le voyage que le corps brise venait
d'accomplir, repassait, comme un pelerin attentif, par ce chemin
fleuri qui l'avait conduit a la muraille.

Il revoyait le cheval hennissant; il revoyait le mur degrade; il
revoyait les deux ombres amoureuses et fuyantes; il entendait le cri
de Diane, ce cri qui avait retenti au plus profond de son coeur.

Alors, indifferent au bruit, a la lumiere, au repas meme, oubliant a
cote de qui et en face de qui il se trouvait, il s'ensevelissait dans
sa propre pensee, laissant son front se couvrir peu a peu de nuages,
et chassant de sa poitrine un sourd gemissement qui attirait
l'attention des convives etonnes.

--Vous tombez de lassitude, monsieur le grand veneur, dit le prince;
en verite, vous feriez bien d'aller vous coucher.

--Ma foi, oui, dit Livarot, le conseil est bon, et, si vous ne le
suivez pas, vous courez grand risque de vous endormir dans votre
assiette.

--Pardon, monseigneur, dit Monsoreau en relevant la tete; en effet, je
suis ecrase de fatigue.

--Enivrez-vous, comte, dit Antraguet, rien ne delasse comme cela.

--Et puis, murmura Monsoreau, en s'enivrant on oublie.

--Bah! dit Livarot, il n'y a pas moyen; voyez, messieurs, son verre
est encore plein.

--A votre sante, comte, dit Riberac en levant son verre.

Monsoreau fut force de faire raison au gentilhomme, et vida le sien
d'un seul trait.

--Il boit cependant tres-bien; voyez, monseigneur, dit Antraguet.

--Oui, repondit le prince, qui essayait de lire dans le coeur du
comte; oui, a merveille.

--Il faudra cependant que vous nous fassiez faire une belle chasse,
comte, dit Riberac; vous connaissez le pays.

--Vous y avez des equipages, des bois, dit Livarot.

--Et meme une femme, ajouta Antraguet.

--Oui, repeta machinalement le comte, oui, des equipages, des bois et
madame de Monsoreau, oui, messieurs, oui.

--Faites-nous chasser un sanglier, comte, dit le prince.

--Je tacherai, monseigneur.

--Eh! pardieu, dit un des gentilshommes angevins, vous tacherez, voila
une belle reponse! le bois en foisonne, de sangliers. Si je chassais
au vieux taillis, je voudrais, au bout de cinq minutes, en avoir fait
lever dix.

Monsoreau palit malgre lui; le vieux taillis etait justement cette
partie du bois ou Roland venait de le conduire.

--Ah! oui, oui, demain, demain! s'ecrierent en choeur les
gentilshommes.

--Voulez-vous demain, Monsoreau? demanda le duc.

--Je suis toujours aux ordres de Votre Altesse, repondit Monsoreau;
mais cependant, comme monseigneur daignait le remarquer il n'y a qu'un
instant, je suis bien fatigue pour conduire une chasse demain. Puis,
j'ai besoin de visiter les environs et de savoir ou en sont nos bois.

--Et puis, enfin, laissez-lui voir sa femme, que diable! dit le duc
avec une bonhomie qui convainquit le pauvre mari que le duc etait son
rival.

--Accorde! accorde! crierent les jeunes gens avec gaiete. Nous donnons
vingt-quatre heures a M. de Monsoreau pour faire, dans ses bois, tout
ce qu'il a a y faire.

--Oui, messieurs, donnez-les-moi, dit le comte, et je vous promets de
les bien employer.

--Maintenant, notre grand veneur, dit le duc, je vous permets d'aller
trouver votre lit. Que l'on conduise M. de Monsoreau a son
appartement!

M. de Monsoreau salua et sortit, soulage d'un grand fardeau, la
contrainte.

Les gens affliges aiment la solitude plus encore que les amants
heureux.




CHAPITRE II

COMMENT LE ROI HENRI III APPRIT LA FUITE DE SON FRERE BIEN-AIME LE DUC
D'ANJOU, ET DE CE QUI S'ENSUIVIT.


Une fois le grand veneur sorti de la salle a manger, le repas continua
plus gai, plus joyeux, plus libre que jamais.

La figure sombre du Monsoreau n'avait pas peu contribue a maintenir
les jeunes gentilshommes; car, sous le pretexte et meme sous la
realite de la fatigue, ils avaient demele cette continuelle
preoccupation de sujets lugubres qui imprimait au front du comte cette
tache de tristesse mortelle qui faisait le caractere particulier de sa
physionomie.

Lorsqu'il fut parti, et que le prince, toujours gene en sa presence,
eut repris son air tranquille:

--Voyons, Livarot, dit le duc, tu avais, lorsque est entre notre grand
veneur, commence de nous raconter votre fuite de Paris. Continue.

Et Livarot continua.

Mais, comme notre titre d'historien nous donne le privilege de savoir
mieux que Livarot lui-meme ce qui s'etait passe, nous substituerons
notre recit a celui du jeune homme. Peut-etre y perdra-t-il comme
couleur, mais il y gagnera comme etendue, puisque nous savons ce que
Livarot ne pouvait savoir, c'est-a-dire ce qui s'etait passe au
Louvre.

Vers le milieu de la nuit, Henri III fut reveille par un bruit
inaccoutume qui retentissait dans le palais, ou cependant, le roi une
fois couche, le silence le plus profond etait prescrit.

C'etaient des jurons, des coups de hallebarde contre les murailles,
des courses rapides dans les galeries, des imprecations a faire ouvrir
la terre; et, au milieu de tous ces bruits, de tous ces chocs, de tous
ces blasphemes, ces mots repetes par des milliers d'echos:

--Que dira le roi? que dira le roi?

Henri se dressa sur son lit et regarda Chicot, qui, apres avoir soupe
avec Sa Majeste, s'etait laisse aller au sommeil dans un grand
fauteuil, les jambes enlacees a sa rapiere.

Les rumeurs redoublaient.

Henri sauta en bas de son lit, tout luisant de pommade, en criant:

--Chicot! Chicot!

Chicot ouvrit un oeil. C'etait un garcon prudent qui appreciait fort
le sommeil et qui ne se reveillait jamais tout a fait du premier coup.

--Ah! tu as eu tort de m'appeler, Henri, dit-il. Je revais que tu
avais un fils.

--Ecoute! dit Henri, ecoute!

--Que veux-tu que j'ecoute? Il me semble cependant que tu me dis bien
assez de sottises comme cela pendant le jour, sans prendre encore sur
mes nuits.

--Mais tu n'entends donc pas? dit le roi en etendant la main dans la
direction du bruit.

--Oh! oh! s'ecria Chicot; en effet, j'entends des cris.

--Que dira le roi? que dira le roi? repeta Henri. Entends-tu?

--Il y a deux choses a soupconner: ou ton levrier Narcisse est malade,
ou les huguenots prennent leur revanche et font une Saint-Barthelemy
de catholiques.

--Aide-moi a m'habiller, Chicot.

--Je le veux bien; mais aide-moi a me lever, Henri.

--Quel malheur! quel malheur! repetait-on dans les antichambres.

--Diable! ceci devient serieux, dit Chicot.

--Nous ferons bien de nous armer, dit le roi.

--Nous ferons mieux encore, dit Chicot, de nous depecher de sortir par
la petite porte, afin de voir et de juger par nous-memes le malheur,
au lieu de nous le laisser raconter.

Presque aussitot, suivant le conseil de Chicot, Henri sortit par la
porte derobee et se trouva dans le corridor qui conduisait aux
appartements du duc d'Anjou.

C'est la qu'il vit des bras leves au ciel et qu'il entendit les
exclamations les plus desesperees.

--Oh! oh! dit Chicot, je devine: ton malheureux prisonnier se sera
etrangle dans sa prison. Ventre-de biche! Henri, je te fais mon
compliment, tu es un plus grand politique que je ne croyais.

--Eh! non, malheureux! s'ecria Henri, ce ne peut etre cela.

--Tant pis, dit Chicot.

--Viens, viens.

Et Henri entraina le Gascon dans la chambre du duc.

La fenetre etait ouverte et garnie d'une foule de curieux entasses les
uns sur les autres pour contempler l'echelle de corde accrochee aux
trefles de fer du balcon.

Henri devint pale comme la mort.

--Eh! eh! mon fils, dit Chicot, tu n'es pas encore si fort blase que
je le croyais.

--Enfui! evade! cria Henri d'une voix si retentissante, que tous les
gentilshommes se retournerent.

Il y avait des eclairs dans les yeux du roi; sa main serrait
convulsivement la poignee de sa misericorde.

Schomberg s'arrachait les cheveux, Quelus se bourrait le visage de
coups de poing, et Maugiron frappait, comme un belier, de la tete dans
la cloison.

Quant a d'Epernon, il avait disparu sous le specieux pretexte de
courir apres M. le duc d'Anjou.

La vue du martyre que, dans leur desespoir, s'infligeaient ses favoris
calma tout a coup le roi.

--He la! doucement, mon fils, dit-il en retenant Maugiron par le
milieu du corps.

--Non, mordieu! j'en creverai, ou le diable m'emporte! dit le jeune
homme en prenant du champ pour se briser la tete non plus sur la
cloison, mais sur le mur.

--Hola! aidez-moi donc a le retenir, cria Henri.

--Eh! compere, dit Chicot, il y a une mort plus douce: passez-vous
tout bonnement votre epee au travers du ventre.

--Veux-tu te taire, bourreau! dit Henri les larmes aux yeux.

Pendant ce temps, Quelus se meurtrissait les joues.

--Oh! Quelus, mon enfant, dit Henri, tu vas ressembler a Schomberg
quand il a ete trempe dans le bleu de Prusse! Tu seras affreux, mon
ami!

Quelus s'arreta.

Schomberg seul continuait a se depouiller les tempes; il en pleurait
de rage.

--Schomberg! Schomberg! mon mignon, cria Henri, un peu de raison, je
t'en prie!

--J'en deviendrai fou.

--Bah! dit Chicot.

--Le fait est, dit Henri, que c'est un affreux malheur, et voila
pourquoi il faut que tu gardes la raison, Schomberg. Oui, c'est un
affreux malheur. Je suis perdu! Voila la guerre civile dans mon
royaume... Ah! qui a fait ce coup-la? qui a fourni l'echelle? Par la
mordieu! je ferai pendre toute la ville.

Une profonde terreur s'empara des assistants.

--Qui est le coupable? continua Henri; ou est le coupable? Dix mille
ecus a qui me dira son nom! cent mille ecus a qui me le livrera mort
ou vif!

--Qui voulez-vous que ce soit, s'ecria Maugiron, sinon quelque
Angevin?

--Pardieu! tu as raison, s'ecria Henri. Ah! les Angevins, mordieu! les
Angevins, ils me le payeront!

Et, comme si cette parole eut ete une etincelle communiquant le feu a
une trainee de poudre, une effroyable explosion de cris et de menaces
retentit contre les Angevins.

--Oh! oui, les Angevins! cria Quelus.

--Ou sont-ils? hurla Schomberg.

--Qu'on les eventre! vocifera Maugiron.

--Cent potences pour cent Angevins! reprit le roi.

Chicot ne pouvait rester muet dans cette fureur universelle: il tira
son epee avec un geste de taille-bras, et, s'escrimant du plat a
droite et a gauche, il rossa les mignons et battit les murs en
repetant avec des yeux farouches:

--Oh! ventre-de-biche! oh! male-rage! ah! damnation! les Angevins,
mordieu! mort aux Angevins!

Ce cri: Mort aux Angevins! fut entendu de toute la ville comme le cri
des meres Israelites fut entendu par tout Raina.

Cependant Henri avait disparu.

Il avait songe a sa mere, et, se glissant hors de la chambre sans mot
dire, il etait alle trouver Catherine, un peu negligee depuis quelque
temps, et qui, renfermee dans son indifference affectee, attendait,
avec sa penetration florentine, une bonne occasion de voir surnager sa
politique.

Lorsque Henri entra, elle etait a demi couchee, pensive, dans un grand
fauteuil, et elle ressemblait plus, avec ses joues grasses, mais un
peu jaunatres, avec ses yeux brillants, mais fixes, avec ses mains
potelees, mais pales, a une statue de cire exprimant la meditation
qu'a un etre anime qui pense.

Mais, a la nouvelle de l'evasion de Francois, nouvelle que Henri
donna, au reste, sans menagement aucun, tout embrase qu'il etait de
colere et de haine, la statue parut se reveiller tout a coup, quoique
le geste qui annoncait ce reveil se bornat, pour elle, a s'enfoncer
davantage encore dans son fauteuil et a secouer la tete sans rien
dire.

--Eh! ma mere, dit Henri, vous ne vous ecriez pas?

--Pourquoi faire, mon fils? demanda Catherine.

--Comment! cette evasion de votre fils ne vous parait pas criminelle,
menacante, digne des plus grands chatiments?

--Mon cher fils, la liberte vaut bien une couronne, et rappelez-vous
que je vous ai, a vous-meme, conseille de fuir quand vous pouviez
atteindre cette couronne.

--Ma mere, on m'outrage.

Catherine haussa les epaules.

--Ma mere, on me brave.

--Eh! non, dit Catherine, on se sauve, voila tout.

--Ah! dit Henri, voila comme vous prenez mon parti!

--Que voulez-vous dire, mon fils?

--Je dis qu'avec l'age les sentiments s'emoussent; je dis....

Il s'arreta.

--Que dites-vous? reprit Catherine avec son calme habituel.

--Je dis que vous ne m'aimez plus comme autrefois.

--Vous vous trompez, dit Catherine avec une froideur croissante. Vous
etes mon fils bien-aime, Henri; mais celui dont vous vous plaignez est
aussi mon fils.

--Ah! treve a la morale maternelle, madame, dit Henri furieux; nous
connaissons ce que cela vaut.

--Eh! vous devez le connaitre mieux que personne, mon fils; car,
vis-a-vis de vous, ma morale a toujours ete de la faiblesse.

--Et, comme vous en etes aux repentirs, vous vous repentez.

--Je sentais bien que nous en viendrions la, mon fils, dit Catherine;
voila pourquoi je gardais le silence.

--Adieu, madame, adieu, dit Henri; je sais ce qu'il me reste a faire,
puisque, chez ma mere meme, il n'y a plus de compassion pour moi. Je
trouverai des conseillers capables de seconder mon ressentiment et de
m'eclairer dans cette rencontre.

--Allez, mon fils, dit tranquillement la Florentine, et que l'esprit
de Dieu soit avec ces conseillers, car ils en auront bien besoin pour
vous tirer d'embarras.

Et elle le laissa s'eloigner sans faire un geste, sans dire un mot
pour le retenir.

--Adieu, madame, repeta Henri. Mais, pres de la porte, il s'arreta.

--Henri, adieu, dit la reine; seulement encore un mot. Je ne pretends
pas vous donner un conseil, mon fils; vous n'avez pas besoin de moi,
je le sais; mais priez vos conseillers de bien reflechir avant
d'emettre leur avis, et de bien reflechir encore avant de mettre cet
avis a execution.

--Oh! oui, dit Henri, se rattachant a ce mot de sa mere et en
profitant pour ne pas aller plus loin, car la circonstance est
difficile, n'est-ce pas, madame?

--Grave, dit lentement Catherine en levant les yeux et les mains au
ciel, bien grave, Henri.

Le roi, frappe de cette expression de terreur qu'il croyait lire dans
les yeux de sa mere, revint pres d'elle.

--Quels sont ceux qui l'ont enleve? en avez-vous quelque idee, ma
mere?

Catherine ne repondit point.

--Moi, dit Henri, je pense que ce sont les Angevins.

Catherine sourit avec cette finesse qui montrait toujours en elle un
esprit superieur veillant pour terrasser et confondre l'esprit
d'autrui.

--Les Angevins? repeta-t-elle.

--Vous ne le croyez pas, dit Henri, tout le monde le croit.

Catherine fit encore un mouvement d'epaules.

--Que les autres croient cela, bien, dit-elle; mais vous, mon fils,
enfin!

--Quoi donc! madame!... Que voulez-vous dire?... Expliquez-vous, je
vous en supplie.

--A quoi bon m'expliquer?

--Votre explication m'eclairera.

--Vous eclairera! Allons donc! Henri, je ne suis qu'une femme vieille
et radoteuse; ma seule influence est dans mon repentir et dans mes
prieres.

--Non, parlez, parlez, ma mere, je vous ecoute. Oh! vous etes encore,
vous serez toujours notre ame a nous tous. Parlez.

--Inutile; je n'ai que des idees de l'autre siecle, et la defiance
fait tout l'esprit des vieillards. La vieille Catherine! donner, a son
age, un conseil qui vaille encore quelque chose! Allons donc! mon
fils, impossible!

--Eh bien! soit, ma mere, dit Henri; refusez-moi votre secours,
privez-moi de votre aide. Mais, dans une heure, voyez-vous, que ce
soit votre avis ou non, et je le saurai alors, j'aurai fait pendre
tous les Angevins qui sont a Paris.

--Faire pendre tous les Angevins! s'ecria Catherine avec cet
etonnement qu'eprouvent les esprits superieurs lorsqu'on dit devant
eux quelque enormite.

--Oui, oui, pendre, massacrer, assassiner, bruler. A l'heure qu'il
est, mes amis courent deja la ville pour rompre les os a ces maudits,
a ces brigands, a ces rebelles!....

--Qu'ils s'en gardent, malheureux, s'ecria Catherine emportee par le
serieux de la situation; ils se perdraient eux-memes, ce qui ne serait
rien; mais ils vous perdraient avec eux.

--Comment cela?

--Aveugle! murmura Catherine; les rois auront donc eternellement des
jeux pour ne pas voir!

Et elle joignit les mains.

--Les rois ne sont rois qu'a la condition qu'ils vengeront les injures
qu'on leur fait, car alors leur vengeance est une justice, et, dans ce
cas surtout, tout mon royaume se levera pour me defendre.

--Fou, insense, enfant, murmura la Florentine.

--Mais pourquoi cela, comment cela?

--Pensez-vous qu'on egorgera, qu'on brulera, qu'on pendra des hommes
comme Bussy, comme Antraguet, comme Livarot, comme Riberac, sans faire
couler des flots de sang?

--Qu'importe! pourvu qu'on les egorge.

--Oui, sans doute, si on les egorge; montrez-les-moi morts, et, par
Notre-Dame! je vous dirai que vous avez bien fait. Mais on ne les
egorgera pas; mais on aura leve pour eux l'etendard de la revolte;
mais on leur aura mis nue a la main l'epee qu'ils n'eussent jamais ose
tirer du fourreau pour un maitre comme Francois. Tandis qu'au
contraire, dans ce cas-la, par votre imprudence, ils degaineront pour
defendre leur vie; et votre royaume se soulevera, non pas pour vous,
mais contre vous.

--Mais, si je ne me venge pas, j'ai peur, je recule, s'ecria Henri.

--A-t-on jamais dit que j'avais peur? dit Catherine en froncant le
sourcil et en pressant ses dents de ses levres minces et rougies avec
du carmin.

--Cependant, si c'etaient les Angevins, ils meriteraient une punition,
ma mere.

--Oui, si c'etaient eux, mais ce ne sont pas eux.

--Qui est-ce donc, si ce ne sont pas les amis de mon frere?

--Ce ne sont pas les amis de votre frere, car votre frere n'a pas
d'amis.

--Mais qui est-ce donc?

--Ce sont vos ennemis a vous, ou plutot votre ennemi.

--Quel ennemi?

--Eh! mon fils, vous savez bien que vous n'en avez jamais eu qu'un,
comme votre frere Charles n'en a jamais eu qu'un, comme moi-meme je
n'en ai jamais eu qu'un, le meme toujours, incessamment.

--Henri de Navarre, vous voulez dire?

--Eh! oui, Henri de Navarre.

--Il n'est pas a Paris!

--Eh! savez-vous qui est a Paris ou qui n'y est pas? savez-vous
quelque chose? avez-vous des yeux et des oreilles? avez-vous autour de
vous des gens qui voient et qui entendent? Non, vous etes tous sourds,
vous etes tous aveugles.

--Henri de Navarre! repeta Henri.

--Mon fils, a chaque desappointement qui vous arrivera, a chaque
malheur qui vous arrivera, a chaque catastrophe qui vous arrivera et
dont l'auteur vous restera inconnu, ne cherchez pas, n'hesitez pas, ne
vous enquerez pas, c'est inutile. Ecriez-vous, Henri: "C'est Henri de
Navarre," et vous serez sur d'avoir dit vrai... Frappez du cote ou il
sera, et vous serez sur d'avoir frappe juste... Oh! cet homme!... cet
homme! voyez-vous, c'est l'epee que Dieu a suspendue au-dessus de la
maison de Valois.

--Vous etes donc d'avis que je donne contre-ordre a l'endroit des
Angevins?

--A l'instant meme, s'ecria Catherine, sans perdre une minute, sans
perdre une seconde. Hatez-vous, peut-etre est-il deja trop tard;
courez, revoquez ces ordres; allez, ou vous etes perdu.

Et, saisissant son fils par le bras, elle le poussa vers la porte avec
une force et une energie incroyables. Henri s'elanca hors du Louvre,
cherchant a rallier ses amis.

Mais il ne trouva que Chicot, assis sur une pierre et dessinant des
figures geographiques sur le sable.




CHAPITRE III

COMMENT CHICOT ET LA REINE MERE SE TROUVANT ETRE DU MEME AVIS, LE ROI
SE RANGEA A L'AVIS DE CHICOT ET DE LA REINE MERE.


Henri s'assura que c'etait bien le Gascon, qui, non moins attentif
qu'Archimede, ne paraissait pas decide a se retourner, Paris fut-il
pris d'assaut.

--Ah! malheureux, s'ecria-t-il d'une voix tonnante, voila donc comme
tu defends ton roi?

--Je le defends a ma maniere, et je crois que c'est la bonne.

--La bonne! s'ecria le roi, la bonne, paresseux!

--Je le maintiens et je le prouve.

--Je suis curieux de voir cette preuve.

--C'est facile: d'abord, nous avons fait une grande betise, mon roi;
nous avons fait une immense betise.

--En quoi faisant?

--En faisant ce que nous avons fait.

--Ah! ah! fit Henri frappe de la correlation de ces deux esprits
eminemment subtils, et qui n'avaient pu se concerter pour en venir au
meme resultat.

--Oui, repondit Chicot, tes amis, en criant par la ville: Mort aux
Angevins! et, maintenant que j'y reflechis, il ne m'est pas bien
prouve que ce soient les Angevins qui aient fait le coup; tes amis,
dis-je, en criant par la ville: Mort aux Angevins! font tout
simplement cette petite guerre civile que MM. de Guise n'ont pas pu
faire, et dont ils ont si grand besoin; et, vois-tu, a l'heure qu'il
est, Henri, ou tes amis sont parfaitement morts, ce qui ne me
deplairait pas, je l'avoue, mais ce qui t'affligerait, toi; ou ils ont
chasse les Angevins de la ville, ce qui te deplairait fort, a toi,
mais ce qui, en echange, rejouirait enormement ce cher M. d'Anjou.

--Mordieu! s'ecria le roi, crois-tu donc que les choses sont deja si
avancees que tu dis la?

--Si elles ne le sont pas davantage.

--Mais tout cela ne m'explique pas ce que tu fais assis sur cette
pierre.

--Je fais une besogne excessivement pressee, mon fils.

--Laquelle?

--Je trace la configuration des provinces que ton frere va faire
revolter contre nous, et je suppute le nombre d'hommes que chacune
d'elles pourra fournir a la revolte.

--Chicot! Chicot! s'ecria le roi, je n'ai donc autour de moi que des
oiseaux de mauvais augure!

--Le hibou chante pendant la nuit, mon fils, repondit Chicot, car il
chante a son heure. Or le temps est sombre, Henriquet, si sombre, en
verite, qu'on peut prendre le jour pour la nuit, et je te chante ce
que tu dois entendre. Regarde!

--Quoi!

--Regarde ma carte geographique, et juge. Voici d'abord l'Anjou, qui
ressemble assez a une tartelette; tu vois? c'est la que ton frere
s'est refugie; aussi je lui ai donne la premiere place, hum! L'Anjou,
bien mene, bien conduit, comme vont le mener et le conduire ton grand
veneur Monsoreau et ton ami Bussy, l'Anjou, a lui seul, peut nous
fournir, quand je dis nous, c'est a ton frere, l'Anjou peut fournir a
ton frere dix mille combattants.

--Tu crois?

--C'est le minimum. Passons a la Guyenne. La Guyenne, tu la vois,
n'est ce pas? la voici: c'est cette figure qui ressemble a un veau
marchant sur une patte. Ah! dame! la Guyenne, il ne faut pas t'etonner
de trouver la quelques mecontents; c'est un vieux foyer de revolte, et
a peine les Anglais en sont-ils partis. La Guyenne sera donc enchantee
de se soulever, non pas contre toi, mais contre la France. Il faut
compter sur la Guyenne pour huit mille soldats. C'est peu! mais ils
seront bien aguerris, bien eprouves, sois tranquille. Puis, a gauche
de la Guyenne, nous avons le Bearn et la Navarre, tu vois? ces deux
compartiments qui ressemblent a un singe sur le dos d'un elephant. On
a fort rogne la Navarre, sans doute; mais, avec le Bearn, il lui reste
encore une population de trois ou quatre cent mille hommes. Suppose
que le Bearn et la Navarre, tres-presses, bien pousses, bien pressures
par Henriot, fournissent a la Ligue cinq du cent de la population,
c'est seize mille hommes. Recapitulons donc: dix mille pour l'Anjou.

Et Chicot continua de tracer des figures sur le sable avec sa
baguette.

    Ci.                             10,000
    Huit mille pour la Guyenne, ci.  8,000
    Seize mille pour le Bearn et
    la Navarre, ci.                 16,000

                         Total      34,000

--Tu crois donc, dit Henri, que le roi de Navarre fera alliance avec
mon frere?

--Pardieu!

--Tu crois donc qu'il est pour quelque chose dans sa fuite?

Chicot regarda Henri fixement.

--Henriquet, dit-il, voila une idee qui n'est pas de toi.

--Pourquoi cela?

--Parce qu'elle est trop forte, mon fils.

--N'importe de qui elle est; je t'interroge, reponds. Crois-tu que
Henri de Navarre soit pour quelque chose dans la fuite de mon frere?

--Eh! fit Chicot, j'ai entendu du cote de la rue de la Ferronnerie un
Ventre-saint-gris! qui, aujourd'hui que j'y pense, me parait assez
concluant.

--Tu as entendu un Ventre-saint-gris! s'ecria le roi.

--Ma foi, oui, repondit Chicot, je m'en souviens aujourd'hui
seulement.

--Il etait donc a Paris?

--Je le crois.

--Et qui peut te le faire croire!

--Mes yeux.

--Tu as vu Henri de Navarre?

--Oui.

--Et tu n'es pas venu me dire que mon ennemi etait venu me braver
jusque dans ma capitale!

--On est gentilhomme ou on ne l'est pas, fit Chicot.

--Apres?

--Eh bien! si l'on est gentilhomme, on n'est pas espion, voila tout.

Henri demeura pensif.

--Ainsi, dit-il, l'Anjou et le Bearn! mon frere Francois et mon cousin
Henri!

--Sans compter les trois Guise, bien entendu.

--Comment! tu crois qu'ils feront alliance ensemble?

--Trente-quatre mille hommes d'une part, dit Chicot en comptant sur
ses doigts: dix mille pour l'Anjou, huit mille pour la Guyenne, seize
mille pour le Bearn; plus vingt ou vingt-cinq mille sous les ordres de
M. de Guise, comme lieutenant general de les armees; total,
cinquante-neuf mille hommes; reduisons-les a cinquante mille, a cause
des gouttes, des rhumatismes, des sciatiques et autres maladies. C'est
encore, comme tu le vois, mon fils, un assez joli total.

--Mais Henri de Navarre et le duc de Guise sont ennemis.

--Ce qui ne les empechera pas de se reunir contre toi, quitte a
s'exterminer entre eux quand ils t'auront extermine toi-meme.

--Tu as raison, Chicot, ma mere a raison, vous avez raison tous deux;
il faut empecher un esclandre; aide-moi a reunir les Suisses.

--Ah bien oui, les Suisses! Quelus les a emmenes.

--Mes gardes.

--Schomberg les a pris.

--Les gens de mon service au moins.

--Ils sont partis avec Maugiron.

--Comment!... s'ecria Henri, et sans mon ordre!

--Et depuis quand donnes-tu des ordres, Henri? Ah! s'il s'agissait de
processions ou de flagellations, je ne dis pas; on te laisse sur ta
peau, et meme sur la peau des autres, puissance entiere. Mais, quand
il s'agit de guerre, quand il s'agit de gouvernement! mais ceci
regarde M. de Schomberg, M. de Quelus et M. de Maugiron. Quant a
d'Epernon, je n'en dis rien, puisqu'il se cache.

--Mordieu! s'ecria Henri, est-ce donc ainsi que cela se passe?

--Permets-moi de te dire, mon fils, reprit Chicot, que tu t'apercois
bien tard que tu n'es que le septieme ou huitieme roi de ton royaume.

Henri se mordit les levres en frappant du pied.

--Eh! fit Chicot en cherchant a distinguer dans l'obscurite.

--Qu'y a-t-il? demanda le roi.

--Ventre-de-biche! ce sont eux; tiens, Henri, voila tes hommes.

Et il montra effectivement au roi trois ou quatre cavaliers qui
accouraient, suivis a distance de quelques autres hommes a cheval et
de beaucoup d'hommes a pied.

Les cavaliers allaient rentrer au Louvre, n'apercevant pas ces deux
hommes debout pres des fosses et a demi perdus dans l'obscurite.

--Schomberg! cria le roi, Schomberg, par ici!

--Hola, dit Schomberg, qui m'appelle?

--Viens toujours, mon enfant, viens! Schomberg crut reconnaitre la
voix et s'approcha.

--Eh! dit-il, Dieu me damne, c'est le roi.

--Moi-meme, qui courais apres vous, et qui, ne sachant ou vous
rejoindre, vous attendais avec impatience; qu'avez-vous fait?

--Ce que nous avons fait? dit un second cavalier en s'approchant.

--Ah! viens, Quelus, viens aussi, dit le roi, et surtout ne pars plus
ainsi sans ma permission.

--Il n'en est plus besoin, dit un troisieme que le roi reconnut pour
Maugiron, puisque tout est fini.

--Tout est fini? repeta le roi.

--Dieu soit loue, dit d'Epernon, apparaissant tout a coup sans que
l'on sut d'ou il sortait.

--Hosanna! cria Chicot en levant les deux mains au ciel.

--Alors vous les avez tues? dit le roi.

Mais il ajouta tout bas:

--Au bout du compte, les morts ne reviennent pas.

--Vous les avez tues? dit Chicot; ah! si vous les avez tues, il n'y a
rien a dire.

--Nous n'avons pas eu cette peine, repondit Schomberg, les laches se
sont enfuis comme une volee de pigeons; a peine si nous avons pu
croiser le fer avec eux.

Henri palit.

--Et avec lequel avez-vous croise le fer? demanda-t-il.

--Avec Antraguet.

--Au moins celui-la est demeure sur le carreau?

--Tout au contraire, il a tue un laquais de Quelus.

--Ils etaient donc sur leur garde? demanda le roi.

--Parbleu! je le crois bien, s'ecria Chicot, qu'ils y etaient; vous
hurlez: "Mort aux Angevins!" vous remuez les canons, vous sonnez les
cloches, vous faites trembler toute la ferraille de Paris, et vous
voulez que ces honnetes gens soient plus sourds que vous n'etes betes.

--Enfin, enfin, murmura sourdement le roi, voila une guerre civile
allumee.

Ces mots firent tressaillir Quelus.

--Diable! fit-il, c'est vrai.

--Ah! vous commencez a vous en apercevoir, dit Chicot: c'est heureux!
Voici MM. de Schomberg et de Maugiron qui ne s'en doutent pas encore.

--Nous nous reservons, repondit Schomberg, pour defendre la personne
et la couronne de Sa Majeste.

--Eh! pardieu, dit Chicot, pour cela nous avons M. de Crillon, qui
crie moins haut que vous et qui vaut bien autant.

--Mais enfin, dit Quelus, vous qui nous gourmandez a tort et a
travers, monsieur Chicot, vous pensiez comme nous, il y a deux heures;
ou bout au moins, si vous ne pensiez pas comme nous, vous criiez comme
nous.

--Moi! dit Chicot.

--Certainement, et meme vous vous escrimiez contre les murailles en
criant: "Mort aux Angevins!"

--Mais moi, dit Chicot, c'est bien autre chose; moi, je suis fou,
chacun le sait; mais vous qui etes tous des gens d'esprit....

--Allons, messieurs, dit Henri, la paix; tout a l'heure nous aurons
bien assez la guerre.

--Qu'ordonne Votre Majeste? dit Quelus.

--Que vous employiez la meme ardeur a calmer le peuple que vous avez
mise a l'emouvoir; que vous rameniez au Louvre les Suisses, les
gardes, les gens de ma maison, et que l'on ferme les portes, afin que
demain les bourgeois prennent ce qui s'est passe pour une echauffouree
de gens ivres.

Les jeunes gens s'eloignerent l'oreille basse, transmettant les ordres
du roi aux officiers qui les avaient accompagnes dans leur equipee.

Quant a Henri, il revint chez sa mere, qui, active, mais anxieuse et
assombrie, donnait des ordres a ses gens.

--Eh bien! dit-elle, que s'est-il passe?

--Eh bien! ma mere, il s'est passe ce que vous avez prevu.

--Ils sont en fuite?

--Helas! oui.

--Ah! dit-elle, et apres?

--Apres, voila tout, et il me semble que c'est bien assez.

--La ville?

--La ville est en rumeur; mais ce n'est pas ce qui m'inquiete, je la
tiens sous ma main.

--Oui, dit Catherine, ce sont les provinces.

--Qui vont se revolter, se soulever, continua Henri.

--Que comptez-vous faire?

--Je ne vois qu'un moyen.

--Lequel?

--C'est d'accepter franchement la position.

--De quelle maniere?

--Je donne le mot aux colonels, a mes gardes, je fais armer mes
milices, je retire l'armee de devant la Charite, et je marche sur
l'Anjou.

--Et M. de Guise?

--Eh! M. de Guise! M. de Guise! je le fais arreter, s'il est besoin.

--Ah! oui, avec cela que les mesures de rigueur vous reussissent.

--Que faire alors?

Catherine inclina sa tete sur sa poitrine, et reflechit un instant.

--Tout ce que vous projetez est impossible, mon fils, dit-elle.

--Ah! s'ecria Henri avec un depit profond, je suis donc bien mal
inspire aujourd'hui!

--Non, mais vous etes trouble; remettez-vous d'abord, et ensuite nous
verrons.

--Alors, ma mere, ayez des idees pour moi; faisons quelque chose,
remuons-nous.

--Vous le voyez, mon fils, je donnais des ordres.

--Pour quoi faire?

--Pour le depart d'un ambassadeur.

--Et a qui le deputerons-nous?

--A votre frere.

--Un ambassadeur a ce traitre! Vous m'humiliez, ma mere.

--Ce n'est pas le moment d'etre fier, fit severement Catherine.

--Un ambassadeur qui demandera la paix?

--Qui l'achetera, s'il le faut.

--Pour quels avantages, mon Dieu?

--Eh! mon fils, dit la Florentine, quand cela ne serait que pour
pouvoir faire prendre en toute securite, apres la paix faite, ceux qui
se sont sauves pour vous faire la guerre. Ne disiez-vous pas tout a
l'heure que vous voudriez les tenir.

--Oh! je donnerais quatre provinces de mon royaume pour cela; une par
homme.

--Eh bien! qui veut la fin veut les moyens, reprit Catherine d'une
voix penetrante qui alla remuer jusqu'au fond du coeur de Henri la
haine et la vengeance.

--Je crois que vous avez raison, ma mere, dit-il; mais qui leur
enverrons-nous?

--Cherchez parmi tous vos amis.

--Ma mere, j'ai beau chercher, je ne vois pas un homme a qui je puisse
confier une pareille mission.

--Confiez-la a une femme alors.

--A une femme, ma mere? est-ce que vous consentiriez?

--Mon fils, je suis bien vieille, bien lasse, la mort m'attend
peut-etre a mon retour; mais je veux faire ce voyage si rapidement,
que j'arriverai a Angers avant que les amis de votre frere lui-meme
n'aient eu le temps de comprendre toute leur puissance.

--Oh! ma mere! ma bonne mere! s'ecria Henri avec effusion en baisant
les mains de Catherine, vous etes toujours mon soutien, ma
bienfaitrice, ma Providence!

--C'est-a-dire que je suis toujours reine de France, murmura Catherine
en attachant sur son fils un regard dans lequel entrait pour le moins
autant de pitie que de tendresse.




CHAPITRE IV

OU IL EST PROUVE QUE LA RECONNAISSANCE ETAIT UNE DES VERTUS DE M. DE
SAINT-LUC.


Le lendemain du jour ou M. de Monsoreau avait fait, a la table de M.
le duc d'Anjou, cette piteuse mine qui lui avait valu la permission de
s'aller coucher avant la fin du repas, le gentilhomme se leva de grand
matin, et descendit dans la cour du palais.

Il s'agissait de retrouver le palefrenier a qui il avait deja eu
affaire, et, s'il etait possible, de tirer de lui quelques
renseignements sur les habitudes de Roland.

Le comte reussit a son gre. Il entra sous un vaste hangar, ou quarante
chevaux magnifiques grugeaient, a faire plaisir, la paille et l'avoine
des Angevins.

Le premier coup d'oeil du comte fut pour chercher Roland; Roland etait
a sa place, et faisait merveille parmi les plus beaux mangeurs.

Le second fut pour chercher le palefrenier.

Il le reconnut debout, les bras croises, regardant, selon l'habitude
de tout bon palefrenier, de quelle facon, plus ou moins avide, les
chevaux de son maitre mangeaient leur provende habituelle.

--Eh! l'ami, dit le comte, est-ce donc l'habitude des chevaux de
monseigneur de revenir a l'ecurie tout seuls, et les dresse-t-on a ce
manege-la?

--Non, monsieur le comte, repondit le palefrenier. A quel propos Votre
Seigneurie me demande-t-elle cela?

--A propos de Roland.

--Ah! oui, qui est venu seul hier; oh! cela ne m'etonne pas de la part
de Roland, c'est un cheval tres-intelligent.

--Oui, dit Monsoreau, je m'en suis apercu; la chose lui etait-elle
donc deja arrivee?

--Non, monsieur; d'ordinaire il est monte par monseigneur le duc
d'Anjou, qui est excellent cavalier, et qu'on ne jette point
facilement a terre.

--Roland ne m'a point jete a terre, mon ami, dit le comte, pique qu'un
homme, cet homme fut-il un palefrenier, put croire que lui, le grand
veneur de France, avait vide les arcons; car, sans etre de la force de
M. le duc d'Anjou, je suis assez bon ecuyer. Non, je l'avais attache
au pied d'un arbre pour entrer dans une maison. A mon retour, il etait
disparu; j'ai cru, ou qu'on l'avait vole, ou que quelque seigneur,
passant par les chemins, m'avait fait la mechante plaisanterie de le
ramener, voila pourquoi je vous demandais qui l'avait fait rentrer a
l'ecurie.

--Il est rentre seul, comme le majordome a eu l'honneur de le dire
hier a monsieur le comte.

--C'est etrange, dit Monsoreau.

Il resta un moment pensif, puis, changeant de conversation:

--Monseigneur monte souvent ce cheval, dis-tu?

--Il le montait presque tous les jours, avant que ses equipages ne
fussent arrives.

--Son Altesse est rentree tard hier?

--Une heure avant vous, a peu pres, monsieur le comte.

--Et quel cheval montait le duc? n'etait-ce pas un cheval bai-brun,
avec les quatre pieds blancs et une etoile au front?

--Non, monsieur, dit le palefrenier; hier Son Altesse montait Isohn,
que voici.

--Et, dans l'escorte du prince, il n'y avait pas un gentilhomme
montant un cheval tel que celui dont je te donne le signalement?

--Je ne connais personne ayant un pareil cheval.

--C'est bien, dit Monsoreau avec une certaine impatience d'avancer si
lentement dans ses recherches, C'est bien! merci! Selle-moi Roland.

--Monsieur le comte desire Roland?

--Oui. Le prince t'aurait-il donne l'ordre de me le refuser?

--Non, monseigneur, l'ecuyer de Son Altesse m'a dit, au contraire, de
mettre toutes les ecuries a votre disposition.

Il n'y avait pas moyen de se facher contre un prince qui avait de
pareilles prevenances.

M. de Monsoreau fit de la tete un signe au palefrenier, lequel se mit
a seller le cheval.

Lorsque cette premiere operation fut finie, le palefrenier detacha
Roland de la mangeoire, lui passa la bride, et l'amena au comte.

--Ecoute, lui dit celui-ci en lui prenant la bride des mains, et
reponds-moi.

--Je ne demande pas mieux, dit le palefrenier.

--Combien gagnes-tu par an?

--Vingt ecus, monsieur.

--Veux-tu gagner dix annees de tes gages d'un seul coup?

--Pardieu! fit l'homme. Mais comment les gagnerai-je?

--Informe-toi qui montait hier un cheval bai-brun, avec les quatre
pieds blancs et une etoile au milieu du front.

--Ah! monsieur, dit le palefrenier, ce que vous me demandez la est
bien difficile; il y a tant de seigneurs qui viennent rendre visite a
Son Altesse.

--Oui; mais deux cents ecus, c'est un assez joli denier pour qu'on
risque de prendre quelque peine a les gagner.

--Sans doute, monsieur le comte, aussi je ne refuse pas de chercher,
tant s'en faut.

--Allons, dit le comte, ta bonne volonte me plait. Voici d'abord dix
ecus pour te mettre en train; tu vois que tu n'auras point tout perdu.

--Merci, mon gentilhomme.

--C'est bien; tu diras au prince que je suis alle reconnaitre le bois
pour la chasse qu'il m'a commandee.

Le comte achevait a peine ces mots, que la paille cria derriere lui
sous les pas d'un nouvel arrivant.

Il se retourna.

--Monsieur de Bussy! s'ecria le comte.

--Eh! bonjour, monsieur de Monsoreau, dit Bussy; vous a Angers, quel
miracle!

--Et vous, monsieur, qu'on disait malade!

--Je le suis, en effet, dit Bussy; aussi mon medecin m'ordonne-t-il un
repos absolu; il y a huit jours que je ne suis sorti de la ville. Ah!
ah! vous allez monter Roland, a ce qu'il parait? C'est une bete que
j'ai vendue a M. le duc d'Anjou, et dont il est si content qu'il la
monte presque tous les jours.

Monsoreau palit.

--Oui, dit-il, je comprends cela, c'est un excellent animal.

--Vous n'avez pas eu la main malheureuse de le choisir ainsi du
premier coup, dit Bussy.

--Oh! ce n'est point d'aujourd'hui que nous faisons connaissance,
repliqua le comte, je l'ai monte hier.

--Ce qui vous a donne l'envie de le monter encore aujourd'hui?

--Oui, dit le comte.

--Pardon, reprit Bussy, vous parliez de nous preparer une chasse?

--Le prince desire courir un cerf.

--Il y en a beaucoup, a ce que je me suis laisse dire, dans les
environs.

--Beaucoup.

--Et de quel cote allez-vous detourner l'animal?

--Du cote de Meridor.

--Ah! tres-bien, dit Bussy en palissant a son tour malgre lui.

--Voulez-vous m'accompagner? demanda Monsoreau.

--Non, mille graces, repondit Bussy. Je vais me coucher. Je sens la
fievre qui me reprend.

--Allons, bien, s'ecria du seuil de l'ecurie une voix sonore, voila
encore M. de Bussy leve sans ma permission.

--Le Haudoin, dit Bussy; bon, me voila sur d'etre gronde. Adieu,
comte. Je vous recommande Roland.

--Soyez tranquille.

Bussy s'eloigna, et M. de Monsoreau sauta en selle.

--Qu'avez-vous donc? demanda le Haudoin; vous etes si pale, que je
crois presque moi-meme que vous etes malade.

--Sais-tu ou il va? demanda Bussy.

--Non.

--Il va a Meridor.

--Eh bien! aviez-vous espere qu'il passerait a cote?

--Que va-t-il arriver, mon Dieu! apres ce qui s'est passe hier?

--Madame de Monsoreau niera.

--Mais il a vu.

--Elle lui soutiendra qu'il avait la berlue.

--Diane n'aura pas cette force-la.

--Oh! monsieur de Bussy, est-il possible que vous ne connaissiez pas
mieux les femmes!

--Remy, je me sens tres-mal.

--Je crois bien. Rentrez chez vous. Je vous prescris, pour ce
matin....

--Quoi?

--Une daube de poularde, une tranche de jambon, et une bisque aux
ecrevisses.

--Eh! je n'ai pas faim.

--Raison de plus pour que je vous ordonne de manger.

--Remy, j'ai le pressentiment que ce bourreau va faire quelque scene
tragique a Meridor. En verite, j'eusse du accepter de l'accompagner
quand il me l'a propose.

--Pour quoi faire?

--Pour soutenir Diane.

--Madame Diane se soutiendra bien toute seule, je vous l'ai deja dit
et je vous le repete; et, comme il faut que nous en fassions autant,
venez, je vous prie. D'ailleurs, il ne faut pas qu'on vous voie
debout. Pourquoi etes-vous sorti malgre mon ordonnance?

--J'etais trop inquiet, je n'ai pu y tenir.

Remy haussa les epaules, emmena Bussy, et l'installa, portes closes,
devant une bonne table, tandis que M. de Monsoreau sortait d'Angers
par la meme porte que la veille.

Le comte avait eu ses raisons pour redemander Roland, il avait voulu
s'assurer si c'etait par hasard ou par habitude que cet animal, dont
chacun vantait l'intelligence, l'avait conduit au pied du mur du parc.
En consequence, en sortant du palais, il lui avait mis la bride sur le
cou.

Roland n'avait pas manque a ce que son cavalier attendait de lui. A
peine hors de la porte, il avait pris a gauche; M. de Monsoreau
l'avait laisse faire; puis a droite, et M. de Monsoreau l'avait laisse
faire encore.

Tous deux s'etaient donc engages dans le charmant sentier fleuri, puis
dans les taillis, puis dans les hautes futaies. Comme la veille, a
mesure que Roland approchait de Meridor, son trot s'allongeait; enfin
son trot se changea en galop, et, au bout de quarante, ou cinquante
minutes, M. de Monsoreau se trouva en vue du mur, juste au meme
endroit que la veille.

Seulement, le lieu etait solitaire et silencieux; aucun hennissement
ne s'etait fait entendre; aucun cheval n'apparaissait attache ni
errant.

M. de Monsoreau mit pied a terre; mais, cette fois, pour ne pas courir
la chance de revenir a pied, il passa la bride de Roland dans son bras
et se mit a escalader la muraille.

Mais tout etait solitaire au dedans comme au dehors du parc. Les
longues allees se deroulaient a perte de vue, et quelques chevreuils
bondissants animaient seuls le gazon desert des vastes pelouses.

Le comte jugea qu'il etait inutile de perdre son temps a guetter des
gens prevenus, qui, sans doute effrayes par son apparition de la
veille, avaient interrompu leurs rendez-vous ou choisi un autre
endroit. Il remonta a cheval, longea un petit sentier, et, apres un
quart d'heure de marche, dans laquelle il avait ete oblige de retenir
Roland, il etait arrive a la grille.

Le baron etait occupe a faire fouetter ses chiens pour les tenir en
haleine, lorsque le comte passa le pont-levis. Il apercut son gendre
et vint ceremonieusement au-devant de lui.

Diane, assise sous un magnifique sycomore, lisait les poesies de
Marot. Gertrude, sa fidele suivante, brodait a ses cotes.

Le comte, apres avoir salue le baron, apercut les deux femmes. Il mit
pied a terre et s'approcha d'elles.

Diane se leva, s'avanca de trois pas au-devant du comte et lui fit une
grave reverence.

--Quel calme, ou plutot quelle perfidie! murmura le comte; comme je
vais faire lever la tempete du sein de ces eaux dormantes!

Un laquais s'approcha; le grand veneur lui jeta la bride de son
cheval; puis, se tournant vers Diane:

--Madame, dit-il, veuillez, je vous prie, m'accorder un moment
d'entretien.

--Volontiers, monsieur, repondit Diane.

--Nous faites-vous l'honneur de demeurer au chateau, monsieur le
comte? demanda le baron.

--Oui, monsieur; jusqu'a demain, du moins.

Le baron s'eloigna pour veiller lui-meme a ce que la chambre de son
gendre fut preparee selon toutes les lois de l'hospitalite.

Monsoreau indiqua a Diane la chaise qu'elle venait de quitter, et
lui-meme s'assit sur celle de Gertrude, en couvant Diane d'un regard
qui eut intimide l'homme le plus resolu.

--Madame, dit-il, qui donc etait avec vous dans le parc hier soir?

Diane leva sur son mari un clair et limpide regard.

--A quelle heure, monsieur? demanda-t-elle d'une voix dont, a force de
volonte sur elle-meme, elle etait parvenue a chasser toute emotion.

--A six heures.

--De quel cote?

--Du cote du vieux taillis.

--Ce devait etre quelque femme de mes amies, et non moi, qui se
promenait de ce cote-la.

--C'etait vous, madame, affirma Monsoreau.

--Qu'en savez-vous? dit Diane.

Monsoreau, stupefait, ne trouva pas un mot a repondre; mais la colere
prit bientot la place de cette stupefaction.

--Le nom de cet homme? dites-le-moi.

--De quel homme?

--De celui qui se promenait avec vous.

--Je ne puis vous le dire, si ce n'etait pas moi qui me promenais.

--C'etait vous, vous dis-je! s'ecria Monsoreau en frappant la terre du
pied.

--Vous vous trompez, monsieur, repondit froidement Diane.

--Comment osez-vous nier que je vous aie vue?

--Ah! c'est vous-meme, monsieur?

--Oui, madame, c'est moi-meme. Comment donc osez-vous nier que ce soit
vous, puisqu'il n'y a pas d'autre femme que vous a Meridor?

--Voila encore une erreur, monsieur, car Jeanne de Brissac est ici.

--Madame de Saint-Luc?

--Oui, madame de Saint-Luc, mon amie.

--Et M. de Saint-Luc?....

--Ne quitte pas sa femme, comme vous le savez. Leur mariage, a eux,
est un mariage d'amour. C'est M. et madame de Saint-Luc que vous avez
vus.

--Ce n'etait pas M. de Saint-Luc; ce n'etait pas madame de Saint-Luc.
C'etait vous, que j'ai parfaitement reconnue, avec un homme que je ne
connais pas, lui, mais que je connaitrai, je vous le jure.

--Vous persistez donc a dire que c'etait moi, monsieur?

--Mais je vous dis que je vous ai reconnue, je vous dis que j'ai
entendu le cri que vous avez pousse.

--Quand vous serez dans votre bon sens, monsieur, dit Diane, je
consentirai a vous entendre; mais, dans ce moment, je crois qu'il vaut
mieux que je me retire.

--Non, madame, dit Monsoreau en retenant Diane par le bras, vous
resterez.

--Monsieur, dit Diane, voici M. et madame de Saint-Luc. J'espere que
vous vous contiendrez devant eux.

En effet, Saint-Luc et sa femme venaient d'apparaitre au bout d'une
allee, appeles par la cloche du diner, qui venait d'entrer en branle,
comme si l'on n'eut attendu que M. de Monsoreau pour se mettre a
table.

Tous deux reconnurent le comte; et, devinant qu'ils allaient sans
doute, par leur presence, tirer Diane d'un grand embarras, ils
s'approcherent vivement.

Madame de Saint-Luc fit une grande reverence a M. de Monsoreau;
Saint-Luc lui tendit cordialement la main. Tous trois echangerent
quelques compliments; puis Saint-Luc, poussant sa femme au bras du
comte, prit celui de Diane.

On s'achemina vers la maison.

On dinait a neuf heures, au manoir de Meridor: c'etait une vieille
coutume du temps du bon roi Louis XII, qu'avait conservee le baron
dans toute son integrite.

M. de Monsoreau se trouva place entre Saint-Luc et sa femme; Diane,
eloignee de son mari par une habile manoeuvre de son amie, etait
placee, elle, entre Saint-Luc et le baron.

La conversation fut generale. Elle roula tout naturellement sur
l'arrivee du frere du roi a Angers et sur le mouvement que cette
arrivee allait operer dans la province.

Monsoreau eut bien voulu la conduire sur d'autres sujets; mais il
avait affaire a des convives retifs: il en fut pour ses frais.

Ce n'est pas que Saint-Luc refusat le moins du monde de lui repondre;
tout au contraire. Il cajolait le mari furieux avec un charmant
esprit, et Diane, qui, grace au bavardage de Saint-Luc, pouvait garder
le silence, remerciait son ami par des regards eloquents.

--Ce Saint-Luc est un sot, qui bavarde comme un geai, se dit le comte;
voila l'homme duquel j'extirperai le secret que je desire savoir, et
cela par un moyen ou par un autre.

M. de Monsoreau ne connaissait pas Saint-Luc, etant entre a la cour
juste comme celui-ci en sortait.

Et, sur cette conviction, il se mit a repondre au jeune homme de facon
a doubler la joie de Diane et a ramener la tranquillite sur tous les
points.

D'ailleurs, Saint-Luc faisait de l'oeil des signes a madame de
Monsoreau, et ces signes voulaient visiblement dire:

--Soyez tranquille, madame, je muris un projet.

Nous verrons dans le chapitre suivant quel etait le projet de M. de
Saint-Luc.




CHAPITRE V

LE PROJET DE M. DE SAINT-LUC.


Le repas fini, Monsoreau prit son nouvel ami par le bras, et,
l'emmenant hors du chateau:

--Savez-vous, lui dit-il, que je suis on ne peut plus heureux de vous
avoir trouve ici, moi que la solitude de Meridor effrayait d'avance!

--Bon! dit Saint-Luc, n'avez-vous pas votre femme? Quant a moi, avec
une pareille compagne, il me semble que je trouverais un desert trop
peuple.

--Je ne dis pas non, repondit Monsoreau en se mordant les levres.
Cependant....

--Cependant quoi?

--Cependant je suis fort aise* de vous avoir rencontre ici.

--Monsieur, dit Saint-Luc en se nettoyant les dents avec une petite
epee d'or, vous etes, en verite, fort poli; car je ne croirai jamais
que vous ayez un seul instant pu craindre l'ennui avec une pareille
femme et en face d'une si riche nature.

--Bah! dit Monsoreau, j'ai passe la moitie de ma vie dans les bois.

--Raison de plus pour ne pas vous y ennuyer, dit Saint-Luc; il me
semble que plus on habite les bois, plus on les aime. Voyez donc quel
admirable parc. Je sais bien, moi, que je serai desespere lorsqu'il me
faudra le quitter. Malheureusement j'ai peur que ce ne soit bientot.

--Pourquoi le quitteriez-vous?

--Eh! monsieur, l'homme est-il maitre de sa destinee? C'est la feuille
de l'arbre que le vent detache et promene par la plaine et par les
vallons, sans qu'il sache lui-meme ou il va. Vous etes heureux, vous.

--Heureux, de quoi?

--De demeurer sous ces magnifiques ombrages.

--Oh! dit Monsoreau, je n'y demeurerai probablement pas longtemps non
plus.

--Bah! qui peut dire cela? Je crois que vous vous trompez, moi.

--Non, fit Monsoreau; non, oh! je ne suis pas si fanatique que vous de
la belle nature, et je me defie, moi, de ce parc que vous trouvez si
beau.

--Plait-il? fit Saint-Luc.

--Oui, repeta Monsoreau.

--Vous vous defiez de ce parc, avez-vous dit; et a quel propos?

--Parce qu'il ne me parait pas sur.

--Pas sur! en verite! dit Saint-Luc etonne. Ah! je comprends: a cause
de l'isolement, voulez-vous dire?

--Non. Ce n'est point precisement a cause de cela; car je presume que
vous voyez du monde a Meridor?

--Ma foi non! dit Saint-Luc avec une naivete parfaite, pas une ame.

--Ah! vraiment?

--C'est comme j'ai l'honneur de vous le dire.

--Comment, de temps en temps, vous ne recevez pas quelque visite?

--Pas depuis que j'y suis, du moins.

--De cette belle cour qui est a Angers, pas un gentilhomme ne se
detache de temps en temps?

--Pas un.

--C'est impossible!

--C'est comme cela cependant.

--Ah! fi donc, vous calomniez les gentilshommes angevins.

--Je ne sais pas si je les calomnie; mais le diable m'emporte si j'ai
apercu la plume d'un seul.

--Alors, j'ai tort sur ce point.

--Oui, parfaitement tort. Revenons donc a ce que vous disiez d'abord,
que le parc n'etait pas sur. Est-ce qu'il y a des ours?

--Oh! non pas.

--Des loups?

--Non plus.

--Des voleurs?

--Peut-etre. Dites-moi, mon cher monsieur, madame de Saint-Luc est
fort jolie, a ce qu'il m'a paru.

--Mais oui.

--Est-ce qu'elle se promene souvent dans le parc?

--Souvent; elle est comme moi, elle adore la campagne. Mais pourquoi
me faites-vous cette question?

--Pour rien; et, lorsqu'elle se promene, vous l'accompagnez?

--Toujours, dit Saint-Luc.

--Presque toujours? continua le comte.

--Mais ou diable voulez-vous en venir?

--Eh mon Dieu! a rien, cher monsieur de Saint-Luc, ou presque a rien
du moins.

--J'ecoute.

--C'est qu'on me disait....

--Que vous disait-on? Parlez.

--Vous ne vous facherez pas?

--Jamais je ne me fache.

--D'ailleurs, entre maris, ces confidences-la se font; c'est qu'on me
disait que l'on avait vu roder un homme dans le parc.

--Un homme?

--Oui.

--Qui venait pour ma femme?

--Oh! je ne dis point cela.

--Vous auriez parfaitement tort de ne pas le dire, cher monsieur de
Monsoreau; c'est on ne peut plus interessant; et qui donc a vu cela?
je vous prie.

--A quoi bon?

--Dites toujours. Nous causons, n'est-ce pas? Eh bien! autant causer
de cela que d'autre chose. Vous dites donc que cet homme venait pour
madame de Saint-Luc. Tiens! tiens! tiens!

--Ecoutez, s'il faut tout vous avouer; eh bien! non, je ne crois pas
que ce soit pour madame de Saint-Luc.

--Et pour qui donc?

--Je crains, au contraire, que ce ne soit pour Diane.

--Ah bah! fit Saint-Luc, j'aimerais mieux cela.

--Comment! vous aimeriez mieux cela?

--Sans doute. Vous le savez, il n'y a pas de race plus egoiste que les
maris. Chacun pour soi, Dieu pour tous! Le diable plutot! ajouta
Saint-Luc.

--Ainsi donc, vous croyez qu'un homme est entre?

--Je fais mieux que de le croire, j'ai vu.

--Vous avez vu un homme dans le parc?

--Oui, dit Saint-Luc.

--Seul?

--Avec madame de Monsoreau.

--Quand cela? demanda le comte.

--Hier.

--Ou donc?

--Mais ici, a gauche, tenez.

Et, comme Monsoreau avait dirige sa promenade et celle de Saint-Luc du
cote du vieux taillis, il put, d'ou il etait, montrer la place a son
compagnon.

--Ah! dit Saint-Luc, en effet, voici un mur en bien mauvais etat; il
faudra que je previenne le baron qu'on lui degrade ses clotures.

--Et qui soupconnez-vous?

--Moi! qui je soupconne?

--Oui, dit le comte.

--De quoi?

--De franchir la muraille pour venir dans le parc causer avec ma
femme.

Saint-Luc parut se plonger dans une meditation profonde dont M. de
Monsoreau attendit avec anxiete le resultat.

--Eh bien! dit-il.

--Dame! fit Saint-Luc, je ne vois guere que....

--Que... qui?... demanda vivement le comte.

--Que... vous... dit Saint-Luc en se decouvrant le visage.

--Plaisantez-vous, mon cher monsieur de Saint-Luc? dit le comte
petrifie.

--Ma foi! non. Moi, dans le commencement de mon mariage, je faisais de
ces choses-la; pourquoi n'en feriez-vous pas, vous?

--Allons, vous ne voulez pas me repondre; avouez cela, cher ami; mais
ne craignez rien... Voyons, aidez-moi, cherchez: c'est un enorme
service que j'attends de vous.

Saint-Luc se gratta l'oreille.

--Je ne vois toujours que vous, dit-il.

--Treve de railleries; prenez la chose gravement, monsieur, car, je
vous en previens, elle est de consequence.

--Vous croyez?

--Mais je vous dis que j'en suis sur.

--C'est autre chose alors; et comment vient cet homme? le savez-vous?

--Il vient a la derobee, parbleu.

--Souvent?

--Je le crois bien: ses pieds sont imprimes dans la pierre molle du
mur, regardez plutot.

--En effet.

--Ne vous etes-vous donc jamais apercu de ce que je viens de vous
dire?

--Oh! fit Saint-Luc, je m'en doutais bien un peu.

--Ah! voyez-vous, fit le comte haletant; apres?

--Apres, je ne m'en suis pas inquiete; j'ai cru que c'etait vous.

--Mais quand je vous dis que non.

--Je vous crois, mon cher monsieur.

--Vous me croyez?

--Oui.

--Eh bien! alors....

--Alors c'est quelque autre.

Le grand veneur regarda d'un oeil presque menacant Saint-Luc, qui
deployait sa plus coquette et sa plus suave nonchalance.

--Ah! fit-il d'un air si courrouce, que le jeune homme leva la tete.

--J'ai encore une idee, dit Saint-Luc.

--Allons donc!

--Si c'etait....

--Si c'etait?

--Non.

--Non?

--Mais si.

--Parlez.

--Si c'etait M. le duc d'Anjou.

--J'y avais bien pense, reprit Monsoreau; mais j'ai pris des
renseignements: ce ne pouvait etre lui.

--Eh! eh! le duc est bien fin.

--Oui, mais ce n'est pas lui.

--Vous me dites toujours que cela n'est pas, dit Saint-Luc, et vous
voulez que je vous dise, moi, que cela est.

--Sans doute; vous qui habitez le chateau, vous devez savoir....

--Attendez! s'ecria Saint-Luc.

--Y etes-vous?

--J'ai encore une idee. Si ce n'etait ni vous ni le duc, c'etait sans
doute moi.

--Vous, Saint-Luc?

--Pourquoi pas?

--Vous, qui venez a cheval par le dehors du parc, quand vous pouvez
venir par le dedans?

--Eh! mon Dieu! je suis un etre si capricieux, dit Saint-Luc.

--Vous, qui eussiez pris la fuite en me voyant apparaitre au haut du
mur?

--Dame! on la prendrait a moins.

--Vous faisiez donc mal alors? dit le comte qui commencait a n'etre
plus maitre de son irritation.

--Je ne dis pas non.

--Mais vous vous moquez de moi, a la fin! s'ecria le comte palissant,
et voila un quart d'heure de cela.

--Vous vous trompez, monsieur, dit Saint-Luc en tirant sa montre et en
regardant Monsoreau avec une fixite qui fit frissonner celui-ci malgre
son courage feroce; il y a vingt minutes.

--Mais vous m'insultez, monsieur, dit le comte.

--Est-ce que vous croyez que vous ne m'insultez pas, vous, monsieur,
avec toutes vos questions de sbire?

--Ah! j'y vois clair maintenant.

--Le beau miracle! a dix heures du matin. Et que voyez-vous? dites.

--Je vois que vous vous entendez avec le traitre, avec le lache que
j'ai failli tuer hier.

--Pardieu! fit Saint-Luc, c'est mon ami.

--Alors, s'il en est ainsi, je vous tuerai a sa place.

--Bah! dans votre maison! comme cela, tout a coup! sans dire gare!

--Croyez-vous donc que je me generai pour punir un miserable? s'ecria
le comte exaspere.

--Ah! monsieur de Monsoreau, repliqua Saint-Luc, que vous etes donc
mal eleve! et que la frequentation des betes fauves a deteriore vos
moeurs! Fi!....

--Mais vous ne voyez donc pas que je suis furieux! hurla le comte en
se placant devant Saint-Luc, les bras croises et le visage bouleverse
par l'expression effrayante du desespoir qui le mordait au coeur.

--Si, mordieu! je le vois; et, vrai, la fureur ne vous va pas le moins
du monde; vous etes affreux a voir comme cela, mon cher monsieur de
Monsoreau.

Le comte, hors de lui, mit la main a son epee.

--Ah! faites attention, dit Saint-Luc, c'est vous qui me provoquez...
Je vous prends vous-meme a temoin que je suis parfaitement calme.

--Oui, muguet, dit Monsoreau, oui, mignon de couchette, je te
provoque.

--Donnez-vous donc la peine de pauser de l'autre cote du mur, monsieur
de Monsoreau; de l'autre cote du mur, nous serons sur un terrain
neutre.

--Que m'importe? s'ecria le comte.

--Il m'importe a moi, dit Saint-Luc; je ne veux pas vous tuer chez
vous.

--A la bonne heure! dit Monsoreau en se hatant de franchir la breche.

--Prenez garde! allez doucement, comte! Il y a une pierre qui ne tient
pas bien; il faut qu'elle ait ete fort ebranlee. N'allez pas vous
blesser, au moins; en verite, je ne m'en consolerais pas.

Et Saint-Luc se mit a franchir la muraille a son tour.

--Allons! allons! hate-toi, dit le comte en degainant.

--Et moi qui viens a la campagne pour mon agrement! dit Saint-Luc se
parlant a lui-meme; ma foi, je me serai bien amuse.

Et il sauta de l'autre cote du mur.




CHAPITRE VI

COMMENT M. DE SAINT-LUC MONTRA A M. DE MONSOREAU LE COUP QUE LE ROI
LUI AVAIT MONTRE.


Monsieur de Monsoreau attendait Saint-Luc l'epee a la main, et en
faisant des appels furieux avec le pied.

--Y es-tu? dit le comte.

--Tiens! fit Saint-Luc, vous n'avez pas pris la plus mauvaise place,
le dos au soleil; ne vous genez pas.

Monsoreau fit un quart de conversion.

--A la bonne heure! dit Saint-Luc, de cette facon je verrai clair a ce
que je fais.

--Ne me menages pas, dit Monsoreau, car j'irai franchement.

--Ah ca! dit Saint-Luc, vous voulez donc me tuer absolument?

--Si je le veux!... oh! oui... je le veux!

--L'homme propose et Dieu dispose! dit Saint-Luc en tirant son epee a
son tour.

--Tu dis....

--Je dis... Regardez bien cette touffe de coquelicots et de
pissenlits.

--Eh bien?

--Eh bien, je dis que je vais vous coucher dessus.

Et il se mit en garde, toujours riant.

Monsoreau engagea le fer avec rage, et porta avec une incroyable
agilite a Saint-Luc deux ou trois coups que celui-ci para avec une
agilite egale.

--Pardieu! monsieur de Monsoreau, dit-il tout en jouant avec le fer de
son ennemi, vous tirez fort agreablement l'epee, et tout autre que moi
ou Bussy eut ete tue par votre dernier degagement.

Monsoreau palit, voyant a quel homme il avait affaire.

--Vous etes peut-etre etonne, dit Saint-Luc, de me trouver si
convenablement l'epee dans la main; c'est que le roi, qui m'aime
beaucoup, comme vous savez, a pris la peine de me donner des lecons,
et m'a montre, entre autres choses, un coup que je vous montrerai tout
a l'heure. Je vous dis cela, parce que, s'il arrive que je vous tue de
ce coup, vous aurez le plaisir de savoir que vous etes tue d'un coup
enseigne par le roi, ce qui sera excessivement flatteur pour vous.

--Vous avez infiniment d'esprit, monsieur, dit Monsoreau exaspere en
se fendant a fond pour porter un coup droit qui eut traverse une
muraille.

--Dame! on fait ce qu'on peut, repliqua modestement Saint-Luc en se
jetant de cote, forcant, par ce mouvement, son adversaire de faire une
demi-volte qui lui mit en plein le soleil dans les yeux.

--Ah! ah! dit-il, voila ou je voulais vous voir, en attendant que je
vous voie ou je veux vous mettre. N'est-ce pas que j'ai assez bien
conduit ce coup-la, hein? Aussi, je suis content, vrai, tres-content!
Vous aviez tout a l'heure cinquante chances seulement sur cent d'etre
tue; maintenant vous en avez quatre-vingt-dix-neuf.

Et, avec une souplesse, une vigueur et une rage que Monsoreau ne lui
connaissait pas, et que personne n'eut soupconnees dans ce jeune homme
effemine, Saint-Luc porta de suite, et sans interruption, cinq coups
au grand veneur, qui les para, tout etourdi de cet ouragan mele de
sifflements et d'eclairs; le sixieme fut un coup de prime compose
d'une double feinte, d'une parade et d'une riposte dont le soleil
l'empecha de voir la premiere moitie, et dont il ne put voir la
seconde, attendu que l'epee de Saint-Luc disparut tout entiere dans sa
poitrine.

Monsoreau resta encore un instant debout, mais comme un chene deracine
qui n'attend qu'un souffle pour savoir de quel cote tomber.

--La! maintenant, dit Saint-Luc, vous avez les cent chances completes;
et, remarquez ceci, monsieur, c'est que vous allez tomber juste sur la
touffe que je vous ai indiquee.

Les forces manquerent au comte; ses mains s'ouvrirent, son oeil se
voila; il plia les genoux et tomba sur les coquelicots, a la pourpre
desquels il mela son sang.

Saint-Luc essuya tranquillement son epee et regarda cette degradation
de nuances qui, peu a peu, change en un masque de cadavre le visage de
l'homme qui agonise.

--Ah! vous m'avez tue, monsieur, dit Monsoreau.

--J'y tachais, dit Saint-Luc; mais maintenant que je vous vois couche
la, pres de mourir, le diable m'emporte si je ne suis pas fache de ce
que j'ai fait! Vous m'etes sacre a present, monsieur; vous etes
horriblement jaloux, c'est vrai, mais vous etiez brave.

Et, tout satisfait de cette oraison funebre, Saint-Luc mit un genou en
terre pres de Monsoreau, et lui dit:

--Avez-vous quelque volonte derniere a declarer, monsieur? et, foi de
gentilhomme, elle sera executee. Ordinairement, je sais cela, moi,
quand on est blesse, on a soif: avez-vous soif? J'irai vous chercher a
boire.

Monsoreau ne repondit pas. Il s'etait retourne la face contre terre,
mordant le gazon et se debattant dans son sang.

--Pauvre diable! fit Saint-Luc en se relevant. Oh! amitie, amitie, tu
es une divinite bien exigeante!

Monsoreau ouvrit un oeil alourdi, essaya de lever la tete et retomba
avec un lugubre gemissement.

--Allons! il est mort! dit Saint-Luc; ne pensons plus a lui... C'est
bien aise a dire: ne pensons plus a lui... Voila que j'ai tue un
homme, moi, avec tout cela! On ne dira pas que j'ai perdu mon temps a
la campagne.

Et aussitot, enjambant le mur, il prit sa course a travers le parc et
arriva au chateau.

La premiere personne qu'il apercut fut Diane; elle causait avec son
amie.

--Comme le noir lui ira bien! dit Saint-Luc.

Puis, s'approchant du groupe charmant forme par les deux femmes:

--Pardon, chere dame, fit-il a Diane; mais j'aurais vraiment bien
besoin de dire deux mots a madame de Saint-Luc.

--Faites, cher hote, faites, repliqua madame de Monsoreau; je vais
retrouver mon pere a la bibliotheque. Quand tu auras fini avec M. de
Saint-Luc, ajouta-t-elle en s'adressant a son amie, tu viendras me
reprendre, je serai la.

--Oui, sans faute, dit Jeanne.

Et Diane s'eloigna en les saluant de la main et du sourire.

Les deux epoux demeurerent seuls.

--Qu'y a-t-il donc? demanda Jeanne avec la plus riante figure; vous
paraissez sinistre, cher epoux.

--Mais oui, mais oui, repondit Saint-Luc.

--Qu'est-il donc arrive?

--Eh! mon Dieu! un accident!

--A vous? dit Jeanne effrayee.

--Pas precisement a moi, mais a une personne qui etait pres de moi.

--A quelle personne donc?

--A celle avec laquelle je me promenais.

--A monsieur de Monsoreau?

--Helas! oui. Pauvre cher homme!

--Que lui est-il donc arrive?

--Je crois qu'il est mort!....

--Mort! s'ecria Jeanne avec une agitation bien naturelle a concevoir,
mort!

--C'est comme cela.

--Lui qui, tout a l'heure, etait la, parlant, regardant!....

--Eh! justement, voila la cause de sa mort; il a trop regarde et
surtout trop parle.

--Saint-Luc, mon ami! dit la jeune femme en saisissant les deux bras
de son mari.

--Quoi?

--Vous me cachez quelque chose.

--Moi! absolument rien, je vous jure, pas meme l'endroit ou il est
mort.

--Et ou est-il mort?

--La-bas, derriere le mur, a l'endroit meme ou notre ami Bussy avait
l'habitude d'attacher son cheval.

--C'est vous qui l'avez tue, Saint-Luc?

--Parbleu! qui voulez-vous que ce soit? Nous n'etions que nous deux,
je reviens vivant, et je vous dis qu'il est mort: il n'est pas
difficile de deviner lequel des deux a tue l'autre.

--Malheureux que vous etes!

--Ah! chere amie, dit Saint-Luc, il m'a provoque, insulte; il a tire
l'epee du fourreau.

--C'est affreux!... c'est affreux!... ce pauvre homme!

--Bon! dit Saint-Luc, j'en etais sur! Vous verrez qu'avant huit jours
on dira saint Monsoreau.

--Mais vous ne pouvez rester ici! s'ecria Jeanne; vous ne pouvez
habiter plus longtemps sous le toit de l'homme que vous avez tue.

--C'est ce que je me suis dit tout de suite; et voila pourquoi je suis
accouru pour vous prier, chere amie, de faire vos apprets de depart.

--Il ne vous a pas blesse, au moins?

--A la bonne heure! quoiqu'elle vienne un peu tard, voila une question
qui me raccommode avec vous. Non, je suis parfaitement intact.

--Alors nous partirons.

--Le plus vite possible, car vous comprenez que, d'un moment a
l'autre, on peut decouvrir l'accident.

--Quel accident? s'ecria madame de Saint-Luc en revenant sur sa pensee
comme quelquefois on revient sur ses pas.

--Ah! fit Saint-Luc.

--Mais, j'y pense, dit Jeanne, voila madame de Monsoreau veuve.

--Voila justement ce que je me disais tout a l'heure.

--Apres l'avoir tue?

--Non, auparavant.

--Allons, tandis que je vais la prevenir....

--Prenez bien des menagements, chere amie!

--Mauvaise nature! pendant que je vais la prevenir, sellez les chevaux
vous-meme, comme pour une promenade.

--Excellente idee. Vous ferez bien d'en avoir comme cela plusieurs,
chere amie; car, pour moi, je l'avoue, ma tete commence un peu a
s'embarrasser.

--Mais ou allons-nous?

--A Paris.

--A Paris! Et le roi?

--Le roi aura tout oublie; il s'est passe tant de choses depuis que
nous ne nous sommes vus; puis, s'il y a la guerre, ce qui est
probable, ma place est a ses cotes.

--C'est bien; nous partons pour Paris alors.

--Oui, seulement je voudrais une plume et de l'encre.

--Pour ecrire a qui?

--A Bussy; vous comprenez que je ne puis pas quitter comme cela
l'Anjou sans lui dire pourquoi je le quitte.

--C'est juste, vous trouverez tout ce qu'il vous faut pour ecrire dans
ma chambre.

Saint-Luc y monta aussitot, et, d'une main qui, quoi qu'il en eut,
tremblait quelque peu, il traca a la hate les lignes suivantes:

"Cher ami,

"Vous apprendrez, par la voie de la Renommee, l'accident arrive a M.
de Monsoreau; nous avons eu ensemble, du cote du vieux taillis, une
discussion sur les effets et les causes de la degradation des murs et
l'inconvenient des chevaux qui vont tout seuls. Dans le fort de cette
discussion, M. de Monsoreau est tombe sur une touffe de coquelicots et
de pissenlits, et cela si malheureusement, qu'il s'est tue roide.

"Votre ami pour la vie, "SAINT-LUC.

"P.S. Comme cela pourrait, au premier moment, vous paraitre un peu
invraisemblable, j'ajouterai que, lorsque cet accident lui est arrive,
nous avions tous deux l'epee a la main.

"Je pars a l'instant meme pour Paris, dans l'intention de faire ma
cour au roi, l'Anjou ne me paraissant pas tres-sur apres ce qui vient
de se passer."

Dix minutes apres, un serviteur du baron courait a Angers porter cette
lettre, tandis que, par une porte basse donnant sur un chemin de
traverse, M. et madame de Saint-Luc partaient seuls, laissant Diane
eploree, et surtout fort embarrassee pour raconter au baron la triste
histoire de cette rencontre.

Elle avait detourne les yeux quand Saint-Luc avait passe.

--Servez donc vos amis! avait dit celui-ci a sa femme; decidement tous
les hommes sont ingrats, il n'y a que moi qui suis reconnaissant.




CHAPITRE VII

OU L'ON VOIT LA REINE MERE ENTRER PEU TRIOMPHALEMENT DANS LA BONNE
VILLE D'ANGERS.


L'heure meme ou M. de Monsoreau tombait sous l'epee de Saint-Luc, une
grande fanfare de quatre trompettes retentissait aux portes d'Angers,
fermees, comme on sait, avec le plus grand soin.

Les gardes, prevenus, leverent un etendard, et repondirent par des
symphonies semblables.

C'etait Catherine de Medicis qui venait faire son entree a Angers,
avec une suite assez imposante.

On prevint aussitot Bussy, qui se leva de son lit, et Bussy alla
trouver le prince, qui se mit dans le sien.

Certes, les airs joues par les trompettes angevines etaient de fort
beaux airs; mais ils n'avaient pas la vertu de ceux qui firent tomber
le murs de Jericho; les portes d'Angers ne s'ouvrirent pas.

Catherine se pencha hors de sa litiere pour se montrer aux gardes
avancees, esperant que la majeste d'un visage royal ferait plus
d'effet que le son des trompettes. Les miliciens d'Angers virent la
reine, la saluerent meme avec courtoisie, mais les portes demeurerent
fermees.

Catherine envoya un gentilhomme aux barrieres. On fit force politesses
a ce gentilhomme; mais, comme il demandait l'entree pour la reine
mere, en insistant pour que Sa Majeste fut recue avec honneur, on lui
repondit qu'Angers, etant place de guerre, ne s'ouvrait pas sans
quelques formalites indispensables.

Le gentilhomme revint tres-mortifie vers sa maitresse, et Catherine
laissa echapper alors dans toute l'amertume de sa realite, dans toute
la plenitude de son acception, ce mot que Louis XIV modifia plus tard
selon les proportions qu'avait prises l'autorite royale:

--J'attends! murmura-t-elle.

Et ses gentilshommes fremissaient a ses cotes.

Enfin Bussy, qui avait employe pres d'une demi-heure a sermonner le
duc et a lui forger cent raisons d'Etat, toutes plus peremptoires les
unes que les autres, Bussy se decida. Il fit seller son cheval avec
force caparacons, choisit cinq gentilshommes des plus desagreables a
la reine mere, et, se placant a leur tete, alla, d'un pas de recteur,
au-devant de Sa Majeste.

Catherine commencait a se fatiguer, non pas d'attendre, mais de
mediter des vengeances contre ceux qui lui jouaient ce tour.

Elle se rappelait le conte arabe dans lequel il est dit qu'un genie
rebelle, prisonnier dans un vase de cuivre, promet d'enrichir
quiconque le delivrerait dans les dix premiers siecles de sa
captivite; puis, furieux d'attendre, jure la mort de l'imprudent qui
briserait le couvercle du vase.

Catherine en etait la. Elle s'etait promis d'abord de gracieuser les
gentilshommes qui s'empresseraient de venir a sa rencontre. Ensuite
elle fit voeu d'accabler de sa colere celui qui se presenterait le
premier.

Bussy parut tout empanache a la barriere, et regarda vaguement, comme
un factionnaire nocturne qui ecoute plutot qu'il ne voit.

--Qui vive? cria-t-il.

Catherine s'attendait au moins a des genuflexions; son gentilhomme la
regarda pour connaitre ses volontes.

--Allez, dit-elle, allez encore a la barriere; on crie: "Qui vive!"
Repondez, monsieur, c'est une formalite....

Le gentilhomme vint aux pointes de la herse.

--C'est madame la reine mere, dit-il, qui vient visiter la bonne ville
d'Angers.

--Fort bien, monsieur, repliqua Bussy; veuillez tourner a gauche, a
quatre-vingts pas d'ici environ, vous allez rencontrer la poterne.

--La poterne! s'ecria le gentilhomme, la poterne! Une porte basse pour
Sa Majeste!

Bussy n'etait plus la pour entendre. Avec ses amis, qui riaient sous
cape, il s'etait dirige vers l'endroit ou, d'apres ses instructions,
devait descendre Sa Majeste la reine mere.

--Votre Majeste a-t-elle entendu? demanda le gentilhomme... La
poterne!

--Eh! oui, monsieur, j'ai entendu; entrons par la, puisque c'est par
la qu'on entre.

Et l'eclair de son regard fit palir le maladroit qui venait de
s'appesantir ainsi sur l'humiliation imposee a sa souveraine.

Le cortege tourna vers la gauche, et la poterne s'ouvrit.

Bussy, a pied, l'epee nue a la main, s'avanca au dehors de la petite
porte, et s'inclina respectueusement devant Catherine; autour de lui
les plumes des chapeaux balayaient la terre.

--Soit, Votre Majeste, la bienvenue dans Angers, dit-il.

Il avait a ses cotes des tambours qui ne battirent pas, et des
hallebardiers qui ne quitterent pas le port d'armes.

La reine descendit de litiere, et, s'appuyant sur le bras d'un
gentilhomme de sa suite, marcha vers la petite porte, apres avoir
repondu ce seul mot:

--Merci, monsieur de Bussy.

C'etait toute la conclusion des meditations qu'on lui avait laisse le
temps de faire.

Elle avancait, la tete haute. Bussy la prevint tout a coup et l'arreta
meme par le bras.

--Ah! prenez garde, madame, la porte est bien basse; Votre Majeste se
heurterait.

--Il faut donc se baisser? dit la reine; comment faire?... C'est la
premiere fois que j'entre ainsi dans une ville.

Ces paroles, prononcees avec un naturel parfait, avaient pour les
courtisans habiles un sens, une profondeur et une portee qui firent
reflechir plus d'un assistant, et Bussy lui-meme se tordit la
moustache en regardant de cote.

--Tu as ete trop loin, lui dit Livarot a l'oreille.

--Bah! laisse donc, repliqua Bussy, il faut qu'elle en voie bien
d'autres.

On hissa la litiere de Sa Majeste par-dessus le mur avec un palan, et
elle put s'y installer de nouveau pour aller au palais. Bussy et ses
amis remonterent a cheval escortant des deux cotes la litiere.

--Mon fils! dit tout a coup Catherine; je ne vois pas mon fils
d'Anjou!

Ces mots, qu'elle voulait retenir, lui etaient arraches par une
irresistible colere. L'absence de Francois en un pareil moment etait
le comble de l'insulte.

--Monseigneur est malade, au lit, madame; sans quoi Votre Majeste ne
peut douter que Son Altesse ne se fut empressee de faire elle-meme les
honneurs de _sa_ ville.

Ici Catherine fut sublime d'hypocrisie.

--Malade! mon pauvre enfant, malade! s'ecria-t-elle. Ah! messieurs,
hatons-nous... est-il bien soigne, au moins?

--Nous faisons de notre mieux, dit Bussy en la regardant avec surprise
comme pour savoir si reellement dans cette femme il y avait une mere.

--Sait-il que je suis ici? reprit Catherine apres une pause qu'elle
employa utilement a passer la revue de tous les gentilshommes.

--Oui, certes, madame, oui.

Les levres de Catherine se pincerent.

--Il doit bien souffrir alors, ajouta-t-elle du ton de la compassion.

--Horriblement, dit Bussy. Son Altesse est sujette a ces
indispositions subites.

--C'est une indisposition subite, monsieur de Bussy?

--Mon Dieu, oui, madame.

On arriva ainsi au palais. Une grande foule faisait la haie sur le
passage de la litiere.

Bussy courut devant par les montees, et, entrant tout essouffle chez
le duc:

--La voici, dit-il... Gare!

--Est-elle furieuse?

--Exasperee.

--Elle se plaint?

--Oh! non; c'est bien pis, elle sourit.

--Qu'a dit le peuple?

--Le peuple n'a pas sourcille; il regarde cette femme avec une muette
frayeur: s'il ne la connait pas, il la devine.

--Et elle?

--Elle envoie des baisers, et se mord le bout des doigts.

--Diable!

--C'est ce que j'ai pense, oui, monseigneur. Diable, jouez serre!

--Nous nous maintenons a la guerre, n'est-ce pas?

--Pardieu! demandez cent pour avoir dix, et, avec elle, vous n'aurez
encore que cinq.

--Bah! tu me crois donc bien faible?... Etes-vous tous la? Pourquoi
Monsoreau n'est-il pas revenu? fit le duc.

--Je le crois a Meridor... Oh! nous nous passerons bien de lui.

--Sa Majeste la reine mere! cria l'huissier au seuil de la chambre.

Et aussitot Catherine parut, bleme et vetue de noir, selon sa coutume.

Le duc d'Anjou fit un mouvement pour se lever. Mais Catherine, avec
une agilite qu'on n'aurait pas soupconnee en ce corps use par l'age,
Catherine se jeta dans les bras de son fils, et le couvrit de baisers.

--Elle va l'etouffer, pensa Bussy, ce sont de vrais baisers, mordieu!

Elle fit plus, elle pleura.

--Mefions-nous, dit Antraguet a Riberac, chaque larme sera payee un
muid de sang.

Catherine, ayant fini ses accolades, s'assit au chevet du duc; Bussy
fit un signe, et les assistants s'eloignerent. Lui, comme s'il etait
chez lui, s'adossa aux pilastres du lit, et attendit tranquillement.

--Est-ce que vous ne voudriez pas prendre soin de mes pauvres gens,
mon cher monsieur de Bussy? dit tout a coup Catherine. Apres mon fils,
c'est vous qui etes notre ami le plus cher, et maitre du logis,
n'est-ce pas? je vous demande cette grace.

Il n'y avait pas a hesiter.

--Je suis pris, pensa Bussy.

--Madame, dit-il, trop heureux de pouvoir plaire a Votre Majeste, je
m'en y vais.

--Attends, murmura-t-il. Tu ne connais pas les portes ici comme au
Louvre, je vais revenir.

Et il sortit, sans avoir pu adresser meme un signe au duc. Catherine
s'en defiait; elle ne le perdit pas de vue une seconde.

Catherine chercha tout d'abord a savoir si son fils etait malade ou
feignait seulement la maladie. Ce devait etre toute la base de ses
operations diplomatiques.

Mais Francois, en digne fils d'une pareille mere, joua miraculeusement
son role. Elle avait pleure, il eut la fievre.

Catherine, abusee, le crut malade; elle espera donc avoir plus
d'influence sur un esprit affaibli par les souffrances du corps. Elle
combla le duc de tendresse, l'embrassa de nouveau, pleura encore, et a
tel point, qu'il s'en etonna et en demanda la raison.

--Vous avez couru un si grand danger, repliqua-t-elle, mon enfant!

--En me sauvant du Louvre, ma mere?

--Oh! non pas, apres vous etre sauve.

--Comment cela?

--Ceux qui vous aidaient dans cette malheureuse evasion....

--Eh bien?....

--Etaient vos plus cruels ennemis....

--Elle ne sait rien, pensa-t-il, mais elle voudrait savoir.

--Le roi de Navarre! dit-elle tout brutalement, l'eternel fleau de
notre race... Je le reconnais bien.

--Ah! ah! s'ecria Francois, elle le sait.

--Croiriez-vous qu'il s'en vante, dit-elle, et qu'il pense avoir tout
gagne?

--C'est impossible, repliqua-t-il, on vous trompe, ma mere.

--Pourquoi?

--Parce qu'il n'est pour rien dans mon evasion, et qu'y fut-il pour
quelque chose, je suis sauf comme vous voyez... Il y a deux ans que je
n'ai vu le roi de Navarre.

--Ce n'est pas de ce danger seulement que je vous parle, mon fils, dit
Catherine sentant que le coup n'avait pas porte.

--Quoi encore, ma mere? repliqua-t-il en regardant souvent dans son
alcove la tapisserie qui s'agitait derriere la reine.

Catherine s'approcha de Francois, et d'une voix qu'elle s'efforcait de
rendre epouvantee:

--La colere du roi! fit-elle, cette furieuse colere qui vous menace!

--Il en est de ce danger comme de l'autre, madame; le roi mon frere
est dans une furieuse colere, je le crois; mais je suis sauf.

--Vous croyez? fit-elle avec un accent capable d'intimider les plus
audacieux.

La tapisserie trembla.

--J'en suis sur, repondit le duc; et c'est tellement vrai, ma bonne
mere, que vous etes venue vous-meme me l'annoncer.

--Comment cela? dit Catherine inquiete de ce calme.

--Parce que, continua-t-il apres un nouveau regard a la cloison, si
vous n'aviez ete chargee que de m'apporter ces menaces, vous ne
fussiez pas venue, et qu'en pareil cas le roi aurait hesite a me
fournir un otage tel que Votre Majeste.

Catherine effrayee leva la tete.

--Un otage, moi! dit-elle.

--Le plus saint et le plus venerable de tous, repliqua-t-il en
souriant et en baisant la main de Catherine, non sans un autre coup
d'oeil triomphant adresse a la boiserie.

Catherine laissa tomber ses bras, comme ecrasee; elle ne pouvait
deviner que Bussy, par une porte secrete, surveillait son maitre et le
tenait en echec sous son regard, depuis le commencement de
l'entretien, lui envoyant du courage et de l'esprit a chaque
hesitation.

--Mon fils, dit-elle enfin, ce sont toutes paroles de paix que je vous
apporte, vous avez parfaitement raison.

--J'ecoute, ma mere, dit Francois, vous savez avec quel respect; je
crois que nous commencons a nous entendre.




CHAPITRE VIII

LES PETITES CAUSES ET LES GRANDS EFFETS.


Catherine avait eu, dans cette premiere partie de l'entretien, un
desavantage visible. Ce genre d'echecs etait si peu prevu, et surtout
si inaccoutume, qu'elle se demandait si son fils etait aussi decide
dans ses refus qu'il le paraissait, quand un tout petit evenement
changea tout a coup la face des choses.

On a vu des batailles aux trois quarts perdues etre gagnees par un
changement de vent, _et vice versa_; Marengo et Waterloo en sont un
double exemple. Un grain de sable change l'allure des plus puissantes
machines.

Bussy etait, comme nous l'avons vu, dans un couloir secret,
aboutissant a l'alcove de M. le duc d'Anjou, place de facon a n'etre
vu que du prince; de sa cachette, il passait la tete par une fente de
la tapisserie aux moments qu'il croyait les plus dangereux pour sa
cause.

Sa cause, comme on le comprend, etait la guerre a tout prix: il
fallait se maintenir en Anjou tant que Monsoreau y serait, surveiller
ainsi le mari et visiter la femme.

Cette politique, extremement simple, compliquait cependant au plus
haut degre toute la politique de France; aux grands effets les petites
causes.

Voila pourquoi, avec force clins d'yeux, avec des mines furibondes,
avec des gestes de tranche-montagne, avec des jeux de sourcils
effrayants enfin, Bussy poussait son maitre a la ferocite. Le duc, qui
avait peur de Bussy, se laissait pousser, et on l'a vu effectivement
on ne peut plus feroce.

Catherine etait donc battue sur tous les points et ne songeait plus
qu'a faire, une retraite honorable, lorsqu'un petit evenement, presque
aussi inattendu que l'entetement de M. le duc d'Anjou, vint a sa
rescousse.

Tout a coup, au plus vif de la conversation de la mere et du fils, au
plus fort de la resistance de M. le duc d'Anjou, Bussy se sentit tirer
par le bas de son manteau. Curieux de ne rien perdre de la
conversation, il porta, sans se retourner, la main a l'endroit
sollicite, et trouva un poignet; en remontant le long de ce poignet,
il trouva un bras, et apres le bras une epaule, et apres l'epaule un
homme.

Voyant alors que la chose en valait la peine, il se retourna.

L'homme etait Remy.

Bussy voulait parler, mais Remy posa un doigt sur sa bouche, puis il
attira doucement son maitre dans la chambre voisine.

--Qu'y a-t-il donc, Remy? demanda le comte tres-impatient, et pourquoi
me derange-t-on dans un pareil moment?

--Une lettre, dit tout bas Remy.

--Que le diable t'emporte! pour une lettre, tu me tires d'une
conversation aussi importante que celle que je faisais avec
monseigneur le duc d'Anjou!

Remy ne parut aucunement desarconne par cette boutade.

--Il y a lettre et lettre, dit-il.

--Sans doute, pensa Bussy; d'ou vient cela?

--De Meridor.

--Oh! fit vivement Bussy, de Meridor! Merci, mon bon Remy, merci!

--Je n'ai donc plus tort?

--Est-ce que tu peux jamais avoir tort? Ou est cette lettre?

--Ah! voila ce qui m'a fait juger qu'elle etait de la plus haute
importance, c'est que le messager ne veut la remettre qu'a vous seul.

--Il a raison. Est-il la?

--Oui.

--Amene-le.

Remy ouvrit une porte et fit signe a une espece de palefrenier de
venir a lui.

--Voici M. de Bussy, dit-il en montrant le comte.

--Donne; je suis celui que tu demandes, dit Bussy.

Et il lui mit une demi-pistole dans la main.

--Oh! je vous connais bien, dit le palefrenier en lui tendant la
lettre.

--Et c'est elle qui te l'a remise!

--Non, pas elle, lui.

--Qui, lui? demanda vivement Bussy en regardant l'ecriture.

--M. de Saint-Luc!

--Ah! ah!

Bussy avait pali legerement; car, a ce mot: _lui_, il avait cru qu'il
etait question du mari et non de la femme, et M. de Monsoreau avait le
privilege de faire palir Bussy chaque fois que Bussy pensait a lui.

Bussy se retourna pour lire, et, pour cacher en lisant cette emotion
que tout individu doit craindre de manifester quand il recoit une
lettre importante, et qu'il n'est pas Cesar Borgia, Machiavel,
Catherine de Medicis ou le diable.

Il avait eu raison de se retourner, le pauvre Bussy, car a peine
eut-il parcouru la lettre que nous connaissons, que le sang lui monta
au cerveau et battit ses yeux en furie: de sorte que, de pale qu'il
etait, il devint pourpre, resta un instant etourdi, et, sentant qu'il
allait tomber, fut force de se laisser aller sur un fauteuil pres de
la fenetre.

--Va-t'en, dit Remy au palefrenier abasourdi de l'effet qu'avait
produit la lettre qu'il apportait.

Et il le poussa par les epaules.

Le palefrenier s'enfuit vivement; il croyait la nouvelle mauvaise, et
il avait peur qu'on ne lui reprit sa demi-pistole.

Remy revint au comte, et le secouant par le bras:

--Mordieu! s'ecria-t-il, repondez-moi a l'instant meme; ou, par saint
Esculape, je vous saigne des quatre membres.

Bussy se releva; il n'etait plus rouge, il n'etait plus etourdi, il
etait sombre..

--Vois, dit-il, ce que Saint-Luc a fait pour moi.

Et il tendit la lettre a Remy. Remy lut avidement.

--Eh bien, dit-il, il me semble que tout ceci est fort beau, et M. de
Saint-Luc est un galant homme. Vivent les gens d'esprit pour expedier
une ame en purgatoire; ils ne s'y reprennent pas a deux fois.

--C'est incroyable! balbutia Bussy.

--Certainement, c'est incroyable; mais cela n'y fait rien. Voici notre
position changee du tout au tout. J'aurai, dans neuf mois, une
comtesse de Bussy pour cliente. Mordieu! ne craignez rien, j'accouche
comme Ambroise Pare.

--Oui, dit Bussy, elle sera ma femme.

--Il me semble, repondit Remy, qu'il n'y aura pas grand'chose a faire
pour cela, et qu'elle l'etait deja plus qu'elle n'etait celle de son
mari.

--Monsoreau mort!

--Mort! repeta le Baudoin, c'est ecrit.

--Oh! il me semble que je fais un reve, Remy. Quoi! je ne verrai plus
cette espece de spectre, toujours pret a se dresser entre moi et le
bonheur? Remy, nous nous trompons,

--Nous ne nous trompons pas le moins du monde. Relisez, mordieu! tombe
sur des coquelicots, voyez, et cela si rudement, qu'il en est mort!
J'avais deja remarque qu'il etait tres-dangereux de tomber sur des
coquelicots; mais j'avais cru que le danger n'existait que pour les
femmes.

--Mais alors, dit Bussy, sans ecouter toutes les faceties de Remy, et
suivant seulement les detours de sa pensee, qui se tordait en tous
sens dans son esprit; mais Diane ne va pas pouvoir\PG{33} rester a
Meridor. Je ne le veux pas... Il faut qu'elle aille autre part,
quelque part ou elle puisse oublier.

--Je crois que Paris serait assez bon pour cela, dit le Haudoin; on
oublie assez bien a Paris.

--Tu as raison, elle reprendra sa petite maison de la rue des
Tournelles, et les dix mois de veuvage, nous les passerons
obscurement, si toutefois le bonheur peut rester obscur, et le mariage
pour nous ne sera que le lendemain des felicites de la veille.

--C'est vrai, dit Remy; mais pour aller a Paris....

--Eh bien!

--Il nous faut quelque chose.

--Quoi?

--Il nous faut la paix en Anjou.

--C'est vrai, dit Bussy; c'est vrai. Oh! mon Dieu! que de temps perdu
et perdu inutilement!

--Cela veut dire que vous allez monter a cheval et courir a Meridor.

--Non pas moi, non pas moi, du moins, mais toi; moi, je suis
invinciblement retenu ici; d'ailleurs, en un pareil moment, ma
presence serait presque inconvenante.

--Comment la verrai-je? me presenterai-je au chateau?

--Non; va d'abord au vieux taillis, peut-etre se promenera-t-elle la
en attendant que je vienne; puis, si tu ne l'apercois pas, va au
chateau.

--Que lui dirai-je?

--Que je suis a moitie fou.

Et, serrant la main du jeune homme sur lequel l'experience lui avait
appris a compter comme sur un autre lui-meme, il courut reprendre sa
place dans le corridor a l'entree de l'alcove derriere la tapisserie.

Catherine, en l'absence de Bussy, essayait de regagner le terrain que
sa presence lui avait fait perdre.

--Mon fils, avait-elle dit, il me semblait cependant que jamais une
mere ne pouvait manquer de s'entendre avec son enfant.

--Vous voyez pourtant, ma mere, repondit le duc d'Anjou, que cela
arrive quelquefois.

--Jamais quand elle le veut.

--Madame, vous voulez dire quand ils le veulent, reprit le duc qui,
satisfait de cette fiere parole, chercha Bussy pour en etre recompense
par un coup d'oeil approbateur.

--Mais je le veux! s'ecria Catherine; entendez-vous bien, Francois? je
le veux.

Et l'expression de la voix contrastait avec les paroles, car les
paroles etaient imperatives et la voix etait presque suppliante.

--Vous le voulez? reprit le duc d'Anjou en souriant.

--Oui, dit Catherine, je le veux, et tous les sacrifices me seront
aises pour arriver a ce but.

--Ah! ah! fit Francois. Diable!

--Oui, oui, cher enfant; dites, qu'exigez-vous, que voulez-vous?
parlez! commandez!

--Oh! ma mere! dit Francois presque embarrasse d'une si complete
victoire, qui ne lui laissait pas la faculte d'etre un vainqueur
rigoureux.

--Ecoutez, mon fils, dit Catherine de sa voix la plus caressante; vous
ne cherchez pas a noyer un royaume dans le sang, n'est-ce pas? Ce
n'est pas possible. Vous n'etes ni un mauvais Francais ni un mauvais
frere.

--Mon frere m'a insulte, madame, et je ne lui dois plus rien; non,
rien comme a mon frere, rien comme a mon roi.

--Mais moi, Francois, moi! vous n'avez pas a vous en plaindre, de moi?

--Si fait, madame, car vous m'avez abandonne, vous! reprit le duc en
pensant que Bussy etait toujours la et pouvait l'entendre comme par le
passe.

--Ah! vous voulez ma mort? dit Catherine d'une voix sombre. Eh bien!
soit, je mourrai comme doit mourir une femme qui voit s'entre-egorger
ses enfants.

Il va sans dire que Catherine n'avait pas le moins du monde envie de
mourir.

--Oh! ne dites point cela, madame, vous me navrez le coeur! s'ecria
Francois qui n'avait pas le coeur navre du tout.

Catherine fondit en larmes.

Le duc lui prit les mains et essaya de la rassurer, jetant toujours
des regards inquiets du cote de l'alcove.

--Mais que voulez-vous? dit-elle, articulez vos pretentions au moins,
que nous sachions a quoi nous en tenir.

--Que voulez-vous vous-meme? voyons, ma mere, dit Francois; parlez, je
vous ecoute.

--Je desire que vous reveniez a Paris, cher enfant, je desire que vous
rentriez a la cour du roi votre frere, qui vous tend les bras.

--Et, mordieu! madame, j'y vois clair; ce n'est pas lui qui me tend
les bras, c'est le pont-levis de la Bastille.

--Non, revenez, revenez, et, sur mon honneur, sur mon amour de mere,
sur le sang de notre Seigneur Jesus-Christ (Catherine se signa), vous
serez recu par le roi, comme si c'etait vous qui fussiez le roi, et
lui le duc d'Anjou.

Le duc regardait obstinement du cote de l'alcove.

--Acceptez, continua Catherine, acceptez, mon fils; voulez-vous
d'autres apanages, dites, voulez-vous des gardes?

--Eh! madame, votre fils m'en a donne, et des gardes d'honneur meme,
puisqu'il avait choisi ses quatre mignons.

--Voyons, ne me repondez pas ainsi: les gardes qu'il vous donnera,
vous les choisirez vous-meme; vous aurez un capitaine, s'il le faut,
et, s'il le faut encore, ce capitaine sera M. de Bussy.

Le duc, ebranle par cette derniere offre, a laquelle il devait penser
que Bussy serait sensible, jeta un regard vers l'alcove, tremblant de
rencontrer un oeil flamboyant et des dents blanches, grincant dans
l'ombre. Mais, o surprise! il vit, au contraire, Bussy riant, joyeux,
et applaudissant par de nombreuses approbations de tete.

--Qu'est-ce que cela signifie? se demandat-il; Bussy ne voulait-il
donc la guerre que pour devenir capitaine de mes gardes?--Alors,
dit-il tout haut, et s'interrogeant lui-meme, je dois donc accepter?

--Oui! oui! oui! fit Bussy, des mains, des epaules et de la tete.

--Il faudrait donc, continua le duc, quitter l'Anjou pour revenir a
Paris?

--Oui! oui! oui! continua Bussy avec une fureur approbative, qui
allait toujours en croissant.

--Sans doute, cher enfant, dit Catherine; mais est-ce donc si
difficile de revenir a Paris?

--Ma foi, se dit le duc, je n'y comprends plus rien. Nous etions
convenus que je refuserais tout, et voici que maintenant il me
conseille la paix et les embrassades.

--Eh bien! demanda Catherine avec anxiete, que repondez-vous?

--Ma mere, je reflechirai, dit le duc, qui voulait s'entendre avec
Bussy de cette contradiction, et demain....

--Il se rend, pensa Catherine. Allons, j'ai gagne la bataille.

--Au fait, se dit le duc, Bussy a peut-etre raison.

Et tous deux se separerent apres s'etre embrasses.




CHAPITRE IX

COMMENT M. DE MONSOREAU OUVRIT, FERMA ET ROUVRIT LES YEUX, CE QUI
ETAIT UNE PREUVE QU'IL N'ETAIT PAS TOUT A FAIT MORT.


Un bon ami est une douce chose, d'autant plus douce qu'elle est rare.
Remy s'avouait cela a lui-meme, tout en courant sur un des meilleurs
chevaux des ecuries du prince. Il aurait bien pris Roland, mais il
venait, sur ce point, apres M. de Monsoreau; force lui avait donc ete
d'en prendre un autre.

--J'aime fort M. de Bussy, se disait le Haudoin a lui-meme; et, de son
cote, M. de Bussy m'aime grandement aussi, je le crois. Voila pourquoi
je suis si joyeux aujourd'hui, c'est qu'aujourd'hui j'ai du bonheur
pour deux.

Puis il ajoutait, en respirant a pleine poitrine:

--En verite, je crois que mon coeur n'est plus assez large.

Voyons, continuait-il en s'interrogeant, voyons quel compliment je
vais faire a madame Diane.

Si elle est gourmee, ceremonieuse, funebre, des salutations, des
reverences muettes, et une main sur le coeur; si elle sourit, des
pirouettes, des ronds de jambes, et une polonaise que j'executerai a
moi tout seul.

Quant a M. de Saint-Luc, s'il est encore au chateau, ce dont je doute,
un vivat et des actions de graces en latin. Il ne sera pas funebre,
lui, j'en suis sur....

Ah! j'approche.

En effet, le cheval, apres avoir pris a gauche, puis a droite, apres
avoir suivi le sentier fleuri, apres avoir traverse le taillis et la
haute futaie, etait entre dans le fourre qui conduisait a la muraille.

--Oh! les beaux coquelicots! disait Remy; cela me rappelle notre grand
veneur; ceux sur lesquels il est tombe ne pouvaient pas etre plus
beaux que ceux-ci. Pauvre cher homme!

Remy approchait de plus en plus de la muraille.

Tout a coup le cheval s'arreta, les naseaux ouverts, l'oeil fixe;
Remy, qui allait au grand trot, et qui ne s'attendait pas a ce temps
d'arret, faillit sauter par-dessus la tete de Mithridate.

C'etait ainsi que se nommait le cheval qu'il avait pris au lieu et
place de Roland.

Remy, que la pratique avait fait ecuyer sans peur, mit ses eperons
dans le ventre de sa monture; mais Mithridate ne bougea point; il
avait sans doute recu ce nom a cause de la ressemblance que son
caractere obstine presentait avec celui du roi du Pont.

Remy, etonne, baissa les yeux vers le sol pour chercher quel obstacle
arretait ainsi son cheval; mais il ne vit rien qu'une large mare de
sang, que peu a peu buvaient la terre et les fleurs, et qui se
couronnait d'une petite mousse rose.

--Tiens! s'ecria-t-il, est-ce que ce serait ici que M. de Saint-Luc
aurait transperce M. de Monsoreau?

Remy leva les yeux de terre, et regarda tout autour de lui.

A dix pas, sous un massif, il venait de voir deux jambes roides et un
corps qui paraissait plus roide encore.

Les jambes etaient allongees, le corps etait adosse a la muraille.

--Tiens! le Monsoreau! fit Remy. _Hic obiit Nemrod_. Allons, allons,
si la veuve le laisse ainsi expose aux corbeaux et aux vautours, c'est
bon signe pour nous, et l'oraison funebre se fera en pirouettes, en
ronds de jambe et en polonaise.

Et Remy, ayant mis pied a terre, fit quelques pas en avant dans la
direction du corps.

--C'est drole! dit-il, le voila mort ici, parfaitement mort, et
cependant le sang est la-bas. Ah! voici une trace. Il sera venu de
la-bas ici, ou plutot ce bon M. de Saint-Luc, qui est la charite meme,
l'aura adosse a ce mur pour que le sang ne lui portat point a la tete.
Oui, c'est cela, il est, ma foi! mort, les yeux ouverts sans grimace;
mort roide, la, une, deux!

Et Remy passa dans le vide un degagement avec son doigt.

Tout a coup, il recula stupide, et la bouche beante: les deux yeux
qu'il avait vu ouverts s'etaient refermes, et une paleur, plus livide
encore que celle qui l'avait frappe d'abord, s'etait etendue sur la
face du defunt.

Remy devint presque aussi pale que M. de Monsoreau; mais, comme il
etait medecin, c'est-a-dire passablement materialiste, il marmotta en
se grattant le bout du nez:

--_Credere portentis mediocre_. S'il a ferme les yeux, c'est qu'il
n'est pas mort.

Et comme, malgre son materialisme, la position etait desagreable,
comme aussi les articulations de ses genoux pliaient plus qu'il
n'etait convenable, il s'assit ou plutot il se laissa glisser au pied
de l'arbre qui le soutenait, et se trouva face a face avec le cadavre.

--Je ne sais pas trop, se dit-il, ou j'ai lu qu'apres la mort il se
produisait certains phenomenes d'action, qui ne decelent qu'un
affaissement de la matiere, c'est-a-dire un commencement de
corruption.

Diable d'homme, va! il faut qu'il nous contrarie meme apres sa mort;
c'est bien la peine. Oui, ma foi, non-seulement les yeux sont fermes
tout de bon, mais encore la paleur a augmente, _color albus, chroma
chloron_ comme dit Galien; _color albus_, comme dit Ciceron qui etait
un orateur bien spirituel. Au surplus, il y a un moyen de savoir s'il
est mort ou s'il ne l'est pas, c'est de lui enfoncer mon epee d'un
pied dans le ventre; s'il ne remue pas, c'est qu'il sera bien
trepasse.

Et Remy se disposait a faire cette charitable epreuve; deja meme il
portait la main a son estoc, lorsque les yeux de Monsoreau s'ouvrirent
de nouveau.

Cet accident produisit l'effet contraire au premier, Remy se redressa
comme mu par un ressort, et une sueur froide coula sur son front.

Cette fois les yeux du mort resterent ecarquilles.

--Il n'est pas mort, murmura Remy, il n'est pas mort. Eh bien! nous
voila dans une belle position.

Alors une pensee se presenta naturellement a l'esprit du jeune homme.

--Il vit, dit-il, c'est vrai; mais, si je le tue, il sera bien mort.

Et il regardait Monsoreau, qui le regardait aussi d'un oeil si effare,
qu'on eut dit qu'il pouvait lire dans l'ame de ce passant de quelle
nature etaient ses intentions.

--Fi! s'ecria tout a coup Remy, fi! la hideuse pensee. Dieu m'est
temoin que, s'il etait la tout droit, sur ses jambes, brandissant sa
rapiere, je le tuerais du plus grand coeur. Mais tel qu'il est
maintenant, sans force et aux trois quarts mort, ce serait plus qu'un
crime, ce serait une infamie.

--Au secours! murmura Monsoreau, au secours! je me meurs.

--Mordieu! dit Remy, la position est critique. Je suis medecin, et,
par consequent, il est de mon devoir de soulager mon semblable qui
souffre. Il est vrai que le Monsoreau est si laid, que j'aurai presque
le droit de dire qu il n'est pas mon semblable, mais il est de la meme
espece,--_genus homo._

--Allons, oublions que je m'appelle le Haudoin, oublions que je suis
l'ami de M. de Bussy, et faisons notre devoir de medecin.

--Au secours! repeta le blesse.

--Me voila, dit Remy.

--Allez me chercher un pretre, un medecin.

--Le medecin est tout trouve, et peut-etre vous dispensera-t-il du
pretre.

--Le Haudoin! s'ecria M. de Monsoreau, reconnaissant Remy, par quel
hasard?

Comme on le voit, M. de Monsoreau etait fidele a son caractere; dans
son agonie il se defiait et interrogeait.

Remy comprit toute la portee de cette interrogation. Ce n'etait pas un
chemin battu que ce bois, et l'on n'y venait pas sans y avoir affaire.
La question etait donc presque naturelle.

--Comment etes-vous ici? redemanda Monsoreau, a qui les soupcons
rendaient quelque force.

--Pardieu! repondit le Haudoin, parce qu'a une lieue d'ici j'ai
rencontre M. de Saint-Luc.

--Ah! mon meurtrier, balbutia Monsoreau en blemissant de douleur et de
colere a la fois.

--Alors il m'a dit: "Remy, courez dans le bois, et, a l'endroit appele
le Vieux-Taillis, vous trouverez un homme mort."

--Mort! repeta Monsoreau.

--Dame! il le croyait, dit Remy, il ne faut pas lui en vouloir pour
cela; alors je suis venu, j'ai vu, vous etes vaincu.

--Et maintenant, dites-moi, vous parlez a un homme, ne craignez donc
rien, dites-moi, suis-je blesse mortellement?

--Ah! diable, fit Remy, vous m'en demandez beaucoup; cependant je vais
tacher, voyons.

Nous avons dit que la conscience du medecin l'avait emporte sur le
devouement de l'ami. Remy s'approcha donc de Monsoreau, et, avec
toutes les precautions d'usage, il lui enleva son manteau, son
pourpoint et sa chemise.

L'epee avait penetre au-dessus du teton droit, entre la sixieme et la
septieme cote.

--Hum! fit Remi, souffrez-vous beaucoup?

--Pas de la poitrine, du dos.

--Ah! voyons un peu, fit Remy, de quelle partie du dos?

--Au-dessous de l'omoplate.

--Le fer aura rencontre un os, fit Remy: de la la douleur.

Et il regarda vers l'endroit que le comte indiquait comme le siege
d'une souffrance plus vive.

--Non, dit-il, non, je me trompais; le fer n'a rien rencontre du tout,
et il est entre comme il est sorti. Peste! le joli coup d'epee,
monsieur le comte; a la bonne heure, il y a plaisir a soigner les
blesses de M. de Saint-Luc. Vous etes troue a jour, mon cher monsieur.

Monsoreau s'evanouit; mais Remy ne s'inquieta point de cette
faiblesse.

--Ah! voila, c'est bien cela: syncope, le pouls petit; cela doit etre.
Il tata les mains et les jambes: froides aux extremites. Il appliqua
l'oreille a la poitrine: absence du bruit respiratoire. Il frappa
doucement dessus: matite du son. Diable, diable, le veuvage de madame
Diane pourrait bien n'etre qu'une affaire de chronologie.

En ce moment, une legere mousse rougeatre et rutilante vint humecter
les levres du blesse.

Remy tira vivement une trousse, et de sa poche une lancette, puis il
dechira une bande de la chemise du blesse, et lui comprima le bras.

--Nous allons voir, dit-il; si le sang coule, ma foi, madame Diane
n'est peut-etre pas veuve. Mais s'il ne coule pas!... Ah! ah! il
coule, ma foi. Pardon, mon cher monsieur de Bussy, pardon, mais, ma
foi! on est medecin avant tout.

Le sang, en effet, apres avoir, pour ainsi dire, hesite un instant,
venait de jaillir de la veine; presque en meme temps qu'il se faisait
jour, le malade respirait et ouvrait les yeux.

--Ah! balbutia-t-il, j'ai bien cru que tout etait fini.

--Pas encore, mon cher monsieur, pas encore; il est meme possible....

--Que j'en rechappe.

--Oh! mon Dieu! oui, voyez-vous, fermons d'abord la plaie. Attendez,
ne bougez pas. Voyez-vous, la nature, dans ce moment-ci, vous soigne
en dedans comme je vous soigne en dehors. Je vous mets un appareil,
elle fait son caillot. Je fais couler le sang, elle l'arrete. Ah!
c'est une grande chirurgienne que la nature, mon cher monsieur. La!
attendez, que j'essuie vos levres.

Et Remy passa un mouchoir sur les levres du comte.

--D'abord, dit le blesse, j'ai crache le sang a pleine bouche.

--Eh bien! voyez, dit Remy, maintenant, voila deja l'hemorrhagie
arretee. Bon! cela va bien, ou plutot tant pis!

--Comment! tant pis?

--Tant mieux pour vous, certainement; mais tant pis! je sais ce que je
veux dire. Mon cher monsieur de Monsoreau, j'ai peur d'avoir le
bonheur de vous guerir.

--Comment! vous avez peur?

--Oui, je m'entends.

--Vous croyez donc que j'en reviendrai?

--Helas!

--Vous etes un singulier docteur, monsieur Remy.

--Que vous importe, pourvu que je vous sauve?... Maintenant, voyons.

Remy venait d'arreter la saignee: il se leva.

--Eh bien! vous m'abandonnez? dit le comte.

--Ah! vous parlez trop, mon cher monsieur. Trop parler nuit. Ce n'est
pas l'embarras, je devrais bien plutot lui donner le conseil de crier.

--Je ne vous comprends pas.

--Heureusement. Maintenant vous voila panse.

--Eh bien?

--Eh bien! je vais au chateau chercher du renfort.

--Et moi; que faut-il que je fasse pendant ce temps?

--Tenez-vous tranquille, ne bougez pas, respirez fort doucement;
tachez de ne pas tousser, ne derangeons pas ce precieux caillot.
Quelle est la maison la plus voisine?

--Le chateau de Meridor.

--Quel est le chemin? demanda Remy, affectant la plus parfaite
ignorance.

--Ou enjambez la muraille, et vous vous trouverez dans le parc; ou
suivez le mur du parc, et vous trouverez la grille.

--Bien, j'y cours.

--Merci, homme genereux! s'ecria Monsoreau.

--Si tu savais, en effet, a quel point je le suis, balbutia Remy, tu
me remercierais bien davantage.

Et, remontant sur son cheval, il se lanca au galop dans la direction
indiquee.

Au bout de cinq minutes, il arriva au chateau, dont tous les
habitants, empresses et remuants comme des fourmis dont on a force la
demeure, cherchaient dans les fourres, dans les retraits, dans les
dependances, sans pouvoir trouver la place ou gisait le corps de leur
maitre: attendu que Saint-Luc, pour gagner du temps, avait donne une
fausse adresse.

Remy tomba comme un meteore au milieu d'eux et les entraina sur ses
pas. Il mettait tant d'ardeur dans ses recommandations, que madame de
Monsoreau ne put s'empecher de le regarder avec surprise.

Une pensee bien secrete, bien voilee, apparut a son esprit, et, dans
une seconde, elle ternit l'angelique purete de cette ame.

--Ah! je le croyais l'ami de M. de Bussy, murmura-t-elle, tandis que
Remy s'eloignait emportant civiere, charpie, eau fraiche, enfin toutes
les choses necessaires au pansement.

Esculape lui-meme n'eut pas fait plus avec ses ailes de divinite.




CHAPITRE X

COMMENT LE DUC D'ANJOU ALLA A MERIDOR POUR FAIRE A MADAME DE MONSOREAU
DES COMPLIMENTS SUR LA MORT DE SON MARI, ET COMMENT IL TROUVA M. DE
MONSOREAU QUI VENAIT AU-DEVANT DE LUI.


Aussitot l'entretien rompu entre le duc d'Anjou et sa mere, le premier
s'etait empresse d'aller trouver Bussy pour connaitre la cause de cet
incroyable changement qui s'etait fait en lui.

Bussy, rentre chez lui, lisait pour la cinquieme fois la lettre de
Saint-Luc, dont chaque ligne lui offrait des sens de plus en plus
agreables.

De son cote, Catherine, retiree chez elle, faisait venir ses gens, et
commandait ses equipages pour un depart qu'elle croyait pouvoir fixer
au lendemain ou au surlendemain au plus tard.

Bussy recut le prince avec un charmant sourire.

--Comment! monseigneur, dit-il, Votre Altesse daigne prendre la peine
de passer chez moi?

--Oui, mordieu! dit le duc, et je viens te demander une explication.

--A moi?

--Oui, a toi.

--J'ecoute, monseigneur.

--Comment! s'ecria le duc, tu me commandes de m'armer de pied en cap
contre les suggestions de ma mere, et de soutenir vaillamment le choc;
je le fais, et, au plus fort de la lutte, quand tous les coups se sont
emousses sur moi, tu viens me dire: "Otez votre cuirasse, monseigneur;
otez-la."

--Je vous avais fait toutes ces recommandations, monseigneur, parce
que j'ignorais dans quel but etait venue madame Catherine. Mais
maintenant que je vois qu'elle est venue pour la plus grande gloire et
pour la plus grande fortune de Votre Altesse....

--Comment! fit le duc, pour ma plus grande gloire et pour ma plus
grande fortune; comment comprends-tu donc cela?

--Sans doute, reprit Bussy; que veut Votre Altesse, voyons? Triompher
de ses ennemis, n'est-ce pas? car je ne pense point, comme l'avancent
certaines personnes, que vous songiez a devenir roi de France.

Le duc regarda sournoisement Bussy.

--Quelques-uns vous le conseilleront peut-etre, monseigneur, dit le
jeune homme; mais ceux-la, croyez-le bien, ce sont vos plus cruels
ennemis; puis, s'ils sont trop tenaces, si vous ne savez comment vous
en debarrasser, envoyez-les-moi: je les convaincrai qu'ils se
trompent.

Le duc fit la grimace.

--D'ailleurs, continua Bussy, examinez-vous, monseigneur, sondez vos
reins, comme dit la Bible; avez-vous cent mille hommes, dix millions
de livres, des alliances a l'etranger; et puis, enfin, voulez-vous
aller contre votre seigneur?

--Monseigneur ne s'est pas gene d'aller contre moi, dit le duc.

--Ah! si vous le prenez sur ce pied-la, vous avez raison;
declarez-vous, faites-vous couronner et prenez le titre de roi de
France, je ne demande pas mieux que de vous voir grandir, puisque, si
vous grandissez, je grandirai avec vous.

--Qui te parle d'etre roi de France? repartit aigrement le duc; tu
discutes la une question que jamais je n'ai propose a personne de
resoudre, pas meme a moi.

--Alors tout est dit, monseigneur, et il n'y a plus de discussion
entre nous, puisque nous sommes d'accord sur le point principal.

--Nous sommes d'accord?

--Cela me semble, au moins. Faites-vous donc donner une compagnie de
gardes, cinq cent mille livres. Demandez, avant que la paix soit
signee, un subside a l'Anjou pour faire la guerre. Une fois que vous
le tiendrez, vous le garderez; cela n'engage a rien. De cette facon,
nous aurons des hommes, de l'argent, de la puissance, et nous irons...
Dieu sait ou!

--Mais, une fois a Paris, une fois qu'ils m'auront repris, une fois
qu'ils me tiendront, ils se moqueront de moi, dit le duc.

--Allons donc! monseigneur, vous n'y pensez pas. Eux, se moquer de
vous! N'avez-vous pas entendu ce que vous offre la reine-mere?

--Elle m'a offert bien des choses.

--Je comprends, cela vous inquiete?

--Oui.

--Mais, entre autres choses, elle vous a offert une compagnie de
gardes, cette compagnie fut-elle commandee par Bussy.

--Sans doute elle a offert cela.

--Eh bien! acceptez, c'est moi qui vous le dis; nommez Bussy votre
capitaine; nommez Antraguet et Livarot vos lieutenants; nommez Riberac
enseigne. Laissez-nous a nous quatre composer cette compagnie comme
nous l'entendrons; puis vous verrez, avec cette escorte a vos talons,
si quelqu'un se moque de vous, et ne vous salue pas quand vous
passerez, meme le roi.

--Ma foi, dit le duc, je crois que tu as raison, Bussy, j'y songerai.

--Songez-y, monseigneur.

--Oui; mais que lisais-tu la si attentivement, quand je suis arrive?

--Ah! pardon, j'oubliais, une lettre.

--Une lettre.

--Qui vous interesse encore plus que moi; ou diable avais-je donc la
tete de ne pas vous la montrer tout de suite.

--C'est donc une grande nouvelle.

--Oh! mon Dieu oui, et meme une triste nouvelle: M. de Monsoreau est
mort.

--Plait-il! s'ecria le duc avec un mouvement si marque de surprise,
que Bussy, qui avait les yeux fixes sur le prince, crut, au milieu de
cette surprise, remarquer une joie extravagante.

--Mort, monseigneur.

--Mort, M. de Monsoreau?

--Eh! mon Dieu oui! ne sommes-nous pas tous mortels?

--Oui; mais l'on ne meurt pas comme cela tout a coup.

--C'est selon. Si l'on vous tue.

--Il a donc ete tue?

--Il parait que oui.

--Par qui?

--Par Saint-Luc, avec qui il s'est pris de querelle.

--Ah! ce cher Saint-Luc, s'ecria le prince.

--Tiens, dit Bussy, je ne le savais pas si fort de vos amis, ce cher
Saint-Luc!

--Il est des amis de mon frere, dit le duc, et, du moment ou nous nous
reconcilions, les amis de mon frere sont les miens.

--Ah! monseigneur, a la bonne heure, et je suis charme de vous voir
dans de pareilles dispositions.

--Et tu es sur....?

--Dame! aussi sur qu'on peut l'etre. Voici un billet de Saint-Luc qui
m'annonce cette mort, et, comme je suis aussi incredule que vous, et
que je doutais, monseigneur, j'ai envoye mon chirurgien Remy, pour
constater le fait, et presenter mes compliments de condoleance au
vieux baron.

--Mort! Monsoreau mort! repeta le duc d'Anjou; mort _tout seul._

--Le mot lui echappait comme _le cher Saint-Luc_ lui avait echappe.
Tous deux etaient d'une effroyable naivete.

--Il n'est pas mort tout seul, dit Bussy, puisque c'est Saint-Luc qui
l'a tue.

--Oh! je m'entends, dit le duc.

--Monseigneur l'avait-il par hasard donne a tuer par un autre? demanda
Bussy.

--Ma foi non, et toi.

--Oh! moi, monseigneur, je ne suis pas assez grand prince pour faire
faire cette sorte de besogne par les autres, et je suis oblige de la
faire moi-meme.

--Ah! Monsoreau, Monsoreau, fit le prince avec son affreux sourire.

--Tiens! monseigneur! on dirait que vous lui en vouliez, a ce pauvre
comte?

--Non, c'est toi qui lui en voulais.

--Moi, c'etait tout simple que je lui en voulusse, dit Bussy en
rougissant malgre lui. Ne m'a-t-il pas un jour fait subir, de la part
de Votre Altesse, une affreuse humiliation.

--Tu t'en souviens encore?

--Oh! mon Dieu non, monseigneur, vous le voyez bien; mais vous, dont
il etait le serviteur, l'ami, l'ame damnee....

--Voyons, voyons, dit le prince, interrompant la conversation qui
devenait embarrassante pour lui, fais seller les chevaux, Bussy.

--Seller les chevaux, et pourquoi faire?

--Pour aller a Meridor, je veux faire mes compliments de condoleance a
madame Diane. D'ailleurs, cette visite etait projetee depuis
longtemps, et je ne sais comment elle ne s'est pas faite encore; mais
je ne la retarderai pas davantage. Corbleu! je ne sais pas pourquoi,
mais j'ai le coeur aux compliments aujourd'hui.

--Ma foi, se dit Bussy en lui-meme, a present que le Monsoreau est
mort et que je n'ai plus peur qu'il vende sa femme au duc, peu
m'importe qu'il la revoie; s'il l'attaque, je la defendrai bien tout
seul. Allons, puisque l'occasion de la revoir m'est offerte, profitons
de l'occasion.

Et il sortit pour donner l'ordre de seller les chevaux.

Un quart d'heure apres, tandis que Catherine dormait ou feignait de
dormir pour se remettre des fatigues du voyage, le prince, Bussy, dix
gentilshommes, montes sur de beaux chevaux, se dirigeaient vers
Meridor avec cette joie qu'inspirent toujours le beau temps, l'herbe
fleurie et la jeunesse, aux hommes comme aux chevaux.

A l'aspect de cette magnifique cavalcade, le portier du chateau vint
au bord du fosse demander le nom des visiteurs.

--Le duc d'Anjou! cria le prince.

Aussitot le portier saisit un cor et sonna une fanfare qui fit
accourir tous les serviteurs au pont-levis.

Bientot ce fut une course rapide dans les appartements, dans les
corridors et sur les perrons; les fenetres des tourelles s'ouvrirent;
on entendit un bruit de ferrailles sur les dalles, et le vieux baron
parut au seuil, tenant a la main les clefs de son chateau.

--C'est incroyable comme Monsoreau est peu regrette, dit le duc; vois
donc, Bussy, comme tous ces gens-la ont des figures naturelles.

Une femme parut sur le perron.

--Ah! voila la belle Diane, s'ecria le duc, vois-tu, Bussy, vois-tu?

--Certainement que je la vois, monseigneur, dit le jeune homme; mais,
ajouta-t-il tout bas, je ne vois pas Remy.

Diane sortait en effet de la maison, mais immediatement derriere Diane
sortait une civiere, sur laquelle, couche, l'oeil brillant de fievre
ou de jalousie, se faisait porter Monsoreau, plus semblable a un
sultan des Indes sur son palanquin qu'a un mort sur sa couche funebre.

--Oh! oh! Qu'est ceci? s'ecria le duc, s'adressant a son compagnon,
devenu plus blanc que le mouchoir a l'aide duquel il essayait d'abord
de dissimuler son emotion.

--Vive monseigneur le duc d'Anjou, cria Monsoreau en levant, par un
violent effort, sa main en l'air.

--Tout beau! fit une voix derriere lui, vous allez rompre le caillot.

--C'etait Remy, qui, fidele jusqu'au bout a son role de medecin,
faisait au blesse cette prudente recommandation.

Les surprises ne durent pas longtemps a la cour, sur les visages du
moins: le duc d'Anjou fit un mouvement pour changer la stupefaction en
sourire.

--Oh! mon cher comte, s'ecria-t-il, quelle heureuse surprise!
Croyez-vous qu'on nous avait dit que vous etiez mort?

--Venez, venez, monseigneur, dit le blesse, venez, que je baise la
main de Votre Altesse. Dieu merci! non-seulement je ne suis pas mort,
mais encore j'en rechapperai, je l'espere, pour vous servir avec plus
d'ardeur et de fidelite que jamais.

Quant a Bussy, qui n'etait ni prince ni mari, ces deux positions
sociales ou la dissimulation est de premiere necessite, il sentait une
sueur froide couler de ses tempes, il n'osait regarder Diane. Ce
tresor, deux fois perdu pour lui, lui faisait mal a voir, si pres de
son possesseur.

--Et vous, monsieur de Bussy, dit Monsoreau, vous qui venez avec Son
Altesse, recevez tous mes remerciments, car c'est presque a vous que
je dois la vie.

--Comment! a moi! balbutia le jeune homme, croyant que le comte le
raillait.

--Sans doute, indirectement, c'est vrai; mais ma reconnaissance n'est
pas moindre, car voici mon sauveur, ajouta-t-il en montrant Remy qui
levait des bras desesperes au ciel, et qui eut voulu se cacher dans
les entrailles de la terre; c'est a lui que mes amis doivent de me
posseder encore.

Et, malgre les signes que lui faisait le pauvre docteur pour qu'il
gardat le silence, et que lui prenait pour des recommandations
hygieniques, il raconta emphatiquement les soins, l'adresse,
l'empressement dont le Haudoin avait fait preuve envers lui.

Le duc fronca le sourcil; Bussy regarda Remy avec une expression
effrayante.

Le pauvre garcon, cache derriere Monsoreau, se contenta de repliquer
par un geste qui voulait dire:

--Helas! ce n'est point ma faute.

--Au reste, continua le comte, j'ai appris que Remy vous a trouve un
jour mourant comme il m'a trouve moi-meme. C'est un lien d'amitie
entre nous; comptez sur la mienne, monsieur de Bussy: quand Monsoreau
aime, il aime bien; il est vrai que, lorsqu'il hait, c'est comme
lorsqu'il aime, c'est de tout son coeur.

Bussy crut remarquer que l'eclair qui avait un instant brille en
prononcant ces paroles dans l'oeil fievreux du comte etait a l'adresse
de M. le duc d'Anjou. Le duc ne vit rien.

--Allons donc! dit-il en descendant de cheval et en offrant la main a
Diane. Veuillez, belle Diane, nous faire les honneurs de ce logis, que
nous comptions trouver en deuil, et qui continue au contraire a etre
un sejour de benedictions et de joie. Quant a vous, Monsoreau,
reposez-vous; le repos sied aux blesses.

--Monseigneur, dit le comte, il ne sera pas dit que vous viendrez chez
Monsoreau vivant, et que, tant que Monsoreau vivra, un autre fera a
Votre Altesse les honneurs de son logis; mes gens me porteront, et,
partout ou vous irez, j'irai.

Pour le coup, on eut cru que le duc demelait la veritable pensee du
comte, car il quitta la main de Diane.

Des lors Monsoreau respira.

--Approchez d'elle, dit tout bas Remy a l'oreille de Bussy.

Bussy s'approcha de Diane, et Monsoreau leur sourit, Bussy prit la
main de Diane, et Monsoreau lui sourit encore.

--Voila bien du changement, monsieur le comte, dit Diane a demi-voix.

--Helas! murmura Bussy, que n'est-il plus grand encore!

Il va sans dire que le baron deploya, a l'egard du prince et des
gentilshommes qui l'accompagnaient, tout le faste de sa patriarcale
hospitalite.




CHAPITRE XI

DU DESAGREMENT DES LITIERES TROP LARGES ET DES PORTES TROP ETROITES.


Bussy ne quittait point Diane; le sourire bienveillant de Monsoreau
lui donnait une liberte dont il se fut bien garde de ne point user.
Les jaloux ont ce privilege qu'ayant rudement fait la guerre pour
conserver leur bien ils ne sont point epargnes, quand une fois les
braconniers ont mis le pied sur leurs terres.

--Madame, disait Bussy a Diane, je suis en verite le plus miserable
des hommes. Sur la nouvelle de sa mort, j'ai conseille au prince de
retourner a Paris et de s'accommoder avec sa mere; il a consenti, et
voila que vous restez en Anjou.

--Oh! Louis, repondit la jeune femme en serrant du bout de ses doigts
effiles la main de Bussy, osez-vous dire que nous sommes malheureux?
Tant de beaux jours, tant de joies ineffables dont le souvenir passe
comme un frisson sur mon coeur, vous les oubliez donc, vous?

--Je n'oublie rien, madame; au contraire, je me souviens trop, et
voila pourquoi, pendant ce bonheur, je me trouve si fort a plaindre.
Comprenez-vous ce que je vais souffrir, madame, s'il faut que je
retourne a Paris, a cent lieues de vous! Mon coeur se brise, Diane, et
je me sens lache.

Diane regarda Bussy; tant de douleur eclatait dans ses yeux, qu'elle
baissa la tete et qu'elle se prit a reflechir.

Le jeune homme attendit un instant, le regard suppliant et les mains
jointes.

--Eh bien! dit tout a coup Diane, vous irez a Paris, Louis, et moi
aussi.

--Comment! s'ecria le jeune homme, vous quitteriez M. de Monsoreau?

--Je le quitterais, repondit Diane, que lui ne me quitterait pas; non,
croyez-moi, Louis, mieux vaut qu'il vienne avec nous.

--Blesse, malade comme il est, impossible!

--Il viendra, vous dis-je.

Et aussitot, quittant le bras de Bussy, elle se rapprocha du prince,
lequel repondait de fort mauvaise humeur a Monsoreau, dont Riberac,
Antraguet et Livarot entouraient la litiere.

A l'aspect de Diane, le front du comte se rasserena; mais cet instant
de calme ne fut pas de longue duree, il passa comme passe un rayon de
soleil entre deux orages.

Diane s'approcha du duc, et le comte fronca le sourcil.

--Monseigneur, dit-elle avec un charmant sourire, on dit Votre Altesse
passionnee pour les fleurs. Venez, je veux montrer a Votre Altesse les
plus belles fleurs de tout l'Anjou.

Francois lui offrit galamment la main.

--Ou conduisez-vous donc monseigneur, madame? demanda Monsoreau
inquiet.

--Dans la serre, monsieur.

--Ah! fit Monsoreau. Eh bien! soit, portez-moi dans la serre.

--Ma foi, se dit Remy, je crois maintenant que j'ai bien fait de ne
pas le tuer; Dieu merci! il se tuera bien tout seul.

Diane sourit a Bussy d'une facon qui promettait merveilles.

--Que M. de Monsoreau, lui dit-elle tout bas, ne se doute pas que vous
quittez l'Anjou, et je me charge du reste.

--Bien! fit Bussy.

Et il s'approcha du prince, tandis que la litiere du Monsoreau
tournait derriere un massif.

--Monseigneur, dit-il, pas d'indiscretion surtout; que le Monsoreau ne
sache pas que nous sommes sur le point de nous accommoder.

--Pourquoi cela?

--Parce qu'il pourrait prevenir la reine-mere de nos intentions pour
s'en faire une amie, et que, sachant la resolution prise, madame
Catherine pourrait bien etre moins disposee a nous faire des
largesses.

--Tu as raison, dit le duc. Tu t'en defies donc?

--Du Monsoreau? parbleu!

--Eh bien! moi aussi; je crois, en verite, qu'il a fait expres le
mort.

--Non, par ma foi, il a bel et bien recu un coup d'epee a travers la
poitrine; cet imbecile de Remy, qui l'a tire d'affaire, l'a cru
lui-meme mort un instant; il faut, en verite, qu'il ait l'ame
chevillee dans le corps.

On arriva devant la serre. Diane souriait au duc d'une facon plus
charmante que jamais.

Le prince passa le premier, puis Diane. Monsoreau voulut venir apres;
mais, quand sa litiere se presenta pour passer, on s'apercut qu'il
etait impossible de la faire entrer: la porte, de style ogival, etait
longue et haute, mais large seulement comme les plus grosses caisses,
et la litiere de M. de Monsoreau avait six pieds de largeur.

A la vue de cette porte trop etroite et de cette litiere trop large,
le Monsoreau poussa un rugissement.

Diane entra dans la serre sans faire attention aux gestes desesperes
de son mari.

Bussy, pour qui le sourire de la jeune femme, dans le coeur de
laquelle il avait l'habitude de lire par les yeux, devenait
parfaitement clair, demeura pres de Monsoreau en lui disant avec une
parfaite tranquillite:

--Vous vous entetez inutilement, monsieur le comte; cette porte est
trop etroite, et jamais vous ne passerez par la.

--Monseigneur! monseigneur! criait Monsoreau, n'allez pas dans cette
serre; il y a de mortelles exhalaisons, des fleurs etrangeres qui
repandent les parfums les plus veneneux. Monseigneur!....

Mais Francois n'ecoutait pas. Malgre sa prudence accoutumee, heureux
de sentir dans ses mains la main de Diane, il s'enfoncait dans les
verdoyants detours.

Bussy encourageait Monsoreau a patienter avec la douleur; mais, malgre
les exhortations de Bussy, ce qui devait arriver arriva: Monsoreau ne
put supporter, non pas la douleur physique, sous ce rapport il
semblait de fer, mais la douleur morale. Il s'evanouit.

Remy reprenait tous ses droits; il ordonna que le blesse fut reconduit
dans sa chambre.

--Maintenant, demanda Remy au jeune homme, que dois-je faire?

--Eh! pardieu! dit Bussy, acheve ce que tu as si bien commence: reste
pres de lui, et gueris-le.

Puis il annonca a Diane l'accident arrive a son mari.

Diane quitta aussitot le duc d'Anjou et s'achemina vers le chateau.

--Avons-nous reussi? lui demanda Bussy lorsqu'elle passa a ses cotes.

--Je le crois, dit-elle. En tout cas, ne partez point sans avoir vu
Gertrude.

Le duc n'aimait les fleurs que parce qu'il les visitait avec Diane.
Aussitot que Diane fut eloignee, les recommandations du comte lui
revinrent a l'esprit, et il sortit du batiment.

Riberac, Livarot et Antraguet le suivirent.

Pendant ce temps, Diane avait rejoint son mari, a qui Remy faisait
respirer des sels.

Le comte ne tarda pas a rouvrir les yeux.

Son premier mouvement fut de se soulever avec violence; mais Remy
avait prevu ce premier mouvement, et le comte etait attache sur son
matelas.

Il poussa un second rugissement; mais, en regardant autour de lui, il
apercut Diane debout a son chevet.

--Ah! c'est vous, madame, dit-il; je suis bien aise de vous voir pour
vous dire que ce soir nous partons pour Paris.

Remy jeta les hauts cris; mais Monsoreau ne fit pas plus attention a
Remy que s'il n'etait pas la.

--Y pensez-vous, monsieur? dit Diane avec son calme habituel, et votre
blessure?

--Madame, dit le comte, il n'y a pas de blessure qui tienne, j'aime
mieux mourir que souffrir, et, dusse-je mourir par les chemins, ce
soir nous partirons.

--Eh bien! monsieur, dit Diane, comme il vous plaira.

--Il me plait ainsi; faites donc vos preparatifs, je vous prie.

--Mes preparatifs seront vite faits, monsieur. Mais puis-je savoir
quelle cause a amene cette subite determination?

--Je vous le dirai, madame, quand vous n'aurez plus de fleurs a
montrer au prince, ou quand j'aurai fait construire des portes assez
larges pour que ma litiere entre partout.

Diane s'inclina.

--Mais, madame, dit Remy.

--M. le comte le veut, repondit Diane, mon devoir est d'obeir.

Et Remy crut reconnaitre, a un signe de la jeune femme, qu'il devait
cesser ses observations.

Il se tut tout en grommelant:

--Ils me le tueront, et puis on dira que c'est la faute de la
medecine.

Pendant ce temps, le duc d'Anjou s'appretait a quitter Meridor. Il
temoigna la plus grande reconnaissance au baron de l'accueil qu'il lui
avait fait et remonta a cheval.

Gertrude apparut en ce moment. Elle venait annoncer tout haut au duc
que sa maitresse, retenue pres du comte, ne pouvait avoir l'honneur de
lui presenter ses hommages, et tout bas, a Bussy, que Diane partait le
soir.

On partit.

Le duc avait les volontes degenerescentes, ou plutot les
perfectionnements de ses caprices.

Diane cruelle le blessait et le repoussait de l'Anjou; Diane souriante
lui fut une amorce.

Comme il ignorait la resolution prise par le grand veneur, tout le
long du chemin il ne cessa de mediter sur le danger qu'il y aurait a
obeir trop facilement aux desirs de la reine-mere.

Bussy avait prevu cela, et il comptait bien sur ce desir de rester.

--Vois-tu, Bussy, lui dit le duc, j'ai reflechi.

--Bon! monseigneur. Et a quoi? demanda le jeune homme.

--Qu'il n'est pas bon de me rendre ainsi tout de suite aux
raisonnements de ma mere.

--Vous avez raison; elle se croit deja bien assez profonde politique
comme cela.

--Tandis que, vois-tu, en lui demandant huit jours, ou plutot en
trainant huit jours; en donnant quelques fetes auxquelles nous
appellerons la noblesse, nous montrerons a notre mere combien nous
sommes forts.

--Puissamment raisonne, monseigneur. Cependant il me semble....

--Je resterai ici huit jours, dit le duc, et, grace a ce delai,
j'arracherai de nouvelles conditions a ma mere; c'est moi qui te le
dis.

Bussy parut reflechir profondement.

--En effet, monseigneur, dit-il, arrachez, arrachez; mais tachez qu'au
lieu de profiter par ce retard, vos affaires n'en souffrent pas. Le
roi, par exemple....

--Eh bien! le roi?

--Le roi, ne connaissant pas vos intentions, peut s'irriter. Il est
tres-irascible, le roi.

--Tu as raison; il faudrait que je pusse envoyer quelqu'un pour saluer
mon frere de ma part, et pour lui annoncer mon retour: cela me donnera
les huit jours dont j'ai besoin.

--Oui; mais ce quelqu'un court grand risque, dit Bussy.

Le duc d'Anjou sourit de son mauvais sourire.

--Si je changeais de resolution, n'est-ce pas? dit-il.

--Eh! malgre la promesse faite a votre frere, vous en changerez si
l'interet vous y pousse, n'est-ce pas?

--Dame! fit le prince.

--Tres-bien! et alors on enverra votre ambassadeur a la Bastille.

--Nous ne le previendrons pas de ce qu'il porte, et nous lui donnerons
une lettre.

--Au contraire, dit Bussy, ne lui donnez pas de lettre et prevenez-le.

--Mais alors personne ne voudra se charger de la mission.

--Allons donc!

--Tu connais un homme qui s'en chargera, toi?

--Oui, j'en connais un.

--Lequel?

--Moi, monseigneur.

--Toi?

--Oui, moi... J'aime les negociations difficiles.

--Bussy, mon cher Bussy, s'ecria le duc, si tu fais cela, tu peux
compter sur mon eternelle reconnaissance.

Bussy sourit. Il connaissait la mesure de cette reconnaissance dont
lui parlait Son Altesse.

Le duc crut qu'il hesitait.

--Et je te donnerai dix mille ecus pour ton voyage, ajouta-t-il.

--Allons donc! monseigneur, dit Bussy, soyez plus genereux: est-ce que
l'on paye ces choses-la?

--Ainsi tu pars?

--Je pars.

--Pour Paris?

--Pour Paris.

--Et quand cela?

--Dame! quand vous voudrez.

--Le plus tot serait le mieux.

--Oui, eh bien!

--Eh bien?

--Ce soir, si vous voulez, monseigneur.

--Brave Bussy, cher Bussy, tu consens donc reellement?

--Si je consens? dit Bussy; mais, pour le service de Votre Altesse,
vous savez bien, monseigneur, que je passerais dans le feu. C'est donc
convenu, je pars ce soir. Vous, vivez joyeusement ici, et attrapez-moi
de la reine-mere quelque bonne abbaye.

--J'y songe deja, mon ami.

--Alors adieu, monseigneur.

--Adieu, Bussy... Ah! n'oublie pas une chose.

--Laquelle?

--Prends conge de ma mere.

--J'aurai cet honneur.

En effet, Bussy, plus leste, plus joyeux, plus leger qu'un ecolier
pour lequel la cloche vient de sonner l'heure de la recreation, fit sa
visite a Catherine, et s'appreta pour partir aussitot que le signal du
depart lui viendrait de Meridor.

Le signal se fit attendre jusqu'au lendemain matin. Monsoreau s'etait
senti si faible apres cette emotion eprouvee, qu'il avait juge
lui-meme qu'il avait besoin de cette nuit de repos.

Mais, vers sept heures, le meme palefrenier qui avait apporte la
lettre de Saint-Luc vint annoncer a Bussy que, malgre les larmes du
vieux baron et les oppositions de Remy, le comte venait de partir pour
Paris dans une litiere qu'escortaient a cheval Diane, Remy et
Gertrude.

Cette litiere etait portee par huit hommes qui, de lieue en lieue,
devaient se relayer.

Bussy n'attendait que cette nouvelle. Il sauta sur un cheval selle
depuis la veille et prit le meme chemin.




CHAPITRE XII

DANS QUELLES DISPOSITIONS ETAIT LE ROI HENRI III QUAND M. DE SAINT-LUC
REPARUT A LA COUR.


Depuis le depart de Catherine, le roi quelle que fut sa confiance dans
l'ambassadeur qu'il avait envoye dans l'Anjou, le roi, disons-nous, ne
songeait plus qu'a s'armer contre les tentatives de son frere.

Il connaissait, par experience, le genie de sa maison; il savait tout
ce que peut un pretendant a la couronne, c'est-a-dire l'homme nouveau
contre le possesseur legitime, c'est-a-dire contre l'homme ennuyeux et
prevu.

Il s'amusait, ou plutot il s'ennuyait, comme Tibere, a dresser des
listes de proscription, ou l'on inscrivait, par ordre alphabetique,
tous ceux qui ne se montraient pas zeles a prendre le parti du roi.

Ces listes devenaient chaque jour plus longues.

Et a l'_S_ et a l'_L_, c'est-a dire plutot deux fois qu'une, le roi
inscrivait chaque jour le nom de M. de Saint-Luc.

Au reste, la colere du roi contre l'ancien favori etait bien servie
par les commentaires de la cour, par les insinuations perfides des
courtisans et par les ameres recriminations de la fuite en Anjou de
l'epoux de Jeanne de Cosse, fuite qui etait une trahison depuis le
jour ou le duc, fuyant lui-meme, avait dirige sa course vers cette
province.

En effet, Saint-Luc fuyant a Meridor ne devait-il pas etre considere
comme le fourrier de M. le duc d'Anjou, allant preparer les logements
du prince a Angers?

Au milieu de tout ce trouble, de tout ce mouvement, de toute cette
emotion, Chicot, encourageant les mignons a affiler leurs dagues et
leurs rapieres, pour tailler et percer les ennemis de Sa Majeste
Tres-Chretienne, Chicot, disons-nous, etait magnifique a voir.

D'autant plus magnifique a voir, que, tout en ayant l'air de jouer le
role de la mouche du coche, Chicot jouait en realite un role beaucoup
plus serieux. Chicot, petit a petit, et pour ainsi dire homme par
homme, mettait sur pied une armee pour le service de son maitre.

Tout a coup, une apres-midi, tandis que le roi soupait avec la reine,
dont, a chaque peril politique, il cultivait la societe plus
assidument, et que le depart de Francois avait naturellement amenee
pres de lui, Chicot entra les bras etendus et les jambes ecartees,
comme les pantins que l'on ecarte a l'aide d'un fil.

--Ouf! dit-il.

--Quoi? demanda le roi.

--M. de Saint-Luc, fit Chicot.

--M. de Saint-Luc! exclama Sa Majeste.

--Oui.

--A Paris?

--Oui.

--Au Louvre?

--Oui.

Sur cette triple affirmation, le roi se leva de table, tout rouge et
tout tremblant.

Il eut ete difficile de dire quel sentiment l'animait.

--Pardon, dit-il a la reine en essuyant sa moustache et en jetant sa
serviette sur son fauteuil, mais ce sont des affaires d'Etat qui ne
regardent point les femmes.

--Oui, dit Chicot en grossissant la voix, ce sont des affaires d'Etat.

La reine voulut se lever de table pour laisser la place libre a son
mari.

--Non, madame, dit Henri, restez, s'il vous plait; je vais entrer dans
mon cabinet.

--Oh! sire, dit la reine avec ce tendre interet qu'elle eut
constamment pour son ingrat epoux, ne vous mettez pas en colere, je
vous prie.

--Dieu le veuille! repondit Henri sans remarquer l'air narquois avec
lequel Chicot tortillait sa moustache.

Henri s'eloigna vivement hors de la chambre. Chicot le suivit.

Une fois dehors:

--Que vient-il faire ici, le traitre? demanda Henri d'une voix emue.

--Qui sait? fit Chicot.

--Il vient, j'en suis sur, comme depute des Etats d'Anjou. Il vient
comme ambassadeur de mon frere; car ainsi vont les rebellions: ce sont
des eaux troubles et fangeuses dans lesquelles les revoltes pechent
toutes sortes de benefices, sordides, c'est vrai, mais avantageux, et
qui, de provisoires et precaires, deviennent peu a peu fixes et
immuables. Celui-ci a flaire la rebellion, et il s'en est fait un
sauf-conduit pour venir m'insulter ici.

--Qui sait? dit Chicot.

Le roi regarda le laconique personnage.

--Il se peut encore, dit Henri, toujours traversant les galeries d'un
pas inegal et qui decelait son agitation; il se peut qu'il vienne pour
me redemander ses terres, dont je retiens les revenus, ce qui est un
peu abusif peut-etre, lui n'ayant pas commis, apres tout, de crime
qualifie, hein?

--Qui sait? continua Chicot.

--Ah! fit Henri, tu repetes, comme mon papegeai, toujours la meme
chose. Mort de ma vie! tu m'impatientes enfin avec ton eternel: Qui
sait?

--Eh! mordieu! te crois-tu bien amusant, toi, avec tes eternelles
questions?

--On repond quelque chose, au moins.

--Et que veux-tu que je te reponde? Me prends-tu, par hasard, pour le
Fatum des anciens? me prends-tu pour Jupiter, pour Apollon ou pour
Manto? Eh! c'est toi-meme qui m'impatientes, morbleu! avec tes sottes
suppositions!

--Monsieur Chicot...

--Apres, monsieur Henri?

--Chicot, mon ami, tu vois ma douleur, et tu me rudoies.

--N'aie pas de douleur, mordieu!

--Mais tout le monde me trahit!

--Qui sait? ventre-de-biche! qui sait?

Henri, se perdant en conjectures, descendit en son cabinet, ou, sur
l'etrange nouvelle du retour de Saint-Luc, se trouvaient deja reunis
tous les familiers du Louvre, parmi lesquels, ou plutot a la tete
desquels brillait Crillon, l'oeil en feu, le nez rouge et la moustache
herissee comme un dogue qui demande le combat.

Saint-Luc etait la, debout, au milieu de tous ces menacants visages,
sentant bruire autour de lui toutes ces coleres, et ne se troublant
pas le moins du monde. Chose etrange! il avait amene sa femme, et
l'avait fait asseoir sur un tabouret contre la balustrade du lit.

Lui, se promenait le poing sur la hanche, regardant les curieux et les
insolents du meme regard dont ils le regardaient.

Par egard pour la jeune femme, quelques seigneurs s'etaient ecartes,
malgre leur envie de coudoyer Saint-Luc, et s'etaient tus, malgre leur
desir de lui adresser quelques paroles desagreables.

C'etait dans ce vide et dans ce silence que se mouvait l'ex-favori.

Jeanne, modestement enveloppee dans sa mante de voyage, attendait, les
yeux baisses.

Saint-Luc, drape fierement dans son manteau, attendait; de son cote,
avec une attitude qui semblait plutot appeler que craindre la
provocation.

Enfin les assistants attendaient, pour provoquer, de bien savoir ce
que revenait faire Saint-Luc a cette cour ou chacun, desireux de se
partager une portion de son ancienne faveur, le trouvait bien inutile.

En un mot, comme on le voit, de toutes parts, l'attente etait grande,
lorsque le roi parut.

Henri entra, tout agite, tout occupe de s'exciter lui-meme. Cet
essoufflement perpetuel compose, la plupart du temps, ce qu'on appelle
la dignite chez les princes.

Il entra, suivi de Chicot, qui avait pris les airs calmes et dignes
qu'aurait du prendre le roi de France, et qui regardait le maintien de
Saint-Luc, ce qu'aurait du commencer par faire Henri III.

--Ah! monsieur, vous ici? s'ecria tout d'abord le roi, sans faire
attention a ceux qui l'entouraient, et semblable en cela au taureau
des arenes espagnoles, qui, dans des milliers d'hommes, ne voient
qu'un brouillard mouvant, et, dans l'arc-en-ciel des bannieres, que la
couleur rouge.

--Oui, Sire, repondit simplement et modestement Saint-Luc en
s'inclinant avec respect.

Cette reponse frappa si peu l'oreille du roi; ce maintien plein de
calme et de deference communiqua si peu a son esprit aveugle ces
sentiments de raison et de mansuetude que doit exciter la reunion du
respect des autres et de la dignite de soi-meme, que le roi continua
sans intervalle:

--Vraiment, votre presence au Louvre me surprend etrangement.

A cette agression brutale, un silence de mort s'etablit autour du roi
et de son favori.

C'etait le silence qui s'etablit en un champ clos autour de deux
adversaires qui vont vider une question supreme.

Saint-Luc le rompit le premier.

--Sire, dit-il avec son elegance habituelle et sans paraitre trouble
le moins du monde de la boutade royale, je ne suis, moi, surpris que
d'une chose: c'est que, dans les circonstances ou elle se trouve,
Votre Majeste ne m'ait pas attendu.

--Qu'est-ce a dire, monsieur? repliqua Henri avec un orgueil tout a
fait royal et en relevant sa tete, qui, dans les grandes
circonstances, prenait une incomparable expression de dignite.

--Sire, repondit Saint-Luc, Votre Majeste court un danger.

--Un danger! s'ecrierent les courtisans.

--Oui, messieurs, un danger grand, reel, serieux, un danger dans
lequel le roi a besoin depuis le plus grand jusqu'au plus petit de
tous ceux qui lui sont devoues; et, convaincu que, dans un danger
pareil a celui que je signale, il n'y a pas de fa***e assistance, je
viens remettre aux pieds de mon roi l'offre de mes tres-humbles
services.

--Ah! ah! fit Chicot; vois-tu, mon fils, que j'avais raison de dire:
Qui sait?

Henri III ne repondit point tout d'abord. Il regarda l'assemblee;
l'assemblee etait emue et offensee; mais Henri distingua bientot dans
le regard des assistants la jalousie qui s'agitait au fond de la
plupart des coeurs.

Il en conclut que Saint-Luc avait fait quelque chose dont etait
incapable la majorite de l'assemblee, c'est-a-dire quelque chose de
bien.

Cependant il ne voulut point se rendre ainsi tout a coup.

--Monsieur, repondit-il, vous n'avez fait que votre devoir, car vos
services nous sont dus.

--Les services de tous les sujets du roi sont dus au roi, je le sais,
Sire, repondit Saint-Luc; mais, par le temps qui court, beaucoup de
gens oublient de payer leurs dettes. Moi, Sire, je viens payer la
mienne, heureux que Votre Majeste veuille bien me compter toujours au
nombre de ses debiteurs.

Henri, desarme par cette douceur et cette humilite perseverantes, fit
un pas vers Saint-Luc.

--Ainsi, dit-il, vous revenez sans autre motif que celui que vous
dites, vous revenez sans mission, sans sauf-conduit?

--Sire, dit vivement Saint-Luc, reconnaissant, au ton dont lui parlait
le roi, qu'il n'y avait plus dans son maitre ni reproche ni colere, je
reviens purement et simplement pour revenir, et cela a franc etrier.
Maintenant, Votre Majeste peut me faire jeter a la Bastille dans une
heure, arquebuser dans deux; mais j'aurai fait mon devoir. Sire,
l'Anjou est en feu; la Touraine va se revolter; la Guyenne se leve
pour lui donner la main. M. le duc d'Anjou travaille l'ouest et le
midi de la France.

--Et il y est bien aide, n'est-ce pas? s'ecria le roi.

--Sire, dit Saint-Luc, qui comprit le sens des paroles royales, ni
conseils ni representations n'arretent le duc; et M. de Bussy, tout
ferme qu'il soit, ne peut rassurer votre frere sur la terreur que
Votre Majeste lui a inspiree.

--Ah! ah! dit Henri, il tremble donc, le rebelle!

Et il sourit dans sa moustache.

--Tudieu! dit Chicot en se caressant le menton, voila un habile homme!

Et, poussant le roi du coude:

--Range-toi donc, Henri, dit-il, que j'aille donner une poignee de
main a M. de Saint-Luc.

Ce mouvement entraina le roi. Il laissa Chicot faire son compliment a
l'arrivant, puis, marchant avec lenteur vers son ancien ami, et, lui
posant la main sur l'epaule:

--Sois le bien-venu, Saint-Luc, lui dit-il.

--Ah! Sire, s'ecria Saint-Luc en baisant la main du roi, j'ai retrouve
mon maitre bien-aime!

--Oui; mais moi, je ne te retrouve pas, dit le roi, ou du moins je te
retrouve si maigri, mon pauvre Saint-Luc, que je ne t'eusse pas
reconnu en te voyant passer.

A ces mots, une voix feminine se fit entendre.

--Sire, dit cette voix, c'est du chagrin d'avoir deplu a Votre
Majeste.

Quoique cette voix fut douce et respectueuse, Henri tressaillit. Cette
voix lui etait aussi antipathique que l'etait a Auguste le bruit du
tonnerre.

--Madame de Saint-Luc! murmura-t-il. Ah! c'est vrai, j'avais
oublie....

Jeanne se jeta a ses genoux.

--Relevez-vous, madame, dit le roi. J'aime tout ce qui porte le nom de
Saint-Luc.

Jeanne saisit la main du roi et la porta a ses levres.

Henri la retira vivement.

--Allez, dit Chicot a la jeune femme, allez, convertissez le roi,
ventre-de-biche! vous etes assez jolie pour cela.

Mais Henri tourna le dos a Jeanne, et, passant son bras autour du col
de Saint-Luc, entra avec lui dans ses appartements.

--Ah ca! lui dit-il, la paix est faite, Saint-Luc?

--Dites, Sire, repondit le courtisan, que la grace est accordee!

--Madame, dit Chicot a Jeanne indecise, une bonne femme ne doit pas
quitter son mari... surtout lorsque son mari est en danger.

Et il poussa Jeanne sur les talons du roi et de Saint-Luc.




CHAPITRE XIII

OU IL EST TRAITE DE DEUX PERSONNAGES IMPORTANTS DE CETTE HISTOIRE, QUE
LE LECTEUR AVAIT DEPUIS QUELQUE TEMPS PERDUS DE VUS.


Il est un des personnages de cette histoire, il en est meme deux, des
faits et gestes desquels le lecteur a droit de nous demander compte.

Avec l'humilite d'un auteur de preface antique, nous nous empresserons
d'aller au-devant de ces questions, dont nous comprenons toute
l'importance.

Il s'agit d'abord d'un enorme moine, aux sourcils epais, aux levres
rouges et charnues, aux larges mains, aux vastes epaules, dont le col
diminue chaque jour de tout ce que prennent de developpement la
poitrine et les joues.

Il s'agit ensuite d'un fort grand ane dont les cotes s'arrondissent et
se ballonnent avec grace.

Le moine tend chaque jour a ressembler a un muid cale par deux
poutrelles.

L'ane ressemble deja a un berceau d'enfant soutenu par quatre
quenouilles.

L'un habite une cellule du couvent de Sainte-Genevieve, ou toutes les
graces du Seigneur viennent le visiter.

L'autre habite l'ecurie du meme couvent, ou il vit a meme d'un
ratelier toujours plein.

L'un repond au nom de Gorenflot.

L'autre devrait repondre au nom de Panurge.

Tous deux jouissent, pour le moment du moins, du destin le plus
prospere qu'aient jamais reve un ane et un moine. Les Genovefains
entourent de soins leur illustre compagnon, et, semblables aux
divinites de troisieme ordre qui soignaient l'aigle de Jupiter, le
paon de Junon et les colombes de Venus, les freres servants
engraissent Panurge en l'honneur de son maitre.

La cuisine de l'abbaye fume perpetuellement; le vin des clos les plus
renommes de Bourgogne coule dans les verres les plus larges.
Arrive-t-il un missionnaire ayant voyage dans les pays lointains pour
la propagation; arrive-t-il un legat secret du pape apportant des
indulgences de la part de Sa Saintete, on lui montre le frere
Gorenflot, ce double modele de l'eglise prechante et militante, qui
manie la parole comme saint Luc et l'epee comme saint Paul; on lui
montre Gorenflot dans toute sa gloire, c'est-a-dire au milieu d'un
festin. On a echancre une table pour le ventre sacre de Gorenflot, et
l'on s'epanouit d'un noble orgueil en faisant voir au saint voyageur
que Gorenflot engloutit a lui tout seul la ration des huit plus
robustes appetits du couvent.

Et quand le nouveau venu a pieusement contemple cette merveille:

--Quelle admirable nature! dit le prieur en joignant les mains et en
levant les yeux au ciel, le frere Gorenflot aime la table et cultive
les arts; vous voyez comme il mange! Ah! si vous aviez entendu le
sermon qu'il a fait certaine nuit, sermon dans lequel il offrait de se
devouer pour le triomphe de la foi! C'est une bouche qui parle comme
celle de saint Jean Chrysostome, et qui engloutit comme celle de
Gargantua.

Cependant, parfois, au milieu de toutes ces splendeurs, un nuage passe
sur le front de Gorenflot; les volailles du Mans fument inutilement
devant ses larges narines; les petites huitres de Flandre, dont il
engloutit un millier en se jouant, baillent et se contournent en vain
dans leur conque nacree; les bouteilles aux differentes formes restent
intactes, quoique debouchees; Gorenflot est lugubre, Gorenflot n'a pas
faim, Gorenflot reve.

Alors le bruit court que le digne Genovefain est en extase, comme
saint Francois, ou en pamoison, comme sainte Therese, et l'admiration
redouble.

Ce n'est plus un moine, c'est un saint; ce n'est plus meme un saint,
c'est un demi-dieu; quelques-uns meme vont jusqu'a dire que c'est un
dieu complet.

--Chut! murmure-t-on, ne troublons pas la reverie du frere Gorenflot.

Et l'on s'ecarte avec respect.

Le prieur seul attend le moment ou frere Gorenflot donne un signe
quelconque de vie. Il s'approche du moine, lui prend la main avec
affabilite et l'interroge avec respect.

Gorenflot leve la tete et regarde le prieur avec des yeux hebetes.

Il sort d'un autre monde.

--Que faisiez-vous, mon digne frere? demande le prieur.

--Moi? dit Gorenflot.

--Oui, vous; vous faisiez quelque chose.

--Oui, mon pere, je composais un sermon.

--Dans le genre de celui que vous nous avez si bravement debite dans
la nuit de la sainte Ligue.

Chaque fois qu'on lui parle de ce sermon, Gorenflot deplore son
infirmite.

--Oui, dit-il en poussant un soupir dans le meme genre. Ah! quel
malheur que je n'aie pas ecrit celui-la!

--Un homme comme vous a-t-il besoin d'ecrire, mon cher frere? Non, il
parle d'inspiration, il ouvre la bouche, et, comme la parole de Dieu
est en lui, la parole de Dieu coule de ses levres.

--Vous croyez, dit Gorenflot.

--Heureux celui qui doute, repond le prieur.

En effet, de temps en temps, Gorenflot, qui comprend les necessites de
la position, et qui est engage par ses antecedents, medite un sermon.
Foin de Marcus Tullius, de Cesar, de saint Gregoire, de saint
Augustin, de saint Jerome et de Tertullien, la regeneration de
l'eloquence sacree va commencer a Gorenflot. _Rerum novus ordo
nascitur._

De temps en temps aussi, a la fin de son repas, ou au milieu de ses
extases, Gorenflot se leve, et, comme si un bras invisible le
poussait, va droit a l'ecurie; arrive la, il regarde avec amour
Panurge qui hennit de plaisir, puis il passe sa main pesante sur le
pelage plantureux ou ses gros doigts disparaissent tout entiers. Alors
c'est plus que du plaisir, c'est du bonheur: Panurge ne se contente
plus de hennir, il se roule.

Le prieur et trois ou quatre dignitaires du couvent l'escortent
d'ordinaire dans ces excursions, et font mille platitudes a Panurge:
l'un lui offre des gateaux, l'autre des biscuits, l'autre des
macarons, comme autrefois ceux qui voulaient se rendre Pluton
favorable offraient des gateaux au miel a Cerbere.

Panurge se laisse faire; il a le caractere accommodant; d'ailleurs,
lui qui n'a pas d'extases, lui qui n'a pas de sermon a mediter, lui
qui n'a d'autre reputation a soutenir que sa reputation d'entetement,
de paresse et de luxure, trouve qu'il ne lui reste rien a desirer, et
qu'il est le plus heureux des anes.

Le prieur le regarde avec attendrissement.

--Simple et doux, dit-il, c'est la vertu des forts.

Gorenflot a appris que l'on dit en latin _ita_ pour dire oui; cela le
sert merveilleusement, et, a tout ce qu'on lui dit, il repond _ita_
avec une fatuite qui ne manque jamais son effet.

Encourage par cette adhesion perpetuelle, l'abbe lui dit parfois:

--Vous travaillez trop, mon cher frere, cela vous rend triste de
coeur.

Et Gorenflot repond a messire Joseph Foulon, comme Chicot repond
parfois a Sa Majeste Henri III:

--Qui sait?

--Peut-etre nos repas sont-ils un peu grossiers, ajoute le prieur,
desirez-vous qu'on change le frere cuisinier? vous le savez, cher
frere: _Quaedam saturationes minus succedunt._

--_Ita,_ repond eternellement Gorenflot en redoublant de tendresse
pour son ane.

--Vous caressez bien votre Panurge, mon frere, dit le prieur; la manie
des voyages vous reprendrait-elle?

--Oh! repond alors Gorenflot avec un soupir.

Le fait est que c'est la le souvenir qui tourmente Gorenflot.
Gorenflot, qui avait d'abord trouve son eloignement du couvent un
immense malheur, a decouvert dans l'exil des joies infinies et
inconnues dont la liberte est la source. Au milieu de son bonheur, un
ver le pique au coeur: c'est le desir de la liberte; la liberte avec
Chicot; le joyeux convive; avec Chicot, qu'il aime sans trop savoir
pourquoi, peut-etre parce que, de temps en temps, il le bat.

--Helas! dit timidement un jeune frere qui a suivi le jeu de la
physionomie du moine, je crois que vous avez raison, digne prieur, et
que le sejour du couvent fatigue le reverend pere.

--Pas precisement; dit Gorenflot; mais je sens que je suis ne pour une
vie de lutte, pour la politique du carrefour, pour le preche de la
borne.

Et, en disant ces mots, les yeux de Gorenflot s'animent; il pense aux
omelettes de Chicot, au vin d'Anjou de maitre Claude Bonhommet, a la
salle basse de la Corne-d'Abondance.

Depuis la soiree de la Ligue, ou plutot depuis la matinee du lendemain
ou il est rentre a son couvent, on ne l'a pas laisse sortir; depuis
que le roi s'est fait chef de l'Union, les ligueurs ont redouble de
prudence.

Gorenflot est si simple, qu'il n'a meme pas pense a user de sa
position pour se faire ouvrir les portes. On lui a dit: "Frere, il est
defendu de sortir," et il n'est point sorti.

On ne se doutait point de cette flamme interieure qui lui rendait
pesante la felicite du couvent.

Aussi, voyant que sa tristesse augmente de jour en jour, le prieur lui
dit un matin:

--Tres-cher frere, nul ne doit combattre sa vocation; la votre est de
militer pour le Christ: allez donc, remplissez la mission que le
Seigneur vous a confiee; seulement, veillez bien sur votre precieuse
vie, et revenez pour le grand jour.

--Quel grand jour? demande Gorenflot absorbe dans sa joie.

--Celui de la Fete-Dieu.

--_Ita!_ dit le moine avec un air de profonde intelligence; mais,
ajouta Gorenflot, afin que je m'inspire chretiennement par des
aumones, donnez-moi quelque argent.

Le prieur s'empressa d'aller chercher une large bourse, qu'il ouvrit a
Gorenflot. Gorenflot y plongea sa large main.

--Vous verrez ce que je rapporterai au couvent, dit-il en faisant
passer dans la large poche de son froc ce qu'il venait d'emprunter a
la bourse du prieur.

--Vous avez votre texte, n'est-ce pas, tres-cher frere? demanda Joseph
Foulon.

--Oui, certainement.

--Confiez-le-moi.

--Volontiers, mais a vous seul.

Le prieur s'approcha de Gorenflot et preta une oreille attentive.

--Ecoutez.

--J'ecoute.

--Le fleau qui bat le grain se bat lui-meme, dit Gorenflot.

--Oh! magnifique! oh! sublime! s'ecria le prieur.

Et les assistants, partageant de confiance l'enthousiasme de messire
Joseph Foulon, repeterent d'apres lui: "Magnifique! sublime!"

--Et maintenant, mon pere, suis-je libre, demanda Gorenflot avec
humilite.

--Oui, mon fils, s'ecria le reverend abbe, allez et marchez dans la
voie du Seigneur.

Gorenflot fit seller Panurge, l'enfourcha avec l'aide de deux
vigoureux moines et sortit du couvent vers les sept heures du soir.

C'etait le jour meme ou Saint-Luc etait arrive de Meridor. Les
nouvelles qui venaient de l'Anjou tenaient Paris en emotion.

Gorenflot, apres avoir suivi la rue Saint-Etienne, venait de prendre a
droite et de depasser les Jacobins, quand tout a coup Panurge
tressaillit: une main vigoureuse venait de s'appesantir sur sa croupe.

--Qui va la? s'ecria Gorenflot effraye.

--Ami, repliqua une voix que Gorenflot crut reconnaitre.

Gorenflot avait bonne envie de se retourner; mais, comme les marins,
qui, toutes les fois qu'ils s'embarquent, ont besoin d'habituer de
nouveau leur pied au roulis, toutes les fois que Gorenflot remontait
sur son ane, il etait quelque temps a reprendre son centre de gravite.

--Que demandez-vous? dit-il.

--Voudriez-vous, mon respectable frere, reprit la voix, m'indiquer le
chemin de la Corne-d'Abondance?

--Morbleu! s'ecria Gorenflot au comble de la joie, c'est M. Chicot en
personne.

--Justement, repondit le Gascon, j'allais vous chercher au couvent,
mon tres-cher frere, quand je vous ai vu sortir, je vous ai suivi
quelque temps, de peur de me compromettre en vous parlant; mais,
maintenant que nous sommes bien seuls, me voila. Bonjour, frocard.
Ventre-de-biche! je te trouve maigri.

--Et vous, monsieur Chicot, je vous trouve engraisse, parole
d'honneur.

--Je crois que nous nous flattons tous les deux.

--Mais, qu'avez-vous donc, monsieur Chicot? dit le moine, vous
paraissez bien charge.

--C'est un quartier de daim que j'ai vole a Sa Majeste, dit le Gascon;
nous en ferons des grillades.

--Cher monsieur Chicot! s'ecria le moine; et sous l'autre bras?

--C'est un flacon de vin de Chypre envoye par un roi a mon roi.

--Voyons, dit Gorenflot.

--C'est mon vin a moi; je l'aime beaucoup, dit Chicot en ecartant son
manteau, et toi, frere moine?

--Oh! oh! s'ecria Gorenflot en apercevant la double aubaine et en
s'ebaudissant si fort sur sa monture, que Panurge plia sous lui; oh!
oh!

Dans sa joie, le moine leva les bras au ciel, et d'une voix qui fit
trembler a droite et a gauche les vitres des maisons, il chanta,
tandis que Panurge l'accompagnait en hihannant:

    La musique a des appas,
    Mais on ne fait que l'entendre.
    Les fleurs ont le parfum tendre,
    Mais l'odeur ne nourrit pas.
    Sans que notre main y touche,
    Un beau ciel flatte nos yeux;
    Mais le vin coule en la bouche,
    Mais le vin se sent, se touche
    Et se boit; je l'aime mieux
    Que musique, fleurs et cieux.

C'etait la premiere fois que Gorenflot chantait depuis pres d'un mois.




CHAPITRE XIV


Laissons les deux amis entrer au cabaret de la Corne-d'Abondance, ou
Chicot, en se le rappelle, ne conduisait jamais le moine qu'avec des
intentions dont celui-ci etait loin de soupconner la gravite, et
revenons a M. de Monsoreau, qui suit en litiere le chemin de Meridor a
Paris, et a Bussy, qui est parti d'Angers avec l'intention de faire la
meme route.

Non-seulement il n'est pas difficile a un cavalier bien monte de
rejoindre des gens qui vont a pied, mais encore il court un risque,
c'est celui de les depasser.

La chose arriva a Bussy.

On etait a la fin de mai, et la chaleur etait grande, surtout vers le
midi. Aussi M. de Monsoreau ordonna-t-il de faire halte dans un petit
bois qui se trouvait sur la route; et, comme il desirait que son
depart fut connu le plus tard possible de M. le duc d'Anjou, il veilla
a ce que toutes les personnes de sa suite entrassent avec lui dans
l'epaisseur du taillis pour passer la plus grande ardeur du soleil. Un
cheval etait charge de provisions: on put donc faire la collation sans
avoir recours a personne.

Pendant ce temps, Bussy passa.

Mais Bussy n'allait pas, comme on le pense bien, par la route, sans
s'informer, si l'on n'avait pas vu des chevaux, des cavaliers et une
litiere portee par des paysans.

Jusqu'au village de Durtal, il avait obtenu les renseignements les
plus positifs et les plus satisfaisants; aussi, convaincu que Diane
etait devant lui, avait-il mis son cheval au pas, se haussant sur ses
etriers au sommet de chaque monticule, afin d'apercevoir au loin la
petite troupe a la poursuite de laquelle il s'etait mis. Mais, contre
son attente, tout a coup les renseignements lui manquerent; les
voyageurs qui le croisaient n'avaient rencontre personne, et, en
arrivant aux premieres maisons de la Fleche, il acquit la conviction
qu'au lieu d'etre en retard il etait en avance, et qu'il precedait au
lieu de suivre.

Alors il se rappela le petit bois qu'il avait rencontre sur sa route,
et il s'expliqua les hennissements de son cheval qui avait interroge
l'air de ses naseaux fumants au moment ou il y etait entre.

Son parti fut pris a l'instant meme; il s'arreta au plus mauvais
cabaret de la rue, et, apres s'etre assure que son cheval ne
manquerait de rien, moins inquiet de lui-meme que de sa monture, a la
vigueur de laquelle il pouvait avoir besoin de recourir, il s'installa
pres d'une fenetre, en ayant le soin de se cacher derriere un lambeau
de toile qui servait de rideau.

Ce qui avait surtout determine Bussy dans le choix qu'il avait fait de
cette espece de bouge, c'est qu'il etait situe en face la meilleure
hotellerie de la ville, et qu'il ne doutait point que Monsoreau ne fit
halte dans cette hotellerie.

Bussy avait devine juste; vers quatre heures de l'apres-midi, il vit
apparaitre un coureur, qui s'arreta a la porte de l'hotellerie.

Une demi-heure apres, vint le cortege.

Il se composait, en personnages principaux, du comte, de la comtesse,
de Remy et de Gertrude;

En personnages secondaires, de huit porteurs qui se relayaient de cinq
lieues en cinq lieues.

Le coureur avait mission de preparer les relais des paysans. Or, comme
Monsoreau etait trop jaloux pour ne pas etre genereux, cette maniere
de voyager, tout inusitee qu'elle etait, ne souffrait ni difficulte ni
retard.

Les personnages principaux entrerent les uns apres les autres dans
l'hotellerie; Diane resta la derniere, et il sembla a Bussy qu'elle
regardait avec inquietude autour d'elle. Son premier mouvement fut de
se montrer, mais il eut le courage de se retenir; une imprudence les
perdait.

La nuit vint, Bussy esperait que, pendant la nuit, Remy sortirait, ou
que Diane paraitrait a quelque fenetre; il s'enveloppa de son manteau
et se mit en sentinelle dans la rue.

Il attendit ainsi jusqu'a neuf heures du soir; a neuf heures du soir,
le coureur sortit.

Cinq minutes apres, huit hommes s'approcherent de la porte: quatre
entrerent dans l'hotellerie.

--Oh! se dit Bussy, voyageraient-ils de nuit? Ce serait une excellente
idee qu'aurait M. de Monsoreau.

Effectivement, tout venait a l'appui de cette probabilite: la nuit
etait douce, le ciel tout parseme d'etoiles, une de ces brises qui
semblent le souffle de la terre rajeunie passait dans l'air,
caressante et parfumee.

La litiere sortit la premiere.

Puis vinrent a cheval Diane, Remy et Gertrude.

Diane regarda encore avec attention autour d'elle; mais, comme elle
regardait, le comte l'appela, et force lui fut de revenir pres de la
litiere.

Les quatre hommes de relais allumerent des torches et marcherent aux
deux cotes de la route.

--Bon, dit Bussy, j'aurais commande moi-meme les details de cette
marche, que je n'eusse pas mieux fait.

Et il rentra dans son cabaret, sella son cheval, et se mit a la
poursuite du cortege.

Cette fois, il n'y avait point a se tromper de route ou a le perdre de
vue: les torches indiquaient clairement le chemin qu'il suivait.

Monsoreau ne laissait point Diane s'eloigner un instant de lui.

Il causait avec elle, ou plutot il la gourmandait. Cette visite dans
la serre servait de texte a d'inepuisables commentaires et a une foule
de questions envenimees.

Remy et Gertrude se boudaient, ou, pour mieux dire, Remy revait et
Gertrude boudait Remy.

La cause de cette bouderie etait facile a expliquer: Remy ne voyait
plus la necessite d'etre amoureux de Gertrude, depuis que Diane etait
amoureuse de Bussy.

Le cortege s'avancait donc, les uns disputant, les autres boudant,
quand Bussy, qui suivait la cavalcade hors de la portee de la vue,
donna, pour prevenir Remy de sa presence, un coup de sifflet d'argent
avec lequel il avait l'habitude d'appeler ses serviteurs a l'hotel de
la rue de Grenelle-Saint-Honore.

Le son en etait aigu et vibrant. Ce son retentissait d'un bout a
l'autre de la maison, et faisait accourir betes et gens.

Nous disons betes et gens, parce que Bussy, comme tous les hommes
forts, se plaisait a dresser des chiens au combat, des chevaux
indomptables et des faucons sauvages.

Or, au son de ce sifflet, les chiens tressaillaient dans leurs
chenils, les chevaux dans leurs ecuries, les faucons sur leurs
perchoirs.

Remy le reconnut a l'instant meme. Diane tressaillit et regarda le
jeune homme, qui fit un signe affirmatif.

Puis il passa a sa gauche, et lui dit tout bas:

--C'est lui.

--Qu'est-ce? demanda Monsoreau, et qui vous parle, madame?

--A moi? personne, monsieur.

--Si fait, une ombre a passe pres de vous, et j'ai entendu une voix.

--Cette voix, dit Diane, est celle de M. Remy; etes-vous jaloux aussi
de M. Remy?

--Non; mais j'aime a entendre parler tout haut, cela me distrait.

--Il y a cependant des choses que l'on ne peut pas dire devant M. le
comte, interrompit Gertrude, venant au secours de sa maitresse.

--Pourquoi cela?

--Pour deux raisons.

--Lesquelles?

--La premiere, parce qu'on peut dire des choses qui n'interessent pas
monsieur le comte, ou des choses qui l'interessent trop.

--Et de quel genre etaient les choses que M. Remy vient de dire a
madame?

--Du genre de celles qui interessent trop monsieur.

--Que vous disait Remy? madame, je veux le savoir.

--Je disais, monsieur le comte, que si vous vous demenez ainsi, vous
serez mort avant d'avoir fait le tiers de la route.

On put voir, aux sinistres rayons des torches, le visage de Monsoreau
devenir aussi pale que celui d'un cadavre.

Diane, toute palpitante et toute pensive, se taisait.

--Il vous attend a l'arriere, dit d'une voix a peine intelligible Remy
a Diane; ralentissez un peu le pas de votre cheval; il vous rejoindra.

Remy avait parle si bas, que Monsoreau n'entendit qu'un murmure; il
fit un effort, renversa sa tete en arriere, et vit Diane qui le
suivait.

--Encore un mouvement pareil, monsieur le comte, dit Remy, et je ne
reponds pas de l'hemorrhagie.

Depuis quelque temps, Diane etait devenue courageuse. Avec son amour
etait nee l'audace, que toute femme veritablement eprise pousse
d'ordinaire au dela des limites raisonnables. Elle tourna bride et
attendit.

Au meme moment, Remy descendait de cheval, donnait sa bride a tenir a
Gertrude, et s'approchait de la litiere pour occuper le malade.

--Voyons ce pouls, dit-il, je parie que nous avons la fievre.

Cinq secondes apres, Bussy etait a ses cotes.

Les deux jeunes gens n'avaient plus besoin de se parler pour
s'entendre; ils resterent pendant quelques instants suavement
embrasses.

--Tu vois, dit Bussy rompant le premier le silence, tu pars et je te
suis.

--Oh! que mes jours seront beaux, Bussy, que mes nuits seront douces,
si je te sais toujours ainsi pres de moi!

--Mais le jour, il nous verra.

--Non, tu nous suivras de loin, et c'est moi seulement qui te verrai,
mon Louis. Au detour des routes, au sommet des monticules, la plume de
ton feutre, la broderie de ton manteau, ton mouchoir flottant; tout me
parlera en ton nom, tout me dira que tu m'aimes. Qu'au moment ou le
jour baisse, ou le brouillard bleu descend dans la plaine, je voie ton
doux fantome s'incliner en m'envoyant le baiser du soir, et je serai
heureuse, bien heureuse!

--Parle, parle toujours, ma Diane bien-aimee, tu ne peux savoir
toi-meme tout ce qu'il y a d'harmonie dans ta douce voix.

--Et quand nous marcherons la nuit, et cela arrivera souvent, car Remy
lui a dit que la fraicheur du soir etait bonne pour ses blessures,
quand nous marcherons la nuit, alors, comme ce soir, de temps en
temps, je resterai en arriere; de temps en temps, je pourrai te
presser dans mes bras, et te dire, dans un rapide serrement de main,
tout ce que j'aurai pense de toi dans le courant du jour.

--Oh! que je t'aime! que je t'aime! murmura Bussy.

--Vois-tu, dit Diane, je crois que nos ames sont assez etroitement
unies, pour que, meme a distance l'un de l'autre, meme sans nous
parler, sans nous voir, nous soyons heureux par la pensee.

--Oh! oui! mais te voir, mais te presser dans mes bras, oh! Diane!
Diane!

Et les chevaux se touchaient et se jouaient en secouant leurs brides
argentees, et les deux amants s'etreignaient et oubliaient le monde.

Tout a coup, une voix retentit, qui les fit tressaillir tous deux,
Diane de crainte. Bussy de colere.

--Madame Diane, criait cette voix, ou etes-vous? Madame Diane,
repondez!

Ce cri traversa l'air comme une funebre evocation.

--Oh! c'est lui, c'est lui! je l'avais oublie, murmura Diane. C'est
lui, je revais! O doux songe! reveil affreux!

--Ecoute, s'ecriait Bussy, ecoute, Diane; nous voici reunis. Dis un
mot, et rien ne peut plus t'enlever a moi. Diane, fuyons. Qui nous
empeche de fuir? Regarde: devant nous l'espace, le bonheur, la
liberte! Un mot, et nous partons! un mot, et, perdue pour lui, tu
m'appartiens eternellement.

Et le jeune homme la retenait doucement.

--Et mon pere? dit Diane.

--Quand le baron saura que je t'aime... murmura-t-il.

--Oh! fit Diane. Un pere, que dis-tu la?

Ce seul mot fit rentrer Bussy en lui-meme.

--Rien par violence, chere Diane, dit-il, ordonne et j'obeirai.

--Ecoute, dit Diane en etendant la main, notre destinee est la; soyons
plus forts que le demon qui nous persecute; ne crains rien, et tu
verras si je sais aimer.

--Il faut donc nous separer, mon Dieu! murmura Bussy.

--Comtesse! comtesse! cria la voix. Repondez, ou, dusse-je me tuer, je
saute au bas de cette infernale litiere.

--Adieu, dit Diane, adieu; il le ferait comme il le dit, et il se
tuerait.

--Tu le plains?

--Jaloux! fit Diane, avec un adorable accent et un ravissant sourire.

Et Bussy la laissa partir.

En deux elans, Diane etait revenue pres de la litiere: elle trouva le
comte a moitie evanoui.

--Arretez! murmura le comte, arretez!

--Morbleu! disait Remy, n'arretez pas! il est fou, s'il veut se tuer,
qu'il se tue.

Et la litiere marchait toujours.

--Mais apres qui donc criez-vous? disait Gertrude, Madame est la, a
mes cotes. Venez, madame, et repondez-lui; bien certainement M. le
comte a le delire.

Diane, sans prononcer une parole, entra dans le cercle de lumiere
epandu par les torches.

--Ah! fit Monsoreau epuise, ou donc etiez-vous?

--Ou voulez-vous que je sois, monsieur, sinon derriere vous?

--A mes cotes, madame, a mes cotes; ne me quittez pas.

Diane n'avait plus aucun motif pour rester en arriere; elle savait que
Bussy la suivait. Si la nuit eut ete eclairee par un rayon de lune,
elle eut pu le voir.

On arriva a la halte. Monsoreau se reposa quelques heures, et voulut
partir. Il avait hate, non point d'arriver a Paris, mais de s'eloigner
d'Angers.

De temps en temps, la scene que nous venons de raconter se
renouvelait.

Remy disait tout bas:

--Qu'il etouffe de rage, et l'honneur du medecin sera sauve.

Mais Monsoreau ne mourut pas; au contraire, au bout de dix jours, il
etait arrive a Paris et il allait sensiblement mieux.

C'etait decidement un homme fort habile que Remy, plus habile qu'il ne
l'eut voulu lui-meme.

Pendant les dix jours qu'avait dure le voyage, Diane avait, a force de
tendresses, demoli toute cette grande fierte de Bussy.

Elle l'avait engage a se presenter chez Monsoreau, et a exploiter
l'amitie qu'il lui temoignait.

Le pretexte de la visite etait tout simple: la sante du comte.

Remy soignait le mari, et remettait les billets a la femme.

--Esculape et Mercure, disait-il, je cumule.




CHAPITRE XV

COMMENT L'AMBASSADEUR DE M. LE DUC D'ANJOU ARRIVA A PARIS, ET LA
RECEPTION QUI LUI FUT FAITE.


Cependant on ne voyait reparaitre au Louvre ni Catherine ni le duc
d'Anjou, et la nouvelle d'une dissension entre les deux freres prenait
de jour en jour plus d'accroissement et plus d'importance.

Le roi n'avait recu aucun message de sa mere, et, au lieu de conclure
selon le Proverbe: "Pas de nouvelles, bonnes nouvelles," il se disait,
au contraire, en secouant la tete:

--Pas de nouvelles, mauvaises nouvelles!

Les mignons ajoutaient:

--_Francois, mal conseille_, aura retenu votre mere.

_Francois, mal conseille;_ en effet, toute la politique de ce regne
singulier et des trois regnes precedents se reduisait la.

Mal conseille avait ete le roi Charles IX, lorsqu'il avait, sinon
ordonne, du moins autorise la Saint-Barthelemy; mal conseille avait
ete Francois II, lorsqu'il ordonna le massacre d'Amboise; mal
conseille avait ete Henri II, le pere de cette race perverse,
lorsqu'il fit bruler tant d'heretiques et de conspirateurs avant
d'etre tue par Montgomery, qui, lui-meme, avait ete mal conseille,
disait-on, lorsque le bois de sa lance avait si malencontreusement
penetre dans la visiere du casque de son roi.

On n'ose pas dire a un roi:

"Votre frere a du mauvais sang dans les veines; il cherche, comme
c'est l'usage dans votre famille, a vous detroner, a vous tondre ou a
vous empoisonner; il veut vous faire a vous ce que vous avez fait a
votre frere aine, ce que votre frere aine a fait au sien, ce que votre
mere vous a tous instruits a vous faire les uns aux autres."

Non, un roi de ce temps-la surtout, un roi du seizieme siecle eut pris
ces observations pour des injures, car un roi etait, en ce temps-la,
un homme, et la civilisation seule en a pu faire un _fac-simile_ de
Dieu, comme Louis XIV, ou un mythe non responsable, comme--un roi
constitutionnel.

Les mignons disaient donc a Henri III:

--Sire, votre frere est mal conseille.

Et, comme une seule personne avait a la fois le pouvoir et l'esprit de
conseiller Francois, c'etait contre Bussy que se soulevait la tempete,
chaque jour plus furieuse et plus pres d'eclater.

On en etait, dans les conseils publics, a trouver des moyens
d'intimidation, et, dans les conseils prives, a chercher des moyens
d'extermination, lorsque la nouvelle arriva que monseigneur le duc
d'Anjou envoyait un ambassadeur.

Comment vint cette nouvelle? par qui vint-elle? qui l'apporta? qui la
repandit?

Il serait aussi facile de dire comment se soulevent les tourbillons de
vent dans l'air, les tourbillons de poussiere dans la campagne, les
tourbillons de bruit dans les villes.

Il y a un demon qui met des ailes a certaines nouvelles et qui les
lache comme des aigles dans l'espace.

Lorsque celle que nous venons de dire arriva au Louvre, ce fut une
conflagration generale. Le roi en devint pale de colere, et les
courtisans, outrant, comme d'habitude, la passion du maitre, se firent
livides.

On jura. Il serait difficile de dire tout ce que l'on jura, mais on
jura entre autres choses:

Que, si c'etait un vieillard, cet ambassadeur serait bafoue, berne,
embastille;

Que, si c'etait un jeune homme, il serait pourfendu, troue a jour,
dechiquete en petits morceaux, lesquels seraient envoyes a toutes les
provinces de France comme un echantillon de la royale colere.

Et les mignons, selon leur habitude, de fourbir leurs rapieres, de
prendre des lecons d'escrime, et de jouer de la dague contre les
murailles.

Chicot laissa son epee au fourreau, laissa sa dague dans sa gaine, et
se mit a reflechir profondement.

Le roi, voyant Chicot reflechir, se souvint que Chicot avait, un jour,
dans un point difficile, qui s'etait eclairci depuis, ete de l'avis de
la reine mere, laquelle avait eu raison.

Il comprit donc que, dans Chicot, etait la sagesse du royaume, et il
interrogea Chicot.

--Sire, repliqua celui-ci apres avoir murement reflechi, ou
monseigneur le duc d'Anjou vous envoie un ambassadeur, ou il ne vous
en envoie pas.

--Pardieu, dit le roi, c'etait bien la peine de te creuser la joue
avec le poing pour trouver ce beau dilemme.

--Patience, patience, comme dit, dans la langue de maitre Machiavelli,
votre auguste mere, que Dieu conserve; patience!

--Tu vois que j'en ai, dit le roi, puisque je t'ecoute.

--S'il vous envoie un ambassadeur, c'est qu'il croit pouvoir le faire;
s'il croit pouvoir le faire, lui qui est la prudence en personne,
c'est qu'il se sent fort; s'il se sent fort, il faut le menager.
Respectons les puissances; trompons-les, mais ne jouons pas avec
elles; recevons leur ambassadeur, et temoignons-lui toutes sortes de
plaisir de le voir. Cela n'engage a rien. Vous rappelez-vous comment
votre frere a embrasse ce bon amiral Coligny qui venait en ambassadeur
de la part des huguenots, qui, eux aussi, se croyaient une puissance?

--Alors tu approuves la politique de mon frere Charles IX?

--Non pas, entendons-nous, je cite un fait, et j'ajoute: si plus tard
nous trouvons moyen, non pas de nuire a un pauvre diable de heraut
d'armes, d'envoye, de commis ou d'ambassadeur, si plus tard nous
trouvons moyen de saisir au collet le maitre, le moteur, le chef, le
tres-grand et tres-honore prince, monseigneur le duc d'Anjou, vrai,
seul et unique coupable, avec les trois Guise, bien entendu, et de les
claquemurer dans un fort plus sur que le Louvre, oh! sire, faisons-le.

--J'aime assez ce prelude, dit Henri III.

--Peste, tu n'es pas degoute, mon fils, dit Chicot. Je continue donc.

--Va!

--Mais, s'il n'envoie pas d'ambassadeur, pourquoi laisser beugler tous
tes amis?

--Beugler!

--Tu comprends; je dirais rugir s'il y avait moyen de les prendre pour
des lions. Je dis beugler... parce que... Tiens, Henri, cela fait, en
verite, mal au coeur de voir des gaillards plus barbus que les singes
de ta menagerie jouer, comme des petits garcons, au fantome, et
essayer de faire peur a des hommes en criant: "Hou! hou!...." Sans
compter que, si le duc d'Anjou n'envoie personne, ils s'imagineront
que c'est a cause d'eux, et ils se croiront des personnages.

--Chicot, tu oublies que les gens dont tu parles sont mes amis, mes
seuls amis.

--Veux-tu que je te gagne mille ecus, o mon roi, dit Chicot.

--Parle.

--Gage avec moi que ces gens-la resteront fideles a toute epreuve, et
moi je gagerai en avoir trois sur quatre, bien a moi, corps et ame,
d'ici a demain soir.

L'aplomb avec lequel parlait Chicot fit a son tour reflechir Henri. Il
ne repondit point.

--Ah! dit Chicot, voila que tu reves aussi; voila que tu enfonces ton
joli poing dans ta charmante machoire. Tu es plus fort que je ne
croyais, mon fils, car voila que tu flaires la verite.

--Alors que me conseilles-tu?

--Je te conseille d'attendre, mon roi. La moitie de la sagesse du roi
Salomon est dans ce mot-la. S'il t'arrive un ambassadeur, fais bonne
mine; s'il ne vient personne, fais ce que tu voudras; mais saches--en
gre au moins a ton frere, qu'il ne faut pas, crois-moi, sacrifier a
tes droles. Cordieu! c'est un grand gueux, je le sais bien, mais il
est Valois. Tue-le, si cela te convient; mais, pour l'honneur du nom,
ne le degrade pas: c'est un soin dont il s'occupe assez
avantageusement lui-meme.

--C'est vrai, Chicot.

--Encore une nouvelle lecon que tu me dois; heureusement que nous ne
comptons plus. Maintenant laisse-moi dormir, Henri; il y a huit jours
que je me suis vu dans la necessite de souler un moine, et, quand je
fais de ces tours de force-la, j'en ai pour une semaine a etre gris.

--Un moine! Est-ce ce bon Genovefain dont tu m'as parle?

--Justement. Tu lui as promis une abbaye.

--Moi?

--Pardieu! c'est bien le moins que tu fasses cela pour lui apres ce
qu'il a fait pour toi.

--Il m'est donc toujours devoue?

--Il t'adore. A propos, mon fils....

--Quoi?

--C'est dans trois semaines la Fete-Dieu.

--Apres?

--J'espere bien que tu nous mitonnes quelque jolie petite procession.

--Je suis le roi tres-chretien, et c'est de mon devoir de donner a mon
peuple l'exemple de la religion.

--Et tu feras, comme d'habitude, les stations dans les quatre grands
couvents de Paris?....

--Comme d'habitude.

--L'abbaye Sainte-Genevieve en est, n'est-ce pas?....

--Sans doute; c'est le second ou je compte me rendre.

--Bon.

--Pourquoi me demandes-tu cela?

--Pour rien. Je suis curieux, moi***. Maintenant je sais ce que je
voulais savoir. Bonsoir, Henri.

En ce moment, et comme Chicot prenait toutes ses aises pour faire un
somme, on entendit une grande rumeur dans le Louvre.

--Quel est ce bruit? dit le roi.

--Allons, dit Chicot, il est ecrit que je ne dormirai pas, Henri.

--Eh bien?

--Mon fils, loue-moi une chambre en ville, ou je quitte ton service.
Ma parole d'honneur, le Louvre devient inhabitable.

En ce moment le capitaine des gardes entra. Il avait l'air fort
effare.

--Qu'y a-t-il? demanda le roi.

--Sire, repondit le capitaine, c'est l'envoye de M. le duc d'Anjou qui
descend au Louvre.

--Avec une suite? demanda le roi.

--Non, tout seul.

--Alors il faut doublement bien le recevoir, Henri, car c'est un
brave.

--Allons, dit Henri en essayant de prendre un air calme que dementait
sa froide paleur, allons, qu'on reunisse toute ma cour dans la grande
salle et que l'on m'habille de noir; il faut etre lugubrement vetu
quand on a le malheur de traiter par ambassadeur avec un frere!




CHAPITRE XVI

LEQUEL N'EST AUTRE CHOSE QUE LA SUITE DU PRECEDENT, ECOURTE PAR
L'AUTEUR POUR CAUSE DE FIN D'ANNEE.


Le trone de Henri III s'elevait dans la grande salle.

Autour de ce trone se pressait une foule fremissante et tumultueuse.

Le roi vint s'y asseoir, triste et le front plisse.

Tous les yeux etaient tournes vers la galerie par laquelle le
capitaine des gardes devait introduire l'envoye.

--Sire, dit Quelus en se penchant a l'oreille du roi, savez-vous le
nom de cet ambassadeur?

--Non; mais que m'importe?

--Sire, c'est M. de Bussy. L'insulte n'est-elle pas triple?

--Je ne vois pas en quoi il peut y avoir insulte, dit Henri
s'efforcant de garder son sang-froid.

--Peut-etre Votre Majeste ne le voit-elle pas, dit Schomberg; mais
nous le voyons bien, nous.

Henri ne repliqua rien. Il sentait fermenter la colere et la haine
autour de son trone, et s'applaudissait interieurement de jeter deux
remparts de cette force entre lui et ses ennemis.

Quelus, palissant et rougissant tour a tour, appuya les deux mains sur
la garde de ton epee.

Schomberg ota ses gants et tira a moitie son poignard hors du
fourreau.

Maugiron prit son epee des mains d'un page et l'agrafa a sa ceinture.

D'Epernon se troussa les moustaches jusqu'aux yeux et se rangea
derriere ses compagnons.

Quant a Henri, semblable au chasseur qui entend rugir ses chiens
contre le sanglier, il laissait faire ses favoris et souriait.

--Faites entrer, dit-il.

A ces paroles, un silence de mort s'etablit dans la salle, et, du fond
de ce silence, on eut dit qu'on entendait gronder sourdement la colere
du roi.

Alors un pas sec, alors un pied dont l'eperon sonnait avec orgueil sur
la dalle, retentit dans la galerie.

Bussy entra le front haut, l'oeil calme et le chapeau a la main.

Aucun de ceux qui entouraient le roi n'attira le regard hautain du
jeune homme. Il s'avanca droit a Henri, salua profondement, et
attendit qu'on l'interrogeat, fierement pose devant le trone, mais
avec une fierte toute personnelle, fierte de gentilhomme qui n'avait
rien d'insultant pour la majeste royale.

--Vous ici, monsieur de Bussy? je vous croyais au fond de l'Anjou.

--Sire, dit Bussy, j'y etais effectivement; mais, comme vous le voyez,
je l'ai quitte.

--Et qui vous amene dans notre capitale?

--Le desir de presenter mes bien humbles respects a Votre Majeste.

Le roi et les mignons se regarderent. Il etait evident qu'ils
attendaient autre chose de l'impetueux jeune homme.

--Et... rien de plus? dit assez superbement le roi.

--J'y ajouterai, sire, l'ordre que j'ai recu de Son Altesse
monseigneur le duc d'Anjou, mon maitre, de joindre ses respects aux
miens.

--Et le duc ne vous a rien dit autre chose?

--Il m'a dit qu'etant sur le point de revenir avec la reine mere il
desirait que Votre Majeste sut le retour d'un de ses plus fideles
sujets.

Le roi, presque suffoque de surprise, ne put continuer son
interrogatoire.

Chicot profita de l'interruption pour s'approcher de l'ambassadeur.

--Bonjour, monsieur de Bussy, dit-il.

Bussy se retourna, etonne d'avoir un ami dans toute l'assemblee.

--Ah! monsieur Chicot, salut, et de tout mon coeur, repliqua Bussy.
Comment se porte M. de Saint-Luc?

--Mais, fort bien. Il se promene en ce moment avec sa femme du cote
des volieres.

--Et voila tout ce que vous aviez a me dire, monsieur de Bussy?
demanda le roi.

--Oui, sire; s'il reste quelque autre nouvelle importante, monseigneur
le duc d'Anjou aura l'honneur de vous l'annoncer lui-meme.

--Tres-bien! dit le roi.

Et, se levant tout silencieux de son trone, il descendit les deux
degres.

L'audience etait finie, les groupes se rompirent.

Bussy remarqua du coin de l'oeil qu'il etait entoure par les quatre
mignons, et comme enferme dans un cercle vivant plein de fremissement
et de menaces.

A l'extremite de la salle, le roi causait bas avec son chancelier.

Bussy fit semblant de ne rien voir et continua de s'entretenir avec
Chicot.

Alors, comme s'il fut entre dans le complot et qu'il eut resolu
d'isoler Bussy, le roi appela.

--Venez ca, Chicot, on a quelque chose a vous dire par ici.

Chicot salua Bussy avec une courtoisie qui sentait son gentilhomme
d'une lieue.

Bussy lui rendit son salut avec non moins d'elegance, et demeura seul
dans le cercle.

Alors il changea de contenance et de visage. De calme qu'il avait ete
avec le roi, il etait devenu poli avec Chicot; de poli il se fit
gracieux.

Voyant Quelus s'approcher de lui:

--Eh! bonjour, monsieur de Quelus, lui dit-il; puis-je avoir l'honneur
de vous demander comment va votre maison?

--Mais assez mal, monsieur, repliqua Quelus.

--Oh! mon Dieu, s'ecria Bussy, comme s'il eut souci de cette reponse;
et qu'est-il donc arrive?

--Il y a quelque chose qui nous gene infiniment, repondit Quelus.

--Quelque chose? fit Bussy avec etonnement; eh! n'etes-vous pas assez
puissants, vous et les autres, et surtout vous, monsieur de Quelus,
pour renverser ce quelque chose?

--Pardon, monsieur, dit Maugiron en ecartant Schomberg qui s'avancait
pour placer son mot dans cette conversation qui promettait d'etre
interessante, ce n'est pas quelque chose, c'est quelqu'un que voulait
dire M. de Quelus.

--Mais, si ce quelqu'un gene M. de Quelus, dit Bussy, qu'il le pousse
comme vous venez de faire.

--C'est aussi le conseil que je lui ai donne, monsieur de Bussy, dit
Schomberg, et je crois que Quelus est decide a le suivre.

--Ah! c'est vous, monsieur de Schomberg, dit Bussy, je n'avais pas
l'honneur de vous reconnaitre.

--Peut-etre, dit Schomberg, ai-je encore du bleu sur la figure?

--Non pas, vous etes fort pale, au contraire. Seriez-vous indispose,
monsieur?

--Monsieur, dit Schomberg, si je suis pale, c'est de colere.

--Ah ca! mais vous etes donc comme M. de Quelus, gene par quelque
chose ou par quelqu'un?

--Oui, monsieur.

--C'est comme moi, dit Maugiron, moi aussi, j'ai quelqu'un qui me
gene.

--Toujours spirituel, mon cher monsieur de Maugiron, dit Bussy; mais,
en verite, messieurs, plus je vous regarde, plus vos figures
renversees me preoccupent.

--Vous m'oubliez, monsieur, dit d'Epernon en se campant fierement
devant Bussy.

--Pardon, monsieur d'Epernon, vous etiez derriere les autres, selon
votre habitude, et j'ai si peu le plaisir de vous connaitre, que ce
n'etait point a moi de vous parler le premier.

C'etait un spectacle curieux que le sourire et la desinvolture de
Bussy, place entre ces quatre furieux, dont les yeux parlaient avec
une eloquence terrible. Pour ne pas comprendre ou ils en voulaient
venir, il eut fallu etre aveugle ou stupide.

Pour avoir l'air de ne pas comprendre, il fallait etre Bussy.

Il garda le silence, et le meme sourire demeura imprime sur ses
levres.

--Enfin! dit avec un eclat de voix et en frappant de sa botte sur la
dalle, Quelus, qui s'impatienta le premier.

--Monsieur, dit-il, remarquez-vous comme il y a de l'echo dans cette
salle? Rien ne renvoie le son comme les murs de marbre, et les voix
sont doublement sonores sous les voutes de stuc; bien au contraire,
quand on est en rase campagne, les sons se divisent, et je crois, sur
mon honneur, que les nuees en prennent leur part. J'avance cette
proposition d'apres Aristophane. Avez-vous lu Aristophane, messieurs?

Maugiron crut avoir compris l'invitation de Bussy, et il s'approcha du
jeune homme pour lui parler a l'oreille.

Bussy l'arreta,

--Pas de confidence ici, monsieur, je vous en supplie, lui dit-il;
vous savez combien Sa Majeste est jalouse; elle croirait que nous
medisons.

Maugiron s'eloigna, plus furieux que jamais.

Schomberg prit sa place, et, d'un ton empese:

--Moi, dit-il, je suis un Allemand tres-lourd, tres-obtus, mais
tres-franc; je parle haut pour donner a ceux qui m'ecoutent toutes
facilites de m'entendre; mais, quand ma parole, que j'essaye de rendre
la plus claire possible, n'est pas entendue parce que celui a qui je
m'adresse est sourd, ou n'est pas comprise parce que celui a qui je
m'adresse ne veut pas comprendre, alors je....

--Vous?.... dit Bussy en fixant sur le jeune homme, dont la main
agitee s'ecartait du centre, un de ces regards comme les tigres seuls
en font jaillir de leurs incommensurables prunelles, regards qui
semblent sourdre d'un abime et verser incessamment des torrents de
feu; vous?

Schomberg s'arreta.

Bussy haussa les epaules, pirouetta sur le talon et lui tourna le dos.

Il se trouva en face de d'Epernon.

D'Epernon etait lance, il ne lui etait pas possible de reculer.

--Voyez, messieurs, dit-il, comme M. de Bussy est devenu provincial
dans la fugue qu'il vient de faire avec M. le duc d'Anjou; il a de la
barbe et il n'a pas de noeud a l'epee; il a des bottes noires et un
feutre gris.

--C'est l'observation que j'etais en train de me faire a moi-meme, mon
cher monsieur d'Epernon. En vous voyant si bien mis, je me demandais
ou quelque jours d'absence peuvent conduire un homme. Me voila force,
moi, Louis de Bussy, seigneur de Clermont, de prendre modele de gout
sur un petit gentilhomme gascon. Mais laissez-moi passer, je vous
prie; vous etes si pres de moi, que vous m'avez marche sur le pied, et
M. de Quelus aussi, ce que j'ai senti malgre mes bottes, ajouta-t-il
avec un sourire charmant.

En ce moment, Bussy, passant entre d'Epernon et Quelus, tendit la main
a Saint-Luc, qui venait d'entrer.

Saint-Luc trouva cette main ruisselante de sueur. Il comprit qu'il se
passait quelque chose d'extraordinaire, et il entraina Bussy hors du
groupe d'abord, puis hors de la salle.

Un murmure etrange circulait parmi les mignons et gagnait les autres
groupes de courtisans.

--C'est incroyable! disait Quelus, je l'ai insulte, et il n'a pas
repondu.

--Moi, dit Maugiron, je l'ai provoque, et il na pas repondu.

--Moi, dit Schomberg, ma main s'est levee a la hauteur de son visage,
et il n'a pas repondu.

--Moi, je lui ai marche sur le pied, criait d'Epernon, marche sur le
pied, et il n'a pas repondu.

Et il semblait se grandir de toute l'epaisseur du pied de Bussy.

--Il est clair qu'il n'a pas voulu entendre, dit Quelus. Il y a
quelque chose la-dessous.

--Ce qu'il y a, dit Schomberg, je le sais, moi.

--Et qu'y a-t-il?

--Il y a qu'il sent qu'a nous quatre nous le tuerons, et qu'il ne veut
pas qu'on le tue.

En ce moment, le roi vint aux jeunes gens. Chicot lui parlait a
l'oreille.

--Eh bien! disait le roi, que disait donc M. de Bussy? Il m'a semble
entendre parler haut de ce cote.

--Vous voulez savoir ce que disait M. de Bussy, sire? demanda
d'Epernon.

--Oui, vous savez que je suis curieux, repliqua Henri en souriant.

--Ma foi, rien de bon, sire, dit Quelus; il n'est plus Parisien.

--Et qu'est-il donc?

--Il est campagnard; il se range.

--Oh! oh! fit le roi, qu'est-ce a dire?

--C'est-a-dire que je vais dresser un chien a lui mordre les mollets,
dit Quelus; et encore qui sait si, a travers ses bottes, il s'en
apercevra.

--Et moi, dit Schomberg, j'ai une quintaine dans ma maison, je
l'appellerai Bussy.

--Moi, dit d'Epernon, j'irai plus droit et plus loin. Aujourd'hui je
lui ai marche sur le pied, demain je le souffleterai. C'est un faux
brave, un brave d'amour-propre. Il se dit: "Je me suis assez battu
pour l'honneur, je veux etre prudent pour la vie."

--Eh quoi! messieurs, dit Henri avec une feinte colere, vous avez ose
maltraiter chez moi, dans le Louvre, un gentilhomme qui est a mon
frere?

--Helas! oui, dit Maugiron, repondant a la feinte colere du roi par
une feinte humilite, et, quoique nous l'avons fort maltraite, sire, je
vous jure qu'il n'a rien repondu.

Le roi regarda Chicot en souriant, et, se penchant a son oreille:

--Trouves-tu toujours qu'ils beuglent, Chicot? demanda-t-il. Je crois
qu'ils ont rugi, hein!

--Eh! dit Chicot, peut-etre ont-ils miaule. Je connais des gens a qui
le cri du chat fait horriblement mal aux nerfs. Peut-etre M. de Bussy
est-il de ces gens-la. Voila pourquoi il sera sorti sans repondre.

--Tu crois? dit le roi.

--Qui vivra verra, repondit sentencieusement Chicot.

--Laisse donc, dit Henri, tel maitre, tel valet.

--Voulez-vous dire par ces mots, sire, que Bussy soit le valet de
votre frere? Vous vous tromperiez fort.

--Messieurs, dit Henri, je vais chez la reine, avec qui je dine. A
tantot! Les Gelosi[*] viennent nous jouer une farce; je vous invite a
les venir voir.

  [*] Comediens italiens qui donnaient leurs representations a l'hotel
      de Bourgogne.

L'assemblee s'inclina respectueusement, et le roi sortit par la grande
porte.

Precisement alors M. de Saint-Luc entra par la petite.

Il arreta du geste les quatre gentilshommes qui allaient sortir.

--Pardon, monsieur de Quelus, dit-il en saluant, demeurez-vous
toujours rue Saint-Honore?

--Oui, cher ami. Pourquoi cela? demanda Quelus.

--J'ai deux mots a vous dire.

--Ah! ah!

--Et vous, monsieur de Schomberg, oserais-je m'enquerir de votre
adresse?

--Moi, je demeure rue Bethisy, dit Schomberg etonne.

--D'Epernon, je sais la votre.

--Rue de Grenelle.

--Vous etes mon voisin. Et vous, Maugiron?

--Moi, je suis du quartier du Louvre.

--Je commencerai donc par vous, si vous le permettez; ou plutot, non,
par vous, Quelus....

--A merveille! Je crois comprendre; vous venez de la part de M. de
Bussy?

--Je ne dis pas de quelle part je viens, messieurs. J'ai a vous
parler, voila tout.

--A tous quatre?

--Oui.

--Eh bien! mais, si vous ne voulez pas parler au Louvre, comme je le
presume, parce que le lieu est mauvais, nous pouvons nous rendre chez
l'un de nous. Nous pouvons tous entendre ce que vous avez a nous dire
a chacun en particulier.

--Parfaitement.

--Allons chez Schomberg alors, rue Bethisy; c'est a deux pas.

--Oui, allons chez moi, dit le jeune homme.

--Soit, messieurs, dit Saint-Luc.

Et il salua encore.

--Montrez-nous le chemin, monsieur de Schomberg.

--Tres-volontiers.

Les cinq gentilshommes sortirent du Louvre en se tenant par-dessous le
bras et en occupant toute la largeur de la rue.

Derriere eux marchaient leurs laquais, armes jusqu'aux dents.

On arriva ainsi rue de Bethisy, et Schomberg fit preparer le grand
salon de l'hotel.

Saint-Luc s'arreta dans l'antichambre.




CHAPITRE XVII

COMMENT M. DE SAINT-LUC S'ACQUITTA DE LA COMMISSION QUI LUI AVAIT ETE
DONNE PAR BUSSY.


Laissons un moment Saint-Luc dans l'antichambre de Schomberg, et
voyons ce qui s'etait passe entre lui et Bussy.

Bussy avait, comme nous l'avons vu, quitte la salle d'audience avec
son ami, en adressant des saluts a tous ceux que l'esprit de
courtisanerie n'absorbait pas au point de negliger un homme aussi
redoutable que Bussy.

Car, en ces temps de force brutale, ou la puissance personnelle etait
tout, un homme pouvait, s'il etait vigoureux et adroit, se tailler un
petit royaume physique et moral dans le beau royaume de France.

C'etait ainsi que Bussy regnait a la cour du roi Henri III.

Mais ce jour-la, comme nous l'avons vu, Bussy avait ete assez mal recu
dans son royaume.

Une fois hors de la salle, Saint-Luc s'arreta, et, le regardant avec
inquietude:

--Est-ce que vous allez vous trouver mal, mon ami? lui demanda-t-il,
en verite, vous palissez a faire croire que vous etes sur le point de
vous evanouir.

--Non, dit Bussy; seulement j'etouffe de colere.

--Bon! faites-vous donc attention aux propos de tous ces droles?

--Corbleu! s'y j'y fais attention, cher ami; vous allez en juger.

--Allons, allons, Bussy, du calme.

--Vous etes charmant! du calme; si l'on vous avait dit la moitie de ce
que je viens d'entendre, du temperament dont je vous connais, il y
aurait deja eu mort d'homme.

--Enfin, que desirez-vous?

--Vous etes mon ami, Saint-Luc, et vous m'avez donne une preuve
terrible de cette amitie.

--Ah! cher ami, dit Saint-Luc, qui croyait Monsoreau mort et enterre,
la chose n'en vaut pas la peine; ne me parlez donc plus, de cela, vous
me desobligeriez. Certainement, le coup etait joli, et surtout il a
reussi galamment; mais je n'en ai pas le merite: c'est le roi qui me
l'avait montre tandis qu'il me retenait prisonnier au Louvre.

--Cher ami.

--Laissons donc le Monsoreau ou il est, et parlons de Diane. A-t-elle
ete un peu contente, la pauvre petite? Me pardonne-t-elle? A quand la
noce? A quand le bapteme?

--Eh! cher ami, attendez donc que le Monsoreau soit mort.

--Plait-il? fit Saint-Luc en bondissant comme s'il eut marche sur un
clou aigu.

--Eh! cher ami, les coquelicots ne sont pas une plante si dangereuse
que vous l'aviez cru d'abord, et il n'est point du tout mort pour etre
tombe dessus; tout au contraire, il vit, et il est plus furieux que
jamais.

--Bah! vraiment!

--Oh! mon Dieu, oui! il ne respire que vengeance, et il a jure de vous
tuer a la premiere occasion. C'est comme cela.

--Il vit?

--Helas! oui.

--Et quel est donc l'ane bate de medecin qui l'a soigne?

--Le mien, cher ami.

--Comment! je n'en reviens pas, reprit Saint-Luc, ecrase par cette
revelation. Ah ca, mais je suis deshonore alors, vertubleu! moi qui ai
annonce sa mort a tout le monde. Il va trouver ses heritiers en deuil.
Oh! mais je n'en aurai pas le dementi, je le rattraperai, et, a la
prochaine rencontre, au lieu d'un coup d'epee, je lui en donnerai
quatre, s'il le faut.

--A votre tour, calmez-vous, cher Saint-Luc, dit Bussy. En verite,
Monsoreau me sert mieux que vous ne pensez. Figurez-vous que c'est le
duc qu'il soupconne de vous avoir depeche contre lui; c'est du duc
qu'il est jaloux.--Moi, je suis un ange, un ami precieux, un Bayard;
je suis son cher Bussy, enfin. C'est tout naturel, c'est cet animal de
Remy qui l'a tire d'affaire.

--Quelle sotte idee il a eue la!

--Que voulez-vous?... une idee d'honnete homme; il se figure que,
parce qu'il est medecin, il doit guerir les gens.

--Mais c'est un visionnaire que ce gaillard-la!

--Bref, c'est a moi qu'il se pretend redevable de la vie; c'est a moi
qu'il confie sa femme.

--Ah! je comprends que ce procede vous fasse attendre plus
tranquillement sa mort; mais il n'en est pas moins vrai que j'en suis
tout emerveille.

--Cher ami!

--D'honneur! je tombe des nues.

--Vous voyez qu'il ne s'agit pas pour le moment de M. de Monsoreau.

--Non! jouissons de la vie pendant qu'il est encore sur le flanc.
Mais, pour le moment de sa convalescence, je vous previens que je me
commande une cotte de mailles et que je fais doubler mes volets en
fer. Vous, informez-vous donc aupres du duc d'Anjou si sa bonne mere
ne lui aurait pas donne quelque recette de contre-poison. En
attendant, amusons-nous, tres-cher, amusons-nous!

Bussy ne put s'empecher de sourire. Il passa son bras sous celui de
Saint-Luc.

--Ainsi, dit-il, mon cher Saint-Luc, vous voyez que vous ne m'avez
rendu qu'une moitie de service.

Saint-Luc le regarda d'un air etonne.

--C'est vrai, dit-il; voudriez-vous donc que je l'achevasse? ce serait
dur; mais enfin, pour vous, mon cher Bussy, je suis pret a faire bien
des choses, surtout s'il me regarde avec cet oeil jaune. Pouah!

--Non, tres-cher, non, je vous l'ai deja dit, laissons la le
Monsoreau, et, si vous me redevez quelque chose, rapportez ce quelque
chose a un autre emploi.

--Voyons, dites, je vous ecoute.

--Etes-vous tres-bien avec ces messieurs de la mignonnerie?

--Ma foi, poil a poil, comme chats et chiens au soleil; tant que le
rayon nous echauffe tous, nous ne nous disons rien; si l'un de nous
seulement prenait la part de lumiere et de chaleur des autres, oh!
alors, je ne reponds plus de rien: griffes et dents joueraient leur
jeu.

--Eh bien! mon ami, ce que vous me dites la me charme.

--Ah! tant mieux!

--Admettons que le rayon soit intercepte.

--Admettons, soit.

--Alors montrez-moi vos belles dents blanches, allongez vos formidable
griffes, et ouvrons la partie.

--Je ne vous comprends pas.

Bussy sourit.

--Vous allez, s'il vous plait, cher ami, aborder M. de Quelus.

--Ah! ah! fit Saint-Luc.

--Vous commencez a comprendre, n'est-ce pas?....

--Oui.

--A merveille. Vous lui demanderez quel jour il lui plairait de me
couper la gorge ou de se la faire couper par moi.

--Je le lui demanderai, cher ami.

--Cela ne vous fache point?

--Moi, pas le moins du monde. J'irai quand vous voudrez, tout de
suite, si cela peut vous etre agreable.

--Un moment. En allant chez M. de Quelus, vous me ferez, par la meme
occasion, le plaisir de passer chez M. de Schomberg, a qui vous ferez
la meme proposition, n'est-ce pas?

--Ah! ah! dit Saint-Luc, a M. de Schomberg aussi. Diable! comme vous y
allez, Bussy!

Bussy fit un geste qui n'admettait pas de replique.

--Soit, dit Saint-Luc, votre volonte sera faite.

--Alors, mon cher Saint-Luc, reprit Bussy, puisque je vous trouve si
aimable, vous entrerez au Louvre chez M. de Maugiron, a qui j'ai vu le
hausse-col, signe qu'il est de garde; vous l'engagerez a se joindre
aux autres, n'est-ce pas?....

--Oh! oh! fit Saint-Luc, trois; y songez-vous, Bussy? Est-ce tout, au
moins?

--Non pas.

--Comment, non pas?

--De la, vous vous rendrez chez M. d'Epernon. Je ne vous arrete pas
longtemps sur lui, car je le tiens pour un assez pauvre compagnon;
mais enfin il fera nombre.

Saint-Luc laissa tomber ses deux bras de chaque cote de son corps et
regarda Bussy.

--Quatre? murmura-t-il.

--C'est cela meme, cher ami, dit Bussy en faisant de la tete un signe
d'assentiment; quatre. Il va sans dire que je ne recommanderai pas a
un homme de votre esprit, de voire bravoure et de votre courtoisie, de
proceder vis-a-vis de ces messieurs avec toute la politesse que vous
possedez a un si supreme degre.

--Oh! cher ami.

--Je m'en rapporte a vous pour faire cela... galamment. Que la chose
soit accommodee de facon seigneuriale, n'est-ce pas?

--Vous serez content, mon ami.

Bussy tendit en souriant la main a Saint-Luc.

--A la bonne heure, dit-il. Ah! messieurs les mignons, nous allons
donc rire a notre tour.

--Maintenant, cher ami, les conditions.

--Quelles conditions?

--Les votres.

--Moi, je n'en fais pas; j'accepterai celles de ces messieurs.

--Vos armes?

--Les armes de ces messieurs.

--Le jour, le lieu et l'heure?

--Le jour, le lieu et l'heure de ces messieurs.

--Mais enfin....

--Ne parlons pas de ces miseres-la; faites et faites vite, cher ami.
Je me promene la-bas dans le petit jardin du Louvre; vous m'y
retrouverez, la commission faite.

--Alors, vous attendez?

--Oui.

--Attendez donc. Dame! ce sera peut-etre un peu long.

--J'ai le temps.

Nous savons maintenant comment Saint-Luc trouva les quatre jeunes gens
encore reunis dans la salle d'audience, et comment il entama
l'entretien. Rejoignons-le donc dans l'antichambre de l'hotel de
Schomberg, ou nous l'avons laisse, attendant ceremonieusement, et
selon toutes les lois de l'etiquette en vogue a cette epoque, tandis
que les quatre favoris de Sa Majeste, se doutant de la cause de la
visite de Saint-Luc, se posaient aux quatre points cardinaux du vaste
salon.

Cela fait, les portes s'ouvrirent a deux battants, et un huissier vint
saluer Saint-Luc, qui, le poing sur la hanche, relevant galamment son
manteau avec sa rapiere, sur la poignee de laquelle il appuyait sa
main gauche, marcha, le chapeau a la main droite, jusqu'au milieu du
seuil de la porte, ou il s'arreta avec une regularite qui eut fait
honneur au plus habile architecte.

--M. d'Espinay de Saint-Luc! cria l'huissier.

Saint-Luc entra.

Schomberg, en sa qualite de maitre de maison, se leva et vint
au-devant de son hote, qui, au lieu de le saluer, remit son chapeau
sur sa tete.

Cette formalite donnait a la visite sa couleur et son intention.

Schomberg repondit par un salut, puis, se tournant vers Quelus:

--J'ai l'honneur de vous presenter, dit-il, M. Jacques de Levis, comte
de Quelus.

Saint-Luc fit un pas vers Quelus et salua, a son tour, profondement.

--Je cherchais monsieur, dit-il.

Quelus salua.

Schomberg reprit en se tournant vers un autre point de la salle.

--J'ai l'honneur de vous presenter M. Louis de Maugiron.

Meme salutation de la part de Saint-Luc, meme reponse de Maugiron.

--Je cherchais monsieur, dit Saint-Luc.

Pour d'Epernon ce fut la meme ceremonie, faite avec le meme flegme et
la meme lenteur.

Puis, a son tour, Schomberg se nomma lui-meme et recut le meme
compliment.

Cela fait, les quatre amis s'assirent, Saint-Luc resta debout.

--Monsieur le comte, dit-il a Quelus, vous avez insulte M. le comte
Louis de Clermont d'Amboise, seigneur de Bussy, qui vous presente ses
tres-humbles civilites et vous appelle en combat singulier, tel jour
et a telle heure qu'il vous conviendra, pour que vous combattiez avec
telles armes qu'il vous plaira jusqu'a ce que mort s'en suive...
Acceptez-vous?

--Certes, oui, repondit tranquillement Quelus, et M. le comte de Bussy
me fait beaucoup d'honneur.

--Votre jour, monsieur le comte.

--Je n'ai pas de preference; seulement j'aimerais mieux demain
qu'apres-demain, apres-demain que les jours suivants.

--Votre heure?

--Le matin.

--Vos armes?

--La rapiere et la dague, si M. de Bussy s'accommode de ces deux
instruments.

Saint-Luc s'inclina.

--Tout ce que vous deciderez sur ce point, dit-il, fera loi pour M. de
Bussy.

Puis il s'adressa a Maugiron, qui repondit la meme chose; puis
successivement aux deux autres.

--Mais, dit Schomberg, qui recut comme maitre de maison le compliment
le dernier, nous ne songeons pas a une chose, monsieur de Saint-Luc.

--A laquelle?

--C'est que, s'il nous plaisait,--le hasard fait parfois des choses
bizarres,--s'il nous plaisait, dis-je, de choisir tous le meme jour et
la meme heure, M. de Bussy pourrait etre fort embarrasse.

Saint-Luc salua avec son plus courtois sourire sur les levres.

--Certes, dit-il, M. de Bussy serait embarrasse comme doit l'etre tout
gentilhomme en presence de quatre vaillants comme vous; mais il dit
que le cas ne serait pas nouveau pour lui, puisque ce cas s'est deja
presente aux Tournelles, pres la Bastille.

--Et il nous combattrait tout quatre? dit d'Epernon.

--Tous quatre, reprit Saint-Luc.

--Separement? demanda Schomberg.

--Separement ou a la fois; le defi est tout ensemble individuel et
collectif.

Les quatre jeunes gens se regarderent; Quelus rompit le premier le
silence.

--C'est fort beau de la part de M. de Bussy, dit-il, rouge de colere;
mais, si peu que nous valions, nous pouvons isolement faire chacun
notre besogne; nous accepterons donc la proposition du comte en nous
succedant les uns aux autres, ou ce qui serait mieux encore....

Quelus regarda ses amis, qui, comprenant sans doute sa pensee, firent
un signe d'assentiment.

--Ou ce qui serait mieux encore, reprit-il, comme nous ne cherchons
pas a assassiner un galant homme, c'est que le hasard decidat lequel
de nous echerra a M. de Bussy.

--Mais, dit vivement d'Epernon, les trois autres?

--Les trois autres? M. de Bussy a certes trop d'amis, et nous trop
d'ennemis pour que les trois autres restent les bras croises.

--Est-ce votre avis, messieurs? ajouta Quelus en se retournant vers
ses compagnons.

--Oui, dirent-ils d'une commune voix.

--Il me serait meme particulierement agreable, dit Schomberg, que M.
de Bussy invitat a cette fete M. de Livarot.

--Si j'osais emettre une opinion, dit Maugiron, je desirerais que M.
de Balzac d'Antraguet en fut.

--Et la partie serait complete, dit Quelus, si M. de Riberac voulait
bien accompagner ses amis.

--Messieurs, dit Saint-Luc, je transmettrai vos desirs a M. le comte
de Bussy, et je crois pouvoir vous repondre d'avance qu'il est trop
courtois pour ne pas s'y conformer. Il ne me reste donc plus,
messieurs, qu'a vous remercier bien sincerement de la part de M. le
comte.

Saint-Luc salua de nouveau, et l'on vit les quatre tetes des
gentilshommes provoques s'abaisser au niveau de la sienne.

Les quatre jeunes gens reconduisirent Saint-Luc jusqu'a la porte du
salon.

Dans la derniere antichambre; il trouva les quatre laquais rassembles.

Il tira sa bourse pleine d'or, et la jeta au milieu d'eux en disant:

--Voici pour boire a la sante de vos maitres.




CHAPITRE XVIII

EN QUOI M. DE SAINT-LUC ETAIT PLUS CIVILISE QUE M. DE BUSSY, DES
LECONS QU'IL LUI DONNA, ET DE L'USAGE QU'EN FIT L'AMANT DE LA BELLE
DIANE.


Saint-Luc revint tres-fier d'avoir si bien fait sa commission.

Bussy l'attendait et le remercia. Saint-Luc le trouva tout triste, ce
qui n'etait pas naturel chez un homme aussi brave a la nouvelle d'un
bon et brillant duel.

--Ai-je mal fait les choses? dit Saint-Luc. Vous voila tout herisse.

--Ma foi, cher ami, je regrette qu'au lieu de prendre un terme vous
n'ayez pas dit: "Tout de suite."

--Ah! patience, les Angevins ne sont pas encore venus. Que diable!
laissez-leur le temps de venir. Et puis, ou est la necessite de vous
faire si vite une litiere de morts et de mourants?

--C'est que je voudrais mourir le plus tot possible.

Saint-Luc regarda Bussy avec cet etonnement que les gens parfaitement
organises eprouvent tout d'abord a la moindre apparence d'un malheur
meme etranger.

--Mourir! quand on a votre age, votre maitresse et votre nom!

--Oui! j'en tuerai, je suis sur, quatre, et je recevrai un bon coup
qui me tranquillisera eternellement.

--Des idees noires! Bussy.

--Je voudrais bien vous y voir, vous. Un mari qu'on croyait mort et
qui revient; une femme qui ne peut plus quitter le chevet du lit de ce
pretendu moribond; ne jamais se sourire, ne jamais se parler, ne
jamais se toucher la main. Mordieu! je voudrais bien avoir quelqu'un a
echarper....

Saint-Luc repondit a cette sortie par un eclat de rire qui fit envoler
toute une volee de moineaux qui picotaient les sorbiers du petit
jardin du Louvre.

--Ah! s'ecria-t-il, que voila un homme innocent! Dire que les femmes
aiment ce Bussy, un ecolier! Mais mon cher, vous perdez le sens: il
n'y a pas d'amant aussi heureux que vous sur la terre.

--Ah! fort bien; prouvez-moi un peu cela, vous, homme marie!

--_Nihil facilius,_ comme disait le jesuite Triquet, mon pedagogue;
vous etes l'ami de M. de Monsoreau?

--Ma foi! j'en ai honte, pour l'honneur de l'intelligence humaine. Ce
butor m'appelle son ami.

--Eh bien, soyez son ami.

--Oh!... abuser de ce titre.

--_Prorsus absurdum!_ disait toujours Triquet. Est-il vraiment votre
ami?

--Mais il le dit.

--Non, puisqu'il vous rend malheureux. Or le but de l'amitie est de
faire que les hommes soient heureux l'un par l'autre. Du moins c'est
ainsi que Sa Majeste definit l'amitie, et le roi est lettre.

Bussy se mit a rire.

--Je continue, dit Saint-Luc. S'il vous rend malheureux, vous n'etes
pas amis; donc vous pouvez le traiter soit en indifferent, et alors
lui prendre sa femme; soit en ennemi, et le retuer s'il n'est pas
content.

--Au fait, dit Bussy, je le deteste.

--Et lui vous craint.

--Vous croyez qu'il ne m'aime pas?

--Dame, essayez. Prenez-lui sa femme, et vous verrez.

--Est-ce toujours la logique du pere Triquet?

--Non, c'est la mienne.

--Je vous en fais mon compliment.

--Elle vous satisfait?

--Non. J'aime mieux etre homme d'honneur.

--Et laisser madame de Monsoreau guerir moralement et physiquement son
mari? Car enfin, si vous vous faite* tuer, il est certain qu'elle
s'attachera au seul homme qui lui reste....

Bussy fronca le sourcil.

--Mais, au surplus, ajouta Saint-Luc, voici madame de Saint-Luc, elle
est de bon conseil. Apres s'etre fait un bouquet dans les parterres de
la reine mere, elle sera de bonne humeur. Ecoutez-la, elle parle d'or.

En effet, Jeanne arrivait radieuse, eblouissante de bonheur et
petillante de malice. Il y a de ces heureuses natures qui font de tout
ce qui les environne, comme l'alouette aux champs, un reveil joyeux,
un riant augure.

Bussy la salua en ami. Elle lui tendit la main, ce qui prouve bien que
ce n'est pas le plenipotentiaire Dubois qui a rapporte cette mode
d'Angleterre avec le traite de la quadruple alliance.

--Comment vont les amours? dit-elle en liant son bouquet avec une
tresse d'or.

--Ils se meurent, dit Bussy.

--Bon! ils sont blesses, et ils s'evanouissent, dit Saint-Luc; je gage
que vous allez les faire revenir a eux, Jeanne.

--Voyons, dit-elle, qu'on me montre la plaie.

--En deux mots, voici, reprit Saint-Luc. M. de Bussy n'aime pas a
sourire au comte de Monsoreau, et il a forme le dessein de se retirer.

--Et de lui laisser Diane? s'ecria Jeanne avec effroi.

Bussy, inquiet de cette premiere demonstration, ajouta:

--Oh! madame, Saint-Luc ne vous dit pas que je veux mourir.

Jeanne le regarda un moment avec une compassion qui n'etait pas
evangelique.

--Pauvre Diane! murmura-t-elle; aimez donc! Decidement les hommes sont
tous des ingrats!

--Bon! fit Saint-Luc, voila la morale de ma femme.

--Ingrat, moi! s'ecria Bussy, parce que je crains d'avilir mon amour
en le soumettant aux laches pratiques de l'hypocrisie.

--Eh! monsieur, ce n'est la qu'un mechant pretexte, dit Jeanne. Si
vous etiez bien epris, vous ne craindriez qu'une sorte d'avilissement;
n'etre plus aime.

--Ah! ah! fit Saint-Luc, ouvrez votre escarcelle, mon cher.

--Mais, madame, dit affectueusement Bussy, il est des sacrifices
tels....

--Plus un mot. Avouez que vous n'aimez plus Diane, ce sera plus digne
d'un galant homme.

Bussy palit a cette seule idee.

--Vous n'osez pas le dire; eh bien, moi, je le lui dirai.

--Madame! madame!

--Vous etes plaisants, vous autres, avec vos sacrifices... Et nous,
n'en faisons-nous pas, des sacrifices? Quoi! s'exposer a se faire
massacrer par ce tigre de Monsoreau; conserver tous ses droits a un
homme en deployant une force, une volonte dont Samson et Annibal
eussent ete incapables; dompter la bete feroce de Mars pour l'atteler
au char de M. le triomphateur, ce n'est pas de l'heroisme! Oh! je le
jure, Diane est sublime, et je n'eusse pas fait le quart de ce qu'elle
fait chaque jour.

--Merci, repondit Saint-Luc avec un salut reverencieux, qui fit
eclater Jeanne de rire.

Bussy hesitait.

--Et il reflechit! s'ecria Jeanne; il ne tombe pas a genoux, il ne
fait pas son _mea culpa_!

--Vous avez raison, repliqua Bussy, je ne suis qu'un homme,
c'est-a-dire une creature imparfaite et inferieure a la plus vulgaire
des femmes.

--C'est bien heureux, dit Jeanne, que vous soyez convaincu.

--Que m'ordonnez-vous?

--Allez tout de suite rendre visite....

--A M. de Monsoreau?

--Eh! qui vous parle de cela?... a Diane.

--Mais ils ne se quittent pas, ce me semble.

--Quand vous alliez voir si souvent madame de Barbezieux, n'avait-elle
pas toujours pres d'elle ce gros singe qui vous mordait parce qu'il
etait jaloux?

Bussy se mit a rire, Saint-Luc l'imita, Jeanne suivit leur exemple; ce
fut un trio d'hilarite qui attira aux fenetres tout ce qui se
promenait de courtisans dans les galeries.

--Madame, dit enfin Bussy, je m'en vais chez M. de Monsoreau. Adieu.

Et sur ce, ils se separerent, Bussy ayant recommande a Saint-Luc de ne
rien dire de la provocation adressee aux mignons.

Il s'en retourna en effet chez M. de Monsoreau, qu'il trouva au lit.

Le comte poussa des cris de joie en l'apercevant. Remy venait de
promettre que sa blessure serait guerie avant trois semaines.

Diane posa un doigt sur ses levres: c'etait sa maniere de saluer.

Il fallut raconter au comte toute l'histoire du la commission dont le
duc d'Anjou avait charge Bussy, la visite a la cour, le malaise du
roi, la froide mine des mignons. Froide mine fut le mot dont se servit
Bussy. Diane ne fit qu'en rire.

Monsoreau, tout pensif a ces nouvelles, pria Bussy de se pencher vers
lui, et lui dit a l'oreille:

--Il y a encore des projets sous jeu, n'est-ce pas?

--Je le crois, repliqua Bussy.

--Croyez-moi, dit Monsoreau, ne vous compromettez pas pour ce vilain
homme; je le connais, il est perfide: je vous reponds qu'il n'hesite
jamais au bord d'une trahison.

--Je le sais, dit Bussy avec un sourire qui rappela au comte la
circonstance dans laquelle lui, Bussy, avait souffert de cette
trahison du duc.

--C'est que, voyez-vous, dit Monsoreau, vous etes mon ami, et je veux
vous mettre en garde. Au surplus, chaque fois que vous aurez une
position difficile, demandez-moi conseil.

--Monsieur! monsieur! il faut dormir apres le pansement, dit Remy;
allons, dormez!

--Oui, cher docteur. Mon ami, faites donc un tour de promenade avec
madame de Monsoreau, dit le comte. On dit que le jardin est charmant
cette annee.

--A vos ordres, repondit Bussy.




CHAPITRE XIX

LES PRECAUTIONS DE M. DE MONSOREAU.


Saint-Luc avait raison, Jeanne avait raison; au bout de huit jours,
Bussy s'en etait apercu et leur rendait pleinement justice.

Etre un homme d'autrefois eut ete grand et beau pour la posterite;
mais c'etait n'etre plus qu'un vieil homme, et Bussy, oublieux de
Plutarque, qui avait cesse d'etre son auteur favori depuis que l'amour
l'avait corrompu, Bussy, beau comme Alcibiade, ne se souciant plus que
du present, se montrait desormais peu friand d'un article d'histoire
pres de Scipion ou de Bayard en leur jour de continence.

Diane etait plus simple, plus nature, comme on dit aujourd'hui. Elle
se laissait aller aux deux instincts que le misanthrope Figaro
reconnait innes dans l'espece: aimer et tromper. Elle n'avait jamais
eu l'idee de pousser jusqu'a la speculation philosophique ses opinions
sur ce que Charron et Montaigne appellent l'_honneste_.

--Aimer Bussy, c'etait sa logique,--n'etre qu'a Bussy, c'etait sa
morale,--frissonner de tout son corps au simple contact de sa main
effleuree, c'etait sa metaphysique.

M. de Monsoreau,--il y avait deja quinze jours que l'accident lui
etait arrive,--M. de Monsoreau, disons-nous, se portait de mieux en
mieux. Il avait evite la fievre, grace aux applications d'eau froide,
ce nouveau remede que le hasard ou la Providence avait decouvert a
Ambroise Pare, quand il eprouva tout a coup une grande secousse: il
apprit que M. le duc d'Anjou venait d'arriver a Paris avec la reine
mere et ses Angevins.

Le comte avait raison de s'inquieter: car, le lendemain de son
arrivee, le prince, sous pretexte de venir prendre de ses nouvelles,
se presenta dans son hotel de la rue des Petits-Peres. Il n'y a pas
moyen de fermer sa porte a une Altesse royale qui vous donne une
preuve d'un si tendre interet: M. de Monsoreau recut le prince, et le
prince fut charmant pour le grand veneur, et surtout pour sa femme.

Aussitot le prince sorti, M. de Monsoreau appela Diane, s'appuya sur
son bras, et, malgre les cris de Remy, fit trois fois le tour de son
fauteuil.

Apres quoi il se rassit dans ce meme fauteuil, autour duquel il
venait, comme nous l'avons dit, de tracer une triple ligne de
circonvallation; il avait l'air tres-satisfait, et Diane devina a son
sourire qu'il meditait quelque sournoiserie.

Mais ceci rentre dans l'histoire privee de la maison de Monsoreau.
Revenons donc a l'arrivee de M. le duc d'Anjou, laquelle appartient a
la partie epique de ce livre.

Ce ne fut pas, comme on le pense bien, un jour indifferent aux
observateurs, que le jour ou Monseigneur Francois de Valois fit sa
rentree au Louvre. Voici ce qu'ils remarquerent:

Beaucoup de morgue de la part du roi;

Une grande tiedeur de la part de la reine mere;

Et une humble insolence de la part de M. le duc d'Anjou, qui semblait
dire:

--Pourquoi diable me rappelez-vous, si vous me faites, quand j'arrive,
cette facheuse mine?

Toute cette reception etait assaisonnee des regards rutilants,
flamboyants, devorants, de MM. de Livarot, de Riberac et d'Antraguet,
lesquels, prevenus par Bussy, etaient bien aises de faire comprendre a
leurs futurs adversaires que, s'il y avait empechement au combat, cet
empechement, pour sur, ne viendrait pas de leur part.

Chicot, ce jour-la, fit plus d'allees et de venues que Cesar la veille
de la bataille de Pharsale.

Puis tout rentra dans le calme plat.

Le surlendemain de sa rentree au Louvre, le duc d'Anjou vint faire une
seconde visite au blesse.

Monsoreau, instruit des moindres particularites de l'entrevue du roi
avec son frere, caressa du geste et de la voix M. le duc d'Anjou, pour
l'entretenir dans les plus hostiles dispositions.

Puis, comme il allait de mieux en mieux, quand le duc fut parti, il
reprit le bras de sa femme, et, au lieu de faire trois fois le tour de
son fauteuil, il fit une fois le tour de sa chambre.

Apres quoi, il se rassit d'un air encore plus satisfait que la
premiere fois.

Le meme soir, Diane prevint Bussy que M. de Monsoreau meditait bien
certainement quelque chose.

Un instant apres, Monsoreau et Bussy se trouverent seuls.

--Quand je pense, dit Monsoreau a Bussy, que ce prince, qui me fait si
bonne mine, est mon ennemi mortel, et que c'est lui qui m'a fait
assassiner par M. de Saint-Luc!

--Oh! assassiner! dit Bussy; prenez garde, monsieur le comte,
Saint-Luc est bon gentilhomme, et vous avouez vous-meme que vous
l'aviez provoque, que vous aviez tire l'epee le premier, et que vous
avez recu le coup en combattant.

--D'accord, mais il n'en est pas moins vrai qu'il obeissait aux
instigations du duc d'Anjou.

--Ecoutez, dit Bussy, je connais le duc, et surtout je connais M. de
Saint-Luc. Je dois vous dire que M. de Saint-Luc est tout entier au
roi, et pas du tout au prince. Ah! si votre coup d'epee vous venait
d'Antraguet, de Livarot ou de Riberac, je ne dis pas... mais de
Saint-Luc....

--Vous ne connaissez pas l'histoire de France comme je la connais, mon
cher monsieur de Bussy, dit Monsoreau obstine dans son opinion.

Bussy eut pu lui repondre, que s'il connaissait mal l'histoire de
France, il connaissait en echange parfaitement celle de l'Anjou, et
surtout de la partie de l'Anjou ou etait enclave Meridor.

Enfin Monsoreau en vint a se lever et a descendre dans le jardin.

--Cela me suffit, dit-il en remontant. Ce soir, nous demenagerons.

--Pourquoi cela? dit Remy. Est-ce que vous n'etes pas en bon air dans
la rue des Petits-Peres, ou la distraction vous manque-t-elle?

--Au contraire, dit Monsoreau, j'en ai trop, de distractions; M.
d'Anjou me fatigue avec ses visites. Il amene toujours avec lui une
trentaine de gentilshommes, et le bruit de leurs eperons m'agace
horriblement les nerfs.

--Mais ou allez-vous?

--J'ai ordonne qu'on mit en etat ma petite maison des Tournelles.

Bussy et Diane, car Bussy etait toujours la, echangerent un regard
amoureux de souvenir.

--Comment, cette bicoque! s'ecria etourdiment Remy.

--Ah! ah! vous la connaissez? fit Monsoreau.

--Pardieu! dit le jeune homme, qui ne connait pas les habitations de
M. le grand veneur de France, et surtout quand on a demeure rue
Beautreillis?

Monsoreau, par l'habitude, roula quelque vague soupcon dans son
esprit.

--Oui, oui, j'irai la, dit-il, et j'y serai bien. On n'y peut recevoir
que quatre personnes au plus. C'est une forteresse, et, par la
fenetre, on voit, a trois cents pas de distance, ceux qui viennent
vous faire visite.

--De sorte? demanda Remy.

--De sorte qu'on peut les eviter quand on veut, dit Monsoreau, surtout
quand on se porte bien.

Bussy se mordit les levres, il craignait qu'il ne vint un temps ou
Monsoreau l'eviterait a son tour.

Diane soupira. Elle se souvenait avoir vu, dans cette petite maison,
Bussy blesse, evanoui sur son lit.

Remy reflechit; aussi fut-il le premier des trois qui parla.

--Vous ne le pouvez pas, dit-il.

--Et pourquoi cela, s'il vous plait, monsieur le docteur?

--Parce qu'un grand veneur de France a des receptions a faire, des
valets a entretenir, des equipages a soigner. Qu'il ait un palais pour
ses chiens, cela se concoit, mais qu'il ait un chenil pour lui, c'est
impossible.

--Hum! fit Monsoreau d'un ton qui voulait dire: C'est vrai.

--Et puis, dit Remy, car je suis le medecin du coeur comme celui du
corps, ce n'est pas votre sejour ici qui vous preoccupe.

--Qu'est-ce donc?

--C'est celui de madame.

--Eh bien?

--Eh bien, faites demenager la comtesse.

--M'en separer! s'ecria Monsoreau en fixant sur Diane un regard ou il
y avait, certes, plus de colere que d'amour.

--Alors, separez-vous de votre charge, donnez votre demission de grand
veneur; je crois que ce serait sage: car vraiment ou vous ferez ou
vous ne ferez pas votre service; si vous ne le faites pas, vous
mecontenterez le roi, et si vous le faites....

--Je ferai ce qu'il faudra faire, dit Monsoreau les dents serrees,
mais je ne quitterai pas la comtesse.

Le comte achevait ces mots, lorsqu'on entendit dans la cour un grand
bruit de chevaux et de voix.

Monsoreau fremit.

--Encore le duc! murmura-t-il.

--Oui, justement, dit Remy en allant a la fenetre.

Le jeune homme n'avait point acheve que, grace au privilege qu'ont les
princes d'entrer sans etre annonces, le duc entra dans la chambre.

Monsoreau etait aux aguets, il vit que le premier coup d'oeil de
Francois avait ete pour Diane.

Bientot les galanteries intarissables du duc l'eclairerent mieux
encore; il apportait a Diane un de ces rares bijoux comme en faisaient
trois ou quatre en leur vie ces patients et genereux artistes qui
illustrerent un temps ou, malgre cette lenteur a les produire, les
chefs-d'oeuvre etaient plus frequents qu'aujourd'hui.

C'etait un charmant poignard au manche d'or cisele; ce manche etait un
flacon; sur la lame courait toute une chasse, burinee avec un
merveilleux talent: chiens, chevaux, chasseurs, gibier, arbres et
ciel, s'y confondaient dans un pele-mele harmonieux qui forcait le
regard a demeurer longtemps fixe sur cette lame d'azur et d'or.

--Voyons, dit Monsoreau, qui craignait qu'il n'y eut quelque billet
cache dans le manche.

Le prince alla au-devant de cette crainte en le separant en deux
parties.

--A vous qui etes chasseur, la lame, dit-il; a la comtesse, le manche.
Bonjour, Bussy, vous voila donc ami intime avec le comte, maintenant?

Diane rougit.

Bussy, au contraire, demeura assez maitre de lui-meme.

--Monseigneur, dit-il, vous oubliez que Votre Altesse elle-meme m'a
charge ce matin de venir savoir des nouvelles de M. de Monsoreau. J'ai
obei, comme toujours, aux ordres de Votre Altesse.

--C'est vrai, dit le duc.

Puis, il alla s'asseoir pres de Diane, et lui parla bas.

Au bout d'un instant:

--Comte, dit-il, il fait horriblement chaud dans cette chambre de
malade. Je vois que la comtesse etouffe, et je vais lui offrir le bras
pour lui faire faire un tour de jardin.

Le mari et l'amant echangerent un regard courrouce.

Diane, invitee a descendre, se leva et posa son bras sur celui du
prince.

--Donnez-moi le bras, dit Monsoreau a Bussy. Et Monsoreau descendit
derriere sa femme.

--Ah! ah! dit le duc, il parait que vous allez tout a fait bien?

--Oui, monseigneur, et j'espere etre bientot en etat de pouvoir
accompagner madame de Monsoreau partout ou elle ira.

--Bon! mais, en attendant, il ne faut pas vous fatiguer.

Monsoreau lui-meme sentait combien etait juste la recommandation du
prince.

Il s'assit a un endroit d'ou il ne pouvait le perdre de vue.

--Tenez, comte, dit-il a Bussy, si vous etiez bien aimable, des ce
soir vous escorteriez madame de Monsoreau jusqu'a mon petit hotel de
la Bastille; je l'y aime mieux qu'ici, en verite. Arrachee a Meridor
aux griffes de ce vautour, je ne le laisserai pas la devorer a Paris.

--Non pas, monsieur, dit Remy a son maitre, non pas, vous ne pouvez
accepter.

--Et pourquoi cela? dit Monsoreau.

--Parce que vous etes a M. d'Anjou, et que M. d'Anjou ne vous
pardonnerait jamais d'avoir aide le comte a lui jouer un pareil tour.

--Que m'importe? allait s'ecrier l'impetueux jeune homme, lorsque un
coup d'oeil de Remy lui indiqua qu'il devait se taire.

Monsoreau reflechissait.

--Remy a raison, dit-il, ce n'est point de vous que je dois reclamer
un pareil service; j'irai moi-meme la conduire: car, demain ou apres
demain, je serai en mesure d'habiter cette maison.

--Folie, dit Bussy, vous perdrez votre charge.

--C'est possible, dit le comte, mais je garderai ma femme.

Et il accompagna ces paroles d'un froncement de sourcils qui fit
soupirer Bussy.

En effet, le soir meme, le comte conduisit sa femme a sa maison des
Tournelles, bien connue de nos lecteurs.

Remy aida le convalescent a s'y installer.

Puis, comme c'etait un homme d'un devouement a toute epreuve, comme il
comprit que, dans ce local resserre, Bussy aurait grand besoin de lui,
il se rapprocha de Gertrude, qui commenca par le battre, et finit par
lui pardonner.

Diane reprit sa chambre, situee sur le devant, cette chambre au
portail et au lit de damas blanc et or.

Un corridor seulement separait cette chambre de celle du comte de
Monsoreau.

Bussy s'arrachait des poignees de cheveux.

Saint-Luc pretendait que les echelles de corde, etant arrivees a leur
plus haute perfection, pouvaient a merveille remplacer les escaliers.

Monsoreau se frottait les mains, et souriait en songeant au depit de
M. le duc d'Anjou.




CHAPITRE XX

UNE VISITE A LA MAISON DES TOURNELLES.


La surexcitation tient lieu, a quelques hommes, de passion reelle,
comme la faim donne au loup et a la hyene une apparence de courage.

C'etait sous l'impression d'un sentiment pareil que M. d'Anjou, dont
le depit ne pourrait se decrire lorsqu'il ne retrouva plus Diane a
Meridor, etait revenu a Paris; a son retour, il etait presque amoureux
de cette femme, et cela justement parce qu'on la lui enlevait.

Il en resultait que sa haine pour Monsoreau, haine qui datait du jour
ou il avait appris que le comte le trahissait, il en resultait,
disons-nous, que sa haine s'etait changee en une sorte de fureur,
d'autant plus dangereuse, qu'ayant experimente deja le caractere
energique du comte, il voulait se tenir pret a frapper sans donner
prise sur lui-meme.

D'un autre cote, il n'avait pas renonce a ses esperances politiques,
bien au contraire; et l'assurance qu'il avait prise de sa propre
importance l'avait grandi a ses propres yeux. A peine de retour a
Paris, il avait donc recommence ses tenebreuses et souterraines
machinations. Le moment etait favorable. Bon nombre de ces
conspirateurs chancelants, qui sont devoues au succes, rassures par
l'espece de triomphe que la faiblesse du roi et l'astuce de Catherine
venaient de donner aux Angevins, s'empressaient autour du duc d'Anjou,
ralliant, par des fils imperceptibles mais puissants, la cause du
prince a celle des Guises, qui demeuraient prudemment dans l'ombre, et
qui gardaient un silence dont Chicot se trouvait fort alarme.

Au reste, plus d'epanchement politique du duc envers Bussy: une
hypocrisie amicale, voila tout. Le prince etait vaguement trouble
d'avoir vu le jeune homme chez Monsoreau, et il lui gardait rancune de
cette confiance que Monsoreau, si defiant, avait neanmoins envers lui.
Il s'effrayait aussi de cette joie qui epanouissait le visage de
Diane, de ces fraiches couleurs qui la rendaient si desirable,
d'adorable qu'elle etait. Le prince savait que les fleurs ne se
colorent et ne se parfument qu'au soleil, et les femmes qu'a l'amour.
Diane etait visiblement heureuse, et pour le prince, toujours
malveillant et soucieux, le bonheur d'autrui semblait une hostilite.

Ne prince, devenu puissant par une route sombre et tortueuse, decide a
se servir de la force, soit pour ses amours, soit pour ses vengeances,
depuis que la force lui avait reussi; bien conseille, d'ailleurs, par
Aurilly, le duc pensa qu'il serait honteux pour lui d'etre ainsi
arrete dans ses desirs par des obstacles aussi ridicules que le sont
une jalousie de mari et une repugnance de femme.

Un jour qu'il avait mal dormi et qu'il avait passe la nuit a
poursuivre ces mauvais reves qu'on fait dans un demi-sommeil fievreux,
il sentit qu'il etait monte au ton de ses desirs, et commanda ses
equipages pour aller voir Monsoreau.

Monsoreau, comme on le sait, etait parti pour sa maison des
Tournelles.

Le prince sourit a cette annonce. C'etait la petite piece de la
comedie de Meridor. Il s'enquit, mais pour la forme seulement, de
l'endroit ou etait situee cette maison; on lui repondit que c'etait
sur la place Saint-Antoine, et, se retournant alors vers Bussy, qui
l'avait accompagne: --Puisqu'il est aux Tournelles, dit-il, allons aux
Tournelles.

L'escorte se remit en marche, et bientot tout le quartier fut en
rumeur par la presence de ces vingt-quatre beaux gentilshommes, qui
composaient d'ordinaire la suite du prince, et qui avaient chacun deux
laquais et trois chevaux.

Le prince connaissait bien la maison et la porte; Bussy ne la
connaissait pas moins bien que lui. Ils s'arreterent tous deux devant
la porte, s'engagerent dans l'allee et monterent tous deux; seulement,
le prince entra dans les appartements, et Bussy demeura sur le palier.

Il resulta de cet arrangement que le prince, qui paraissait le
privilegie, ne vit que Monsoreau, lequel le recut couche sur une
chaise longue, tandis que Bussy fut recu dans les bras de Diane, qui
l'etreignirent fort tendrement, tandis que Gertrude faisait le guet.

Monsoreau, naturellement pale, devint livide en apercevant le prince.
C'etait sa vision terrible.

--Monseigneur, dit-il frissonnant de contrariete, monseigneur, dans
cette pauvre maison! en verite, c'est trop d'honneur pour le peu que
je suis.

L'ironie etait visible, car a peine le comte se donnait-il la peine de
la deguiser.

Cependant le prince ne parut aucunement la remarquer, et, s'approchant
du convalescent avec un sourire:

--Partout ou va un ami souffrant, dit-il, j'irai pour demander de ses
nouvelles.

--En verite, prince, Votre Altesse a dit le mot ami, je crois.

--Je l'ai dit, mon cher comte. Comment allez-vous?

--Beaucoup mieux, monseigneur; je me leve, je vais, je viens, et, dans
huit jours, il n'y paraitra plus.

--Est-ce votre medecin qui vous a prescrit l'air de la Bastille?
demanda le prince avec l'accent le plus candide du monde.

--Oui, monseigneur.

--N'etiez-vous pas bien rue des Petits-Peres?

--Non, monseigneur; j'y recevais trop de monde, et ce monde menait
trop grand bruit.

Le comte prononca ces paroles avec un ton de fermete qui n'echappa
point au prince, et cependant le prince ne parut point y faire
attention.

--Mais vous n'avez point de jardin ici, ce me semble? dit-il.

--Le jardin me faisait tort, monseigneur, repondit Monsoreau.

--Mais ou vous promeniez-vous, mon cher?

--Justement, monseigneur, je ne me promenais pas.

Le prince se mordit les levres et se renversa sur sa chaise.

--Vous savez, comte, dit-il apres un moment de silence, que l'on
demande beaucoup votre charge de grand veneur au roi?

--Bah! et sous quel pretexte, monseigneur?

--Beaucoup pretendent que vous etes mort.

--Oh! monseigneur, j'en suis sur, repond que je ne le suis pas.

--Moi, je ne reponds rien du tout. Vous vous enterrez, mon cher, donc
vous etes mort.

Monsoreau se mordit les levres a son tour.

--Que voulez-vous, monseigneur? dit-il, je perdrai mes charges.

--Vraiment?

--Oui; il y a des choses que je leur prefere.

--Ah! fit le prince, c'est fort desinteresse de votre part.

--Je suis fait ainsi, monseigneur.

--En ce cas, puisque vous etes ainsi fait, vous ne trouveriez pas
mauvais que le roi le sut.

--Qui le lui dirait?

--Dame! s'il m'interroge, il faudra bien que je lui repete notre
conversation.

--Ma foi, monseigneur, si l'on repetait au roi tout ce qui se dit a
Paris, Sa Majeste n'aurait pas assez de ses deux oreilles.

--Que se dit-il donc a Paris, monsieur? dit le prince en se retournant
vers le comte aussi vivement que si un serpent l'eut pique.

Monsoreau vit que, tout doucement, la conversation avait pris une
tournure un peu trop serieuse pour un convalescent n'ayant pas encore
toute liberte d'agir. Il calma la colere qui bouillonnait au fond de
son ame, et, prenant un visage indifferent:

--Que sais-je, moi, pauvre paralytique? dit-il. Les evenements
passent, et j'en apercois a peine l'ombre. Si le roi est depite de me
voir si mal faire son service, il a tort.

--Comment cela?

--Sans doute; mon accident....

--Eh bien?

--Vient un peu de sa faute.

--Expliquez-vous.

--Dame! M. de Saint-Luc, qui m'a donne ce coup d'epee, n'est-il pas
des plus chers amis du roi? C'est le roi qui lui a montre la botte
secrete a l'aide de laquelle il m'a troue la poitrine, et rien ne me
dit meme que ce ne soit pas le roi qui me l'ait tout doucement
depeche.

Le duc d'Anjou fit presque un signe d'approbation.

--Vous avez raison, dit-il; mais enfin le roi est le roi.

--Jusqu'a ce qu'il ne le soit plus, n'est-ce pas? dit Monsoreau.

Le duc tressaillit.

--A propos, dit-il, madame de Monsoreau ne loge-t-elle donc pas ici?

--Monseigneur, elle est malade en ce moment; sans quoi elle serait
deja venue vous presenter ses tres-humbles hommages.

--Malade? Pauvre femme!

--Oui, monseigneur.

--Le chagrin de vous avoir vu souffrir?

--D'abord; puis la fatigue de cette translation.

--Esperons que l'indisposition sera de courte duree, mon cher comte.
Vous avez un medecin si habile!

Et il leva le siege.

--Le fait est, dit Monsoreau, que ce cher Remy m'a admirablement
soigne.

--Mais c'est le medecin de Bussy que vous me nommez la.

--Le comte me l'a donne en effet, monseigneur.

--Vous etes donc tres-lie avec Bussy?

--C'est mon meilleur, je devrais meme dire c'est mon seul ami,
repondit froidement Monsoreau.

--Adieu, comte, dit le prince en soulevant la portiere de damas.

Au meme instant, et comme il passait la tete sous la tapisserie, il
crut voir comme un bout de robe s'effacer dans la chambre voisine, et
Bussy apparut tout a coup a son poste au milieu du corridor.

Le soupcon grandit chez le duc.

--Nous partons, dit-il a Bussy.

Bussy, sans repondre, descendit aussitot pour donner a l'escorte
l'ordre de se preparer, mais peut-etre bien aussi pour cacher sa
rougeur au prince.

Le duc, reste seul sur le palier, essaya de penetrer dans le corridor
ou il avait vu disparaitre la robe de soie.

Mais, en se retournant, il remarqua que Monsoreau l'avait suivi et se
tenait debout, pale et appuye au chambranle, sur le seuil de la porte.

--Votre Altesse se trompe de chemin, dit froidement le comte.

--C'est vrai, balbutia le duc, merci.

Et il descendit, la rage dans le coeur.

Pendant toute la route, qui etait longue cependant, Bussy et lui
n'echangerent pas une seule parole.

Bussy quitta le duc a la porte de son hotel.

Lorsque le duc fut rentre et seul dans son cabinet, Aurilly s'y glissa
mysterieusement.

--Eh bien, dit le duc en l'apercevant, je suis bafoue par le mari.

--Et peut-etre aussi par l'amant, monseigneur, dit le musicien.

--Que dis-tu?

--La verite, Altesse.

--Acheve alors.

--Ecoutez, monseigneur, j'espere que vous me pardonnerez, car c'etait
pour le service de Votre Altesse.

--Va, c'est convenu, je te pardonne d'avance.

--Eh bien, j'ai guette sous un hangar apres que vous futes monte.

--Ah! ah! et qu'as-tu vu?

--J'ai vu paraitre une robe de femme, j'ai vu cette femme se pencher,
j'ai vu deux bras se nouer autour de son cou; et, comme mon oreille
est exercee, j'ai entendu fort distinctement le bruit d'un long et
tendre baiser.

--Mais quel etait l'homme? demanda le duc. L'as-tu reconnu, lui?

--Je ne puis reconnaitre des bras, dit Aurilly. Les gants n'ont pas de
visage, monseigneur.

--Oui, mais on peut reconnaitre des gants.

--En effet, il m'a semble... dit Aurilly.

--Que tu les reconnaissais, n'est-ce pas? Allons donc!

--Mais ce n'est qu'une presomption.

--N'importe, dis toujours.

--Eh bien, monseigneur, il m'a semble que c'etaient les gants de M. de
Bussy.

--Des gants de buffle brodes d'or, n'est-ce pas? s'ecria le duc, aux
yeux duquel disparut tout a coup le nuage qui voilait la verite.

--De buffle brodes d'or; oui, monseigneur, c'est cela, repeta Aurilly.

--Ah! Bussy! oui, Bussy! c'est Bussy! s'ecria de nouveau le duc;
aveugle que j'etais! ou plutot, non, je n'etais pas aveugle.
Seulement, je ne pouvais croire a tant d'audace.

--Prenez-y garde, dit Aurilly, il me semble que Votre Altesse parle
bien haut.

--Bussy! repeta encore une fois le duc, se rappelant mille
circonstances qui avaient passe inapercues, et qui, maintenant,
repassaient grandissantes devant ses yeux.

--Cependant, monseigneur, dit Aurilly, il ne faudrait pas croire trop
legerement; ne pouvait-il y avoir un homme cache dans la chambre de
madame de Monsoreau?

--Oui, sans doute; mais Bussy, Bussy, qui etait dans le corridor,
l'aurait vu, cet homme.

--C'est vrai, monseigneur.

--Et puis, les gants, les gants.

--C'est encore vrai; et puis, outre le bruit du baiser, j'ai encore
entendu....

--Quoi?

--Trois mots.

--Lesquels?

--Les voici: A demain soir!

--O mon Dieu!

--De sorte que si nous voulions, monseigneur, un peu recommencer cet
exercice que nous faisions autrefois, eh bien, nous serions surs....

--Aurilly, demain soir nous recommencerons.

--Votre Altesse sait que je suis a ses ordres.

--Bien. Ah! Bussy! repeta le duc entre ses dents, Bussy, traitre a son
seigneur! Bussy, cet epouvantail de tous! Bussy, l'honnete homme....
Bussy, qui ne veut pas que je sois roi de France!....

Et le duc, souriant avec une infernale joie, congedia Aurilly pour
reflechir a son aise.




CHAPITRE XXI

LES GUETTEURS.


Aurilly et le duc d'Anjou se tinrent mutuellement parole. Le duc
retint pres de lui Bussy tant qu'il put pendant le jour, afin de ne
perdre aucune de ses demarches.

Bussy ne demandait pas mieux que de faire, pendant le jour, sa cour au
prince; de cette facon, il avait la soiree libre. C'etait sa methode,
et il la pratiquait meme sans arriere-pensee.

A dix heures du soir, il s'enveloppa de son manteau, et, son echelle
sous le bras, il s'achemina vers la Bastille.

Le duc, qui ignorait que Bussy avait une echelle dans son antichambre,
qui ne pouvait croire que l'on marchat seul ainsi dans les rues de
Paris, le duc qui pensait que Bussy passerait par son hotel pour
prendre un cheval et un serviteur, perdit dix minutes en apprets.
Pendant ces dix minutes, Bussy, leste et amoureux, avait deja fait les
trois quarts du chemin.

Bussy fut heureux comme le sont d'ordinaire les gens hardis: il ne fit
aucune rencontre par les chemins, et, en approchant, il vit de la
lumiere aux vitres.

C'etait le signal convenu entre lui et Diane.

Il jeta son echelle au balcon. Cette echelle, munie de six crampons
places en sens inverses, accrochait toujours quelque chose.

Au bruit, Diane eteignit sa lampe et ouvrit la fenetre pour assurer
l'echelle.

La chose fut faite en un instant.

Diane jeta les yeux sur la place; elle fouilla du regard tous les
coins et recoins: la place lui parut deserte.

Alors elle fit signe a Bussy qu'il pouvait monter.

Bussy, sur ce signe, escalada les echelons deux a deux. Il y en avait
dix: ce fut l'affaire de cinq enjambees, c'est-a-dire de cinq
secondes.

Ce moment avait ete heureusement choisi: car, tandis que Bussy montait
par la fenetre, M. de Monsoreau, apres avoir ecoute patiemment pendant
plus de dix minutes a la porte de sa femme, descendait peniblement
l'escalier, appuye sur le bras d'un valet de confiance, lequel
remplacait Remy avec avantage, toutes les fois qu'il ne s'agissait ni
d'appareils ni de topiques.

Cette double manoeuvre, qu'on eut dite combinee par un habile
strategiste, s'executa de cette facon, que Monsoreau ouvrait la porte
de la rue juste au moment ou Bussy retirait son echelle et ou Diane
fermait sa fenetre.

Monsoreau se trouva dans la rue; mais, nous l'avons dit, la rue etait
deserte, et le comte ne vit rien.

--Aurais-tu ete mal renseigne? demanda Monsoreau a son domestique.

--Non, monseigneur, repondit celui-ci. Je quitte l'hotel d'Anjou, et
le maitre palefrenier, qui est de mes amis, m'a dit positivement que
monseigneur avait commande deux chevaux pour ce soir. Maintenant,
monseigneur, peut-etre etait-ce pour aller tout autre part qu'ici.

--Ou veux-tu qu'il aille? dit Monsoreau d'un air sombre.

Le comte etait comme tous les jaloux, qui ne croient pas que le reste
de l'humanite puisse etre preoccupee d'autre chose que de les
tourmenter.

Il regarda autour de lui une seconde fois.

--Peut-etre eusse-je mieux fait de rester dans la chambre de Diane,
murmura-t-il. Mais peut-etre ont-ils des signaux pour correspondre;
elle l'eut prevenu de ma presence, et je n'eusse rien su. Mieux vaut
encore guetter du dehors, comme nous en sommes convenus. Voyons,
conduis-moi a cette cachette, de laquelle tu pretends que l'on peut
tout voir.

--Venez, monseigneur, dit le valet.

Monsoreau s'avanca, moitie s'appuyant au bras de son domestique,
moitie se soutenant au mur.

En effet, a vingt ou vingt-cinq pas de la porte, du cote de la
Bastille, se trouvait un enorme tas de pierre provenant de maisons
demolies et servant de fortifications aux enfants du quartier
lorsqu'ils simulaient les combats, restes populaires des Armagnacs et
des Bourguignons.

Au milieu de ce tas de pierres, le valet avait pratique une espece de
guerite qui pouvait facilement contenir et cacher deux personnes.

Il etendit un manteau sur ces pierres, et Monsoreau s'accroupit
dessus.

Le valet se placa aux pieds du comte.

Un mousqueton tout charge etait pose a tout evenement a cote d'eux.

Le valet voulut appreter la meche de l'arme; mais Monsoreau l'arreta.

--Un instant, dit-il, il sera toujours temps. C'est gibier royal que
celui que nous eventons, et il y a peine de la hart pour quiconque
porte la main sur lui.

Et ses yeux, ardents comme ceux d'un loup embusque dans le voisinage
d'une bergerie, se portaient des fenetres de Diane dans les
profondeurs du faubourg, et des profondeurs du faubourg dans les rues
adjacentes, car il desirait surprendre et craignait d'etre surpris.

Diane avait prudemment ferme ses epais rideaux de tapisserie, en sorte
qu'a leur bordure seulement filtrait un rayon lumineux, qui denoncait
la vie, dans cette maison absolument noire.

Monsoreau n'etait pas embusque depuis dix minutes, que deux chevaux
parurent a l'embouchure de la rue Saint-Antoine.

Le valet ne parla point; mais il etendit la main dans la direction des
deux chevaux.

--Oui, dit Monsoreau, je vois.

Les deux cavaliers mirent pied a terre a l'angle de l'hotel des
Tournelles, et ils attacherent leurs chevaux aux anneaux de fer
disposes dans la muraille a cet effet.

--Monseigneur, dit Aurilly, je crois que nous arrivons trop tard; il
sera parti directement de votre hotel; il avait dix minutes d'avance
sur vous, il est entre.

--Soit, dit le prince; mais, si nous ne l'avons pas vu entrer, nous le
verrons sortir.

--Oui, mais quand? dit Aurilly.

--Quand nous voudrons, dit le prince.

--Serait-ce trop de curiosite que de vous demander comment vous
comptez vous y prendre, monseigneur?

--Rien de plus facile. Nous n'avons qu'a heurter a la porte, l'un de
nous, c'est-a-dire toi, par exemple, sous pretexte que tu viens
demander des nouvelles de M. de Monsoreau. Tout amoureux s'effraye au
bruit. Alors, toi entre dans la maison, lui sort par la fenetre, et
moi, qui serai reste dehors, je le verrai deguerpir.

--Et le Monsoreau?

--Que diable veux-tu qu'il dise? C'est mon ami, je suis inquiet, je
fais demander de ses nouvelles, parce que je lui ai trouve mauvaise
mine dans la journee; rien de plus simple.

--C'est on ne peut plus ingenieux, monseigneur, dit Aurilly.

--Entends-tu ce qu'ils disent? demanda Monsoreau a son valet.

--Non, monseigneur; mais, s'ils continuent de parler, nous ne pouvons
manquer de les entendre, puisqu'ils viennent de ce cote.

--Monseigneur, dit Aurilly, voici un tas de pierres qui semble fait
expres pour cacher Votre Altesse.

--Oui; mais attends, peut-etre y a-t-il moyen de voir a travers les
fentes des rideaux.

En effet, comme nous l'avons dit, Diane avait rallume ou rapproche la
lampe, et une legere lueur filtrait du dedans au dehors.

Le duc et Aurilly tournerent et retournerent pendant plus de dix
minutes, afin de chercher un point d'ou leurs regards pussent penetrer
dans l'interieur de la chambre. Pendant ces differentes evolutions,
Monsoreau bouillait d'impatience et arretait souvent sa main sur le
canon du mousquet, moins froid que cette main.

--Oh! souffrirai-je cela? murmura-t-il; devorerai-je encore cet
affront? Non, non: tant pis, ma patience est a bout. Mordieu! ne
pouvoir ni dormir, ni veiller, ni meme souffrir tranquille, parce
qu'un caprice honteux s'est loge dans le cerveau oisif de ce miserable
prince! Non, je ne suis pas un valet complaisant; je suis le comte de
Monsoreau; et qu'il vienne de ce cote, je lui fais, sur mon honneur,
sauter la cervelle. Allume la meche, Rene, allume....

En ce moment, justement le prince, voyant qu'il etait impossible a ses
regards de penetrer a travers l'obstacle, en etait revenu a son
projet, et s'appretait a se cacher dans les decombres, tandis
qu'Aurilly allait frapper a la porte, quand tout a coup, oubliant la
distance qu'il y avait entre lui et le prince, Aurilly posa vivement
sa main sur le bras du duc d'Anjou.

--Eh bien, monsieur, dit le prince etonne, qu'y a-t-il?

--Venez, monseigneur, venez, dit Aurilly.

--Mais pourquoi cela?

--Ne voyez-vous rien briller a gauche? Venez, monseigneur, venez.

--En effet, je vois comme une etincelle au au milieu de ces pierres.

--C'est la meche d'un mousquet ou d'une arquebuse, monseigneur.

--Ah! ah! fit le duc, et qui diable peut etre embusque la?

--Quelque ami ou quelque serviteur de Bussy. Eloignons-nous, faisons
un detour, et revenons d'un autre cote. Le serviteur donnera l'alarme,
et nous verrons Bussy descendre par la fenetre.

--En effet, tu as raison, dit le duc; viens.

Tous deux traverserent la rue pour regagner la place ou ils avaient
attache leurs chevaux.

--Ils s'en vont, dit le valet.

--Oui, dit Monsoreau. Les as-tu reconnus?

--Mais il me semble bien, a moi, que c'est le prince et Aurilly.

--Justement. Mais tout a l'heure j'en serai plus sur encore.

--Que va faire monseigneur?

--Viens.

Pendant ce temps, le duc et Aurilly tournaient par la rue
Sainte-Catherine, avec l'intention de longer les jardins et de revenir
par le boulevard de la Bastille.

Monsoreau rentrait et ordonnait de preparer sa litiere.

Ce qu'avait prevu le duc arriva. Au bruit que fit Monsoreau, Bussy
prit l'alarme: la lumiere s'eteignit de nouveau, la fenetre se
rouvrit, l'echelle de corde fut fixee, et Bussy, a son grand regret,
oblige de fuir comme Romeo, mais sans avoir, comme Romeo, vu se lever
le premier rayon du jour et entendu chanter l'alouette.

Au moment ou il mettait pied a terre et ou Diane lui renvoyait
l'echelle, le duc et Aurilly debouchaient a l'angle de la Bastille.
Ils virent, juste au-dessous de la fenetre de la belle Diane, une
ombre suspendue entre le ciel et la terre; mais cette ombre disparut
presque aussitot au coin de la rue Saint-Paul.

--Monsieur, disait le valet, nous allons reveiller toute la maison.

--Qu'importe? repondait Monsoreau furieux; je suis le maitre ici, ce
me semble, et j'ai bien le droit de faire chez moi ce que voulait y
faire M. le duc d'Anjou.

La litiere etait prete. Monsoreau envoya chercher deux de ses gens qui
logeaient rue des Tournelles, et, lorsque ces gens, qui avaient
l'habitude de l'accompagner depuis sa blessure, furent arrives et
eurent pris place aux deux portieres, la machine partit au trot de
deux robustes chevaux, et, en moins d'un quart d'heure, fut a la porte
de l'hotel d'Anjou.

Le duc et Aurilly venaient de rentrer depuis si peu de temps, que
leurs chevaux n'etaient pas encore debrides.

Monsoreau, qui avait ses entrees libres chez le prince, parut sur le
seuil juste au moment ou celui-ci, apres avoir jete son feutre sur un
fauteuil, tendait ses bottes a un valet de chambre.

Cependant un valet, qui l'avait precede de quelques pas, annonca M. le
grand veneur.

La foudre brisant les vitres de la chambre du prince n'eut pas plus
etonne celui-ci que l'annonce qui venait de se faire entendre.

--Monsieur de Monsoreau! s'ecria-t-il avec une inquietude qui percait
a la fois et dans sa paleur et dans l'emotion de sa voix.

--Oui, monseigneur, moi-meme, dit le comte en comprimant ou plutot en
essayant de comprimer le sang qui bouillait dans ses arteres.

L'effort qu'il faisait sur lui-meme fut si violent, que M. de
Monsoreau sentit ses jambes qui manquaient sous lui, et tomba sur un
siege place a l'entree de la chambre.

--Mais, dit le duc, vous vous tuerez, mon cher ami, et, dans ce moment
meme, vous etes si pale, que vous semblez pres de vous evanouir.

--Oh! que non, monseigneur, j'ai, pour le moment, des choses trop
importantes a confier a Votre Altesse. Peut-etre m'evanouirai-je
apres, c'est possible.

--Voyons, parlez, mon cher comte, dit Francois tout bouleverse.

--Mais pas devant vos gens, je suppose, dit Monsoreau.

Le duc congedia tout le monde, meme Aurilly.

Les deux hommes se trouverent seuls.

--Votre Altesse rentre? dit Monsoreau.

--Comme vous voyez, comte.

--C'est bien imprudent a Votre Altesse d'aller ainsi la nuit par les
rues.

--Qui vous dit que j'ai ete par les rues?

--Dame! cette poussiere qui couvre vos habits, monseigneur....

--Monsieur de Monsoreau, dit le prince avec un accent auquel il n'y
avait pas a se meprendre, faites-vous donc encore un autre metier que
celui de grand veneur?

--Le metier d'espion? oui, monseigneur. Tout le monde s'en mele
aujourd'hui, un peu plus, un peu moins; et moi comme les autres.

--Et que vous rapporte ce metier, monsieur?

--De savoir ce qui se passe.

--C'est curieux, fit le prince en se rapprochant de son timbre pour
etre a portee d'appeler.

--Tres-curieux, dit Monsoreau.

--Alors, contez-moi ce ce que vous avez a me dire.

--Je suis venu pour cela.

--Vous permettez que je m'assoie?

--Pas d'ironie, monseigneur, envers un humble et fidele ami comme moi,
qui ne vient a cette heure et dans l'etat ou il est que pour vous
rendre un signale service. Si je me suis assis, monseigneur, c'est,
sur mon honneur, que je ne puis rester debout.

--Un service? reprit le duc, un service?

--Oui.

--Parlez donc.

--Monseigneur, je viens a Votre Altesse de la part d'un puissant
prince.

--Du roi?

--Non, de monseigneur le duc de Guise.

--Ah! dit le prince, de la part du duc de Guise! c'est autre chose.
Approchez-vous et parlez bas.




CHAPITRE XXII

COMMENT M. LE DUC D'ANJOU SIGNA, ET COMMENT, APRES AVOIR SIGNE, IL
PARLA.


Il se fit un instant de silence entre le duc d'Anjou et Monsoreau.
Puis, rompant le premier ce silence:

--Eh bien, monsieur le comte, demanda le duc, qu'avez-vous a me dire
de la part de MM. de Guise?

--Beaucoup de choses, monseigneur.

--Ils vous ont donc ecrit?

--Oh! non pas; MM. de Guise n'ecrivent plus depuis l'etrange
disparition de maitre Nicolas David.

--Alors, vous avez donc ete a l'armee?

--Non, monseigneur; ce sont eux qui sont venus a Pans.

--MM. de Guise sont a Paris! s'ecria le duc.

--Oui, monseigneur.

--Et je ne les ai pas vus!

--Ils sont trop prudents pour s'exposer, et pour exposer en meme temps
Votre Altesse.

--Et je ne suis pas prevenu?

--Si fait, monseigneur, puisque je vous previens.

--Mais que viennent-ils faire?

--Mais ils viennent, monseigneur, au rendez-vous que vous leur avez
donne.

--Moi! je leur ai donne rendez-vous?

--Sans doute, le meme jour ou Votre Altesse a ete arretee, elle avait
recu une lettre de MM. de Guise, et elle leur avait fait repondre
verbalement par moi-meme, qu'ils n'avaient qu'a se trouver a Paris du
31 mai au 2 juin. Nous sommes au 31 mai; si vous avez oublie MM. de
Guise, MM. de Guise, comme vous voyez, ne vous ont pas oublie,
monseigneur.

Francois palit, Il s'etait passe tant d'evenements depuis ce jour,
qu'il avait oublie ce rendez-vous, si important qu'il fut.

--C'est vrai, dit-il; mais les relations qui existaient a cette epoque
entre MM. de Guise et moi n'existent plus.

--S'il en est ainsi, monseigneur, dit le comte, vous ferez bien de les
en prevenir: car je crois qu'ils jugent les choses tout autrement.

--Comment cela?

--Oui, peut-etre vous croyez-vous delie envers eux, monseigneur; mais
eux continuent de se croire lies envers vous.

--Piege, mon cher comte, leurre auquel un homme comme moi ne se laisse
pas deux fois prendre.

--Et ou monseigneur a-t-il ete pris une fois?

--Comment! ou ai-je ete pris? Au Louvre, mordieu!

--Est-ce par la faute de MM. de Guise?

--Je ne dis pas, murmura le duc, je ne dis pas; seulement je dis
qu'ils n'ont en rien aide a ma fuite.

--C'eut ete difficile, attendu qu'ils etaient en fuite eux-memes.

--C'est vrai, murmura le duc.

--Mais, vous une fois en Anjou, n'ai-je pas ete charge de vous dire,
de leur part, que vous pouviez toujours compter sur eux comme ils
pouvaient compter sur vous, et que le jour ou vous marcheriez sur
Paris, ils y marcheraient de leur cote?

--C'est encore vrai, dit le duc; mais je n'ai point marche sur Paris.

--Si fait, monseigneur, puisque vous y etes.

--Oui; mais je suis a Paris comme l'allie de mon frere.

--Monseigneur me permettra de lui faire observer qu'il est plus que
l'allie des Guise.

--Que suis-je donc?

--Monseigneur est leur complice.

Le duc d'Anjou se mordit les levres.

--Et vous dites qu'ils vous ont charge de m'annoncer leur arrivee?

--Oui, Votre Altesse, ils m'ont fait cet honneur.

--Mais ils ne vous ont pas communique les motifs de leur retour?

--Ils m'ont tout communique, monseigneur, me sachant l'homme de
confiance de Votre Altesse, motifs et projets.

--Ils ont donc des projets? Lesquels?

--Les memes, toujours.

--Et ils les croient praticables?

--Ils les tiennent pour certains.

--Et ces projets ont toujours pour but?....

Le duc s'arreta, n'osant prononcer les mots qui devaient naturellement
suivre ceux qu'il venait de dire.

Monsoreau acheva la pensee du duc.

--Pour but de vous faire roi de France; oui, monseigneur.

Le duc sentit la rougeur de la joie lui monter au visage.

--Mais, demanda-t-il, le moment est-il favorable?

--Votre sagesse en decidera.

--Ma sagesse?

--Oui, voici les faits, faits visibles, irrecusables.

--Voyons.

--La nomination du roi comme chef de la Ligue n'a ete qu'une comedie,
vile appreciee, et jugee aussitot qu'appreciee. Or, maintenant; la
reaction s'opere, et l'Etat tout entier se souleve contre la tyrannie
du roi et de ses creatures. Les preches sont des appels aux armes, les
eglises des lieux ou l'on maudit le roi en place de prier Dieu.
L'armee fremit d'impatience, les bourgeois s'associent, nos emissaires
ne rapportent que signatures et adhesions nouvelles a la Ligue; enfin
le regne de Valois touche a son terme. Dans une pareille occurrence,
MM. de Guise ont besoin de choisir un competiteur serieux au trone, et
leur choix s'est naturellement arrete sur vous. Maintenant
renoncez-vous a vos idees d'autrefois?

Le duc ne repondit pas.

--Eh bien, demanda Monsoreau, que pense monseigneur?

--Dame! repondit le prince, je pense....

--Monseigneur sait qu'il peut, en toute franchise, s'expliquer avec
moi.

--Je pense, dit le duc, que mon frere n'a pas d'enfants; qu'apres lui
le trone me revient; qu'il est d'une vacillante sante. Pourquoi donc
me remuerais-je avec tous ces gens, pourquoi compromettrais-je mon
nom, ma dignite, mon affection, dans une rivalite inutile; pourquoi
enfin essayerais-je de prendre avec danger ce qui me reviendra sans
peril?

--Voila justement, dit Monsoreau, ou est l'erreur de Votre Altesse: le
trone de votre frere ne vous reviendra que si vous le prenez. MM. de
Guise ne peuvent etre rois eux-memes, mais ils ne laisseront regner
qu'un roi de leur facon; ce roi, qu'ils doivent substituer au roi
regnant, ils avaient compte que ce serait Votre Altesse; mais, au
refus de Votre Altesse, je vous en previens, ils en chercheront un
autre.

--Et qui donc, s'ecria le duc d'Anjou en froncant le sourcil, qui donc
osera s'asseoir sur le trone de Charlemagne?

--Un Bourbon, au lieu d'un Valois: voila tout, monseigneur; fils de
saint Louis pour fils de saint Louis.

--Le roi de Navarre? s'ecria Francois.

--Pourquoi pas? il est jeune, il est brave; il n'a pas d'enfants,
c'est vrai; mais on est sur qu'il en peut avoir.

--Il est huguenot.

--Lui! est-ce qu'il ne s'est pas converti a la Saint-Barthelemy?

--Oui, mais il a abjure depuis.

--Eh! monseigneur, ce qu'il a fait pour la vie, il le fera pour le
trone.

--Ils croient donc que je cederai mes droits sans les defendre?

--Je crois que le cas est prevu.

--Je les combattrai rudement.

--Peuh! ils sont gens de guerre.

--Je me mettrai a la tete de la Ligue.

--Ils en sont l'ame.

--Je me reunirai a mon frere.

--Votre frere sera mort.

--J'appellerai les rois de l'Europe a mon aide.

--Les rois de l'Europe feront volontiers la guerre a des rois; mais
ils y regarderont a deux fois avant de faire la guerre a un peuple.

--Comment, a un peuple?

--Sans doute, MM. de Guise sont decides a tout, meme a constituer des
Etats, meme a faire une republique.

Francois joignit les mains dans une angoisse inexprimable. Monsoreau
etait effrayant avec ses reponses qui repondaient si bien.

--Une republique? murmura-t-il.

--Oh! mon Dieu! oui, comme en Suisse, comme a Genes, comme a Venise.

--Mais mon parti ne souffrira point que l'on fasse ainsi de la France
une republique.

--Votre parti? dit Monsoreau. Eh! monseigneur, vous avez ete si
desinteresse, si magnanime, que, sur ma parole, votre parti ne se
compose plus guere que de M. de Bussy et de moi.

--Le duc ne put reprimer un sourire sinistre.

--Je suis lie, alors, dit-il.

--Mais a peu pres, monseigneur.

--Alors, qu'a-t-on besoin de recourir a moi, si je suis, comme vous le
dites, denue de toute puissance?

--C'est-a-dire, monseigneur, que vous ne pouvez rien sans MM. de
Guise; mais que vous pouvez tout avec eux.

--Je peux tout avec eux?

--Oui, dites un mot, et vous etes roi.

Le duc se leva fort agite, se promena par la chambre, froissant tout
ce qui tombait sous sa main: rideaux, portieres, tapis de table; puis
enfin il s'arreta devant Monsoreau.

--Tu as dit vrai, comte, quand tu as dit que je n'avais plus que deux
amis, toi et Bussy.

Et il prononca ces paroles avec un sourire de bienveillance qu'il
avait eu le temps de substituer a sa pale fureur.

--Ainsi donc, fit Monsoreau, l'oeil brillant de joie.

--Ainsi donc, fidele serviteur, reprit le duc, parle, je t'ecoute.

--Vous l'ordonnez, monseigneur?

--Oui.

--Eh bien, en deux mots, monseigneur, voici le plan.

Le duc palit, mais il s'arreta pour ecouter.

Le comte reprit:

--C'est dans huit jours la Fete-Dieu, n'est-ce pas, monseigneur?

--Oui.

--Le roi, pour cette sainte journee, medite depuis longtemps une
grande procession aux principaux couvents de Paris.

--C'est son habitude de faire tous les ans pareille procession a
pareille epoque.

--Alors, comme Votre Altesse se le rappelle, le roi est sans gardes,
ou du moins les gardes restent a la porte. Le roi s'arrete devant
chaque reposoir, il s'y agenouille, y dit cinq _Pater_ et cinq _Ave_,
le tout accompagne des sept psaumes de la penitence.

--Je sais tout cela.

--Il ira a l'abbaye Sainte-Genevieve comme aux autres.

--Sans contredit.

--Seulement, comme un accident sera arrive en face du couvent....

--Un accident?

--Oui, un egout se sera enfonce pendant la nuit.

--Eh bien?

--Le reposoir ne pourra etre sous le porche, il sera dans la cour
meme.

--J'ecoute.

--Attendez donc: le roi entrera, quatre ou cinq personnes entreront
avec lui; mais derriere le roi et ces quatre ou cinq personnes, on
fermera les portes.

--Et alors?

--Alors, reprit Monsoreau, Votre Altesse connait les moines qui feront
les honneurs de l'abbaye a Sa Majeste!

--Ce seront les memes?

--Qui etaient la quand on a sacre Votre Altesse, justement.

--Ils oseront porter la main sur l'oint du Seigneur?

--Oh! pour le tondre, voila tout: vous connaissez ce quatrain:

    De trois couronnes, la premiere
    Tu perdis, ingrat et fuyard;
    La seconde court grand hasard;
    Des ciseaux feront la derniere.

--On osera faire cela? s'ecria le duc l'oeil brillant d'avidite; on
touchera un roi a la tete?

--Oh! il ne sera plus roi alors.

--Comment cela?

--N'avez-vous pas entendu parler d'un frere genovefain, d'un
saint-homme qui fait des discours en attendant qu'il fasse des
miracles?

--De frere Gorenflot?

--Justement.

--Le meme qui voulait precher la Ligue l'arquebuse sur l'epaule?

--Le meme.

--Eh bien, on conduira le roi dans sa cellule; une fois la, le frere
se charge de lui faire signer son abdication; puis, quand il aura
abdique, madame de Montpensier entrera les ciseaux a la main. Les
ciseaux sont achetes; madame de Montpensier les porte pendus a son
cote. Ce sont de charmants ciseaux d'or massif, et admirablement
ciseles: A tout seigneur tout honneur.

Francois demeura muet; son oeil faux s'etait dilate comme celui d'un
chat qui guette sa proie dans l'obscurite.

--Vous comprenez le reste, monseigneur, continua le comte. On annonce
au peuple que le roi, eprouvant un saint repentir de ses fautes, a
exprime le voeu de ne plus sortir du couvent; si quelques-uns doutent
que la vocation soit reelle, M. le duc de Guise tient l'armee, M. le
cardinal tient l'Eglise, M. de Mayenne tient la bourgeoisie; avec ces
trois pouvoirs-la on fait croire au peuple a peu pres tout ce que l'on
veut.

--Mais on m'accusera de violence! dit le duc apres un instant.

--Vous n'etes pas tenu de vous trouver la.

--On me regardera comme un usurpateur.

--Monseigneur oublie l'abdication.

--Le roi refusera.

--Il parait que frere Gorenflot est non-seulement un homme
tres-capable, mais encore un homme tres-fort.

--Le plan est donc arrete?

--Tout a fait.

--Et l'on ne craint pas que je le denonce?

--Non, monseigneur, car il y en a un autre, non moins sur, arrete
contre vous, dans le cas ou vous trahiriez.

--Ah! ah! dit Francois.

--Oui, monseigneur, et celui-la, je ne le connais pas; on me sait trop
votre ami pour me l'avoir confie. Je sais qu'il existe, voila tout.

--Alors je me rends, comte; que faut-il faire?

--Approuver.

--Eh bien, j'approuve.

--Oui, mais cela ne suffit point, de l'approuver de paroles.

--Comment donc faut-il l'approuver encore?

--Par ecrit.

--C'est une folie que de supposer que je consentirai a cela.

--Et pourquoi?

--Si la conjuration avorte.

--Justement, c'est pour le cas ou elle avorterait qu'on demande la
signature de monseigneur.

--On veut donc se faire un rempart de mon nom?

--Pas autre chose.

--Alors je refuse mille fois.

--Vous ne pouvez plus.

--Je ne peux plus refuser?

--Non.

--Etes-vous fou?

--Refuser, c'est trahir.

--En quoi?

--En ce que je ne demandais pas mieux que de faire, et que c'est Votre
Altesse qui m'a ordonne de parler.

--Eh bien, soit; que ces messieurs le prennent comme ils voudront;
j'aurai choisi mon danger, au moins.

--Monseigneur, prenez garde de mal choisir.

--Je risquerai, dit Francois un peu emu, mais essayant neanmoins de
conserver sa fermete.

--Dans votre interet, monseigneur, dit le comte, je ne vous le
conseille pas.

--Mais je me compromets en signant

--En refusant de signer, vous faites bien pis: vous vous assassinez!

Francois frissonna.

--On oserait? dit-il.

--On osera tout, monseigneur. Les conspirateurs sont trop avances; il
faut qu'ils reussissent, a quelque prix que ce soit.

Le duc tomba dans une indecision facile a comprendre.

--Je signerai, dit-il.

--Quand cela?

--Demain.

--Non, monseigneur, si vous signez, il faut signer tout de suite.

--Mais encore faut-il que MM. de Guise redigent l'engagement que je
prends vis-a-vis d'eux.

--Il est tout redige, monseigneur, je l'apporte.

Monsoreau tira un papier de sa poche: c'etait une adhesion pleine et
entiere au plan que nous connaissons.

Le duc le lut d'un bout a l'autre, et, a mesure qu'il lisait, le comte
pouvait le voir palir; lorsqu'il eut fini, les jambes lui manquerent,
et il s'assit ou plutot il tomba devant la table.

--Tenez, monseigneur, dit Monsoreau en lui presentant la plume.

--Il faut donc que je signe? dit Francois en appuyant la main sur son
front, car la tete lui tournait.

--Il le faut si vous le voulez, personne ne vous y force.

--Mais si, l'on me force, puisque vous me menacez d'un assassinat.

--Je ne vous menace pas, monseigneur, Dieu m'en garde, je vous
previens; c'est bien different.

--Donnez, fit le duc.

Et, comme faisant un effort sur lui-meme, il prit ou plutot il arracha
la plume des mains du comte, et signa.

Monsoreau le suivait d'un oeil ardent de haine et d'espoir. Quand il
lui vit poser la plume sur le papier, il fut oblige de s'appuyer sur
la table; sa prunelle semblait se dilater a mesure que la main du duc
formait les lettres qui composaient son nom.

--Ah! dit-il quand le duc eut fini.

Et, saisissant le papier d'un mouvement non moins violent que le duc
avait saisi la plume, il le plia, l'enferma entre sa chemise et
l'etoffe en tresse de soie qui remplacait le gilet a cette epoque,
boutonna son pourpoint et croisa son manteau par-dessus.

Le duc regardait faire avec etonnement, ne comprenant rien a
l'expression de ce visage pale, sur lequel passait comme un eclair de
feroce joie.

--Et maintenant, monseigneur, dit Monsoreau, soyez prudent.

--Comment cela? demanda le duc.

--Oui; ne courez plus par les rues le soir avec Aurilly, comme vous
venez de le faire il n'y a qu'un instant encore.

--Qu'est-ce a dire?

--C'est-a-dire que, ce soir, monseigneur, vous avez ete poursuivre
d'amour une femme que son mari adore, et dont il est jaloux au point
de... ma foi, oui, de tuer quiconque l'approcherait sans sa
permission.

--Serait-ce, par hasard, de vous et de votre femme que vous voudriez
parler?

--Oui, monseigneur, puisque vous avez devine si juste du premier coup,
je n'essayerai pas meme de nier. J'ai epouse Diane de Meridor; elle
est a moi, et personne ne l'aura, moi vivant, du moins, pas meme un
prince. Et tenez, monseigneur, pour que vous en soyez bien sur, je le
jure par mon nom et sur ce poignard.

Et il mit la lame du poignard presque sur la poitrine du prince, qui
recula.

--Monsieur, vous me menacez! dit Francois, pale de colere et de rage.

--Non, mon prince; comme tout a l'heure, je vous avertis seulement.

--Et de quoi m'avertissez-vous?

--Que personne n'aura ma femme.

--Et moi, maitre sot, s'ecria le duc d'Anjou hors de lui, je vous
reponds que vous m'avertissez trop tard, et que quelqu'un l'a deja.

Monsoreau poussa un cri terrible en enfoncant ses deux mains dans ses
cheveux.

--Ce n'est pas vous? balbutia-t-il, ce n'est pas vous, monseigneur?

Et son bras, toujours arme, n'avait qu'a s'etendre pour aller percer
la poitrine du prince.

Francois se recula.

--Vous etes en demence, comte, dit-il en s'appretant a frapper sur le
timbre.

--Non, je vois clair, je parle raison et j'entends juste; vous venez
de dire que quelqu'un possede ma femme; vous l'avez dit.

--Je le repete.

--Nommez cette personne et prouvez le fait.

--Qui etait embusque, ce soir, a vingt pas de votre porte, avec un
mousquet?

--Moi.

--Eh bien, comte, pendant ce temps....

--Pendant ce temps....

--Un homme etait chez vous, ou plutot chez votre femme.

--Vous l'avez vu entrer?

--Je l'ai vu sortir.

--Par la porte?

--Par la fenetre.

--Vous avez reconnu cet homme?

--Oui, dit le duc.

--Nommez-le, s'ecria Monsoreau, nommez-le, monseigneur, ou je ne
reponds de rien.

Le duc passa sa main sur son front, et quelque chose comme un sourire
passa sur ses levres.

--Monsieur le comte, dit-il, foi de prince du sang, sur mon Dieu et
sur mon ame, avant huit jours, je vous ferai connaitre l'homme qui
possede votre femme.

--Vous le jurez? s'ecria Monsoreau.

--Je vous le jure.

--Eh bien, monseigneur, a huit jours, dit comte en frappant sa
poitrine a l'endroit ou etait le papier signe du prince... a huit
jours, ou vous comprenez.

--Revenez dans huit jours: voila tout ce que j'ai a vous dire.

--Aussi bien cela vaut mieux, dit Monsoreau. Dans huit jours j'aurai
toutes mes forces, et il a besoin de toutes ses forces celui qui veut
se venger.

Et il sortit en faisant au prince un geste d'adieu que l'on eut pu,
facilement prendre pour un geste de menace.




CHAPITRE XXIII

UNE PROMENADE AUX TOURNELLES.


Cependant peu a peu les gentilshommes angevins etaient revenus a
Paris.

Dire qu'ils y rentraient avec confiance, on ne le croirait pas. Ils
connaissaient trop bien le roi, son frere et sa mere, pour esperer que
les choses se passassent en embrassades de famille.

Ils se rappelaient toujours cette chasse qui leur avait ete faite par
les amis du roi, et ils ne voulaient pas se decider a croire qu'on put
leur donner un triomphe pour pendant a cette ceremonie assez
desagreable.

Ils revenaient donc timidement, et se glissaient en ville armes
jusqu'a la gorge, prets a faire feu sur le moindre geste suspect, et
ils degainerent cinquante fois, avant d'arriver a l'hotel d'Anjou,
contre des bourgeois qui n'avaient commis d'autre crime que de les
regarder passer. Antraguet surtout se montrait feroce, et reportait
toutes ces disgraces a MM. les mignons du roi, se promettant de leur
en dire, a l'occasion, deux mots fort explicites.

Il fit part de ce projet a Riberac, homme de bon conseil, et celui-ci
lui repondit qu'avant de se donner un pareil plaisir il fallait avoir
a sa portee une frontiere ou deux.

--On s'arrangera pour cela, dit Antraguet.

Le duc leur fit bon accueil. C'etaient ses hommes a lui, comme MM. de
Maugiron, Quelus, Schomberg et d'Epernon etaient ceux du roi.

Il debuta par leur dire:

--Mes amis, on songe a vous tuer un peu, a ce qu'il parait. Le vent
est a ces sortes de receptions; gardez-vous bien.

--C'est fait, monseigneur, repliqua Antraguet; mais ne convient-il pas
que nous allions offrir a Sa Majeste nos tres-humbles respects? Car
enfin, si nous nous cachons, cela ne fera pas honneur a l'Anjou. Que
vous en semble?

--Vous avez raison, dit le duc; allez, et, si vous le voulez, je vous
accompagnerai.

Les trois jeunes gens se consulterent du regard. A ce moment, Bussy
entra dans la salle et vint embrasser ses amis.

--Eh! dit-il, vous etes bien en retard! Mais qu'est-ce que j'entends?
Son Altesse qui propose d'aller se faire tuer au Louvre comme Cesar
dans le senat de Rome! Songez donc que chacun de MM. les mignons
emporterait volontiers un petit morceau de monseigneur sous son
manteau.

--Mais, cher ami, nous voulons nous frotter un peu a ces messieurs.

Bussy se mit a rire.

--Eh! eh! dit-il, on verra, on verra.

Le duc le regarda tres-attentivement.

--Allons au Louvre, fit Bussy; mais nous seulement: monseigneur
restera dans son jardin a abattre des tetes de pavot.

Francois feignit de rire tres-joyeusement. Le fait est qu'au fond il
se trouvait heureux de n'avoir plus la corvee a faire.

Les Angevins se parerent superbement. C'etaient de fort grands
seigneurs, qui mangeaient volontiers en soie, velours et
passementerie, le revenu des terres paternelles.

Leur reunion etait un melange d'or, de pierreries et de brocart, qui,
sur le chemin, fit crier noel au populaire, dont le flair infaillible
devinait, sous ces beaux atours, des coeurs embrases de haine pour les
mignons du roi.

Henri III ne voulut pas recevoir ces messieurs de l'Anjou, et ils
attendirent vainement dans la galerie. Ce furent MM. de Quelus,
Maugiron, Schomberg et d'Epernon, qui, saluant avec politesse et
temoignant tous les regrets du monde, vinrent annoncer cette nouvelle
au Angevins.

--Ah! messire, dit Antraguet,--car Bussy s'effacait le plus
possible,--la nouvelle est triste; mais, passant par votre bouche,
elle perd beaucoup de son desagrement.

--Messieurs, dit Schomberg, vous etes la fine fleur de la grace et de
la courtoisie. Vous plait-il que nous metamorphosions cette reception,
qui est manquee, en une petite promenade?

--Oh! messieurs, nous allions vous le demander, dit vivement
Antraguet, a qui Bussy toucha legerement le bras pour lui dire:

--Tais-toi donc, et laisse-les faire.

--Ou irions-nous donc bien? dit Quelus en cherchant.

--Je connais un charmant endroit du cote de la Bastille, fit
Schomberg.

--Messieurs, nous vous suivons, dit Riberac; marchez devant.

En effet, les quatre amis sortirent du Louvre, suivis des quatre
Angevins, et se dirigerent par les quais vers l'ancien enclos des
Tournelles, alors Marche-aux-Chevaux, sorte de place unie, plantee de
quelques arbres maigres, et semee ca et la de barrieres destinees a
arreter les chevaux ou a les attacher.

Chemin faisant, les huit gentilshommes s'etaient pris par le bras, et,
avec mille civilites, s'entretenaient de sujets gais et badins, au
grand ebahissement des bourgeois, qui regrettaient leurs vivat de tout
a l'heure, et disaient que les Angevins venaient de pactiser avec les
pourceaux d'Herode.

On arriva.

Quelus prit la parole.

--Voyez le beau terrain, dit-il; voyez l'endroit solitaire, et comme
le pied tient bien sur ce salpetre.

--Ma foi, oui, repliqua Antraguet en battant plusieurs appels.

--Eh bien, continua Quelus, nous avions pense, ces messieurs et moi,
que vous voudriez bien, un de ces jours, nous accompagner jusqu'ici
pour seconder, tiercer et quarter M. de Bussy, votre ami, qui nous a
fait l'honneur de nous appeler tous quatre.

--C'est vrai, dit Bussy a ses amis stupefaits.

--Il n'en avait rien dit, s'ecria Antraguet.

--Oh! M. de Bussy est un homme qui sait le prix des choses, repartit
Maugiron. Accepteriez-vous, messieurs de l'Anjou?

--Certes, oui, repliquerent les trois Angevins d'une seule voix;
l'honneur est tel, que nous nous en rejouissons.

--C'est a merveille, dit Schomberg en se frottant les mains. Vous
plait-il maintenant que nous nous choisissions l'un l'autre?

--J'aime assez cette methode, dit Riberac avec des yeux ardents... et
alors....

--Non pas, interrompit Bussy, cela n'est pas juste. Nous avons tous
les memes sentiments, donc nous sommes inspires de Dieu; c'est Dieu
qui fait les idees humaines, messieurs, je vous l'assure; eh bien,
laissons a Dieu le soin de nous appareiller. Vous savez d'ailleurs que
rien n'est plus indifferent au cas ou nous conviendrions que le
premier libre charge les autres.

--Et il le faut! et il le faut! s'ecrierent les mignons.

--Alors raison de plus; faisons comme firent les Horaces: tirons au
sort.

--Tirerent-ils au sort? dit Quelus en reflechissant.

--J'ai tout lieu de le croire, repondit Bussy.

--Alors imitons-les.

--Un moment, dit encore Bussy. Avant de connaitre nos antagonistes,
convenons des regles du combat. Il serait malseant que les conditions
du combat suivissent le choix des adversaires.

--C'est simple, fit Schomberg; nous nous battrons jusqu'a ce que mort
s'ensuive, comme a dit M. de Saint-Luc.

--Sans doute; mais comment nous battrons-nous?

--Avec l'epee et la dague, dit Bussy; nous sommes tous exerces.

--A pied? dit Quelus.

--Eh! que voulez-vous faire d'un cheval? On n'a pas les mouvements
libres.

--A pied, soit.

--Quel jour?

--Mais le plus tot possible.

--Non, dit d'Epernon; j'ai mille choses a regler, un testament a
faire; pardon, mais je prefere attendre... Trois ou six jours nous
aiguiseront l'appetit.

--C'est parler en brave, dit Bussy assez ironiquement.

--Est-ce convenu?

--Oui. Nous nous entendrons toujours a merveille.

--Alors tirons au sort, dit Bussy.

--Un moment, fit Antraguet; je propose ceci: divisons le terrain en
cens impartiaux. Comme les noms vont sortir au hasard deux par deux,
coupons quatre compartiments sur le terrain pour chacune des quatre
paires.

--Bien dit.

--Je propose, pour le numero 1, le carre long entre deux tilleuls...
Il y a belle place.

--Accepte.

--Mais le soleil?

--Tant pis pour le second de la paire; il sera tourne a l'est.

--Non pas, messieurs, ce serait injuste, dit Bussy. Tuons-nous, mais
ne nous assassinons pas. Decrivons un demi-cercle et opposons-nous
tous a la lumiere; que le soleil nous frappe de profil.

Bussy montra la position, qui fut acceptee; puis on tira les noms.

Schomberg sortit le premier, Riberac le second. Ils furent designes
pour la premiere paire.

Quelus et Antraguet Furent les seconds.

Livarot et Maugiron les troisiemes. Au nom de Quelus, Bussy, qui
croyait l'avoir pour champion, fronca le sourcil.

D'Epernon, se voyant forcement accouple a Bussy, palit, et fut oblige
de se tirer la moustache pour rappeler quelques couleurs a ses joues.

--Maintenant, messieurs, dit Bussy, jusqu'au jour du combat, nous nous
appartenons les uns aux autres.--C'est a la vie a la mort; nous sommes
amis. Voulez-vous bien accepter un diner a l'hotel Bussy?

Tous saluerent en signe d'assentiment, et revinrent chez Bussy, ou un
somptueux festin les reunit jusqu'au matin.




CHAPITRE XXIV

OU CHICOT S'ENDORT.


Toutes ces dispositions des Angevins avaient ete remarquees par le roi
d'abord et par Chicot. Henri s'agitait dans l'interieur du Louvre,
attendant impatiemment que ses amis revinssent de leur promenade avec
messieurs de l'Anjou.

Chicot avait suivi de loin la promenade, examine en connaisseur ce que
personne ne pouvait comprendre aussi bien que lui, et, apres s'etre
convaincu des intentions de Bussy et de Quelus, il avait rebrousse
chemin vers la demeure de Monsoreau.

C'etait un homme ruse que Monsoreau; mais, quant a duper Chicot, il
n'y pouvait pretendre. Le Gascon lui apportait force compliments de
condoleance de la part du roi; comment ne pas le recevoir a merveille?

Chicot trouva Monsoreau couche. La visite de la veille avait brise
tous les ressorts de cette organisation a peine reconstruite; et Remy,
une main sur son menton, guettait avec depit les premieres atteintes
de la fievre qui menacait de ressaisir sa victime.

Neanmoins Monsoreau put soutenir la conversation, et dissimuler assez
habilement sa colere contre le duc d'Anjou pour que tout autre que
Chicot ne l'eut pas soupconnee. Mais plus il etait discret et reserve,
plus le Gascon decouvrait sa pensee.

--En effet, se disait-il, un homme ne peut etre si passionne pour M.
d'Anjou sans qu'il y ait quelque chose sous jeu.

Chicot, qui se connaissait en malades, voulut savoir egalement si la
fievre du comte n'etait pas une comedie a l'instar de celle qu'avait
jouee naguere Nicolas David.

Mais Remy ne trompait pas; et, a la premiere pulsation du pouls de
Monsoreau:

--Celui-la est malade reellement, pensa Chicot, et ne peut rien
entreprendre. Il reste M. de Bussy; voyons un peu de quoi il est
capable.

Et il courut a l'hotel de Bussy, qu'il trouva tout eblouissant de
lumieres, tout embaume de vapeurs qui eussent fait pousser a Gorenflot
des exclamations de joie.

--Est-ce que M. de Bussy se marie? demanda-t-il a un laquais.

--Non, monsieur, repliqua celui-ci, M. de Bussy se reconcilie avec
plusieurs seigneurs de la cour, et on celebre cette reconciliation par
un repas; fameux repas, allez.

--A moins qu'il ne les empoisonne, ce dont je le sais incapable, pensa
Chicot, Sa Majeste est encore en surete de ce cote-la.

Il retourna au Louvre, et apercut Henri qui se promenait dans une
salle d'armes en maugreant. Il avait envoye trois courriers a Quelus,
et, comme ces gens ne comprenaient pas pourquoi Sa Majeste etait dans
l'inquietude, ils s'etaient arretes tout simplement chez M. de Birague
le fils, ou tout homme aux livrees du roi trouvait toujours un verre
plein, un jambon entame et des fruits confits.

C'etait la methode de Birague pour demeurer en faveur.

Chicot apparaissant a la porte du cabinet, Henri poussa une grande
exclamation.

--Oh! cher ami, dit-il, sais-tu ce qu'ils sont devenus?

--Qui cela? tes mignons?

--Helas! oui, mes pauvres amis.

--Ils doivent etre bien bas en ce moment, repliqua Chicot.

--On me les aurait tues? s'ecria Henri en se redressant la menace dans
les yeux; ils seraient morts!

--Morts, j'en ai peur....

--Tu le sais et tu ris, paien!

--Attends donc, mon fils; morts, oui; mais morts ivres.

--Ah! bouffon... que tu m'as fait du mal! Mais pourquoi calomnies-tu
ces gentilshommes?

--Je les glorifie, au contraire.

--Tu railles toujours... Voyons, du serieux, je t'en supplie; sais tu
qu'ils sont sortis avec les Angevins?

--Pardieu! si je le sais.

--Eh bien qu'est-il resulte?

--Eh bien, il est resulte ce que je t'ai dit: ils sont morts ivres, ou
peu s'en faut.

--Mais Bussy, Bussy!

--Bussy les soule, c'est un homme bien dangereux.

--Chicot, par grace!

-- Eh bien, oui, Bussy leur donne a diner, a tes amis; est-ce que tu
trouves cela bien, toi?

--Bussy leur donne a diner! Oh! c'est impossible; des ennemis jures!

--Justement; s'ils etaient amis, ils n'eprouveraient pas le besoin de
s'enivrer ensemble. Ecoute, as-tu de bonnes jambes?

--Que veux-tu dire?

--Irais-tu bien jusqu'a la riviere?

--J'irais jusqu'au bout du monde pour etre temoin d'une chose
pareille.

--Eh bien, va seulement jusqu'a l'hotel Bussy, tu verras ce prodige.

--Tu m'accompagnes?

--Merci, j'en arrive.

--Mais enfin, Chicot....

--Oh! non, non, tu comprends que moi qui ai vu, je n'ai pas besoin de
me convaincre; mes jambes sont diminuees de trois pouces a force de me
rentrer dans le ventre. Si j'allais jusque-la, elles commenceraient au
genou. Va, mon fils, va.

Le roi lui lanca un regard de colere.

--Tu es bien bon, dit Chicot, de te faire de la bile pour ces gens-la!
Ils rient, festinent et font de l'opposition a ton gouvernement.
Reponds a toutes ces choses en philosophe: ils rient, rions; ils
dinent, fais-nous servir quelque chose de bon et de chaud; ils font de
l'opposition, viens nous coucher apres souper.

Le roi ne put s'empecher de sourire.

--Tu peux te flatter d'etre un vrai sage, dit Chicot. Il y a eu, en
France, des rois chevelus, un roi hardi, un roi grand, des rois
paresseux: je suis sur que l'on t'appellera Henri le patient... Ah!
mon fils, c'est une si belle vertu... quand on n'en a pas d'autre!

--Trahi! se dit le roi, trahi... Ces gens-la n'ont pas meme des moeurs
de gentilshommes.

--Ah ca! tu es inquiet de tes amis, s'ecria Chicot en poussant le roi
vers la salle dans laquelle on venait de servir le souper; tu les
plains comme s'ils etaient morts; et, lorsqu'on te dit qu'ils ne sont
pas morts, tu pleures et tu t'inquietes encore... Henri, tu geins
toujours.

--Vous m'impatientez, monsieur Chicot.

--Voyons, aimerais-tu mieux qu'ils eussent chacun sept ou huit grands
coups de rapiere dans l'estomac? sois donc consequent.

--J'aimerais a pouvoir compter sur des amis, dit Henri d'une voix
sombre.

--Oh! ventre-de-biche! repondit Chicot, compte sur moi, je suis la,
mon fils; seulement, nourris-moi.--Je veux du faisan... et des
truffes, ajouta-t-il en tendant son assiette.

Henri et son unique ami se coucherent de bonne heure; le roi soupirant
d'avoir le coeur si vide, Chicot essouffle d'avoir l'estomac si plein.

Le lendemain, au petit lever du roi, se presenterent MM. de Quelus,
Schomberg, Maugiron et d'Epernon; l'huissier avait coutume d'ouvrir,
il ouvrit la portiere aux gentilshommes.

Chicot dormait encore; le roi n'avait pu dormir. Il sauta furieux hors
de son lit, et, arrachant les appareils parfumes qui couvraient ses
joues et ses mains:

--Hors d'ici! cria-t-il, hors d'ici!

L'huissier, stupefait, expliqua aux jeunes gens que le roi les
congediait. Ils se regarderent avec une stupeur egale.

--Mais, sire, balbutia Quelus, nous voulions dire a Votre Majeste....

--Que vous n'etes plus ivres, vocifera Henri, n'est-ce pas?

Chicot ouvrit un oeil.

--Pardon, sire, reprit Quelus avec gravite, Votre Majeste fait
erreur....

--Je n'ai pourtant pas bu le vin d'Anjou, moi!

--Ah!... fort bien, fort bien!... dit Quelus en souriant... Je
comprends; oui. Eh bien!....

--Eh bien, quoi?

--Que Votre Majeste demeure seule avec nous, et nous causerons, s'il
lui plait.

--Je hais les ivrognes et les traitres.

--Sire! s'ecrierent d'une commune voix les trois gentilshommes.

--Patience, messieurs, dit Quelus en les arretant; Sa Majeste a mal
dormi, et aura fait de mechants reves. Un mot donnera le reveil
meilleur a notre tres-venere prince.

Cette impertinente excuse, pretee par un sujet a son roi, fit
impression sur Henri. Il devina que des gens assez hardis pour dire de
pareilles choses ne pouvaient avoir rien fait que d'honorable.

--Parlez, dit-il, et soyez bref.

--C'est possible, sire, mais c'est difficile.

--Oui... on tourne longtemps autour de certaines accusations.

--Non, sire, on y va tout droit, fit Quelus en regardant Chicot et
l'huissier comme pour reiterer a Henri sa demande d'une audience
particuliere.

Le roi fit un geste: l'huissier sortit. Chicot ouvrit l'autre oeil, et
dit:

--Ne faites pas attention a moi, je dors comme un boeuf.

Et, refermant ses deux yeux, il se mit a ronfler de tous ses poumons.




CHAPITRE XXV

OU CHICOT S'EVEILLE.


Quand on vit que Chicot dormait si consciencieusement, personne ne
s'occupa de lui. D'ailleurs, on avait assez pris l'habitude de
considerer Chicot comme un meuble de la chambre a coucher du roi.

--Votre Majeste, dit Quelus en s'inclinant, ne sait que la moitie des
choses, et, j'ose le dire, la moitie la moins interessante.
Assurement, et personne de nous n'a l'intention de le nier, assurement
nous avons dine tous chez M. de Bussy, et je dois meme dire, en
l'honneur de son cuisinier, que nous y avons fort bien dine.

--Il y avait surtout d'un certain vin d'Autriche ou de Hongrie, dit
Schomberg, qui, en verite, m'a paru merveilleux.

--Oh! le vilain Allemand, interrompit le roi; il aime le vin, je m'en
etais toujours doute.

--Moi, j'en etais sur, dit Chicot, je l'ai vu vingt fois ivre.

Schomberg se retourna de son cote:

--Ne fais pas attention, mon fils, dit le Gascon, le roi te dira que
je reve tout haut.

Schomberg revint a Henri.

--Ma foi, sire, dit-il, je ne me cache ni de mes amities ni de mes
haines; c'est bon, le bon vin.

--N'appelons pas bonne une chose qui nous fait oublier Notre-Seigneur,
dit le roi d'un ton reserve.

Schomberg allait repondre, ne voulant sans doute pas abandonner si
promptement une si belle cause, quand Quelus lui fit un signe.

--C'est juste, dit Schomberg, continue.

--Je disais donc, sire, reprit Quelus, que, pendant le repas et
surtout avant, nous avons eu les entretiens les plus serieux et les
plus interessants concernant particulierement les interets de Votre
Majeste.

--Nous faisons l'exorde bien long, dit Henri, c'est mauvais signe.

--Ventre-de-biche! que ce Valois est bavard! s'ecria Chicot.

--Oh! oh! maitre Gascon, dit Henri avec hauteur, si vous ne dormez
pas, sortez d'ici.

--Pardieu, dit Chicot, si je ne dors pas, c'est que tu m'empeches de
dormir; ta langue claque comme les cresselles du vendredi saint.

Quelus, voyant qu'on ne pouvait, dans ce logis royal, aborder
serieusement un sujet, si serieux qu'il fut, tant l'habitude avait
rendu tout le monde frivole, soupira, haussa les epaules, et se leva
depite.

--Sire, dit d'Epernon en se dandinant, il s'agit cependant de graves
matieres.

--De graves matieres? repeta Henri.

--Sans doute, si toutefois la vie de huit braves gentilshommes semble
meriter a Votre Majeste la peine qu'on s'en occupe.

--Qu'est-ce a dire? s'ecria le roi.

--C'est a dire que j'attends que le roi veuille bien m'ecouter.

--J'ecoute, mon fils, j'ecoute, dit Henri en posant sa main sur
l'epaule de Quelus.

--Eh bien, je vous disais, sire, que nous avions cause serieusement;
et, maintenant, voici le resultat de nos entretiens: la royaute est
menacee, affaiblie.

--C'est-a-dire que tout le monde semble conspirer contre elle, s'ecria
Henri.

--Elle ressemble, continua Quelus, a ces dieux etranges qui, pareils
aux dieux de Tibere et de Caligula, tombaient en vieillesse sans
pouvoir mourir, et continuaient a marcher dans leur immortalite par le
chemin des infirmites mortelles. Ces dieux, arrives a ce point-la, ne
s'arretent, dans leur decrepitude toujours croissante, que si un beau
devouement de quelque sectateur les rajeunit et les ressuscite. Alors,
regeneres par la transfusion d'un sang jeune, ardent et genereux, ils
recommencent a vivre et redeviennent forts et puissants. Eh bien,
sire, votre royaute est semblable a ces dieux-la, elle ne peut plus
vivre que par des sacrifices.

--Il parle d'or, dit Chicot; Quelus, mon fils, va-t'en precher par les
rues de Paris et je parie un boeuf contre un oeuf que tu eteins
Lincestre, Cahier, Cotton, et meme ce foudre d'eloquence que l'on
nomme Gorenflot.

Henri ne repliqua rien; il etait evident qu'un grand changement se
faisait dans son esprit: il avait d'abord attaque les mignons par des
regards hautains; puis, peu a peu, le sentiment de la verite; ayant
saisi, il redevenait reflechi, sombre, inquiet.

--Allez, dit-il, vous voyez que je vous ecoute, Quelus.

--Sire, reprit celui-ci, vous etes un tres-grand roi; mais vous n'avez
plus d'horizons devant vous; la noblesse vient vous poser des
barrieres au dela desquelles vos yeux ne voient plus rien, si ce n'est
les barrieres, deja grandissantes, qu'a son tour vous pose le peuple.
Eh bien, sire, vous qui etes un vaillant, dites, que fait-on a la
guerre quand un bataillon vient se placer, muraille menacante, a
trente pas d'un autre bataillon? Les laches regardent derriere eux,
et, voyant l'espace libre, ils fuient; les braves baissent la tete et
fondent en avant.

--Eh bien, soit; en avant! s'ecria le roi; par la mordieu! ne suis-je
pas le premier gentilhomme de mon royaume? a-t-on mene plus belles
batailles, je vous le demande, que celles de ma jeunesse? et le siecle
a la fin duquel nous touchons a-t-il beaucoup de noms plus
retentissants que ceux de Jarnac et de Moncontour? En avant donc,
messieurs! et je marcherai le premier, c'est mon habitude, dans la
melee, a ce que je presume.

--Eh bien, oui, sire, s'ecrierent les jeunes gens electrises par cette
belliqueuse demonstration du roi, en avant!

Chicot se mit sur son seant.

--Paix, la-bas, vous autres, dit-il, laissez continuer mon orateur.
Va, Quelus, va, mon fils, tu as deja dit de belles et de bonnes
choses, et il t'en reste encore a dire; continue, mon ami, continue.

--Oui, Chicot, et toi aussi tu as raison, comme cela t'arrive souvent.
Au reste, oui, je continuerai, et pour dire a Sa Majeste que le moment
est venu, pour la royaute, d'agreer un de ces sacrifices dont nous
parlions tout a l'heure. Contre tous ces remparts qui enferment
insensiblement Votre Majeste, quatre hommes vont marcher, surs d'etre
encourages par vous, sire, et d'etre glorifies par la posterite.

--Que dis-tu, Quelus? demanda le roi, les yeux brillants d'une joie
temperee par la sollicitude, quels sont ces quatre hommes?

--Moi et ces messieurs, dit le jeune homme avec le sentiment de fierte
qui grandit tout homme jouant sa vie pour un principe ou pour une
passion; moi et ces messieurs, nous nous devouons, sire.

--A quoi?

--A votre salut.

--Contre qui?

--Contre vos ennemis.

--Des haines de jeunes gens, s'ecria Henri.

--Oh! voila l'expression du prejuge vulgaire, sire; et la tendresse de
Votre Majeste pour nous est si genereuse, qu'elle consent a se
deguiser sous ce trivial manteau; mais nous la reconnaissons. Parlez
en roi, sire, et non en bourgeois de la rue Saint-Denis. Ne feignez
pas de croire que Maugiron deteste Antraguet, que Schomberg est gene
par Livarot, que d'Epernon jalouse Bussy, et que Quelus en veut a
Riberac. Eh! non pas, ils sont tous jeunes, beaux et bons; amis et
ennemis, tous pourraient s'aimer comme freres. Mais ce n'est point une
rivalite d'hommes a hommes qui nous met l'epee a la main, c'est la
querelle de France contre Anjou, la querelle du droit populaire contre
le droit divin; nous nous presentons comme champions de la royaute
dans cette lice ou descendent des champions de la Ligue, et nous
venons vous dire: "Benissez-nous, seigneur; souriez a ceux qui vont
mourir pour vous. Votre benediction les fera peut-etre vaincre, votre
sourire les aidera a mourir."

Henri, suffoque par les larmes, ouvrit ses bras a Quelus et aux
autres. Il les reunit sur son coeur; et ce n'etait pas un spectacle
sans interet, un tableau sans expression, que cette scene ou le male
courage s'alliait aux emotions d'une tendresse profonde, que le
devouement sanctifiait a cette heure.

Chicot, serieux et assombri, Chicot, la main sur son front, regardait
du fond de l'alcove, et cette figure, ordinairement refroidie par
l'indifference ou contractee par le rire du sarcasme, n'etait pas la
moins noble et la moins eloquente des six.

--Ah! mes braves! dit enfin le roi, c'est un beau devouement, c'est
une noble tache, et je suis fier aujourd'hui, non pas de regner sur la
France, mais d'etre votre ami. Toutefois, comme je connais mes
interets mieux que personne, je n'accepterai pas un sacrifice dont le
resultat, glorieux en esperance, me livrerait, si vous veniez a
echouer, entre les mains de mes ennemis. Pour faire la guerre a Anjou,
France suffit, croyez-moi. Je connais mon frere, les Guise et la
Ligue: souvent, dans ma vie, j'ai dompte des chevaux plus fougueux et
plus insoumis.

--Mais, sire, s'ecria Maugiron, des soldats ne raisonnent pas ainsi;
ils ne peuvent faire entrer la mauvaise chance dans l'examen d'une
question de ce genre; question d'honneur, question de conscience, que
l'homme poursuit dans sa conviction sans s'inquieter comment il jugera
dans sa justice.

--Pardonnez-moi, Maugiron, repondit le roi, un soldat peut aller en
aveugle, mais le capitaine reflechit.

--Reflechissez donc, sire, et laissez-nous faire, nous qui ne sommes
que soldats, dit Schomberg; d'ailleurs, je ne connais pas la mauvaise
chance, moi, j'ai toujours du bonheur.

--Ami! ami! interrompit tristement le roi, je n'en puis dire autant,
moi; il est vrai que tu n'as que vingt ans.

--Sire, interrompit Quelus, les paroles obligeantes de Votre Majeste
ne font que redoubler notre ardeur. Quel jour devrons-nous croiser le
fer avec MM. de Bussy, Livarot, Antraguet et Riberac?

--Jamais; je vous le defends absolument. Jamais, entendez-vous bien?

--De grace, sire, excusez-nous, reprit Quelus; le rendez-vous a ete
pris hier, avant le diner, paroles sont dites et nous ne pouvons les
reprendre.

--Excusez-moi, monsieur, repondit Henri, le roi delie des serments et
des paroles, en disant: Je veux ou je ne veux pas; car le roi est la
toute-puissance. Faites dire a ces messieurs que je vous ai menaces de
toute ma colere si vous en venez aux mains; et, pour que vous n'en
doutiez pas vous-memes, je jure de vous exiler si....

--Arretez, sire, dit Quelus: car, si vous pouvez nous relever de nos
paroles, Dieu seul peut vous relever de la votre. Ne jurez donc pas,
car, si pour une pareille cause nous avons merite votre colere, et que
cette colere se traduise par l'exil, nous irons en exil avec joie,
parce que, n'etant plus sur les terres de Votre Majeste, nous pourrons
alors tenir notre parole et rencontrer nos adversaires en pays
etranger.

--Si ces messieurs s'approchent de vous a la distance seulement d'une
portee d'arquebuse, s'ecria Henri, je les fais jeter tous les quatre a
la Bastille.

--Sire, dit Quelus, le jour ou Votre Majeste se conduirait ainsi, nous
irions, nu-pieds et la corde au cou, nous presenter a maitre Laurent
Testu, le gouverneur, pour qu'il nous incarcerat avec ces
gentilshommes.

--Je leur ferai trancher la tete, mordieu! Je suis le roi, j'espere!

--S'il arrivait pareille chose a nos ennemis, sire, nous nous
couperions la gorge au pied de leur echafaud.

Henri garda longtemps le silence, et, relevant ses yeux noirs:

--A la bonne heure, dit-il, voila de bonne et brave noblesse. C'est
bien... Si Dieu ne benissait pas une cause defendue par de tels
gens!....

--Ne sois pas impie... ne blaspheme pas! dit solennellement Chicot en
descendant de son lit et en s'avancant vers le roi. Oui, ce sont la de
nobles coeurs; mais Dieu fait ce qu'il veut, entends-tu, mon maitre.
Allons, fixe un jour a ces jeunes gens. C'est ton affaire, et non de
dicter ses devoirs au Tout-Puissant.

--Oh! mon Dieu! mon Dieu! murmura Henri.

--Sire, nous vous en supplions, dirent les quatre gentilshommes en
inclinant la tete et en pliant le genou.

--Eh bien, soit. En effet, Dieu est juste, il nous doit la victoire;
mais, au surplus, nous saurons la preparer par des voies chretiennes
et judicieuses. Chers amis, souvenez-vous que Jarnac fit ses devotions
avec exactitude avant de combattre la Chataigneraie: c'etait une rude
lame que ce dernier, mais il s'oublia dans les fetes, les festins, il
alla voir des femmes, abominable peche! Bref, il tenta Dieu, qui,
peut-etre, souriait a sa jeunesse, a sa beaute, a sa vigueur, et lui
voulait sauver la vie. Jarnac lui coupa le jarret cependant.
Ecoutez-moi, nous allons entrer en devotions; si j'avais le temps, je
ferais porter vos epees a Rome pour que le saint-pere les benit
toutes... Mais nous avons la chasse de sainte Genevieve qui vaut les
meilleures reliques. Jeunons ensemble, macerons-nous, et sanctifions
le grand jour de la Fete-Dieu; puis le lendemain....

--Ah! sire, merci, merci! s'ecrierent les quatre jeunes gens... c'est
dans huit jours.

Et ils se precipiterent sur les mains du roi, qui les embrassa tous
encore une fois, et rentra dans son oratoire en fondant en larmes.

--Notre cartel est tout redige, dit Quelus; il ne faut qu'y mettre le
jour et l'heure. Ecris, Maugiron, sur cette table... avec la plume du
roi; ecris: "Le lendemain de la Fete-Dieu!"

--Voila qui est fait, repondit Maugiron; quel est le heraut qui
portera cette lettre?

--Ce sera moi, s'il vous plait, dit Chicot en s'approchant; seulement
je veux vous donner un conseil, mes petits: Sa Majeste parle de
jeunes, de macerations et de chasses... c'est merveilleux comme voeu
fait apres une victoire; mais, avant le combat, j'aime mieux
l'efficacite d'une bonne nourriture, d'un vin genereux, d'un sommeil
solitaire de huit heures par jour ou par nuit. Rien ne donne au
poignet la souplesse et le nerf comme une station de trois heures a
table,--sans ivresse du moins.--J'approuve assez le roi sur le
chapitre des amours, cela est trop attendrissant, vous ferez bien de
vous en sevrer.

--Bravo, Chicot! s'ecrierent ensemble les jeunes gens.

--Adieu, mes petits lions, repondit le Gascon, je m'en vais a l'hotel
de Bussy.

Il fit trois pas et revint.

--A propos, dit-il; ne quittez pas le roi pendant ce beau jour de la
Fete-Dieu; n'allez a la campagne ni les uns ni les autres: demeurez au
Louvre comme une poignee de paladins. C'est convenu, hein? Oui; alors
je vais faire votre commission.

Et Chicot, sa lettre a la main, ouvrit l'equerre de ses longues
jambes, et disparut.




CHAPITRE XXVI

LA FETE-DIEU.


Pendant ces huit jours, les evenements se preparerent, comme une
tempete se prepare au fond des cieux dans les jours calmes et lourds
de l'ete.

Monsoreau, remis sur pied apres quarante-huit heures de fievre,
s'occupa de guetter lui-meme son larron d'honneur; mais, comme il ne
decouvrit personne, il demeura plus convaincu que jamais de
l'hypocrisie du duc d'Anjou et de ses mauvaises intentions au sujet de
Diane.

Bussy ne discontinua pas ses visites de jour a la maison du grand
veneur. Seulement il fut averti par Remy des frequents espionnages du
convalescent, et s'abstint de venir la nuit par la fenetre!

Chicot faisait deux parts de son temps:

L'une etait consacree a son maitre bien-aime Henri de Valois, qu'il
quittait le moins possible, le surveillant comme fait une mere de son
enfant.

L'autre etait pour son tendre ami Gorenflot, qu'il avait determine a
grand'peine, depuis huit jours, a retourner a sa cellule, ou il
l'avait reconduit et ou il avait recu de l'abbe, messire Joseph
Foulon, le plus charmant accueil.

A cette premiere visite, on avait fort parle de la piete du roi; et le
prieur paraissait on ne peut plus reconnaissant a Sa Majeste de
l'honneur qu'elle faisait a l'abbaye en la visitant. Cet honneur etait
meme plus grand qu'on ne s'y etait attendu d'abord: Henri, sur la
demande du venerable abbe, avait consenti a passer la journee et la
nuit en retraite dans un couvent.

Chicot confirma l'abbe dans cette esperance, a laquelle il n'osait
s'arreter, et, comme on savait que Chicot avait l'oreille du roi, on
l'invita fort a revenir, ce que Chicot promit de faire. Quant a
Gorenflot, il grandit de dix coudees aux yeux des moines. C'etait, en
effet, un coup de partie a lui d'avoir ainsi capte toute la confiance
de Chicot; Machiavel, de politique memoire, n'eut pas mieux fait.

Invite a revenir, Chicot revint; et, comme avec lui, dans ses poches,
sous son manteau, dans ses larges bottes, il apportait des flacons de
vins des crus les plus rares et les plus recherches, frere Gorenflot
le recevait encore mieux que messire Joseph Foulon.

Alors il s'enfermait des heures entieres dans la cellule du moine,
partageant, au dire general, ses etudes et ses extases. L'avant-veille
de la Fete-Dieu, il passa meme la nuit tout entiere dans le couvent;
le lendemain, le bruit courait a l'abbaye que Gorenflot avait
determine Chicot a prendre la robe.

Quant au roi, il donnait, pendant ce temps, de bonnes lecons d'escrime
a ses amis, cherchant avec eux des coups nouveaux, et s'etudiant
surtout a exercer d'Epernon, a qui le sort avait donne un si rude
adversaire, et que l'attente du jour decisif preoccupait fort
visiblement.

Quelqu'un qui eut parcouru la ville a de certaines heures de la nuit
eut rencontre, dans le quartier Sainte-Genevieve, les moines etranges
dont nos premiers chapitres ont fourni quelques descriptions, et qui
ressemblaient beaucoup plus a des reitres qu'a des frocards. Enfin
nous pourrions ajouter, pour completer le tableau que nous avons
commence d'esquisser; nous pourrions ajouter, disons-nous, que l'hotel
de Guise etait devenu, a la fois, l'antre le plus mysterieux et le
plus turbulent, le plus peuple au dedans et le plus desert au dehors
qu'il se puisse voir; que des conciliabules se tenaient, chaque soir,
dans la grande salle, apres qu'on avait eu soin de fermer
hermetiquement les jalousies, et que ces conciliabules etaient
precedes de diners auxquels on n'invitait que des hommes et que
presidait cependant madame de Montpensier.

Ces sortes de details, que nous trouvons dans les memoires du temps,
nous sommes force de les donner a nos lecteurs, attendu qu'ils ne les
trouveraient pas dans les archives de la police. En effet, la police
de ce benin regne ne soupconnait meme pas ce qui se tramait, quoique
le complot, comme on le pourra voir, fut d'importance, et les dignes
bourgeois qui faisaient leur ronde nocturne, salade en tete et
hallebarde au poing, ne le soupconnaient pas plus qu'elle, n'etant
point gens a deviner d'autres dangers que ceux qui resultent du feu,
des voleurs, des chiens enrages et des ivrognes querelleurs.

De temps en temps, quelque patrouille s'arretait bien devant l'hotel
de la Belle-Etoile, rue de l'Arbre-Sec; mais maitre la Huriere etait
connu pour un si zele catholique, que l'on ne doutait point que le
grand bruit qui se menait chez lui ne fut mene pour la plus grande
gloire de Dieu.

Voila dans quelles conditions la ville de Paris atteignit, jour par
jour, le matin de cette grande solennite abolie par le gouvernement
constitutionnel, et qu'on appelle la Fete-Dieu.

Le matin de ce grand jour, il faisait un temps superbe, et les fleurs
qui jonchaient les rues envoyaient au loin leurs parfums embaumes. Ce
matin, disons-nous, Chicot qui, depuis quinze jours, couchait
assidument dans la chambre du roi, reveilla Henri de bonne heure;
personne n'etait encore entre dans la chambre royale.

--Ah! mon pauvre Chicot, s'ecria Henri, foin de toi! Je n'ai jamais vu
homme plus mal choisir son temps. Tu me tires du plus doux songe que
j'aie fait de ma vie.

--Et que revais-tu donc, mon fils? demanda Chicot.

--Je revais que Quelus avait transperce Antraguet d'un coup de
seconde, et qu'il nageait, ce cher ami, dans le sang de son
adversaire. Mais voici le jour. Allons prier le Seigneur que mon reve
se realise. Appelle, Chicot, appelle!

--Que veux-tu donc?

--Mon cilice et mes verges.

--Tu n'aimerais pas mieux un bon dejeuner? demanda Chicot.

--Paien, dit Henri, qui veux entendre la messe de la Fete-Dieu
l'estomac plein!

--C'est juste.

--Appelle, Chicot, appelle!

--Patience, dit Chicot, il est huit heures a peine, et tu as le temps
de te fustiger jusqu'a ce soir. Causons premierement: veux-tu causer
avec ton ami? tu ne t'en repentiras pas, Valois, foi de Chicot.

--Eh bien, causons, dit Henri; mais fais vite.

--Comment divisons-nous notre journee, mon fils?

--En trois parties.

--En l'honneur de la sainte Trinite, tres-bien. Voyons ces trois
parties.

--D'abord la messe a Saint-Germain-l'Auxerrois.

--Bien.

--Au retour au Louvre, la collation.

--Tres-bien!

--Puis processions de penitents par les rues, en s'arretant, pour
faire des stations, dans les principaux couvents de Paris, en
commencant par les Jacobins et en finissant par Sainte-Genevieve, ou
j'ai promis au prieur de faire retraite jusqu'au lendemain dans la
cellule d'une espece de saint qui passera la nuit en prieres pour
assurer le succes de nos armes.

--Je le connais.

--Le saint?

--Parfaitement.

--Tant mieux, tu m'accompagneras, Chicot; nous prierons ensemble.

--Oui, sois tranquille.

--Alors, habille-toi et viens.

--Attends donc!

--Quoi?

--J'ai encore quelques details a te demander.

--Ne peux-tu les demander tandis qu'on m'accommodera?

--J'aime mieux te les demander tandis que nous sommes seuls.

--Fais donc vite, le temps se passe.

--Ta cour, que fait-elle?

--Elle me suit.

--Ton frere?

--Il m'accompagne.

--Ta garde?

--Les gardes francaises m'attendent avec Crillon au Louvre; les
Suisses m'attendent a la porte de l'abbaye.

--A merveille! dit Chicot, me voila renseigne.

--Je puis donc appeler?

--Appelle.

Henri frappa sur un timbre.

--La ceremonie sera magnifique, continua Chicot.

--Dieu nous en saura gre, je l'espere.

--Nous verrons cela demain. Mais, dis moi, Henri, avant que personne
n'entre, tu n'as rien autre chose a me dire?

--Non. Ai-je oublie quelque detail du ceremonial?

--Ce n'est pas de cela que je te parle.

--De quoi me parles-tu donc?

--De rien.

Mais tu me demandes....

--S'il est bien arrete que tu vas a l'abbaye Sainte-Genevieve?

--Sans doute.

--Et que tu y passes la nuit?

--Je l'ai promis.

--Eh bien, si tu n'as rien a me dire, mon fils, je te dirai moi, que
ce ceremonial ne me convient pas, a moi.

--Comment?

--Non, et quand nous aurons dine....

--Quand nous aurons dine?

--Je te ferai part d'une autre disposition que j'ai imaginee.

--Soit, j'y consens.

--Tu n'y consentirais pas, mon fils, que ce serait encore la meme
chose.

--Que veux-tu dire?

--Chut! voici ton service qui entre dans l'antichambre.

En effet, les huissiers ouvrirent les portieres, et l'on vit paraitre
le barbier, le parfumeur et le valet de chambre de Sa Majeste, qui,
s'emparant du roi, se mirent a executer conjointement, sur son auguste
personne, une de ces toilettes que nous avons decrites dans le
commencement de cet ouvrage.

Lorsque la toilette de Sa Majeste fut aux deux tiers, on annonca Son
Altesse monseigneur le duc d'Anjou.

Henri se retourna de son cote, preparant son meilleur sourire pour le
recevoir.

Le duc etait accompagne de M. de Monsoreau, de d'Epernon et Aurilly.

D'Epernon et d'Aurilly resterent en arriere.

Henri, a la vue du comte encore pale et dont la mine etait plus
effrayante que jamais, ne put retenir un mouvement de surprise.

Le duc s'apercut de ce mouvement, qui n'echappa point non plus au
comte.

--Sire, dit le duc, c'est M. de Monsoreau qui vient presenter ses
hommages a Votre Majeste.

--Merci, monsieur, dit Henri; et je suis d'autant plus touche de votre
visite que vous avez ete bien blesse, n'est-ce pas?

--Oui, sire.

--A la chasse, m'a-t-on dit.

--A la chasse, sire.

--Mais vous allez mieux a present, n'est-ce pas?

--Je suis retabli.

--Sire, dit le duc d'Anjou, ne vous plairait-il pas qu'apres nos
devotion faites, M. le comte de Monsoreau nous allat preparer une
belle chasse dans les bois de Compiegne?

--Mais, dit Henri, ne savez-vous pas que demain?....

Il allait dire: "quatre de mes amis se rencontrent avec quatre des
votres;" mais il se rappela que le secret avait du etre garde, et il
s'arreta.

--Je ne sais rien, sire, reprit le duc d'Anjou, et si Votre Majeste
veut m'informer....

--Je voulais dire, reprit Henri, que, passant la nuit prochaine en
devotions a l'abbaye Sainte-Genevieve, je ne serais peut-etre pas pret
pour demain; mais que M. le comte parte toujours: si ce n'est demain,
ce sera apres-demain que la chasse aura lieu.

--Vous entendez? dit le duc a Monsoreau, qui s'inclina.

--Oui, monseigneur, repondit le comte.

En ce moment entrerent Schomberg et Quelus; le roi les recut a bras
ouverts.

--Encore un jour! dit Quelus en saluant le roi.

--Mais plus qu'un jour, heureusement! dit Schomberg.

Pendant ce temps, Monsoreau disait, de son cote, au duc:

--Vous me faites exiler, a ce qu'il parait, monseigneur.

--Le devoir d'un grand veneur n'est-il point de preparer les chasses
du roi? dit en riant le duc.

--Je m'entends, repondit Monsoreau, et je vois ce que c'est. C'est ce
soir qu'expire le huitieme jour de delai que Votre Altesse m'a
demande, et Votre Altesse prefere m'envoyer a Compiegne que de tenir
sa promesse. Mais, que Votre Altesse y prenne garde; d'ici a ce soir,
je puis, d'un seul mot....

Francois saisit le comte par le poignet.

--Taisez-vous, dit-il, car, au contraire, je la tiens cette promesse
que vous reclamez.

--Expliquez-vous.

--Votre depart pour la chasse sera connu de tout le monde, puisque
l'ordre est officiel.

--Eh bien?

--Eh bien, vous ne partirez pas; mais vous vous cacherez aux environs
de votre maison. Alors, vous croyant parti, viendra l'homme que vous
voulez connaitre; le reste vous regarde, car je ne me suis engage a
rien autre chose, ce me semble.

--Ah! ah! si cela se fait ainsi! dit Monsoreau.

--Vous avez ma parole, dit le duc.

--J'ai mieux que cela, monseigneur, j'ai votre signature.

--Eh! oui, mordieu, je le sais bien.

Et le duc s'eloigna de Monsoreau pour se rapprocher de son frere;
Aurilly toucha le bras de d'Epernon.

--C'est fait, dit-il.

--Quoi? qu'y a-t-il de fait?

--M. de Bussy ne se battra point demain.

--M. de Bussy ne se battra point demain?

--J'en reponds.

--Et qui l'en empechera?

--Qu'importe! pourvu qu'il ne se batte point.

--Si cela arrive, mon cher sorcier, il y a mille ecus pour vous.

--Messieurs, dit Henri qui venait d'achever sa toilette, a
Saint-Germain-l'Auxerrois!

--Et de la a l'abbaye Sainte-Genevieve? demanda le duc.

--Certainement, repondit le roi.

--Comptez la-dessus, dit Chicot en bouclant le ceinturon de sa
rapiere.

Et Henri passa dans la galerie, ou toute sa cour l'attendait.




CHAPITRE XXVII

LEQUEL AJOUTERA ENCORE A LA CLARTE DU CHAPITRE PRECEDENT.


La veille au soir, quand tout avait ete decide et arrete entre les
Guise et les Angevins, M. de Monsoreau etait rentre chez lui et y
avait trouve Bussy.

Alors, songeant que ce brave gentilhomme, auquel il portait toujours
une grande amitie, pouvait, n'etant prevenu de rien, se compromettre
cruellement le lendemain, il l'avait pris a part.

--Mon cher comte, lui avait-il dit, voudriez-vous bien me permettre de
vous donner un conseil?

--Comment donc! avait repondu Bussy, je vous en prie, faites.

--A votre place, je m'absenterais demain de Paris.

--Moi! Et pourquoi cela?

--Tout ce que je puis vous dire, c'est que votre absence vous
sauverait, selon toute probabilite, d'un grand embarras.

--D'un grand embarras? reprit Bussy regardant le comte jusqu'au fond
des yeux, et lequel?

--Ignorez-vous ce qui doit se passer demain?

--Completement.

--Sur l'honneur?

--Foi de gentilhomme.

--M. d'Anjou ne vous a rien confie?

--Rien. M. d'Anjou ne me confie que les choses qu'il peut dire tout
haut, et j'ajouterai presque qu'il peut dire a tout le monde.

--Eh bien, moi qui ne suis pas le duc d'Anjou, moi qui aime mes amis
pour eux et non pour moi, je vous dirai, mon cher comte, qu'il se
prepare pour demain des evenements graves, et que les partis d'Anjou
et de Guise meditent un coup dont la decheance du roi pourrait bien
etre le resultat.

Bussy regarda M. de Monsoreau avec une certaine defiance; mais sa
figure exprimait la plus entiere franchise, et il n'y avait point a se
tromper a cette expression.

--Comte, lui repondit-il, je suis au duc d'Anjou, vous le savez,
c'est-a-dire que ma vie et mon epee lui appartiennent. Le roi, contre
lequel je n'ai jamais rien ostensiblement entrepris, me garde rancune,
et n'a jamais manque l'occasion de me dire ou de me faire une chose
blessante. Et demain meme,--Bussy baissa la voix,--je vous dis cela,
mais je le dis a vous seul, comprenez-vous bien? demain je vais
risquer ma vie pour humilier Henri de Valois dans la personne de ses
favoris.

--Ainsi, demanda Monsoreau, vous etes resolu a subir toutes les
consequences de votre attachement au duc d'Anjou?

--Oui.

--Vous savez ou cela vous entraine, peut-etre?

--Je sais ou je compte m'arreter; quelque motif que j'aie de me
plaindre du roi, jamais je ne leverai la main sur l'oint du Seigneur;
je laisserai faire les autres, et je suivrai, sans frapper et sans
provoquer personne, M. le duc d'Anjou, afin de le defendre en cas de
peril.

M. de Monsoreau reflechit un instant, et, posant sa main sur l'epaule
de Bussy:

--Cher comte, lui dit-il, le duc d'Anjou est un perfide, un lache, un
traitre, capable, sur une jalousie ou une crainte, de sacrifier son
serviteur le plus fidele, son ami le plus devoue; cher comte,
abandonnez-le, suivez le conseil d'un ami, allez passer la journee de
demain dans votre petite maison de Vincennes, allez ou vous voudrez,
mais n'allez pas a la procession de la Fete-Dieu.

Bussy le regarda fixement.

--Mais pourquoi suivez-vous le duc d'Anjou vous-meme? repliqua-t-il.

--Parce que, pour des choses qui interessent mon honneur, repondit le
comte, j'ai besoin de lui quelque temps encore.

--Eh bien, c'est comme moi, dit Bussy; pour des choses qui interessent
aussi mon honneur, je suivrai le duc.

Le comte de Monsoreau serra la main de Bussy, et tous deux se
quitterent.

Nous avons dit, dans le chapitre precedent, ce qui se passa le
lendemain, au lever du roi.

Monsoreau rentra chez lui, et annonca a sa femme son depart pour
Compiegne; en meme temps, il donna l'ordre de faire tous les
preparatifs de ce depart.

Diane entendit la nouvelle avec joie. Elle savait de son mari le duel
futur de Bussy et d'Epernon; mais d'Epernon etait celui des mignons du
roi qui avait la moindre reputation de courage et d'adresse: elle
n'avait donc qu'une crainte melee d'orgueil en songeant au combat du
lendemain.

Bussy s'etait presente des le matin chez le duc d'Anjou et l'avait
accompagne au Louvre, tout en se tenant dans la galerie. Le duc le
prit en revenant de chez son frere, et tout le cortege royal
s'achemina vers Saint-Germain-l'Auxerrois.

En voyant Bussy si franc, si loyal, si devoue, le prince avait eu
quelques remords; mais deux choses combattaient en lui les bonnes
dispositions: le grand empire que Bussy avait pris sur lui, comme
toute nature puissante sur une nature faible, et qui lui inspirait la
crainte que, tout en se tenant debout pres de son trone, Bussy ne fut
le veritable roi; puis, l'amour de Bussy pour madame de Monsoreau,
amour qui eveillait toutes les tortures de la jalousie au fond du
coeur du prince.

Cependant il s'etait dit, car Monsoreau lui inspirait, de son cote,
des inquietudes presque aussi grandes que Bussy, cependant il s'etait
dit:

--Ou Bussy m'accompagnera, et, en me secondant par son courage, fera
triompher ma cause, et alors, si j'ai triomphe, peu m'importe! ce que
dira et ce que fera le Monsoreau; ou Bussy m'abandonnera, et alors je
ne lui dois plus rien, et je l'abandonne a mon tour.

Le resultat de cette double reflexion dont Bussy etait l'objet,
faisait que le prince ne quittait pas un instant des yeux le jeune
homme. Il le vit, avec son visage calme et souriant, entrer a
l'eglise, apres avoir galamment cede le pas a M. d'Epernon, son
adversaire, et s'agenouiller un peu en arriere.

Le prince fit alors signe a Bussy de se rapprocher de lui. Dans la
position ou il se trouvait, il etait oblige de tourner completement la
tete, tandis qu'en le faisant mettre a sa gauche, il n'avait besoin
que de tourner les yeux.

La messe etait commencee depuis un quart d'heure a peu pres, quand
Remy entra dans l'eglise et vint s'agenouiller pres de son maitre. Le
duc tressaillit a l'apparition du jeune medecin, qu'il savait etre
confident des secretes pensees de Bussy.

En effet, au bout d'un instant, apres quelques paroles echangees tout
bas, Remy glissa un billet au comte.

Le prince sentit un frisson passer dans ses veines: une petite
ecriture fine et charmante formait la suscription de ce billet.

--C'est d'elle, dit-il; elle lui annonce que son mari quitte Paris.

Bussy glissa le billet dans le fond de son chapeau, l'ouvrit et lut.

Le prince ne voyait plus le billet; mais il voyait le visage de Bussy,
que dorait un rayon de joie et d'amour.

--Ah! malheur a toi si tu ne m'accompagnes pas! murmura-t-il.

Bussy porta le billet a ses levres et le glissa sur son coeur.

Le duc regarda autour de lui. Si Monsoreau eut ete la, peut-etre le
duc n'eut-il pas eu la patience d'attendre le soir pour lui nommer
Bussy.

La messe finie, on reprit le chemin du Louvre, ou une collation
attendait le roi dans ses appartements et les gentilshommes dans la
galerie. Les Suisses etaient en haie a partir de la porte du Louvre;
Crillon et les gardes francaises etaient ranges dans la cour.

Chicot ne perdait pas plus le roi de vue que le duc d'Anjou ne perdait
Bussy.

En entrant au Louvre, Bussy s'approcha du duc.

--Pardon, monseigneur, fit-il en s'inclinant; je desirerais dire deux
mots a Votre Altesse.

--Presses? demanda le duc.

--Tres-presses, monseigneur.

--Ne pourras-tu me les dire pendant la procession? nous marcherons a
cote l'un de l'autre.

--Monseigneur m'excusera; mais je l'arretais justement pour lui
demander la permission de ne pas l'accompagner.

--Comment cela? demanda le duc d'une voix dont il ne put completement
dissimuler l'alteration.

--Monseigneur, demain est un grand jour, Votre Altesse le sait,
puisqu'il doit vider la querelle entre l'Anjou et la France; je
desirerais donc me retirer dans ma petite maison de Vincennes, et y
faire retraite toute la journee.

--Ainsi, tu ne viens pas a la procession ou vient la cour, ou vient le
roi?

--Non, monseigneur, avec la permission toutefois de Votre Altesse.

--Tu ne me rejoindras pas meme a Sainte-Genevieve?

--Monseigneur, je desire avoir toute la journee a moi.

--Mais cependant, dit le duc, si une occasion se presente, dans le
courant de la journee, ou j'aie besoin de mes amis!....

--Comme monseigneur n'en aurait besoin, dit-il, que pour tirer l'epee
contre son roi, je lui demande doublement conge, repondit Bussy: mon
epee est engagee contre M. d'Epernon.

Monsoreau avait dit la veille au prince qu'il pouvait compter sur
Bussy. Tout etait donc change depuis la veille, et ce changement
venait du billet apporte par le Haudoin a l'eglise.

--Ainsi, dit le duc les dents serrees, tu abandonnes ton seigneur et
maitre, Bussy?

--Monseigneur, dit Bussy, l'homme qui joue sa vie le lendemain dans un
duel acharne, sanglant, mortel, comme sera le notre, je vous en
reponds, celui-la n'a plus qu'un seul maitre, et c'est ce maitre-la
qui aura mes dernieres devotions.

--Tu sais qu'il s'agit pour moi du trone, et tu me quittes!

--Monseigneur, j'ai assez travaille pour vous; je travaillerai encore
assez demain; ne me demandez pas plus que ma vie.

--C'est bien! repliqua le duc d'une voix sourde; vous etes libre,
allez, monsieur de Bussy.

Bussy, sans s'inquieter de cette froideur soudaine, salua le prince,
descendit l'escalier du Louvre, et, une fois hors du palais,
s'achemina vivement vers sa maison.

Le duc appela Aurilly.

Aurilly parut.

--Eh bien, monseigneur? demanda le joueur de luth.

--Eh bien, il s'est condamne lui-meme.

--Il ne vous suit pas?

--Non.

--Il va au rendez-vous du billet?

--Oui.

--Alors c'est pour ce soir?

--C'est pour ce soir.

--M. de Monsoreau est-il prevenu?

--Du rendez-vous, oui; de l'homme qu'il trouvera au rendez-vous, pas
encore.

--Ainsi vous etes decide a sacrifier le comte?

--Je suis decide a me venger, dit le prince. Je ne crains plus qu'une
chose maintenant.

--Laquelle?

--C'est que le Monsoreau ne se fie a sa force et a son adresse, et que
Bussy ne lui echappe.

--Que monseigneur se rassure.

--Comment?

--M. de Bussy est-il bien decidement condamne?

--Oui, mordieu! Un homme qui me tient en tutelle, qui me prend ma
volonte et qui en fait sa volonte; qui me prend ma maitresse et qui en
fait la sienne; une espece de lion dont je suis moins le maitre que le
gardien. Oui, oui, Aurilly, il est condamne sans appel, sans
misericorde.

--Eh bien, comme je vous le disais, que monseigneur se rassure: s'il
echappe a un Monsoreau, il n'echappera point a un autre.

--Et quel est cet autre?

--Monseigneur m'ordonne de le nommer?

--Oui, je te l'ordonne.

--Cet autre est M. d'Epernon.

--D'Epernon! d'Epernon; qui doit se battre contre lui demain?

--Oui, monseigneur.

--Conte-moi donc cela.

Aurilly allait commencer le recit demande, quand on appela le duc. Le
roi etait a table, et il s'etonnait de n'y pas voir le duc d'Anjou, ou
plutot Chicot venait de lui faire observer cette absence, et le roi
demandait son frere.

--Tu me conteras tout cela a la procession, dit le duc.

Et il suivit l'huissier qui l'appelait.

Maintenant, que nous n'aurons pas le loisir, preoccupe que nous serons
d'un plus grand personnage, de suivre le duc et Aurilly dans les rues
de Paris, disons a nos lecteurs ce qui s'etait passe entre d'Epernon
et le joueur de luth.

Le matin, vers le point du jour, d'Epernon s'etait presente a l'hotel
d'Anjou, et avait demande a parler a Aurilly.

Depuis longtemps, le gentilhomme connaissait le musicien. Ce dernier
avait ete appele a lui enseigner le luth, et plusieurs fois l'eleve et
le maitre s'etaient reunis pour racler la basse ou pincer la viole,
comme c'etait la mode en ce temps-la, non-seulement en Espagne, mais
encore en France.

Il en resultait qu'une assez tendre amitie, temperee par l'etiquette,
unissait les deux musiciens.

D'ailleurs M. d'Epernon, Gascon subtil, pratiquait la methode
d'insinuation, qui consiste a arriver aux maitres par les valets, et
il y avait peu de secrets chez le duc d'Anjou dont il ne fut instruit
par son ami Aurilly.

Ajoutons que, par suite de son habilete diplomatique, il menageait le
roi et le duc, flottant de l'un a l'autre, dans la crainte d'avoir
pour ennemi le roi futur, et pour se conserver le roi regnant.

Cette visite a Aurilly avait pour but de causer avec lui de son duel
prochain avec Bussy. Ce duel ne laissait pas de l'inquieter vivement.
Pendant sa longue vie, la partie saillante du caractere de d'Epernon
ne fut jamais la bravoure; or il eut fallu etre plus que brave, il eut
fallu etre temeraire pour affronter de sang-froid le combat avec
Bussy: se battre avec lui, c'etait affronter une mort certaine.
Quelques-uns l'avaient ose qui avaient mesure la terre dans la lutte
et qui ne s'en etaient pas releves.

Au premier mot que d'Epernon dit au musicien du sujet qui le
preoccupait, celui-ci, qui connaissait la sourde haine que son maitre
nourrissait contre Bussy, celui-ci, disons-nous, abonda dans son sens,
plaignant bien tendrement son eleve, en lui annoncant que, depuis huit
jours, M. de Bussy faisait des armes, deux heures chaque matin, avec
un clairon des gardes, la plus perfide lame que l'on eut encore
rencontree a Paris, une sorte d'artiste en coups d'epee, qui, voyageur
et philosophe, avait emprunte aux Italiens leur jeu prudent et serre,
aux Espagnols leurs feintes subtiles et brillantes, aux Allemands
l'inflexibilite du poignet, et la logique des ripostes, enfin aux
sauvages Polonais, que l'on appelait alors des Sarmates, leurs voltes,
leurs bonds, leurs prostrations subites, et les etreintes corps a
corps.

D'Epernon, pendant cette longue enumeration de chances contraires,
mangea de terreur tout le carmin qui lustrait ses ongles.

--Ah ca! mais je suis mort! dit-il moitie riant, moitie palissant.

--Dame! repondit Aurilly.

--Mais c'est absurde, s'ecria d'Epernon, d'aller sur le terrain avec
un homme qui doit indubitablement nous tuer. C'est comme si l'on
jouait aux des avec un homme qui serait sur d'amener tous les coups le
double six.

--Il fallait songer a cela avant de vous engager, monsieur le duc.

--Peste, dit d'Epernon, je me degagerai. On n'est pas Gascon pour
rien. Bien fou qui sort volontairement de la vie, et surtout a
vingt-cinq ans. Mais j'y pense, mordieu; oui, ceci est de la logique.
Attends!

--Dites.

--M. de Bussy est sur de me tuer, dis-tu?

--Je n'en doute pas un seul instant.

--Alors ce n'est plus un duel, s'il est sur, c'est un assassinat.

--Au fait!

--Et si c'est un assassinat, que diable....

--Eh bien?

--Il est permis de prevenir un assassinat par....

--Par?....

--Par... un meurtre.

--Sans doute.

--Qui m'empeche, puisqu'il veut me tuer, de le tuer auparavant? moi!

--Oh! mon Dieu! rien du tout, et j'y songeais meme.

--Est-ce que mon raisonnement n'est pas clair?

--Clair comme le jour.

--Naturel?

--Tres-naturel!

--Seulement, au lieu de le tuer cruellement de mes mains, comme il
veut le faire a mon egard, eh bien, moi qui abhorre le sang, je
laisserai ce soin a quelque autre.

--C'est-a-dire que vous payerez des sbires?

--Ma foi, oui! comme M. de Guise, M. de Mayenne, pour Saint-Megrin.

--Cela vous coutera cher.

--J'y mettrai trois mille ecus.

--Pour trois mille ecus, quand vos sbires sauront a qui ils ont
affaire, vous n'aurez guere que six hommes.

--N'est-ce point assez donc?

--Six hommes! M. de Bussy en aura tue quatre avant d'etre seulement
effleure. Rappelez-vous l'echauffouree de la rue Saint-Antoine, dans
laquelle il a blesse Schomberg a la cuisse, vous au bras, et presque
assomme Quelus.

--Je mettrai six mille ecus, s'il le faut, dit d'Epernon. Mordieu! si
je fais la chose, je veux la bien faire, et qu'il n'en rechappe pas.

--Vous avez votre monde? dit Aurilly.

--Dame! repliqua d'Epernon, j'ai ca et la des gens inoccupes, des
soldats en retraite, des braves, apres tout, qui valent bien ceux de
Venise et de Florence.

--Tres-bien, tres-bien! Mais prenez garde.

--A quoi?

--S'ils echouent, ils vous denonceront.

--J'ai le roi pour moi.

--C'est quelque chose; mais le roi ne peut vous empecher d'etre tue
par M. de Bussy.

--Voila qui est juste, et parfaitement juste, dit d'Epernon reveur.

--Je vous indiquerais bien une combinaison, dit Aurilly.

--Parle, mon ami, parle.

--Mais, vous ne voudriez peut-etre pas faire cause commune?

--Je ne repugnerais a rien de ce qui doublerait mes chances de me
defaire de ce chien enrage.

--Eh bien, certain ennemi de votre ennemi est jaloux.

--Ah! ah!

--De sorte qu'a cette heure meme....

--Eh bien, a cette heure meme... acheve donc!

--Il lui tend un piege.

--Apres?

--Mais il manque d'argent; avec les six mille ecus, il ferait votre
affaire en meme temps que la sienne. Vous ne tenez point a ce que
l'honneur du coup vous revienne, n'est-ce pas?

--Mon Dieu, non! je ne demande autre chose, moi, que de demeurer dans
l'obscurite.

--Envoyez donc vos hommes au rendez-vous, sans vous faire connaitre,
et il les utilisera.

--Mais encore faudrait-il, si mes hommes ne me connaissent pas, que je
connusse cet homme, moi.

--Je vous le ferai voir ce matin.

--Ou cela?

--Au Louvre.

--C'est donc un gentilhomme?

--Oui.

--Aurilly, seance tenante, les six mille ecus seront a ta disposition.

--C'est donc arrete ainsi?

--Irrevocablement.

--Au Louvre donc!

--Au Louvre.

Nous avons vu, dans le chapitre precedent, comment Aurilly dit a
d'Epernon:

--Soyez tranquille, M. de Bussy ne se battra pas avec vous demain!




CHAPITRE XXVIII

LA PROCESSION.


Aussitot la collation finie, le roi etait rentre dans sa chambre avec
Chicot, pour y prendre ses habits de penitent, et il en etait sorti,
un instant apres, les pieds nus, les reins ceints d'une corde, et le
capuchon rabattu sur le visage.

Pendant ce temps, les courtisans avaient fait la meme toilette.

Le temps etait magnifique, le pave jonche de fleurs; on parlait de
reposoirs plus splendides les uns que les autres, et surtout de celui
que les genovefains avaient dresse dans la crypte de la chapelle.

Un peuple immense bordait le chemin qui conduisait aux quatre stations
que devait faire le roi, et qui etaient aux jacobins, aux carmes, aux
capucins et aux genovefains.

Le clerge de Saint-Germain-l'Auxerrois ouvrait la marche. L'archeveque
de Paris portait le Saint-Sacrement. Entre le clerge et l'archeveque,
marchaient a reculons de jeunes garcons qui secouaient les encensoirs,
et de jeunes filles qui effeuillaient des roses.

Puis venait le roi, les pieds nus, comme nous avons dit, et suivi de
ses quatre amis, les pieds nus comme lui et enfroques comme lui.

Le duc d'Anjou suivait, mais dans son costume ordinaire; toute sa cour
angevine l'accompagnait, melee aux grands dignitaires de la couronne,
qui marchaient a la suite du prince, chacun gardant le rang que
l'etiquette lui assignait.

Puis enfin venaient les bourgeois et le peuple.

Il etait deja plus d'une heure de l'apres-midi lorsqu'on quitta le
Louvre. Crillon et les gardes francaises voulaient suivre le roi. Mais
celui-ci leur fit signe que c'etait inutile, et Crillon et les gardes
demeurerent pour garder le palais.

Il etait pres de six heures du soir quand, apres avoir fait ses
stations aux differents reposoirs, la tete du cortege commenca
d'apercevoir le porche dentele de la vieille abbaye, et les
genovefains, le prieur en tete, disposes sur les trois marches, qui
formaient le seuil, pour recevoir Sa Majeste.

Pendant la marche qui separait l'abbaye de la derniere station, qui
etait celle que l'on avait faite au couvent des capucins, le duc
d'Anjou, qui etait sur pied depuis le matin, s'etait trouve mal de
fatigue: il avait alors demande au roi la permission de se retirer
dans son hotel, permission que le roi lui avait accordee.

Ses gentilshommes s'etaient alors detaches du cortege et s'etaient
retires avec lui, comme pour indiquer bien hautement que c'etait le
duc qu'ils suivaient et non le roi.

Mais le fait etait que, comme trois d'entre eux devaient se battre le
lendemain, ils desiraient ne pas se fatiguer outre mesure.

A la porte de l'abbaye, le roi, sous le pretexte que Quelus, Maugiron,
Schomberg et d'Epernon n'avaient pas moins besoin de repos que
Livarot, Riberac et Antraguet, le roi, disons-nous, leur donna conge
aussi.

L'archeveque, qui officiait depuis le matin, et qui n'avait encore
rien pris, non plus que les autres pretres, tombait de fatigue; le roi
prit pitie de ces saints martyrs, et, arrive, comme nous l'avons dit,
a la porte de l'abbaye, il les renvoya tous.

Puis, se retournant vers le prieur, Joseph Foulon:

--Me voici, mon pere, dit-il en nasillant, je viens, comme un pecheur
que je suis, chercher le repos dans votre solitude.

Le prieur s'inclina.

Alors s'adressant a ceux qui avaient resiste a cette rude journee et
qui l'avaient suivi jusque-la:

--Je vous remercie, messieurs, dit-il, allez en paix.

Chacun salua respectueusement, et le royal penitent monta une a une,
en se frappant la poitrine, les marches de l'abbaye.

A peine Henri avait-il depasse le seuil de l'abbaye, que les portes en
furent fermees derriere lui.

Le roi etait si profondement absorbe dans ses meditations, qu'il ne
parut pas remarquer cette circonstance, qui, d'ailleurs, apres le
conge donne par le roi a sa suite, n'avait rien d'extraordinaire.

--Nous allons d'abord, dit le prieur au roi, conduire Votre Majeste
dans la crypte, que nous avons ornee de notre mieux en l'honneur du
roi du ciel et de la terre.

Le roi se contenta de repondre par un geste d'assentiment et marcha
derriere le prieur.

Mais, aussitot qu'il fut passe sous la sombre arcade ou se tenaient
immobiles deux rangees de moines, aussitot qu'on l'eut vu tourner
l'angle de la cour qui conduisait a la chapelle, vingt capuchons
sauterent en l'air, et l'on vit resplendir, dans la demi-teinte, des
yeux etincelants de la joie et de l'orgueil du triomphe.

Certes, ce n'etaient point la des figures de moines paresseux et
poltrons; la moustache epaisse, le teint basane, denotaient chez eux
la force et l'activite. Bon nombre demasquaient des visages sillonnes
de cicatrices, et, a cote du plus fier de tous, de celui qui portait
la cicatrice la plus illustre et la plus celebre, apparaissait,
triomphante et exaltee, la figure d'une femme couverte d'un froc.

Cette femme agita une paire de ciseaux d'or qui pendaient d'une chaine
nouee a sa ceinture, et s'ecria:

--Ah! mes freres, nous tenons enfin le Valois.

--Ma foi! ma soeur, je le crois comme vous, repondit le balafre.

--Pas encore, pas encore, murmura le cardinal.

--Comment cela?

--Oui, aurons-nous assez de troupes bourgeoises pour maintenir Crillon
et ses gardes?

--Nous avons mieux que des troupes bourgeoises, repliqua le duc de
Mayenne, et, croyez-moi, il ne sera pas echange un seul coup de
mousquet.

--Voyons, dit la duchesse de Montpensier, comment entendez-vous cela?
J'aurais cependant bien voulu un peu de tapage, moi.

--Eh bien, ma soeur, je vous le dis a regret, vous en serez privee.
Quand le roi sera pris, il criera; mais nul ne repondra a ses cris.
Nous lui ferons alors, par persuasion ou par violence, mais sans nous
montrer, signer une abdication. Aussitot l'abdication courra la ville
et disposera en notre faveur les bourgeois et les soldats.

--Le plan est bon et ne peut echouer maintenant, dit la duchesse.

--Il est un peu brutal, fit le cardinal de Guise en secouant la tete.

--Le roi refusera de signer l'abdication, ajouta le Balafre; il est
brave, il aimera mieux mourir.

--Qu'il meure alors! s'ecrierent Mayenne et la duchesse.

--Non pas, repliqua fermement le duc de Guise, non pas! Je veux bien
succeder a un prince qui abdique et que l'on meprise; mais je ne veux
pas remplacer un homme assassine que l'on plaindra. D'ailleurs, dans
vos plans, vous oubliez M. le duc d'Anjou, qui, si le roi est tue,
reclamera la couronne.

--Qu'il reclame, mordieu! qu'il reclame, dit Mayenne; voici notre
frere le cardinal qui a prevu le cas: M. le duc d'Anjou sera compris
dans l'acte d'abdication de son frere; M. le duc d'Anjou a eu des
relations avec les huguenots, il est indigne de regner.

--Avec les huguenots, etes-vous sur de cela?

-- Pardieu, puisqu'il a fui par l'aide du roi de Navarre.

--Bien.

--Puis une autre clause en faveur de notre maison suit la clause de
decheance: cette clause vous fera lieutenant du royaume, mon frere, et
de la lieutenance a la royaute il n'y aura qu'un pas.

--Oui, oui, dit le cardinal, j'ai prevu tout cela; mais il se pourrait
que les gardes francaises, pour s'assurer que l'abdication est bien
reelle et surtout bien volontaire, forcassent l'abbaye. Crillon
n'entend pas raillerie, et il serait homme a dire au roi: Sire, il y a
danger de la vie, c'est bien; mais, avant tout, sauvons l'honneur.

--Cela regardait le general, dit Mayenne, et le general a pris ses
precautions. Nous avons ici, pour soutenir le siege, quatre-vingts
gentilshommes, et j'ai fait distribuer des armes a cent moines. Nous
tiendrons un mois contre une armee. Sans compter qu'en cas
d'inferiorite nous avons le souterrain pour fuir avec notre proie.

--Et que fait le duc d'Anjou dans ce moment?

--A l'heure du danger, il a faibli comme toujours. Le duc d'Anjou est
rentre chez lui, ou il attend, sans doute, de nos nouvelles entre
Bussy et Monsoreau.

--Eh! mon Dieu, c'est ici qu'il faudrait qu'il fut, et non chez lui.

--Je crois que vous vous trompez, mon frere, dit le cardinal, le
peuple et la noblesse eussent vu, dans cette reunion des deux freres,
un guet-apens contre la famille. Comme nous le disions tout a l'heure,
nous devons, avant toute chose, eviter de jouer le role d'usurpateur.
Nous heritons, voila tout. En laissant le duc d'Anjou libre, la reine
mere independante, nous nous faisons benir de tous et admirer de nos
partisans, et nul n'aura le plus petit mot a nous dire. Sinon, nous
aurons contre nous Bussy et cent autres epees fort dangereuses.

--Bah! Bussy se bat demain contre les mignons.

--Parbleu! il les tuera: la belle affaire! et ensuite il sera des
notres, dit le duc de Guise. Quant a moi, je le fais general d'une
armee en Italie, ou la guerre eclatera sans nul doute. C'est un homme
superieur et que j'estime fort, que le seigneur de Bussy.

--Et moi, en preuve que je ne l'estime pas moins que vous, mon frere,
si je deviens veuve, dit la duchesse de Montpensier, moi, je l'epouse.

--L'epouser, ma soeur! s'ecria Mayenne.

--Tiens, dit la duchesse, il y a de plus grandes dames que moi qui ont
fait plus pour lui, et il n'etait pas general d'armee a cette epoque.

--Allons, allons, dit Mayenne, nous verrons tout cela plus tard; a
l'oeuvre maintenant!

--Qui est pres du roi? demanda le duc de Guise.

--Le prieur et frere Gorenflot, a ce que je crois, dit le cardinal. Il
faut qu'il ne voie que des visages de connaissance, sans cela, il
s'effaroucherait tout d'abord.

--Oui, dit Mayenne, mangeons les fruits de la conspiration, mais ne
les cueillons pas.

--Est-ce qu'il est deja dans la cellule? dit madame de Montpensier,
impatiente de donner au roi la troisieme couronne qu'elle lui
promettait depuis si longtemps....

--Oh! non pas, il verra d'abord le grand reposoir de la crypte, et il
adorera les saintes reliques.

--Ensuite?

--Ensuite, le prieur lui adressera quelques paroles sonores sur la
vanite des biens de ce monde; apres quoi le frere Gorenflot, vous
savez, celui qui a prononce ce magnifique discours pendant la soiree
de la Ligue....

--Oui, eh bien?

--Le frere Gorenflot essayera d'obtenir de sa conviction ce que nous
repugnons d'arracher a sa faiblesse.

--En effet, cela vaudrait infiniment mieux ainsi, dit le duc reveur.

--Bah! Henri est superstitieux et affaibli, dit Mayenne, je reponds
qu'il cedera a la peur de l'enfer.

--Et moi, je suis moins convaincu que vous, dit le duc; mais nos
vaisseaux sont brules, il n'y a plus a revenir en arriere. Maintenant,
apres la tentative du prieur, apres le discours de Gorenflot, si l'un
et l'autre echouent, nous essayerons du dernier moyen, c'est-a-dire de
l'intimidation.

--Et alors je tondrai mon Valois, s'ecria la duchesse, revenant
toujours a sa pensee favorite.

En ce moment, une sonnette retentit sous les voutes assombries par les
premieres ombres de la nuit.

--Le roi descend a la crypte, dit le duc de Guise; allons, Mayenne,
appelez vos amis et redevenons moines.

Aussitot les capuchons recouvrirent fronts audacieux, yeux ardents et
cicatrices parlantes; puis trente ou quarante moines, conduits par les
trois freres, se dirigerent vers l'ouverture de la crypte.




CHAPITRE XXIX

CHICOT Ier.


Le roi etait plonge dans un recueillement qui promettait un succes
facile aux projets de MM. de Guise.

Il visita la crypte avec toute la communaute, baisa la chasse, et
termina toutes les ceremonies en se frappant la poitrine a coups
redoubles et en marmottant les psaumes les plus lugubres.

Le prieur commenca ses exhortations, que le roi ecouta en donnant les
memes signes de contrition fervente.

Enfin, sur un geste du duc de Guise, Joseph Foulon s'inclina devant
Henri et lui dit:

--Sire, vous plairait-il de venir maintenant deposer votre couronne
terrestre aux pieds du maitre eternel?

--Allons... repliqua simplement le roi.

Et aussitot toute la communaute, formant la haie sur son passage,
s'achemina vers les cellules, dont on entrevoyait, a gauche, le
corridor principal.

Henri semblait tres attendri. Ses mains ne cessaient de battre sa
poitrine; le gros chapelet, qu'il roulait vivement, sonnait sur les
tetes de mort en ivoire suspendues a sa ceinture.

On arriva enfin a la cellule: au seuil, se carrait Gorenflot, le
visage enlumine, l'oeil brillant comme une escarboucle.

--Ici? fit le roi.

--Ici meme, repliqua le gros moine.

Le roi pouvait hesiter, en effet, parce qu'au bout de ce corridor on
voyait une porte, ou plutot une grille assez mysterieuse, ouvrant sur
une pente rapide et n'offrant a l'oeil que des tenebres epaisses.

Henri entra dans la cellule.

--_Hic portus salutis?_ murmura-t-il de sa voix emue.

--Oui, repondit Foulon, _ici est le port._

--Laissez-nous, fit Gorenflot avec un geste majestueux.

Et aussitot la porte se referma; les pas des assistants s'eloignerent.

Le roi, avisant un escabeau dans le fond de la cellule, s'y placa, les
deux mains sur les genoux.

--Ah! te voila, Herodes! te voila, paien! te voila, Nabuchodonosor!
dit Gorenflot sans transition aucune et en appuyant ses epaisses mains
sur ses hanches.

Le roi sembla surpris.

--Est-ce a moi, dit-il, que vous parlez, mon frere?

--Oui, c'est a toi que je parle; et a qui donc? Peut-on dire une
injure qui ne te soit pas convenable?

--Mon frere... murmura le roi.

--Bah! tu n'as pas de frere ici. Voila assez longtemps que je medite
un discours... tu l'auras... Je le divise en trois points, comme tout
bon predicateur. D'abord tu es un tyran, ensuite tu es un satyre,
enfin tu es un detrone; voila sur quoi je vais parler.

--Detrone! mon frere... dit avec explosion le roi perdu dans l'ombre.

--Ni plus, ni moins. Ce n'est pas ici comme en Pologne, et tu ne
t'enfuiras pas....

--Un guet-apens!

--Oh! Valois, apprends qu'un roi n'est qu'un homme, lorsqu'il est
homme encore.

--Des violences, mon frere!

--Pardieu! crois-tu que nous t'emprisonnions pour te menager?

--Vous abusez de la religion, mon frere.

--Est-ce qu'il y a une religion! s'ecria Gorenflot.

--Oh! fit le roi, un saint dire de pareilles choses!

--Tant pis, j'ai dit.

--Vous vous damnerez....

--Est-ce qu'on se damne!

--Vous parlez en mecreant, mon frere.

--Allons! pas de capucinades; es-tu pret, Valois?

--A quoi faire?

--A deposer ta couronne. On m'a charge de t'y inviter; je t'y invite.

--Mais vous faites un peche mortel!

--Oh! oh! fit Gorenflot avec un sourire cynique, j'ai droit
d'absolution, et je m'absous d'avance; voyons, renonce, frere Valois.

--A quoi?

--Au trone de France.

--Plutot la mort!

--Eh! mais tu mourras alors... Tiens, voici le prieur qui revient...
decide-toi.

--J'ai mes gardes, mes amis; je me defendrai.

--C'est possible; mais on te tuera d'abord.

--Laisse-moi au moins un instant pour reflechir.

--Pas un instant, pas une seconde.

--Votre zele vous emporte, mon frere, dit le prieur.

Et il fit, de la main, un geste qui voulait dire au roi: "Sire, votre
demande vous est accordee."

Et le prieur referma la porte.

Henri tomba dans une reverie profonde.

--Allons! dit-il, acceptons le sacrifice.

Dix minutes s'etaient ecoulees tandis que Henri reflechissait; on
heurta aux guichets de la cellule.

--C'est fait, dit Gorenflot, il accepte.

Le roi entendit comme un murmure de joie et de surprise autour de lui,
dans le corridor.

--Lisez-lui l'acte, dit une voix qui fit tressaillir le roi... a tel
point qu'il regarda par les grillages de la porte.

Et un parchemin roule passa de la main d'un moine dans celle de
Gorenflot.

Gorenflot fit peniblement lecture de cet acte au roi, dont la douleur
etait grande et qui cachait son front dans ses mains.

--Et si je refuse de signer? s'ecria-t-il en larmoyant.

--C'est vous perdre doublement, repartit la voix du duc de Guise,
assourdie par le capuchon. Regardez-vous comme mort au monde, et ne
forcez pas des sujets a verser le sang d'un homme qui a ete leur roi.

--On ne me contraindra pas, dit Henri.

--Je l'avais prevu, murmura le duc a sa soeur, dont le front se
plissa, dont les yeux refleterent un sinistre dessein.

Allez, mon frere, ajouta-t-il en s'adressant a Mayenne; faites armer
tout le monde, et qu'on se prepare.

--A quoi? dit le roi d'un ton lamentable.

--A tout, repondit Joseph Foulon.

Le desespoir du roi redoubla.

--Corbleu! s'ecria Gorenflot, je te haissais, Valois; mais a present
je te meprise! Allons, signe, ou tu ne periras que de ma main.

--Patientez, patientez, dit le roi, que je me recommande au souverain
Maitre, que j'obtienne de lui la resignation.

--Il veut reflechir encore, cria Gorenflot.

--Qu'on lui laisse jusqu'a minuit, dit le cardinal.

--Merci, chretien charitable, dit le roi dans un paroxysme de
desolation. Dieu te le rende!

--C'etait reellement un cerveau affaibli, dit le duc de Guise; nous
servons la France en le detronant.

--N'importe, fit la duchesse; tout affaibli qu'il est, j'aurai du
plaisir a le tondre.

Pendant ce dialogue, Gorenflot, les bras croises, accablait Henri des
injures les plus violentes et lui racontait tous ses debordements.

Tout a coup un bruit sourd retentit au dehors du couvent.

--Silence! cria la voix du duc de Guise.

Le plus profond silence s'etablit. On distingua bientot des coups
frappes fortement et a intervalles egaux sur la porte sonore de
l'abbaye.

Mayenne accourut aussi vite que le lui permettait son embonpoint.

--Mes freres, dit-il, une troupe de gens armes se porte au-devant du
portail.

--On vient le chercher, dit la duchesse.

--Raison de plus pour qu'il signe vite, dit le cardinal.

--Signe, Valois, signe! cria Gorenflot d'une voix de tonnerre.

--Vous m'avez donne jusqu'a minuit, dit pitoyablement le roi.

--Oh! tu te ravises parce que tu crois etre secouru.

--Sans doute, j'ai une chance....

--Pour mourir s'il ne signe aussitot, repliqua la voix aigre et
imperieuse de la duchesse.

Gorenflot saisit le poignet du roi et lui offrit une plume.

Le bruit redoublait au dehors.

--Une nouvelle troupe! vint dire un moine; elle entoure le parvis et
le cerne a gauche.

--Allons! crierent impatiemment Mayenne et la duchesse.

Le roi trempa la plume dans l'encre.

--Les Suisses! accourut dire Foulon; ils envahissent le cimetiere a
droite. Toute l'abbaye est cernee presentement.

--Eh bien, nous nous defendrons, repliqua resolument Mayenne. Avec un
otage comme celui-la, une place n'est jamais prise a discretion.

--Il a signe! hurla Gorenflot en arrachant le papier des mains de
Henri, qui, abattu, enfouit sa tete dans son capuchon et son capuchon
dans ses deux bras.

--Alors nous sommes roi, dit le cardinal au duc. Emporte vite ce
precieux papier.

Le roi, dans son acces de douleur, renversa la petite lampe qui seule
eclairait cette scene; mais le duc de Guise tenait deja le parchemin.

--Que faire? que faire? vint demander un moine sous le froc duquel se
dessinait un gentilhomme bien complet, bien arme. Crillon arrive avec
les gardes francaises, et menace de briser les portes. Ecoutez!....

--Au nom du roi! cria la voix puissante de Crillon.

--Bon! il n'y a plus de roi, repliqua Gorenflot par une fenetre.

--Qui dit cela, maraud? repondit Crillon.

--Moi! moi! moi! fit Gorenflot dans les tenebres, avec un orgueil des
plus provocateurs.

--Qu'on tache de m'apercevoir ce drole et de lui planter quelques
balles dans le ventre, dit Crillon.

Et Gorenflot, voyant les gardes appreter leurs armes, fit le plongeon
aussitot et retomba sur son derriere au milieu de la cellule.

--Enfoncez la porte, mons Crillon, dit, au milieu du silence general,
une voix qui fit dresser les cheveux a tous les moines, faux ou vrais,
qui attendaient dans le corridor.

Cette voix etait celle d'un homme qui, sorti des rangs, s'etait avance
jusqu'aux marches de l'abbaye.

--Voila, sire, repliqua Crillon en dechargeant dans la porte
principale un vigoureux coup de hache.

Les murs en gemirent.

--Que veut-on?... dit le prieur, paraissant tout tremblant a la
fenetre.

--Ah! c'est vous, messire Foulon, dit la meme voix hautaine et calme.
Rendez-moi donc mon fou, qui est alle passer la nuit dans une de vos
cellules. J'ai besoin de Chicot; je m'ennuie au Louvre.

--Et moi, je m'amuse joliment, va, mon fils, repliqua Chicot se
degageant de son capuchon et fendant la foule des moines, qui
s'ecarterent avec un hurlement d'effroi.

A ce moment, le duc de Guise, qui s'etait fait apporter une lampe,
lisait au bas de l'acte la signature encore fraiche obtenue avec tant
de peine:

              CHICOT Ier

--Moi, Chicot Ier! s'ecria-t-il; mille damnations!

--Allons, dit le cardinal, nous sommes perdus; fuyons.

--Ah! bah! fit Chicot en distribuant a Gorenflot, presque evanoui, des
coups de la corde qu'il portait a sa ceinture; ah! bah!




CHAPITRE XXX

LES INTERETS ET LE CAPITAL.


A mesure que le roi avait parle, a mesure que les conjures l'avaient
reconnu, ils etaient passe de la stupeur a l'epouvante.

L'abdication, signee Chicot Ier, avait change l'epouvante en rage.

Chicot rejeta son froc sur ses epaules, croisa les bras, et, tandis
que Gorenflot fuyait a toutes jambes, il soutint, immobile et
souriant, le premier choc.

Ce fut un terrible moment a passer. Les gentilshommes, furieux,
s'avancerent sur le Gascon, bien determines a se venger de la cruelle
mystification dont ils etaient victimes.

Mais cet homme sans armes, la poitrine couverte de ses deux bras
seulement, ce visage au masque railleur, qui semblait defier tant de
force de s'attaquer a tant de faiblesse, les arreta plus encore
peut-etre que les remontrances du cardinal, lequel leur faisait
observer que la mort de Chicot ne servirait a rien, mais, tout au
contraire, serait vengee terriblement par le roi, de complicite avec
son fou dans cette scene de terrible bouffonnerie.

Il en resulta que les dagues et les rapieres s'abaisserent devant
Chicot, qui, soit devouement,--et il en etait capable,--soit
penetration de leur pensee, continua de leur rire au nez.

Cependant les menaces du roi devenaient plus pressantes, et les coups
de hache de Crillon plus presses. Il etait evident que la porte ne
pouvait resister longtemps a une pareille attaque, qu'on n'essayait
pas meme de repousser.

Aussi, apres un moment de deliberation, le duc de Guise donna-t-il
l'ordre de la retraite.

Cet ordre fit sourire Chicot.

Pendant les nuits de retraite avec Gorenflot, il avait examine le
souterrain; il avait reconnu la porte de sortie, et il avait denonce
cette porte au roi, qui y avait place Tocquenot, lieutenant des gardes
suisses.

Il etait donc evident que les ligueurs, les uns apres les autres,
allaient se jeter dans la gueule du loup.

Le cardinal s'eclipsa le premier, suivi d'une vingtaine de
gentilshommes. Alors Chicot vit passer le duc avec un pareil nombre a
peu pres de moines; puis Mayenne, a qui sa difficulte de courir, a
cause de son enorme ventre et de son epaisse encolure, avait tout
naturellement fait confier le soin de la retraite.

Quand M. de Mayenne passa le dernier devant la cellule de Gorenflot et
que Chicot le vit se trainer, alourdi par sa masse, Chicot ne souriait
plus, il se tenait les cotes de rire.

Dix minutes s'ecoulerent, pendant lesquelles Chicot preta l'oreille,
croyant toujours entendre le bruit des ligueurs refoules dans le
souterrain; mais, a son grand etonnement, le bruit, au lieu de revenir
a lui, continuait de s'eloigner.

Tout a coup une pensee vint au Gascon, qui changea ses eclats de rire
en grincements de dents. Le temps s'ecoulait, les ligueurs ne
revenaient pas; les ligueurs s'etaient-ils apercus que la porte etait
gardee, et avaient-ils decouvert une autre sortie?

Chicot allait s'elancer hors de la cellule, quand, tout a coup, la
porte en fut obstruee par une masse informe qui se vautra a ses pieds
en s'arrachant des poignees de cheveux tout autour de la tete.

--Ah! miserable que je suis! s'ecriait le moine. Oh! mon bon seigneur
Chicot, pardonnez-moi! pardonnez-moi!

Comment Gorenflot, qui etait parti le premier, revenait-il seul quand
deja il eut du etre bien loin?

Voila la question qui se presenta tout naturellement a la pensee de
Chicot.

--Oh! mon bon monsieur Chicot, cher seigneur, a moi! continuait de
hurler Gorenflot; pardonnez a votre indigne ami, qui se repent et fait
amende honorable a vos genoux.

--Mais, demanda Chicot, comment ne t'es-tu pas enfui avec les autres,
drole?

--Parce que je n'ai pas pu passer par ou passent les autres, mon bon
seigneur; parce que le Seigneur, dans sa colere, m'a frappe d'obesite.
Oh! malheureux ventre! oh! miserable bedaine! criait le moine en
frappant de ses deux poings la partie qu'il apostrophait. Ah! que ne
suis-je mince comme vous, monsieur Chicot! Que c'est beau et surtout
que c'est heureux d'etre mince!

Chicot ne comprenait absolument rien aux lamentations du moine.

--Mais les autres passent donc quelque part? s'ecria Chicot d'une voix
de tonnerre; les autres s'enfuient donc?

--Pardieu! dit le moine, que voulez-vous qu'ils fassent? qu'ils
attendent la corde? Oh! malheureux ventre!

--Silence! cria Chicot, et repondez-moi.

Gorenflot se redressa sur ses deux genoux.

--Interrogez, monsieur Chicot, repondit-il, vous en avez bien
certainement le droit.

--Comment se sauvent les autres?

--A toutes jambes.

--Je comprends... mais par ou?

--Par le soupirail.

--Mordieu! par quel soupirail?

--Par le soupirail qui donne dans le caveau du cimetiere.

--Est-ce le chemin que tu appelles le souterrain? reponds vite.

--Non, cher monsieur Chicot. La porte du souterrain etait gardee
exterieurement. Le grand cardinal de Guise, au moment de l'ouvrir, a
entendu un Suisse qui disait: _Mich durstet_, ce qui veut dire, a ce
qu'il parait: _J'ai soif_.

--Ventre de biche! s'ecria Chicot, je sais ce que cela veut dire; de
sorte que les fuyards ont pris un autre chemin?

--Oui, cher monsieur Chicot; ils se sauvent par le caveau du
cimetiere.

--Qui donne?....

--D'un cote, dans la crypte, de l'autre, sous la porte Saint-Jacques.

--Tu mens!

--Moi, cher seigneur!

--S'ils s'etaient sauves par le caveau donnant dans la crypte, je les
eusse vus repasser devant ta cellule.

--Voila justement, cher monsieur Chicot; ils ont pense qu'ils
n'auraient pas le temps de faire ce grand detour, et ils sont passes
par le soupirail.

--Quel soupirail?

--Par un soupirail qui donne dans le jardin et qui sert a eclairer le
passage.

--De sorte que toi....

--De sorte que moi, qui suis trop gros....

--Eh bien?

--Je n'ai jamais pu passer: et l'on s'est mis a me tirer par les
pieds, vu que j'interceptais le chemin aux autres.

--Mais, s'ecria Chicot, le visage eclaire tout a coup d'une etrange
jubilation, si tu n'as pas pu passer....

--Non, et cependant j'ai fait de grands efforts; voyez mes epaules,
voyez ma poitrine.

--Alors lui, qui est plus gros que toi.

--Qui, lui?

--Oh! mon Dieu! dit Chicot, si tu es pour moi dans cette affaire-la,
je te promets un fier cierge; de sorte qu'il ne pourra pas passer non
plus.

--Monsieur Chicot!

--Leve-toi, frocard!

Le moine se leva aussi vite qu'il put.

--Bien, maintenant conduis-moi au soupirail.

--Ou vous voudrez, mon cher seigneur.

--Marche devant, malheureux, marche!

Gorenflot se mit a trotter aussi vite qu'il put, en levant, de temps
en temps, les bras au ciel, maintenu dans l'allure qu'il avait prise
par les coups de corde que lui allongeait Chicot.

Tous deux traverserent le corridor et descendirent dans le jardin.

--Par ici, dit Gorenflot, par ici.

--Tais-toi, et marche, drole!

Gorenflot fit un dernier effort et parvint jusqu'aupres d'un massif
d'arbres d'ou semblaient sortir des plaintes.

--La, dit-il, la.

Et, au bout de son haleine, il tomba le derriere sur l'herbe.

Chicot fit trois pas en avant et apercut quelque chose qui s'agitait a
fleur de terre.

A cote de ce quelque chose qui ressemblait au train de derriere de
l'animal que Diogene appelait un coq a deux pieds et sans plumes,
gisaient une epee et un froc.

Il etait evident que l'individu qui se trouvait pris si
malheureusement s'etait successivement defait de tous les objets qui
pouvaient le grossir, de sorte que, pour le moment, desarme de son
epee, depouille de son froc, il se trouvait reduit a sa plus simple
expression.

Et cependant, comme Gorenflot, il faisait des efforts inutiles pour
disparaitre completement.

--Mordieu! ventrebleu! sandieu! criait la voix etouffee du fugitif.
J'aimerais mieux passer au milieu de toute la garde. Aie! ne tirez pas
si fort, mes amis, je glisserai tout doucement; je sens que j'avance,
pas vite, mais j'avance.

--Ventre de biche! M. de Mayenne! murmura Chicot en extase. Mon bon
seigneur Dieu, tu as gagne ton cierge.

--Ce n'est pas pour rien que j'ai ete surnomme Hercule, reprit la voix
etouffee, je souleverai cette pierre. Hein!

Et il fit un si violent effort, qu'effectivement la pierre trembla.

--Attends, dit tout bas Chicot, attends.

Et il frappa des pieds comme quelqu'un qui accourt a grand bruit.

--Ils arrivent, dirent plusieurs voix dans le souterrain.

--Ah! fit Chicot, comme s'il arrivait tout essoufle. Ah! c'est donc
toi, miserable moine!

--Ne dites rien, monseigneur, murmurerent les voix, il vous prend pour
Gorenflot.

--Ah! c'est donc toi, lourde masse, _pondus immobile_! tiens! ah!
c'est donc toi, _indigesta moles!_ tiens!

Et, a chaque apostrophe, Chicot, arrive enfin au but si desire de sa
vengeance, fit retomber de toute la volee de son bras, sur les parties
charnues qui s'offraient a lui, la corde avec laquelle il avait deja
flagelle Gorenflot.

--Silence! disaient toujours les voix, il vous prend pour le moine.

En effet, Mayenne ne poussait que des plaintes etouffees, tout en
redoublant d'efforts pour soulever la pierre.

--Ah! conspirateur! reprit Chicot; ah! moine indigne! tiens, voila
pour l'ivrognerie! tiens, voila pour la paresse! tiens, voila pour la
colere; tiens, voila pour la luxure! tiens, voila pour la gourmandise!
Je regrette qu'il n'y ait que sept peches capitaux; tiens, tiens,
tiens, voila pour les vices que tu as!

--Monsieur Chicot, disait Gorenflot couvert de sueur; monsieur Chicot,
ayez pitie de moi.

--Ah! traitre! continua Chicot, frappant toujours, tiens, voila pour
ta trahison!

--Grace! murmurait Gorenflot, croyant ressentir tous les coups qui
tombaient sur Mayenne, grace, cher monsieur Chicot!

Mais Chicot, au lieu de s'arreter, s'enivrait de sa vengeance et
redoublait de coups.

Si puissant qu'il fut sur lui-meme, Mayenne ne pouvait retenir ses
gemissements.

--Ah! continua Chicot, que ne plait-il a Dieu de substituer a ton
corps vulgaire, a ta carcasse roturiere, les tres-hautes et
tres-puissantes omoplates du duc de Mayenne, a qui je dois une volee
de coups de baton dont les interets courent depuis sept ans!... Tiens,
tiens, tiens!

Gorenflot poussa un soupir et tomba.

--Chicot! vocifera le duc.

--Oui, moi-meme, oui, Chicot, indigne serviteur du roi; Chicot, bras
debile, qui voudrait avoir les cent bras de Briaree pour cette
occasion.

Et Chicot, de plus en plus exalte, reitera les coups de corde avec une
telle rage, que le patient, rassemblant toutes ses forces, souleva la
pierre, dans un paroxysme de la douleur, et, les cotes dechirees, les
reins sanglants, tomba entre, les bras de ses amis.

Le dernier coup de Chicot frappa dans le vide.

Chicot alors se tourna: le vrai Gorenflot etait evanoui, sinon de
douleur, du moins d'effroi.




CHAPITRE XXXI

CE QUI SE PASSAIT DU COTE DE LA BASTILLE, TANDIS QUE CHICOT PAYAIT SES
DETTES A L'ABBAYE SAINTE-GENEVIEVE.


Il etait onze heures du soir; le duc d'Anjou attendait impatiemment,
dans le cabinet ou il s'etait retire a la suite de la faiblesse dont
il avait ete pris rue Saint-Jacques, qu'un messager du duc de Guise
vint lui annoncer l'abdication du roi, son frere.

De la fenetre a la porte du cabinet et de la porte du cabinet aux
fenetres de l'antichambre, il allait et revenait, regardant la grande
horloge, dont les secondes tintaient lugubrement dans leur gaine de
bois dore.

Tout a coup il entendit un cheval qui piaffait dans la cour; il crut
que ce cheval pouvait etre celui de son messager, et courut s'appuyer
au balcon; mais ce cheval, tenu en bride par un palefrenier, attendait
son maitre.

Le maitre sortit des appartements interieurs; c'etait Bussy; Bussy,
qui, en sa qualite de capitaine des gardes, venait, avant de se rendre
a son rendez-vous, de donner le mot d'ordre pour la nuit.

Le duc, en apercevant ce beau et brave jeune homme, dont il n'avait
jamais eu a se plaindre, eprouva un instant de remords; mais, a mesure
qu'il le vit s'approcher de la torche que tenait le valet, son visage
s'eclaira; et, sur ce visage, le duc lut tant de joie, d'esperance et
de bonheur, que toute sa jalousie lui revint.

Cependant Bussy, ignorant que le duc le regardait et epiait les
differentes emotions de son visage, Bussy, apres avoir donne le mot
d'ordre, roula le manteau sur ses epaules, se mit en selle, et,
piquant des deux son cheval, s'elanca avec un grand bruit sous la
voute sonore.

Un instant, le duc, inquiet de ne voir arriver personne, eut encore
l'idee de faire courir apres lui, car il se doutait bien qu'avant de
se rendre a la Bastille, Bussy ferait une halte a son hotel; mais il
se representa le jeune homme riant avec Diane de son amour meprise, le
mettant, lui prince, sur la meme ligne que le mari dedaigne, et, cette
fois encore, son mauvais instinct l'emporta sur le bon.

Bussy avait souri de bonheur en partant; ce sourire etait une insulte
au prince: il le laissa aller. S'il eut eu le regard attriste et le
front sombre, peut-etre l'eut-il retenu.

Cependant, a peine hors de l'hotel d'Anjou, Bussy quitta son allure
precipitee, comme s'il eut craint le bruit de sa propre marche; et,
passant a son hotel, comme l'avait prevu le duc, il remit son cheval
aux mains d'un palefrenier qui ecoutait respectueusement une lecon
d'hippiatrique que lui faisait Remy.

--Ah! ah! dit Bussy reconnaissant le jeune docteur, c'est toi, Remy.

--Oui, monseigneur, en personne.

--Et pas encore couche?

--Il s'en faut de dix minutes, monseigneur. Je rentrais chez moi, ou
plutot chez vous. En verite, depuis que je n'ai plus mon blesse, il me
semble que les jours ont quarante-huit heures.

--T'ennuierais-tu, par hasard? demanda Bussy.

--J'en ai peur!

--Et l'amour?

--Ah! je vous l'ai dit souvent, l'amour, je m'en defie, et je ne fais
en general sur lui que des etudes utiles.

--Alors Gertrude est abandonnee?

--Parfaitement.

--Ainsi tu t'es lasse?

--D'etre battu. C'etait ainsi que se manifestait l'amour de mon
amazone, brave fille du reste.

--Et ton coeur ne te dit rien pour elle ce soir?

--Pourquoi ce soir, monseigneur?

--Parce que je t'eusse emmene avec moi.

--A la Bastille?

--Oui.

--Vous y allez?

--Sans doute.

--Et le Monsoreau?

--A Compiegne, mon cher, ou il prepare une chasse pour Sa Majeste.

--Etes-vous sur, monseigneur?

--L'ordre lui en a ete donne publiquement ce matin.

--Ah!

Remy demeura un instant pensif.

--Alors? dit-il apres un instant.

--Alors j'ai passe la journee a remercier Dieu du bonheur qu'il
m'envoyait pour cette nuit, et je vais passer la nuit a jouir de ce
bonheur.

--Bien. Jourdain, mon epee, fit Remy.

Le palefrenier disparut dans l'interieur de la maison.

--Tu as donc change d'avis? demanda Bussy.

--En quoi?

--En ce que tu prends ton epee.

--Oui, je vous accompagne jusqu'a la porte, pour deux raisons.

--Lesquelles?

--La premiere, de peur que vous ne fassiez, par les rues, quelque
mauvaise rencontre.

Bussy sourit.

--Eh! mon Dieu, oui. Riez, monseigneur. Je sais bien que vous ne
craignez pas les mauvaises rencontres, et que c'est un pauvre
compagnon que le docteur Remy; mais on attaque moins facilement deux
hommes qu'un seul. La seconde, parce que j'ai une foule de bons
conseils a vous donner.

--Viens, mon cher Remy, viens. Nous nous entretiendrons d'elle; et,
apres le plaisir de voir la femme qu'on aime, je n'en connais pas de
plus grand que celui d'en parler.

--Il y a meme des gens, repliqua Remy, qui mettent le plaisir d'en
parler avant celui de la voir.

--Mais, dit Bussy, il me semble que le temps est bien incertain.

--Raison de plus: le ciel est tantot sombre, tantot clair. J'aime la
variete, moi.--Merci, Jourdain, ajouta-t-il, s'adressant au
palefrenier, qui lui rapportait sa rapiere.

Puis se retournant vers le comte:

--Me voici a vos ordres, monseigneur; partons.

Bussy prit le bras du jeune docteur, et tous deux s'acheminerent vers
la Bastille.

Remy avait dit au comte qu'il avait une foule de bons conseils a lui
donner; et, en effet, a peine furent-ils en route, que le docteur
commenca de tirer du latin mille citations imposantes, pour prouver a
Bussy qu'il avait tort de faire, ce soir-la, un visite a Diane, au
lieu de se tenir tranquillement dans son lit, attendu que d'ordinaire
un homme se bat mal quand il a mal dormi; puis, des apophthegmes de la
Faculte, il passa aux mythes de la Fable, et raconta galamment que
c'etait d'habitude Venus qui desarmait Mars.

Bussy souriait; Remy insistait.

--Vois-tu, Remy, dit le comte, quand mon bras tient une epee, il s'y
attache de telle sorte, que les fibres de la chair prennent la rigueur
et la souplesse de l'acier, tandis que, de son cote, l'acier semble
s'animer et s'echauffer comme une chair vivante. De ce moment, mon
epee est un bras et mon bras est une epee. Des lors, comprends-tu? il
ne s'agit plus de force ni de dispositions. Une lame ne se fatigue
pas.

--Non, mais elle s'emousse.

--Ne crains rien.

--Ah! mon cher seigneur, continua Remy, c'est que demain, voyez-vous,
il s'agit de faire un combat comme celui d'Hercule contre Antee, comme
celui de Thesee contre le Minotaure, comme celui des Trente, comme
celui de Bayard; quelque chose d'homerique, de gigantesque,
d'impossible; il s'agit qu'on dise dans l'avenir le combat de Bussy
comme etant le combat par excellence, et, dans ce combat, je ne veux
pas, voyez-vous, je ne veux pas seulement qu'on vous entame la peau.

--Sois tranquille, mon bon Remy; tu verras des merveilles. J'ai, ce
matin, mis quatre epees aux mains de quatre ferrailleurs qui, durant
huit minutes, n'ont pu, a eux quatre, me toucher une seule fois,
tandis que je leur ai mis leurs pourpoints en loques. Je bondissais
comme un tigre.

--Je ne dis pas le contraire, maitre; mais vos jarrets de demain
seront-ils vos jarrets d'aujourd'hui?

Ici Bussy et son chirurgien entamerent un dialogue latin, frequemment
interrompu par leurs eclats de rire.

Ils parvinrent ainsi au bout de la grande rue Saint-Antoine.

--Adieu, dit Bussy; nous sommes arrives.

--Si je vous attendais? dit Remy.

--Pourquoi faire?

--Pour etre sur que vous serez de retour avant deux heures, et que
vous aurez au moins cinq ou six heures de bon sommeil avant votre
duel.

--Si je te donne ma parole?

--Oh! alors cela me suffira. La parole de Bussy, peste! il ferait beau
voir que j'en doutasse.

--Eh bien, tu l'as. Dans deux heures, Remy, je serai a l'hotel.

--Soit. Adieu, monseigneur.

--Adieu, Remy.

Les deux jeunes gens se separerent; mais Remy demeura en place. Il vit
le comte s'avancer vers la maison, et, comme l'absence de Monsoreau
lui donnait toute securite, entrer par la porte que lui ouvrit
Gertrude, et non pas monter par la fenetre.

Puis il reprit philosophiquement, a travers les rues desertes, sa
marche vers l'hotel Bussy.

Comme il debouchait de la place Beaudoyer, il vit venir a lui cinq
hommes enveloppes de manteaux, et paraissant, sous ces manteaux,
parfaitement armes.

Cinq hommes a cette heure, c'etait un evenement. Il s'effaca derriere
l'angle d'une maison en retraite.

--Arrives a dix pas de lui, ces cinq hommes s'arreterent, et, apres un
bonsoir cordial, quatre prirent deux chemins differents, tandis que le
cinquieme demeurait immobile et reflechissant a sa place.

En ce moment, la lune sortit d'un nuage et eclaira d'un de ses rayons
le visage du coureur de nuit.

--M. de Saint-Luc! s'ecria Remy.

Saint-Luc leva la tete en entendant prononcer son nom, et vit un homme
qui venait a lui.

--Remy! s'ecria-t-il a son tour.

--Remy en personne, et je suis heureux de ne pas dire a votre service!
attendu que vous me paraissez vous porter a merveille. Est-ce une
indiscretion que de vous demander ce que Votre Seigneurie fait a cette
heure si loin du Louvre?

--Ma foi, mon cher, j'examine, par ordre du roi, la physionomie de la
ville. Il m'a dit: "Saint-Luc, promene-toi dans les rues de Paris, et,
si tu entends dire, par hasard, que j'ai abdique, reponds hardiment
que ce n'est pas vrai."

--Et avez-vous entendu parler de cela?

--Personne ne m'en a souffle le mot. Or, comme il va etre minuit, que
tout est tranquille et que je n'ai rencontre que M. de Monsoreau, j'ai
congedie mes amis, et j'allais rentrer quand tu m'as vu reflechissant.

--Comment? M. de Monsoreau?

--Oui.

--Vous avez rencontre M. de Monsoreau?

--Avec une troupe d'hommes armes, dix ou douze au moins.

--M. de Monsoreau! impossible!

--Pourquoi cela, impossible?

--Parce qu'il doit etre a Compiegne.

--Il devait y etre, mais il n'y est pas.

--Mais l'ordre du roi?

--Bah! qui est-ce qui obeit au roi?

--Vous avez rencontre M. de Monsoreau avec dix ou douze hommes?

--Certainement.

--Vous a-t-il reconnu?

--Je le crois.

--Vous n'etiez que cinq.

--Mes quatre amis et moi, pas davantage.

--Et il ne s'est pas jete sur vous?

--Il m'a evite, au contraire, et c'est ce qui m'etonne. En le
reconnaissant, je me suis attendu a une horrible bataille.

--De quel cote allait-il?

--Du cote de la rue de la Tixeranderie.

--Ah! mon Dieu! s'ecria Remy.

--Quoi? demanda Saint-Luc, effraye de l'accent du jeune homme.

--Monsieur de Saint-Luc, il va sans doute arriver un grand malheur.

--Un grand malheur! a qui?

--A M. de Bussy!

--A Bussy? Mordieu! parlez, Remy; je suis de ses amis, vous le savez.

--Quel malheur! M. de Bussy le croyait a Compiegne.

--Eh bien?

--Eh bien, il a cru pouvoir profiter de son absence....

--De sorte qu'il est?....

--Chez madame Diane.

--Ah! fit Saint-Luc, cela s'embrouille.

--Oui. Comprenez-vous, dit Remy, il aura eu des soupcons ou on les lui
aura suggeres, et il n'aura feint de partir que pour revenir a
l'improviste.

--Attendez donc! dit Saint-Luc en se frappant le front.

--Avez-vous une idee? repondit Remy.

--Il y a du duc d'Anjou la-dessous.

--Mais c'est le duc d'Anjou qui, ce matin, a provoque le depart de M.
de Monsoreau.

--Raison de plus. Avez-vous des poumons, mon brave Remy?

--Corbleu! comme des soufflets de forges.

--En ce cas, courons, courons sans perdre un instant. Vous connaissez
la maison?

--Oui.

--Marchez devant alors.

Et les deux jeunes gens prirent a travers les rues une course qui eut
fait honneur a des daims poursuivis.

--A-t-il beaucoup d'avance sur nous? demanda Remy en courant.

--Qui? le Monsoreau?

--Oui.

--Un quart d'heure a peu pres, dit Saint-Luc en franchissant un tas de
pierres de cinq pieds de haut.

--Pourvu que nous arrivions a temps! dit Remy en tirant son epee pour
etre pret a tout evenement.




CHAPITRE XXXII

L'ASSASSINAT.


Bussy, sans inquietude et sans hesitation, avait ete recu sans crainte
par Diane, qui croyait etre sure de l'absence de son mari.

Jamais la belle jeune femme n'avait ete si joyeuse; jamais Bussy
n'avait ete si heureux; dans certain moment, dont l'ame ou plutot
l'instinct conservateur sent toute la gravite, l'homme unit ses
facultes morales a tout ce que ses sens peuvent lui fournir de
ressources physiques, il se concentre et se multiplie. Il aspire de
toutes ses forces la vie, qui peut lui manquer d'un moment a l'autre,
sans qu'il devine par quelle catastrophe elle lui manquerait.

Diane, emue, et d'autant plus emue qu'elle cherchait a cacher son
emotion, Diane, emue des craintes de ce lendemain menacant, paraissait
plus tendre, parce que la tristesse, tombant au fond de tout amour,
donne a cet amour le parfum de poesie qui lui manquait; la veritable
passion n'est point folatre, et l'oeil d'une femme sincerement eprise
est plus souvent humide que brillant.

Aussi debuta-t-elle par arreter l'amoureux jeune homme. Ce qu'elle
avait a lui dire, ce soir-la, c'est que sa vie etait sa vie; ce
qu'elle avait a debattre avec lui, c'etait les plus surs moyens de
fuir. Car ce n'etait pas le tout que de vaincre, il fallait, apres
avoir vaincu, fuir la colere du roi; car jamais Henri, c'etait
probable, ne pardonnerait au vainqueur la defaite ou la mort de ses
favoris.

--Et puis, disait Diane, le bras passe autour du cou de Bussy et
devorant des yeux le visage de son amant, n'es-tu pas le plus brave de
France? Pourquoi mettrais-tu un point d'honneur a augmenter ta gloire?
Tu es deja si superieur aux autres hommes, qu'il n'y aurait pas de
generosite a toi de vouloir te grandir encore. Tu ne veux pas plaire
aux autres femmes, car tu m'aimes, et tu craindrais de me perdre a
jamais, n'est-ce pas, Louis? Louis, defends ta vie. Je ne te dis pas:
"Songe a la mort," car il me semble qu'il n'existe pas au monde un
homme assez fort, assez puissant pour tuer mon Louis autrement que par
trahison; mais songe aux blessures: on peut etre blesse, tu le sais
bien, puisque c'est a une blessure recue en combattant contre ces
memes hommes que je dois de te connaitre.

--Sois tranquille, dit Bussy en riant, je garderai le visage; je ne
veux pas etre defigure.

--Oh! garde ta personne tout entiere. Qu'elle te soit sacree, mon
Bussy, comme si toi, c'etait moi. Songe a la douleur que tu
eprouverais si tu me voyais revenir blessee et sanglante; eh bien, la
meme douleur que tu ressentirais, je l'eprouverais en voyant ton sang.
Sois prudent, mon lion trop courageux, voila tout ce que je te
recommande. Fais comme ce Romain dont tu me lisais l'histoire pour me
rassurer l'autre jour. Oh! imite-le bien; laisse tes trois amis faire
leur combat, porte-toi au secours du plus menace; mais, si deux
hommes, si trois hommes t'attaquent a la fois, fuis; tu te retourneras
comme Horace, et tu les tueras les uns apres les autres, et a
distance.

--Oui, ma chere Diane, dit Bussy.

--Oh! tu me reponds sans m'entendre, Louis; tu me regardes, et tu ne
m'ecoutes pas!

--Oui, mais je te vois, et tu es bien belle!

--Ce n'est point de ma beaute qu'il s'agit en ce moment, mon Dieu! il
s'agit de toi, de ta vie, de notre vie; tiens, c'est bien affreux ce
que je vais te dire, mais je veux que tu le saches, cela te rendra,
non pas plus fort, mais plus prudent. Eh bien, j'aurai le courage de
voir ce duel!

--Toi?

--J'y assisterai.

--Comment cela? impossible, Diane.

--Non! ecoute: il y a, tu sais, dans la chambre a cote de celle-ci,
une fenetre qui donne sur une petite cour, et qui regarde de biais
l'enclos des Tournelles.

--Oui, je me le rappelle; cette fenetre elevee de vingt pieds a peu
pres, et qui domine un treillis de fer, aux pointes duquel, l'autre
jour, je faisais tomber du pain que les oiseaux venaient prendre.

--De la, comprends-tu? Bussy, je te verrai. Surtout, place-toi de
maniere que je te voie; tu sauras que je suis la, tu pourras me voir
moi-meme. Mais non, insensee que je suis, ne me regarde pas, car ton
ennemi peut profiter de ta distraction.

--Et me tuer, n'est-ce pas? tandis que j'aurais les yeux fixes sur
toi. Si j'etais condamne, et qu'on me laissat le choix de la mort,
Diane, ce serait celle-la que je choisirais.

--Oui, mais tu n'es pas condamne, mais il ne s'agit pas de mourir; il
s'agit de vivre au contraire.

--Et je vivrai, sois tranquille; d'ailleurs, je suis bien seconde,
crois-moi, tu ne connais pas mes amis; mais je les connais. Antraguet
tire l'epee comme moi; Riberac est froid sur le terrain, et semble
n'avoir de vivant que les yeux avec lesquels il devore son adversaire
et le bras avec lequel il le frappe; Livarot brille par une agilite de
tigre. La partie est belle, crois-moi, Diane, trop belle. Je voudrais
courir plus de danger pour avoir plus de merite.

--Eh bien, je te crois, cher ami, et je souris, car j'espere; mais
ecoute-moi, et promets-moi de m'obeir.

--Oui, pourvu que tu ne m'ordonnes pas de te quitter.

--Eh bien, justement j'en appelle a ta raison.

--Alors il ne fallait pas me rendre fou.

--Pas de concetti, mon beau gentilhomme, de l'obeissance; c'est en
obeissant que l'on prouve son amour.

--Ordonne alors.

--Cher ami, tes yeux sont fatigues; il te faut une bonne nuit:
quitte-moi.

--Oh! deja!

--Je vais faire ma priere, et tu m'embrasseras.

--Mais c'est toi qu'on devrait prier comme on prie les anges.

--Et crois-tu donc que les anges ne prient pas Dieu? dit Diane en
s'agenouillant.

Et, du fond du coeur, avec des regards qui semblaient, a travers le
plafond, aller chercher Dieu sous les voutes azurees du ciel:

--Seigneur, dit-elle, si tu veux que ta servante vive heureuse et ne
meure pas desesperee, protege celui que tu as pousse sur mon chemin,
pour que je l'aime et que je n'aime que lui.

Elle achevait ces paroles, Bussy se baissait pour l'envelopper de son
bras et ramener son visage a la hauteur de ses levres, quand tout a
coup une vitre de la fenetre vola en eclats: puis la fenetre
elle-meme, et trois hommes armes parurent sur le balcon, tandis que le
quatrieme enfourchait la balustrade.

Celui-la avait le visage couvert d'un masque, et tenait dans la main
gauche un pistolet, de l'autre une epee nue.

Bussy demeura un instant immobile et glace par le cri epouvantable que
poussa Diane en s'elancant a son cou.

L'homme au masque fit un signe, et ses trois compagnons avancerent
d'un pas; un de ces trois hommes etait arme d'une arquebuse.

Bussy, d'un meme mouvement, ecarta Diane avec la main gauche, tandis
que de la droite il tirait son epee.

Puis, se repliant sur lui-meme, il l'abaissa lentement et sans perdre
de vue ses adversaires.

--Allez, allez, mes braves, dit une voix sepulcrale qui sortit de
dessous le masque de velours, il est a moitie mort, la peur l'a tue.

--Tu te trompes, dit Bussy, je n'ai jamais peur!

Diane fit un mouvement pour se rapprocher de lui.

--Rangez-vous, Diane! dit-il avec fermete.

Mais Diane, au lieu d'obeir, se jeta une seconde fois a son cou.

--Vous allez me faire tuer, madame! dit-il.

Diane s'eloigna, le demasquant entierement. Elle comprenait qu'elle ne
pouvait venir en aide a son amant que d'une seule maniere: c'etait en
obeissant passivement.

--Ah! ah! dit la voix sombre, c'est bien M. de Bussy; je ne le voulais
pas croire, niais que je suis! Vraiment, quel ami, quel bon et
excellent ami!

Bussy se taisait, tout en mordant ses levres, et en examinant tout
autour de lui quels seraient ses moyens de defense quand il faudrait
en venir aux mains.

--Il apprend, continua la voix avec une intonation railleuse que
rendait encore plus terrible sa vibration profonde et sombre, il
apprend que le grand veneur est absent, qu'il a laisse sa femme seule,
que cette femme peut avoir peur; et il vient lui tenir compagnie; et
quand cela? la veille d'un duel. Je le repete, quel bon et excellent
ami que le seigneur de Bussy!

-- Ah! c'est vous, monsieur de Monsoreau! dit Bussy. Bon! jetez votre
masque. Maintenant je sais a qui j'ai affaire.

--Ainsi ferai-je, repliqua le grand veneur.

Et il jeta loin de lui le loup de velours noir.

Diane poussa un faible cri. La paleur du comte etait celle d'un
cadavre, tandis que son sourire etait celui d'un damne.

--Ca, finissons, monsieur! dit Bussy; je n'aime pas les facons
bruyantes, et c'etait bon pour les heros d'Homere, qui etaient des
demi-dieux, de parler avant de se battre; moi, je suis un homme,
seulement je suis un homme qui n'a pas peur, attaquez-moi ou
laissez-moi passer.

Monsoreau repondit par un rire sourd et strident qui fit tressaillir
Diane, mais qui provoqua chez Bussy la plus bouillante colere.

--Passage, voyons! repeta le jeune homme, dont le sang, qui un instant
avait reflue vers son coeur, lui montait aux tempes.

--Oh! oh! fit Monsoreau, passage; comment dites-vous cela, monsieur de
Bussy?

--Alors, croisez donc le fer, et finissons-en! dit le jeune homme;
j'ai besoin de rentrer chez moi, et je demeure loin.

--Vous etiez venu pour coucher ici, monsieur, dit le grand veneur, et
vous y coucherez.

Pendant ce temps, la tete de deux autres hommes apparaissait a travers
les barres du balcon, et ces deux hommes, enjambant la balustrade,
vinrent se placer pres de leurs camarades.

--Quatre et deux font six, dit Bussy; ou sont les autres?

--Ils sont a la porte et attendent, dit le grand veneur.

Diane tomba sur ses genoux, et, quelque effort qu'elle fit, Bussy
entendit ses sanglots.

Il jeta un coup d'oeil rapide sur elle, puis ramenant son regard vers
le comte:

--Mon cher monsieur, dit-il apres avoir reflechi une seconde, vous
savez que je suis un homme d'honneur.

--Oui, dit Monsoreau, vous etes un homme d'honneur, comme madame est
une femme chaste.

--Bien, monsieur, repondit Bussy en faisant un leger mouvement de tete
de haut en bas; c'est vif, mais c'est merite, et tout cela se payera
ensemble. Seulement, comme j'ai demain partie liee avec quatre
gentilshommes que vous connaissez, et qu'ils ont la priorite sur vous,
je reclame la grace de me retirer ce soir, en vous engageant ma parole
de me retrouver ou et quand vous voudrez.

Monsoreau haussa les epaules.

--Ecoutez, dit Bussy, je jure Dieu, monsieur, que, lorsque j'aurai
satisfait MM. de Schomberg, d'Epernon, Quelus et Maugiron, je serai a
vous, tout a vous et rien qu'a vous. S'ils me tuent, oh bien, vous
serez paye par leurs mains, voila tout; si, au contraire, je me trouve
en fonds pour vous payer moi-meme....

Monsoreau se retourna vers ses gens.

--Allons! leur dit-il, sus, mes braves!

--Ah! dit Bussy, je me trompais, ce n'est plus un duel, c'est un
assassinat.

--Parbleu! fit Monsoreau.

--Oui, je le vois: nous nous etions trompes tous deux l'un a l'egard
de l'autre; mais, songez-y, monsieur, le duc d'Anjou prendra mal la
chose.

--C'est lui qui m'envoie, dit Monsoreau.

Bussy frissonna, Diane leva les mains au ciel avec un gemissement.

--En ce cas, dit le jeune homme, j'en appelle a Bussy tout seul.
Tenez-vous bien, mes braves!

Et, d'un tour de main, il renversa le prie-Dieu, attira a lui une
table, et jeta sur le tout une chaise; de sorte qu'il avait, en une
seconde, improvise comme un rempart entre lui et ses ennemis.

Ce mouvement avait ete si rapide, que la balle partie de l'arquebuse
ne frappa que le prie-Dieu, dans l'epaisseur duquel elle se logea en
s'amortissant; pendant ce temps, Bussy abattait une magnifique
credence du temps de Francois 1er, et l'ajoutait a son retranchement.

Diane se trouva cachee par ce dernier meuble; elle comprenait qu'elle
ne pouvait aider Bussy que de ses prieres, et elle priait.

Bussy jeta un coup d'oeil sur elle, puis sur les assaillants, puis sur
son rempart improvise.

--Allez maintenant, dit-il; mais prenez garde, mon epee pique.

Les braves, pousses par Monsoreau, firent un mouvement vers le
sanglier qui les attendait, replie sur lui-meme et les yeux ardents;
l'un d'eux allongea meme la main vers le prie-Dieu pour l'attirer a
lui; mais, avant que sa main eut touche le meuble protecteur, l'epee
de Bussy, passant par une meurtriere, avait pris le bras dans toute sa
longueur, et l'avait perce depuis la saignee jusqu'a l'epaule.

L'homme poussa un cri, et se recula jusqu'a la fenetre.

Bussy entendit alors des pas rapides dans le corridor, et se crut pris
entre deux feux. Il s'elanca vers la porte pour en pousser les
verrous; mais, avant qu'il l'eut atteinte, elle s'ouvrit.

Le jeune homme fit un pas en arriere pour se mettre en defense a la
fois contre ses anciens et contre ses nouveaux ennemis.

Deux hommes se precipiterent par cette porte.

--Ah! cher maitre! cria une voix bien connue, arrivons-nous a temps?

--Remy! dit le comte.

--Et moi! cria une seconde voix; il parait que l'on assassine ici?

Bussy reconnut cette voix, et poussa un rugissement de joie.

--Saint-Luc! dit-il.

--Moi-meme.

--Ah! ah! dit Bussy, je crois maintenant, cher monsieur de Monsoreau,
que vous ferez bien de nous laisser passer, car maintenant, si vous ne
vous rangez pas, nous passerons sur vous.

--Trois hommes a moi! cria Monsoreau.

Et l'on vit trois nouveaux assaillants apparaitre au-dessus de la
balustrade.

--Ah ca, mais ils ont donc une armee? dit Saint-Luc.

--Mon Dieu, Seigneur, protegez-le! priait Diane.

--Infame! cria Monsoreau.

Et il s'avanca pour frapper Diane.

Bussy vit le mouvement. Agile comme un tigre, il sauta d'un bond
par-dessus le retranchement; son epee rencontra celle de Monsoreau,
puis il se fendit, et le toucha a la gorge; mais la distance etait
trop grande: il en fut quitte pour une ecorchure.

Cinq ou six hommes fondirent a la fois sur Bussy.

Un de ces hommes tomba sous l'epee de Saint-Luc.

--En avant! cria Remy.

--Non pas en avant, dit Bussy; au contraire, Remy, prends et emporte
Diane.

Monsoreau poussa un rugissement, et arracha un pistolet des mains d'un
des nouveaux venus.

Remy hesitait.

--Mais vous? dit-il.

--Enleve! enleve! cria Bussy. Je te la confie.

--Mon Dieu! murmura Diane, mon Dieu! secourez-le!

--Venez, madame, dit Remy.

--Jamais; non, jamais je ne l'abandonnerai!

Remy l'enleva entre ses bras.

--Bussy, cria Diane; Bussy, a moi! au secours!

La pauvre femme etait folle, elle ne distinguait plus ses amis de ses
ennemis; tout ce qui l'ecartait de Bussy lui etait fatal et mortel.

--Va, va, dit Bussy; je te rejoins.

--Oui, hurla Monsoreau; oui, tu la rejoindras, je l'espere.

Bussy vit le Haudouin osciller, puis s'affaisser sur lui-meme, et
presque aussitot tomber en entrainant Diane.

Bussy jeta un cri, et se retournant:

--Ce n'est rien, maitre, dit Remy; c'est moi qui ai recu la balle;
elle est sauve.

Trois hommes se jeterent sur Bussy; au moment ou il se retournait,
Saint-Luc passa entre Bussy et les trois hommes; un des trois tomba.

Les deux autres reculerent.

--Saint-Luc, dit Bussy; Saint-Luc, par celle que tu aimes, sauve
Diane!

--Mais toi?

--Moi, je suis un homme.

Saint-Luc s'elanca vers Diane, deja relevee sur ses genoux, la prit
entre ses bras et disparut avec elle par la porte.

--A moi! cria Monsoreau, a moi, ceux de l'escalier!

--Ah! scelerat! cria Bussy. Ah! lache!

Monsoreau se retira derriere ses hommes.

Bussy tira un revers et poussa un coup de pointe; du premier, il
fendit une tete par la tempe; du second, il troua une poitrine.

--Cela deblaye, dit-il.

Puis il revint dans son retranchement.

--Fuyez, maitre, fuyez! murmura Remy.

--Moi! fuir... fuir devant des assassins!

Puis, se penchant vers le jeune homme:

--Il faut que Diane se sauve, lui dit-il; mais toi, qu'as-tu?

--Prenez garde! dit Remy, prenez garde!

En effet, quatre hommes venaient de s'elancer par la porte de
l'escalier. Bussy se trouvait pris entre deux troupes.

Mais il n'eut qu'une pensee.

--Et Diane! cria-t-il, Diane!

Alors, sans perdre une seconde, il s'elanca sur ces quatre hommes;
pris au depourvu, deux tomberent, un blesse, un mort.

Puis, comme Monsoreau avancait, il fit un pas de retraite, et se
trouva derriere son rempart.

--Poussez les verrous, cria Monsoreau, tournez la clef, nous le
tenons, nous le tenons!

Pendant ce temps, par un dernier effort, Remy s'etait traine jusque
devant Bussy; il venait ajouter son corps a la masse du retranchement.

Il y eut une pause d'un instant.

Bussy, les jambes flechies, le corps colle a la muraille, le bras
plie, la pointe en arret, jeta un rapide regard autour de lui.

Sept hommes etaient couches a terre, neuf restaient debout.

Bussy les compta des yeux.

Mais, en voyant reluire neuf epees, en entendant Monsoreau encourager
ses hommes, en sentant ses pieds clapoter dans le sang, ce vaillant,
qui n'avait jamais connu la peur, vit comme l'image de la mort se
dresser au fond de la chambre et l'appeler avec son morne sourire.

--Sur neuf, dit-il, j'en tuerai bien cinq encore; mais les quatre
autres me tueront. Il me reste des forces pour dix minutes de combat;
eh bien, faisons, pendant les dix minutes, ce que jamais homme ne fit
ni ne fera.

Alors, detachant son manteau, dont il enveloppa son bras gauche comme
d'un bouclier, il fit un bond jusqu'au milieu de la chambre, comme
s'il eut ete indigne de sa renommee de combattre plus longtemps a
couvert.

La, il rencontra un fouillis dans lequel son epee glissa comme une
vipere dans sa couvee; trois fois il vit jour et allongea le bras dans
ce jour; trois fois il entendit crier le cuir des baudriers ou le
buffle des justaucorps, et trois fois un filet de sang tiede coula
jusque sur sa main droite par la rainure de la lame.

Pendant ce temps, il avait pare vingt coups de taille ou de pointe
avec son bras gauche. Le manteau etait hache.

La tactique des assassins changea en voyant tomber deux hommes et se
retirer le troisieme: ils renoncerent a faire usage de l'epee, les uns
tomberent sur lui a coups de crosse de mousquet, les autres tirerent
sur lui leurs pistolets, dont ils ne s'etaient pas encore servis et
dont il eut l'adresse d'eviter les balles, soit en se jetant de cote,
soit en se baissant. Dans cette heure supreme, tout son etre se
multipliait, car, non-seulement il voyait, entendait et agissait, mais
encore il devinait presque la plus subite et la plus secrete pensee de
ses ennemis; Bussy enfin etait dans un de ces moments ou la creature
atteint l'apogee de la perfection; il etait moins qu'un dieu, parce
qu'il etait mortel, mais il etait certes plus qu'un homme.

Alors il pensa que tuer Monsoreau ce devait mettre fin au combat: il
le chercha donc des yeux parmi ses assassins; mais celui-ci, aussi
calme que Bussy etait anime, chargeait les pistolets de ses gens, ou,
les prenant tout charges de leurs mains, tirait tout en se tenant
masque derriere ses spadassin.

Mais c'etait chose facile pour Bussy que de faire une trouee; il se
jeta au milieu des sbires, qui s'ecarterent, et se trouva face a face
avec Monsoreau.

En ce moment, celui-ci, qui tenait un pistolet tout arme, ajusta Bussy
et fit feu.

La balle rencontra la lame de l'epee, et la brisa a six pouces
au-dessous de la poignee,

--Desarme! cria Monsoreau, desarme!

Bussy fit un pas de retraite, et, en reculant, ramassa sa lame brisee.

En une seconde, elle fut soudee a son poignet avec son mouchoir.

Et la bataille recommenca, presentant ce spectacle prodigieux d'un
homme presque sans armes, mais aussi presque sans blessures,
epouvantant six hommes bien armes et se faisant un rempart de dix
cadavres.

La lutte recommenca et redevint plus terrible que jamais; tandis que
les gens de Monsoreau se ruaient sur Bussy, Monsoreau, qui avait
devine que le jeune homme cherchait une arme par terre, tirait a lui
toutes celles qui pouvaient etre a sa portee.

Bussy etait entoure; le troncon de sa lame, ebreche, tordu, emousse,
vacillait dans sa main; la fatigue commencait a engourdir son bras; il
regardait autour de lui, quand un des cadavres, ranime, se releve sur
ses genoux, lui met aux mains une longue et forte rapiere.

Ce cadavre, c'etait Remy, dont le dernier effort etait un devouement.

Bussy poussa un cri de joie, et bondit en arriere, afin de degager sa
main de son mouchoir et de se debarrasser du troncon devenu inutile.

Pendant ce temps, Monsoreau s'approcha de Remy et lui dechargea, a
bout portant, son pistolet dans la tete.

Remy tomba le front fracasse, et, cette fois, pour ne plus se relever.

Bussy jeta un cri, ou plutot poussa un rugissement.

Les forces lui etaient revenues avec les moyens de defense; il fit
siffler son epee en cercle, abattit un poignet a droite et ouvrit une
joue a gauche.

La porte se trouvait degagee par ce double coup.

Agile et nerveux, il s'elanca contre elle et essaya de l'enfoncer avec
une secousse qui ebranla le mur. Mais les verrous lui resisterent.

Epuise de l'effort, Bussy laissa retomber son bras droit, tandis que,
du gauche, il essayait de tirer les verrous derriere lui, tout en
faisant face a ses adversaires.

Pendant cette seconde, il recut un coup de feu qui lui perca la cuisse
et deux coups d'epee lui entamerent les flancs.

Mais il avait tire les verrous et tourne la clef.

Hurlant et sublime de fureur, il foudroya d'un revers le plus acharne
des bandits, et, se fendant sur Monsoreau, il le toucha a la poitrine.

Le grand veneur vocifera une malediction.

--Ah! dit Bussy en tirant la porte, je commence a croire que
j'echapperai.

Les quatre hommes jeterent leurs armes et s'accrocherent a Bussy: ils
ne pouvaient l'atteindre avec le fer, tant sa merveilleuse adresse le
faisait invulnerable; ils tenterent de l'etouffer.

Mais a coups de pommeau d'epee, mais a coups de taille, Bussy les
assommait, les hachait sans relache. Monsoreau s'approcha deux fois du
jeune homme et fut touche deux fois encore.

Mais trois hommes s'attacherent a la poignee de son epee et la lui
arracherent des mains.

Bussy ramassa un trepied de bois sculpte qui servait de tabouret,
frappa trois coups, abattit deux hommes; mais le trepied se brisa sur
l'epaule du dernier, qui resta debout.

Celui-la lui enfonca sa dague dans la poitrine.

Bussy le saisit au poignet, arracha la dague, et, la retournant contre
son adversaire, il le forca de se poignarder lui-meme.

Le dernier sauta par la fenetre.

Bussy fit deux pas pour le poursuivre; mais Monsoreau, etendu parmi
les cadavres, se releva a son tour et lui ouvrit le jarret d'un coup
de couteau.

Le jeune homme poussa un cri, chercha des yeux une epee, ramassa la
premiere venue, et la plongea si vigoureusement dans la poitrine du
grand veneur, qu'il le cloua au parquet.

--Ah! s'ecria Bussy, je ne sais pas si je mourrai; mais, du moins, je
t'aurai vu mourir!

Monsoreau voulut repondre; mais ce fut son dernier soupir qui passa
par sa bouche entr'ouverte.

Bussy alors se traina vers le corridor, il perdait tout son sang par
sa blessure de la cuisse et surtout par celle du jarret.

Il jeta un dernier regard derriere lui.

La lune venait de sortir brillante d'un nuage, sa lumiere entrait dans
cette chambre inondee de sang; elle vint se mirer aux vitres et
illuminer les murailles hachees par les coups d'epees, trouees par les
balles, effleurant au passage les pales visages des morts, qui, pour
la plupart, avaient conserve en expirant le regard feroce et menacant
de l'assassin.

Bussy, a la vue de ce champ de bataille peuple par lui, tout blesse,
tout mourant qu'il etait, se sentit pris d'un orgueil sublime.

Comme il l'avait dit, il avait fait ce qu'aucun homme n'aurait pu
faire.

Il lui restait maintenant a fuir, a se sauver; mais il pouvait fuir,
car il fuyait devant les morts.

Mais tout n'etait pas fini pour le malheureux jeune homme.

En arrivant sur l'escalier, il vit reluire des armes dans la cour; un
coup de feu partit: la balle lui traversa l'epaule.

La cour etait gardee.

Alors il songea a cette petite fenetre par laquelle Diane lui
promettait de regarder le combat du lendemain, et, aussi rapidement
qu'il put, il se traina de ce cote.

Elle etait ouverte, en encadrant un beau ciel parseme d'etoiles. Bussy
referma et verrouilla la porte derriere lui; puis il monta sur la
fenetre a grand'peine, enjamba la rampe, et mesura des yeux la grille
de fer, afin de sauter de l'autre cote.

--Oh! je n'aurai jamais la force! murmura-t-il.

Mais, en ce moment, il entendit des pas dans l'escalier; c'etait la
seconde troupe qui montait.

Bussy etait hors de defense; il rappela toutes ses forces. S'aidant de
la seule main et du seul pied dont il put se servir encore, il
s'elanca.

Mais, en s'elancant, la semelle de sa botte glissa sur la pierre.

Il avait tant de sang aux pieds!

Il tomba sur les pointes du fer: les unes penetrerent dans son corps,
les autres s'accrocherent a ses habits, et il demeura suspendu.

En ce moment, il pensa au seul ami qui lui restat au monde.

--Saint-Luc! cria-t-il, a moi! Saint-Luc! a moi!

--Ah! c'est vous, monsieur de Bussy? dit tout a coup une voix sortant
d'un massif d'arbres?

Bussy tressaillit. Cette voix n'etait pas celle de Saint-Luc.

--Saint-Luc! cria-t-il de nouveau, a moi! a moi! ne crains rien pour
Diane. J'ai tue le Monsoreau!

Il esperait que Saint-Luc etait cache aux environs, et viendrait a
cette nouvelle.

--Ah! le Monsoreau est tue? dit une autre voix.

--Oui.

--Bien.

Et Bussy vit deux hommes sortir du massif; ils etaient masques tous
deux.

--Messieurs, dit Bussy, messieurs, au nom du ciel, secourez un pauvre
gentilhomme qui peut echapper encore, si vous le secourez.

--Qu'en pensez-vous, monseigneur? demanda a demi-voix un des deux
inconnus.

--Imprudent! dit l'autre.

--Monseigneur! s'ecria Bussy, qui avait entendu, tant l'acuite de ses
sens s'etait augmentee du desespoir de sa situation; monseigneur!
delivrez-moi, et je vous pardonnerai de m'avoir trahi!

--Entends-tu? dit l'homme masque.

--Qu'ordonnez-vous?

--Eh bien, que tu le delivres.

Puis il ajouta avec un rire que cacha son masque:

--De ses souffrances....

Bussy tourna la tete du cote par ou venait la voix qui osait parler
avec un accent railleur dans un pareil moment.

--Oh! je suis perdu! murmura-t-il.

En effet, au meme moment, le canon d'une arquebuse se posa sur sa
poitrine, et le coup partit.

La tete de Bussy retomba sur son epaule; ses mains se roidirent.

--Assassin! dit-il, sois maudit!

Et il expira en prononcant le nom de Diane.

Les gouttes de son sang tomberent du treillis sur celui qu'on avait
appele monseigneur.

--Est-il mort? crierent plusieurs hommes qui, apres avoir enfonce la
porte, apparaissaient a la fenetre.

--Oui, cria Aurilly, mais fuyez; songez que monseigneur le duc d'Anjou
etait le protecteur et l'ami de M. de Bussy.

Les hommes n'en demanderent pas davantage; ils disparurent. Le duc
entendit le bruit de leurs pas s'eloigner, decroitre et se perdre.

--Maintenant, Aurilly, dit l'autre homme masque, monte dans cette
chambre, et jette-moi par la fenetre le corps du Monsoreau.

Aurilly monta, reconnut, parmi ce nombre inoui de cadavres, le corps
du grand veneur, le chargea sur ses epaules, et, comme le lui avait
ordonne son compagnon, il jeta par la fenetre le corps, qui, en
tombant, vint a son tour eclabousser de son sang les habits du duc
d'Anjou.

Francois fouilla sous le justaucorps du grand veneur et en tira l'acte
d'alliance signe de sa royale main.

--Voila ce que je cherchais, dit-il; nous n'avons plus rien a faire
ici.

--Et Diane! demanda Aurilly, de la fenetre.

--Ma foi! je ne suis plus amoureux; et, comme elle ne nous a pas
reconnus, detache-la, detache aussi Saint-Luc, et que tous deux s'en
aillent ou ils voudront.

Aurilly disparut.

--Je ne serai pas roi de France de ce coup-ci encore, dit le duc en
dechirant l'acte en morceaux. Mais, de ce coup-ci non plus, je ne
serai pas encore decapite pour cause de haute trahison.




CHAPITRE XXXIII

COMMENT FRERE GORENFLOT SE TROUVA PLUS QUE JAMAIS ENTRE LA POTENCE ET
L'ABBAYE.


L'aventure de la conspiration fut jusqu'au bout une comedie; les
Suisses, places a l'embouchure de ce fleuve d'intrigue, non plus que
les gardes francaises embusques a son confluent, et qui avaient tendu
la leurs filets pour y prendre les gros conspirateurs, ne purent pas
meme saisir le fretin.

Tout le monde avait file par le passage souterrain.

Ils ne virent donc rien sortir de l'abbaye; ce qui fit qu'aussitot la
porte enfoncee, Crillon se mit a la tete d'une trentaine d'hommes et
fit invasion dans Sainte-Genevieve avec le roi.

Un silence de mort regnait dans les vastes et sombres batiments.
Crillon, en homme de guerre experimente, eut mieux aime un grand
bruit; il craignait quelque embuche.

Mais en vain se couvrit-on d'eclaireurs, en vain ouvrit-on les portes
et les fenetres, en vain fouilla-t-on la crypte, tout etait desert.

Le roi marchait des premiers, l'epee a la main, criant a tue-tete:

--Chicot! Chicot!

Personne ne repondait.

--L'auraient-ils tue? disait le roi. Mordieu! ils me payeraient mon
fou le prix d'un gentilhomme.

--Vous avez raison, sire, repondit Crillon, car c'en est un, et des
plus braves.

Chicot ne repondait pas, parce qu'il etait occupe a fustiger M. de
Mayenne, et qu'il prenait un si grand plaisir a cette occupation,
qu'il ne voyait ni n'entendait rien de ce qui se passait autour de
lui.

Cependant, lorsque le duc eut disparu, lorsque Gorenflot fut evanoui,
comme rien ne preoccupait plus Chicot, il entendit appeler et reconnut
la voix royale.

--Par ici, mon fils, par ici! cria-t-il de toute sa force, en essayant
de remettre au moins Gorenflot sur son derriere.

Il y parvint et l'adossa contre un arbre.

La force qu'il etait oblige d'employer a cette oeuvre charitable otait
a sa voix une partie de sa sonorite, de sorte que Henri crut un
instant remarquer que cette voix arrivait a lui empreinte d'un accent
lamentable.

Il n'en etait cependant rien: Chicot, au contraire, etait dans toute
l'exaltation du triomphe; seulement, voyant le piteux etat du moine,
il se demandait s'il fallait faire percer a jour cette traitresse
bedaine, ou user de clemence envers ce volumineux tonneau.

Il regardait donc Gorenflot comme, pendant un instant, Auguste eut
regarde Cinna.

Gorenflot devenait peu a peu a lui, et, si stupide qu'il fut, il ne
l'etait pas cependant au point de se faire illusion sur ce qui
l'attendait; d'ailleurs, il ne ressemblait pas mal a ces sortes
d'animaux incessamment menaces par les hommes, qui sentent
instinctivement que jamais la main ne les touche que pour les battre,
que jamais la bouche ne les effleure que pour les manger.

Ce fut dans cette disposition interieure d'esprit qu'il rouvrit les
yeux.

--Seigneur Chicot! s'ecria-t-il.

--Ah! ah! fit le Gascon, tu n'es donc pas mort?

--Mon bon seigneur Chicot, continua le moine en faisant un effort pour
joindre les deux mains devant son enorme ventre, est-il donc possible
que vous me livriez a mes persecuteurs, moi! Gorenflot?

--Canaille! dit Chicot avec un accent de tendresse mal deguisee.

Gorenflot se mit a hurler. Apres etre parvenu a joindre les mains, il
essayait de se les tordre.

--Moi qui ai fait avec vous de si bons diners! cria-t-il en
suffoquant; moi qui buvais si gracieusement, selon vous, que vous
m'appeliez toujours le roi des eponges; moi qui aimais tant les
poulardes que vous commandiez a la Corne-d'Abondance, que je n'en
laissais jamais que les os.

Ce dernier trait parut le sublime du genre a Chicot, et le determina
tout a fait pour la clemence.

--Les voila! juste Dieu! cria Gorenflot en essayant de se relever,
mais sans pouvoir en venir a bout; les voila! ils viennent, je suis
mort! Oh! bon seigneur Chicot, secourez-moi!

Et le moine, ne pouvant parvenir a se relever, se jeta, ce qui etait
plus facile, la face contre terre.

--Releve-toi, dit Chicot.

--Me pardonnez-vous?

--Nous verrons.

--Vous m'avez tant battu, que cela peut passer comme ca.

Chicot eclata de rire. Le pauvre moine avait l'esprit si trouble,
qu'il avait cru recevoir les coups rembourses a Mayenne.

--Vous riez, bon seigneur Chicot? dit-il.

--Eh! sans doute, je ris, animal!

--Je vivrai donc?

--Peut-etre.

--Enfin, vous ne ririez pas si votre Gorenflot allait mourir.

--Cela ne depend pas de moi, dit Chicot; cela depend du roi: le roi
seul a droit de vie et de mort.

Gorenflot fit un effort, et parvint a se caler sur ses deux genoux.

En ce moment, les tenebres furent envahies par une splendide lumiere;
une foule d'habits brodes et d'epees flamboyantes, aux lueurs des
torches, entoura les deux amis.

--Ah! Chicot! mon cher Chicot! s'ecria le roi, que je suis aise de te
revoir!

--Vous entendez, mon bon monsieur Chicot, dit tout bas le moine, ce
grand prince est heureux de vous revoir.

--Eh bien?

--Eh bien, dans son bonheur, il ne vous refusera point ce que vous lui
demanderez; demandez-lui ma grace.

--Au vilain Herodes?

--Oh! oh! silence, cher monsieur Chicot!

--Eh bien, sire, demanda Chicot en se retournant vers le roi, combien
en tenez-vous?

--_Confiteor!_ disait Gorenflot.

--Pas un, repliqua Crillon. Les traitres! il faut qu'ils aient trouve
quelque ouverture a nous inconnue.

--C'est probable, dit Chicot.

--Mais tu les as vus? dit le roi.

--Certainement que je les ai vus.

--Tous?

--Depuis le premier jusqu'au dernier.

--_Confiteor!_ repetait Gorenflot, qui ne pouvait sortir de la.

--Tu les as reconnus, sans doute?

--Non, sire.

--Comment! tu ne les as pas reconnus?

--C'est-a-dire, je n'en ai reconnu qu'un seul, et encore....

--Et encore?

--Ce n'etait pas a son visage, sire.

--Et lequel as-tu reconnu?

--M. de Mayenne.

--M. de Mayenne? Celui a qui tu devais....

--Eh bien, nous sommes quittes, sire.

--Ah! conte-moi donc cela, Chicot!

--Plus tard, mon fils, plus tard; occupons-nous du present.

--_Confiteor!_ repetait Gorenflot.

--Ah! vous avez fait un prisonnier, dit tout a coup Crillon en
laissant tomber sa large main sur Gorenflot, qui, malgre la resistance
que presentait sa masse, plia sous le coup.

Le moine perdit la parole.

Chicot tarda a repondre, permettant que, pour un moment, toutes les
angoisses qui naissent de la plus profonde terreur vinssent habiter le
coeur du malheureux moine.

Gorenflot faillit s'evanouir une seconde fois en voyant autour de lui
tant de coleres inassouvies.

Enfin, apres un moment de silence, pendant lequel Gorenflot crut
entendre bruire a son oreille la trompette du jugement dernier:

--Sire, dit Chicot, regardez bien ce moine.

Un des assistants approcha une torche du visage de Gorenflot; celui-ci
ferma les yeux pour avoir moins a faire en passant de ce monde dans
l'autre.

--Le predicateur Gorenflot? s'ecria Henri.

--_Confiteor, confiteor, confiteor_, repeta vivement le moine.

--Lui-meme, repondit Chicot.

--Celui qui....

--Justement, interrompit le Gascon.

--Ah! ah! fit le roi d'un air de satisfaction.

On eut recueilli la sueur avec une ecuelle sur les joues de Gorenflot.

Et il y avait de quoi, car on entendait sonner les epees, comme si le
fer lui-meme eut ete doue de vie et emu d'impatience.

Quelques-uns s'approcherent menacants.

Gorenflot les sentit plutot qu'il ne les vit venir, et poussa un
faible cri.

--Attendez, dit Chicot, il faut que le roi sache tout.

Et prenant Henri a l'ecart:

--Mon fils, lui dit-il tout bas, rends grace au Seigneur d'avoir
permis a ce saint homme de naitre, il y a quelque trente-cinq ans; car
c'est lui qui nous a sauves tous.

--Comment cela?

--Oui, c'est lui qui m'a raconte le complot depuis alpha jusqu'a
omega.

--Quand cela?

--Il y a huit jours a peu pres, de sorte que si jamais les ennemis de
Votre Majeste le trouvaient, ce serait un homme mort.

Gorenflot n'entendit que les derniers mots.

--Un homme mort!

Et il tomba sur ses deux mains.

--Digne homme, dit le roi en jetant un bienveillant coup d'oeil sur
cette masse de chair, qui, aux regards de tout homme sense, ne
representait qu'une somme de matiere capable d'absorber et d'eteindre
les brasiers d'intelligence; digne homme! nous le couvrirons de notre
protection!

Gorenflot saisit au vol ce regard misericordieux, et demeura, comme le
masque du parasite antique, riant d'un cote jusqu'aux dents et
pleurant de l'autre jusqu'aux oreilles.

--Et tu feras bien, mon roi, repondit Chicot, car c'est un serviteur
des plus etonnants.

--Que penses-tu donc qu'il faille faire de lui? demanda le roi.

--Je pense que tant qu'il sera dans Paris, il courra gros risque.

--Si je lui donnais des gardes? dit le roi.

Gorenflot entendit cette proposition de Henri.

--Bon! dit-il, il parait que j'en serai quitte pour la prison. J'aime
encore mieux cela que l'estrapade; et, pourvu qu'on me nourrisse
bien....

--Non pas, dit Chicot, inutile; il suffit que tu me permettes de
l'emmener.

--Ou cela?

--Chez moi.

--Eh bien, emmene-le, et reviens au Louvre, ou je vais retrouver nos
amis, pour les preparer au jour de demain.

--Levez-vous, mon reverend pere, dit Chicot au moine.

--Il raille, murmura Gorenflot; mauvais cour!

--Mais releve-toi donc, brute! reprit tout bas le Gascon en lui
donnant un coup de genou au derriere.

--Ah! j'ai bien merite cela! s'ecria Gorenflot.

--Que dit-il donc? demanda le roi.

--Sire, reprit Chicot, il se rappelle toutes ses fatigues, il enumere
toutes ses tortures, et, comme je lui promets la protection de Votre
Majeste, il dit dans la conscience de ce qu'il vaut: "J'ai bien merite
cela!"

--Pauvre diable! dit le roi: aies-en bien soin, au moins, mon ami.

--Ah! soyez tranquille, sire; quand il est avec moi, il ne manque de
rien.

--Ah! monsieur Chicot! s'ecria Gorenflot, mon cher monsieur Chicot, ou
me mene-t-on?

--Tu le sauras tout a l'heure. En attendant, remercie Sa Majeste,
monstre d'iniquites! remercie.

--De quoi?

--Remercie, te dis-je!

--Sire, balbutia Gorenflot, puisque votre gracieuse Majeste....

--Oui, dit Henri, je sais tout ce que vous avez fait dans votre voyage
de Lyon, pendant la soiree de la Ligue, et aujourd'hui enfin. Soyez
tranquille, vous serez recompense selon vos merites.

Gorenflot poussa un soupir.

--Ou est Panurge? demanda Chicot.

--Dans l'ecurie, pauvre bete!

--Eh bien, va le chercher, monte dessus, et reviens me trouver ici.

--Oui, monsieur Chicot.

Et le moine s'eloigna le plus vite qu'il put, etonne de ne pas etre
suivi par des gardes.

--Maintenant, mon fils, dit Chicot, garde vingt hommes pour ton
escorte, et detaches-en dix autres avec M. de Crillon.

--Ou dois-je les envoyer?

--A l'hotel d'Anjou, et qu'on t'amene ton frere.

--Pourquoi cela?

--Pour qu'il ne se sauve pas une seconde fois.

--Est-ce que mon frere....

--T'es-tu mal trouve d'avoir suivi mes conseils aujourd'hui?

--Non, par la mordieu!

--Eh bien, fais ce que je te dis.

Henri donna l'ordre au colonel des gardes francaises de lui amener le
duc d'Anjou au Louvre.

Crillon, qui n'avait pas une profonde tendresse pour le prince, partit
aussitot.

--Et toi? dit Henri.

--Moi, j'attends mon saint.

--Et tu me rejoins au Louvre?

--Dans une heure.

--Alors je te quitte.

--Va, mon fils.

Henri partit avec le reste de la troupe.

Quant a Chicot, il s'achemina vers les ecuries, et, comme il entrait
dans la cour, il vit apparaitre Gorenflot monte sur Panurge.

Le pauvre diable n'avait pas meme eu l'idee d'essayer de se soustraire
au sort qui l'attendait.

--Allons, allons, dit Chicot en prenant Panurge par la longe,
depechons, on nous attend.

Gorenflot ne fit pas l'ombre de la resistance, seulement il versait
tant de larmes, qu'on eut pu le voir maigrir a vue d'oeil.

--Quand je le disais! murmurait-il; quand je le disais!

Chicot tirait Panurge a lui, tout en haussant les epaules.




CHAPITRE XXXIV

OU CHICOT DEVINE POURQUOI D'EPERON AVAIT DU SANG AUX PIEDS ET N'EN
AVAIT PAS AUX JOUES.


Le roi, en rentrant au Louvre, trouva ses amis couches et dormant d'un
paisible sommeil.

Les evenements historiques ont une singuliere influence, c'est de
refleter leur grandeur sur les circonstances qui les ont precedes.

Ceux qui considereront donc les evenements qui devaient arriver le
matin meme, car le roi rentrait vers deux heures au Louvre; ceux,
disons-nous, qui considereront ces evenements avec le prestige que
donne la prescience, trouveront peut-etre quelque interet a voir le
roi, qui vient de manquer perdre la couronne, se refugier pres de ses
trois amis, qui, dans quelques heures, doivent affronter pour lui un
danger ou ils risquent de perdre la vie.

Le poete, cette nature privilegiee qui ne prevoit pas, mais qui
devine, trouvera, nous en sommes certain, melancoliques et charmants
ces jeunes visages que le sommeil rafraichit, que la confiance fait
sourire, et qui, pareils a des freres couches dans le dortoir
paternel, reposent sur leurs lits ranges a cote les uns des autres.

Henri s'avanca legerement au milieu d'eux, suivi par Chicot, qui,
apres avoir depose son patient en lieu de surete, etait venu rejoindre
le roi.

Un lit etait vide, celui de d'Epernon.

--Pas rentre encore, l'imprudent! murmura le roi; ah! le malheureux!
ah! le fou! se battre contre Bussy, l'homme le plus brave de France,
le plus dangereux du monde, et n'y pas plus songer!

--Tiens, au fait, dit Chicot.

--Qu'on le cherche! qu'on l'amene! s'ecria le roi. Puis qu'on me fasse
venir Miron; je veux qu'il endorme cet etourdi, fut-ce malgre lui. Je
veux que le sommeil le rende robuste et souple, et en etat de se
defendre.

--Sire, dit un huissier, voici M. d'Epernon qui rentre a l'instant
meme.

D'Epernon venait de rentrer, en effet. Apprenant le retour du roi, et
se doutant de la visite qu'il allait faire au dortoir, il se glissait
vers la chambre commune, esperant y arriver inapercu.

Mais on le guettait, et, comme nous l'avons vu, on annonca son retour
au roi. Voyant qu'il n'y avait pas moyen d'echapper a la mercuriale,
il aborda le seuil, tout confus.

--Ah! te voila enfin! dit Henri; viens ici, malheureux, et vois les
amis.

D'Epernon jeta un regard tout autour de la chambre, et fit signe
qu'effectivement il avait vu.

--Vois tes amis, continua Henri: ils sont sages, ils ont compris de
quelle importance est le jour de demain; et toi, malheureux, au lieu
de prier comme ils ont fait, et de dormir comme ils font, tu vas
courir le passe-dix et les ribaudes. Cordieu! que tu es pale! et la
belle figure que tu feras demain, si tu n'en peux deja plus ce soir!

D'Epernon etait bien pale, en effet, si pale, que la remarque du roi
le fit rougir.

--Allons, continua Henri, couche-toi, je le veux! et dors. Pourras-tu
dormir, seulement?

--Moi? dit d'Epernon comme si une pareille question le blessait au
fond du coeur.

--Je te demande si tu auras le temps de dormir. Sais-tu que vous vous
battez au jour; que, dans cette malheureuse saison, le jour vient a
quatre heures? il en est deux; deux heures te restent a peine.

--Deux heures bien employees, dit d'Epernon, suffisent a bien des
choses.

--Tu dormiras?

--Parfaitement, sire.

--Et moi, je n'en crois rien.

--Pourquoi cela?

--Parce que tu es agite, tu penses a demain. ***<p>*** Helas! tu as
raison, car demain, c'est aujourd'hui. Mais, malgre moi, m'emporte le
desir secret de dire que nous ne sommes point encore arrives au jour
fatal.

--Sire, dit d'Epernon, je dormirai, je vous le promets; mais, pour
cela, faut-il encore que Votre Majeste me laisse dormir.

--C'est juste, dit Chicot.

En effet, d'Epernon se deshabilla, et se coucha avec un calme et meme
une satisfaction qui parurent de bonne augure au prince et a Chicot.

--Il est brave comme un Cesar, dit le roi.

--Si brave, fit Chicot en se grattant l'oreille, que, ma parole
d'honneur, je n'y comprends plus rien.

--Vois, il dort deja.

Chicot s'approcha du lit; car il doutait que la securite de d'Epernon
allat jusque-la.

--Oh! oh! fit-il tout a coup.

--Quoi donc? demanda le roi.

--Regarde.

Et, du doigt, Chicot montra au roi les bottes de d'Epernon.

--Du sang, murmura te roi.

--Il a marche dans le sang, mon fils. Quel brave!

--Serait-il blesse? demanda, le roi avec inquietude.

--Bah! il l'aurait dit. Et puis, a moins qu'il ne fut blesse comme
Achille, au talon....

--Tiens, et son pourpoint aussi est tache, vois sa manche. Que lui
est-il donc arrive?

--Peut-etre a-t-il tue quelqu'un, dit Chicot.

--Pourquoi faire?

--Pour se faire la main, donc!

--C'est singulier! fit le roi.

Chicot se gratta beaucoup plus serieusement l'oreille.

--Hum! hum! dit-il.

--Tu ne me reponds pas.

--Si fait; je fais: hum! hum! Cela signifie beaucoup de choses, ce me
semble.

--Mon Dieu! dit Henri, que se passe-t-il donc autour de moi, et quel
est l'avenir qui m'attend? Heureusement que demain....

--Aujourd'hui, mon fils, tu confonds toujours.

--Oui, c'est vrai.

--Eh bien, aujourd'hui?

--Aujourd'hui je serai tranquille.

--Pourquoi cela?

--Parce qu'ils m'auront tue les Angevins maudits.

--Tu crois, Henri?

--J'en suis sur, ils sont braves.

--Je n'ai pas entendu dire que les Angevins fussent laches.

--Non sans doute; mais vois comme ils sont forts, vois le bras de
Schomberg: les beaux muscles! les beaux bras!

--Ah! si tu voyais celui d'Antraguet!

--Vois cette levre imperieuse de Quelus, et ce front de Maugiron,
hautain jusque dans son sommeil! Avec de telles figures on ne peut
manquer de vaincre. Ah! quand ces yeux-la lancent l'eclair, l'ennemi
est deja a moitie vaincu.

--Cher ami, dit Chicot en secouant tristement la tete, il y a,
au-dessous de fronts aussi hautains que celui-ci, des yeux que je
connais, qui lancent des eclairs non moins terribles que ceux sur
lesquels tu comptes. Est-ce la tout ce qui te rassure?

--Non, viens, et je te montrerai quelque chose.

--Ou cela?

--Dans mon cabinet.

--Et ce quelque chose que tu vas me montrer te donne la confiance de
la victoire?

--Oui.

--Viens donc.

--Attends.

Et Henri fit un pas pour se rapprocher des jeunes gens.

--Quoi? demanda Chicot.

--Ecoute, je ne veux, demain, ou plutot aujourd'hui, ni les attrister,
ni les attendrir. Je vais prendre conge d'eux tout de suite.

Chicot secoua la tete.

--Prends, mon fils, dit-il.

L'intonation de voix avec laquelle il prononca ces paroles etait si
melancolique, que le roi sentit un frisson qui parcourait ses veines
et qui conduisait une larme a ses yeux arides.

--Adieu, mes amis, murmura le roi; adieu, mes bons amis.

Chicot se detourna, son coeur n'etait pas plus de marbre que celui du
roi.

Mais bientot, comme malgre lui, ses yeux se reporterent sur les jeunes
gens.

Henri se penchait vers eux, et les baisait au front l'un apres
l'autre.

Une pale bougie rose eclairait cette scene, et communiquait sa teinte
funebre aux draperies de la chambre et aux visages des acteurs.

Chicot n'etait pas superstitieux; mais, lorsqu'il vit Henri toucher de
ses levres le front de Maugiron, de Quelus et de Schomberg, son
imagination lui representa un vivant desole qui venait faire ses
adieux a des morts deja couches sur leurs tombeaux.

--C'est singulier, dit Chicot, je n'ai jamais eprouve cela; pauvres
enfants!

A peine le roi eut-il acheve d'embrasser ses amis, que d'Epernon
rouvrit les yeux pour voir s'il etait parti.

Il venait de quitter la chambre, appuye sur le bras de Chicot.

D'Epernon sauta en bas de son lit, et se mit a effacer du mieux qu'il
put les taches de sang empreintes sur ses bottes et sur son habit.

Cette occupation ramena sa pensee vers la scene de la place de la
Bastille.

--Je n'eusse jamais eu, murmura-t-il, assez de sang pour cet homme qui
en a tant verse ce soir a lui seul.

Et il se recoucha.

Quant a Henri, il conduisit Chicot a son cabinet, et, ouvrant un long
coffret d'ebene double de satin blanc:

--Tiens, dit-il, regarde.

--Des epees, fit Chicot. Je vois bien. Apres.

--Oui, des epees; mais des epees benites, cher ami.

--Par qui?

--Par notre saint-pere le pape lui-meme, lequel m'accorde cette
faveur. Tel que tu le vois, ce coffret, pour aller a Rome et revenir,
me coute vingt chevaux et quatre hommes; mais j'ai les epees.

--Piquent-elles bien? demanda Chicot.

--Sans doute; mais ce qui fait leur merite supreme, Chicot, c'est
d'etre benites.

--Oui, je le sais bien; mais cela me fait toujours plaisir de savoir
qu'elles piquent.

--Paien!

--Voyons, mon fils, maintenant parlons d'autres choses.

--Soit; mais depechons.

--Tu veux dormir?

--Non, je veux prier.

--En ce cas, parlons d'affaires. As-tu fait venir M. d'Anjou?

--Oui, il attend en bas.

--Que comptes-tu en faire?

--Je compte le faire jeter a la Bastille.

--C'est fort sage. Seulement choisis un cachot bien profond, bien sur,
bien clos; celui, par exemple, qui a recu le connetable de Saint-Pol
ou Jacques d'Armagnac.

--Oh! sois tranquille.

--Je sais ou l'on vend de beau velours noir, mon fils.

--Chicot, c'est mon frere!

--C'est juste, et, a la cour, le deuil de famille se porte en violet.
Lui parleras-tu?

--Oui, certainement, ne fut-ce que pour lui oter tout espoir, en lui
prouvant que ses complots sont decouverts.

--Hum! fit Chicot.

--Vois-tu quelque inconvenient a ce que je l'entretienne?

--Non; mais, a ta place, je supprimerais le discours et doublerais la
prison.

--Qu'on amene le duc d'Anjou! dit Henri.

--C'est egal, dit Chicot en secouant la tete, je m'en tiens a ma
premiere idee.

Un moment apres, le duc entra; il etait fort pale et desarme. Crillon
le suivait, tenant son epee a la main.

--Ou l'avez-vous trouve? demanda le roi a Crillon, l'interrogeant du
meme ton que si le duc n'eut point ete la.

--Sire, Son Altesse n'etait pas chez elle, mais un instant apres que
j'eus pris possession de son hotel au nom de Votre Majeste, Son
Altesse est rentree, et nous l'avons arretee sans resistence.

--C'est bien heureux, dit le roi avec dedain.

Puis, se retournant vers le prince:

--Ou etiez-vous, monsieur? demanda-t-il.

--Quelque part que je fusse, sire, soyez convaincu, repondit le duc,
que je m'occupais de vous.

--Je m'en doute, dit Henri, et votre reponse me prouve que je n'avais
pas tort de vous rendre la pareille.

Francois s'inclina, calme et respectueux.

--Voyons; ou etiez-vous? dit le roi en marchant vers son frere, que
faisiez-vous tandis qu'on arretait vos complices?

--Mes complices? dit Francois.

--Oui, vos complices, repeta le roi.

--Sire, a coup sur, Votre Majeste est mal renseignee a mon egard.

--Oh! cette fois, monsieur, vous ne m'echapperez pas, et votre
carriere de crimes est terminee. Cette fois encore vous n'heriterez
pas de moi, mon frere....

--Sire, sire, par grace, moderez-vous: il y a bien certainement
quelqu'un qui vous aigrit contre moi.

--Miserable! s'ecria Henri au comble de la colere, tu mourras de faim
dans un cachot de la Bastille.

--J'attends vos ordres, sire, et je les benis, dussent-ils me frapper
de mort.

--Mais enfin, ou etiez-vous, hypocrite?

--Sire, je sauvais Votre Majeste, et je travaillais a la gloire et a
la tranquillite de son regne.

--Oh! fit le roi petrifie, sur mon honneur, l'audace est grande.

Bah! fit Chicot en se renversant en arriere, contez-nous donc cela,
mon prince, ce doit etre curieux.

--Sire, je le dirais a l'instant meme a Votre Majeste, si Votre
Majeste m'eut traite en frere; mais, comme elle me traite en coupable,
j'attendrai que l'evenement parle pour moi.

Sur ces mots, il salua de nouveau et plus profondement encore que la
premiere fois, le roi son frere, et, se retournant vers Crillon et les
autres officiers qui etaient la:

--Ca, dit-il, lequel d'entre vous, messieurs, va conduire le premier
prince du sang de France a la Bastille?

Chicot reflechissait: un eclair illumina son esprit.

--Ah! ah! murmura-t-il, je crois que je comprends, a cette heure,
pourquoi M. d'Epernon avait tant de sang aux pieds et en avait si peu
sur les joues.




CHAPITRE XXXV

LE MATIN DU COMBAT.


Un beau jour se levait sur Paris; aucun bourgeois ne savait la
nouvelle; mais les gentilshommes royalistes et ceux du parti de Guise,
ces derniers encore dans la stupeur, s'attendaient a l'evenement, et
prenaient des mesures de prudence pour complimenter a temps le
vainqueur.

Ainsi qu'on l'a vu dans le chapitre precedent, le roi ne dormit point
de toute la nuit: il pria et pleura; et, comme, apres tout, c'etait un
homme brave et experimente, surtout en matiere de duel, il sortit vers
trois heures du matin avec Chicot, pour aller rendre a ses amis le
seul office qu'il fut en son pouvoir de leur rendre.

Il alla visiter le terrain ou devait avoir lieu le combat.

Ce fut une scene bien remarquable, et, disons-le sans raillerie, bien
peu remarquee.

Le roi, vetu d'habits de couleur sombre, enveloppe d'un large manteau,
l'epee au cote, les cheveux et les yeux caches sous les bords de son
chapeau, suivit la rue Saint-Antoine jusqu'a trois cents pas en avant
de la Bastille; mais, arrives la, voyant un grand rassemblement de
monde un peu au-dessus de la rue Saint-Paul, il ne voulut point se
hasarder dans cette foule, prit la rue Sainte-Catherine, et gagna par
derriere l'enclos des Tournelles.

Cette foule, on devine ce qu'elle faisait la: elle comptait les morts
de la nuit.

Le roi l'evita, et, en consequence, ne sut rien de ce qui s'etait
passe.

Chicot, qui avait assiste a la querelle ou plutot a l'accord qui avait
eu lieu huit jours auparavant, expliquait au roi, sur l'emplacement
meme ou l'affaire allait se passer, la place que devaient occuper les
combattants, et les conditions du combat.

A peine renseigne, Henri se mit a mesurer l'espace, regarda entre les
arbres, calcula la reflexion du soleil, et dit:

--Quelus se trouvera bien expose: il aura le soleil a droite, juste
dans l'oeil qui lui reste,[*] tandis que Maugiron aura toute l'ombre.
Quelus aurait du prendre la place de Maugiron, et Maugiron, qui a des
yeux excellents, celle de Quelus. Voila qui est bien mal regle jusqu'a
present. Quant a Schomberg, qui a le jarret faible, il a un arbre pour
lui servir de retraite en cas de besoin; voila qui me rassure pour
lui. Mais Quelus, mon pauvre Quelus!

  [*] Quelus avait eu, dans un duel precedent, l'oeil gauche creve
      d'un coup d'epee.

Et il secoua tristement la tete.

--Tu me fais peine, mon roi, dit Chicot. Voyons, ne te tourmente pas
ainsi, que diable! ils auront ce qu'ils auront.

Le roi leva les yeux au ciel et soupira.

--Voyez, mon Dieu! comme il blaspheme, murmura-t-il; mais heureusement
vous savez que c'est un fou.

Chicot leva les epaules.

--Et d'Epernon, reprit le roi; je suis, par ma foi, injuste, je ne
pensais pas a lui; d'Epernon, qui aura affaire a Bussy, comme il va
etre expose!... Regarde la disposition du terrain, mon brave Chicot: a
gauche, une barriere; a droite, un arbre; derriere, un fosse;
d'Epernon, qui aura besoin de rompre a tout moment, car Bussy, c'est
un tigre, un lion, un serpent; Bussy, c'est une epee vivante, qui
bondit, qui se developpe, qui se replie.

--Bah! dit Chicot, je ne suis pas inquiet de d'Epernon, moi.

--Tu as tort, il se fera tuer.

--Lui! pas si bete; il aura pris ses precautions, va!

--Comment l'entends-tu?

--J'entends qu'il ne se battra pas, mordieu!

--Allons donc! ne l'as-tu pas entendu tout a l'heure?

--Justement.

--Eh bien?

--Eh bien, c'est pour cela que je te repete qu'il ne se battra point.

--Homme incredule et meprisant!

--Je connais mon Gascon, Henri; mais, si tu m'en crois, retirons-nous,
cher sire; voila le grand jour venu, retournons au Louvre.

--Peux-tu, croire que je resterai au Louvre pendant le combat?

--Ventre de biche! tu y resteras; car, si l'on te voyait ici, chacun
dirait, au cas ou tes amis seraient vainqueurs, que tu as force la
victoire par quelque sortilege, et, au cas ou ils seraient vaincus,
que tu leur as porte malheur.

--Eh! que me font les bruits et les interpretations? Je les aimerai
jusqu'au bout.

--Je veux bien que tu sois esprit fort, Henri, je te fais meme mon
compliment d'aimer tes amis; c'est une vertu rare chez les princes;
mais je ne veux pas que tu laisses M. d'Anjou seul au Louvre.

--Crillon n'est-il pas la?

--Eh! Crillon n'est qu'un buffle, un rhinoceros, un sanglier, tout ce
que tu voudras de brave et d'indomptable, tandis que ton frere, c'est
la vipere, c'est le serpent a sonnettes, c'est tout animal dont la
puissance est moins dans sa force que dans son venin.

--Tu as raison, j'aurais du le faire jeter a la Bastille.

--Je t'avais bien dit que tu avais tort de le voir.

--Oui, j'ai ete vaincu par son assurance, par son aplomb, par ce
service qu'il pretend m'avoir rendu.

--Raison de plus pour que tu t'en defies. Rentrons, mon fils,
crois-moi.

Henri suivit le conseil de Chicot et reprit avec lui le chemin du
Louvre, apres avoir jete un dernier regard sur le futur champ du
combat.

Deja tout le monde etait sur pied dans le Louvre, lorsque le roi et
Chicot y entrerent. Les jeunes gens s'y etaient eveilles des premiers
et se faisaient habiller par leurs laquais.

Le roi demanda a quelle chose ils s'occupaient.

Schomberg faisait des plies, Quelus se bassinait les yeux avec de
l'eau de vigne, Maugiron buvait un verre de vin d'Espagne, d'Epernon
aiguisait son epee sur une pierre.

On pouvait le voir d'ailleurs, car il s'etait, pour cette operation,
fait apporter un gres a la porte de la chambre commune.

--Et tu dis que cet homme n'est pas un Bayard? fit Henri en le
regardant avec amour.

--Non, je dis que c'est un remouleur, voila tout, reprit Chicot.

D'Epernon le vit et cria:

--Le roi!

Alors, malgre la resolution qu'il avait prise, et que meme, sans cette
circonstance, il n'eut pas eu la force de maintenir, Henri entra dans
leur chambre.

Nous l'avons deja dit, c'etait un roi plein de majeste et qui avait
une grande puissance sur lui-meme.

Son visage, tranquille et presque souriant, ne trahissait donc aucun
sentiment de son coeur.

--Bonjour, messieurs, dit-il; je vous trouve en excellentes
dispositions, ce me semble.

--Dieu merci! oui, sire, repliqua Quelus.

--Vous avez l'air sombre, Maugiron.

--Sire, je suis tres superstitieux, comme le sait Votre Majeste; et,
comme j'ai fait de mauvais reves, je me remets le coeur avec un doigt
de vin d'Espagne.

--Mon ami, dit le roi, il faut se rappeler, et je parle d'apres Miron,
qui est un grand docteur, il faut se rappeler, dis-je, que les reves
dependent des impressions de la veille, mais n'influent jamais sur les
actions du lendemain, sauf toutefois la volonte de Dieu.

--Aussi, sire, dit d'Epernon, me voyez-vous aguerri. J'ai aussi fort
mal songe cette nuit; mais, malgre le songe, le bras est bon et le
coup d'oeil percant.

Et il se fendit contre le mur, auquel il fit une entaille avec son
epee fraiche emoulue.

--Oui, dit Chicot, vous avez reve que vous aviez du sang a vos bottes;
ce reve-la n'est pas mauvais: il signifie que l'on sera un jour un
triomphateur dans le genre d'Alexandre et de Cesar.

--Mes braves, dit Henri, vous savez que l'honneur de votre prince est
en question, puisque c'est sa cause, en quelque sorte, que vous
defendez; mais l'honneur seulement, entendez-vous bien? Ne vous
preoccupez donc pas de la securite de ma personne. Cette nuit, j'ai
assis mon trone de maniere que, d'ici a quelque temps du moins, aucune
secousse ne le puisse ebranler. Battez-vous donc pour l'honneur.

--Sire, soyez tranquille; nous perdrons peut-etre la vie, dit Quelus;
mais, en tout cas, l'honneur sera sauf.

--Messieurs, continua le roi, je vous aime tendrement, et je vous
estime aussi. Laissez-moi donc vous donner un conseil: pas de fausse
bravoure; ce n'est pas en mourant que vous me donnerez raison, mais en
tuant vos ennemis

--Oh! quant a moi, dit d'Epernon, je ne fais pas de quartier.

--Moi, dit Quelus, je ne reponds de rien; je ferai ce que je pourrai,
voila tout.

--Et moi, dit Maugiron, je reponds a Sa Majeste que, si je meurs, je
tuerai mon homme coup pour coup.

--Vous vous battez a l'epee seule?

--A l'epee et a la dague, dit Schomberg.

Le roi tenait sa main sur sa poitrine.

Peut-etre cette main et ce coeur, qui se touchaient, se parlaient-ils
l'un a l'autre de leurs craintes par leurs fremissements et leurs
pulsations; mais, a l'exterieur, fier, l'oeil sec, la levre hautaine,
il etait bien le roi, c'est-a-dire qu'il envoyait bien des soldats au
combat, et non des amis a la mort.

--En verite, mon roi, lui dit Chicot, tu es vraiment beau eu ce
moment.

Les gentilshommes etaient prets, il ne leur restait plus qu'a faire la
reverence a leur maitre.

--Allez-vous a cheval? dit Henri.

--Non pas, sire, dit Quelus, nous marcherons; c'est un salutaire
exercice, il degage la tete, et Votre Majeste l'a dit mille fois,
c'est la tete plus que le bras qui dirige l'epee.

--Vous avez raison, mon fils. Votre main.

Quelus s'inclina et baisa la main du roi: les autres l'imiterent.

D'Epernon s'agenouilla en disant:

--Sire, benissez mon epee.

--Non pas, d'Epernon, fit le roi; rendez votre epee a votre page. Je
vous reserve des epees meilleures que les votres. Apporte les epees,
Chicot.

--Non pas, dit le Gascon; donne cette commission au capitaine des
gardes, mon fils; je ne suis qu'un fou, moi, qu'un paien meme; et les
benedictions du ciel pourraient se changer en sortileges funestes, si
le diable, mon ami, s'avisait de regarder a mes mains et s'apercevait
de ce que je porte.

--Quelles sont donc ces epees, sire? demanda Schomberg en jetant un
coup d'oeil sur la caisse qu'un officier venait d'apporter.

--Des epees d'Italie, mon fils, des epees forgees a Milan: les
coquilles en sont bonnes, vous le voyez; et comme, a l'exception de
Schomberg, vous avez tous les mains delicates, le premier coup de
fouet vous desarmerait, si vos mains n'etaient bien emboitees.

--Merci, merci, Majeste, dirent ensemble et d'une seule voix les
quatre jeunes gens.

--Allez, il est temps, dit le roi, qui ne pouvait dominer plus
longtemps son emotion.

--Sire, demanda Quelus, n'aurons-nous point, pour nous encourager, les
regards de Votre Majeste?

--Non, cela ne serait pas convenable; vous vous battrez sans qu'on le
sache, vous vous battrez sans mon autorisation. Ne donnons pas de
solennite au combat; qu'on le croie surtout le resultat d'une querelle
particuliere.

Et il les congedia d'un geste vraiment majestueux.

Lorsqu'ils furent hors de sa presence, que les derniers valets eurent
franchi le seuil du Louvre, et qu'on n'entendit plus le bruit ni des
eperons ni des cuirasses que portaient les ecuyers armes en guerre:

--Ah! je me meurs! dit le roi en tombant sur une estrade.

--Et moi, dit Chicot, je veux voir ce duel; j'ai l'idee, je ne sais
pourquoi, mais je l'ai, qu'il s'y passera quelque chose de curieux a
l'endroit de d'Epernon.

--Tu me quittes, Chicot? dit le roi d'une voix lamentable.

--Oui, dit Chicot, car, si quelqu'un d'entre eux faisait mal son
devoir, je serais la pour le remplacer et soutenir l'honneur de mon
roi.

--Va donc, dit Henri.

A peine le Gascon eut-il conge, qu'il partit, rapide comme l'eclair.

Le roi alors rentra dans sa chambre, en fit fermer les volets,
defendit a qui que ce fut, dans le Louvre, de pousser un cri ou de
proferer une parole, et dit seulement a Crillon, qui savait tout ce
qui allait se passer:

--Si nous sommes vainqueurs, Crillon, tu me le diras; si, au
contraire, nous sommes vaincus, tu frapperas trois coups a ma porte.

--Oui, sire, repondit Crillon en secouant la tete.




CHAPITRE XXXVI

LES AMIS DE BUSSY.


Si les amis du roi avaient passe la nuit a dormir tranquillement, ceux
du duc d'Anjou avaient pris la meme precaution.

A la suite d'un bon souper auquel ils s'etaient reunis d'eux-memes,
sans le conseil ni la presence de leur patron, qui ne prenait pas de
ses favoris les memes inquietudes que le roi prenait des siens, ils se
coucherent dans de bons lits, chez Antraguet, dont la maison avait ete
choisie comme lieu de reunion, se trouvant la plus proche du champ de
bataille.

Un ecuyer, celui de Riberac, grand chasseur et habile armurier, avait
passe toute la journee a nettoyer, fourbir et aiguiser les armes.

Il fut, en outre, charge de reveiller les jeunes gens au point du
jour: c'etait son habitude tous les matins de fete, de chasse ou de
duel.

Antraguet, avant de souper, s'en etait alle voir, rue Saint-Denis, une
petite marchande qu'il idolatrait et qu'on n'appelait, dans tout le
quartier, que la belle imagiere. Riberac avait ecrit a sa mere;
Livarot avait fait son testament.

A trois heures sonnant, c'est-a-dire quand les amis du roi
s'eveillaient a peine, ils etaient deja tous sur pied, frais, dispos
et armes de bonne sorte.

Ils avaient pris des calecons et des bas rouges pour que leurs ennemis
ne vissent pas leur sang, et que ce sang ne les effrayat point
eux-memes; ils avaient des pourpoints de soie grise, afin, si l'on se
battait tout habille, qu'aucun pli ne genat leurs mouvements. Enfin
ils etaient chausses de souliers sans talons, et leurs pages portaient
leurs epees, pour que leur bras et leur epaule n'eprouvassent aucune
fatigue.

C'etait un admirable temps pour l'amour, pour la bataille ou pour la
promenade: le soleil dorait les pignons des toits sur lesquels fondait
etincelante la rosee de la nuit.

Une senteur acre et delicieuse en meme temps moulait des jardins et se
repandait par les rues.

Le pave etait sec et l'air vif.

Avant de sortir de la maison, les jeunes gens avaient fait demander au
duc d'Anjou des nouvelles de Bussy.

On leur avait fait repondre qu'il etait sorti la veille a dix heures
du soir, et qu'il n'etait pas rentree depuis.

Le messager s'informa s'il etait sorti seul et arme.

Il apprit qu'il etait sortit accompagne de Remy, et que tous deux
avaient leurs epees.

Au reste, on n'etait point inquiet chez le comte, il faisait souvent
des absences semblables; puis on le savait si fort, si brave et si
adroit, que ses absences, meme prolongees, causaient peu
d'inquietudes.

Les trois amis se firent repeter tous ces details.

--Bon, dit Antraguet, n'avez-vous pas entendu dire, messieurs, que le
roi avait commande une grande chasse au cerf dans la foret de
Compiegne, et que M. de Monsoreau avait, a cet effet, du partir hier?

--Oui, repondirent les jeunes gens.

--Alors je sais ou il est: tandis que le grand veneur detourne le
cerf, lui chasse la biche du grand veneur. Soyez tranquilles,
messieurs, il est plus pres du terrain que nous, et il y sera avant
nous.

--Oui, dit Livarot, mais fatigue, harasse, n'ayant pas dormi.

Antraguet haussa les epaules.

-- Est-ce que Bussy se fatigue? repliqua-t-il. Allons! en route, en
route, messieurs, nous le prendrons en passant.

Tous se mirent en marche.

C'etait juste le moment ou Henri distribuait les epees a leurs
ennemis; ils avaient donc dix minutes a peu pres d'avance sur eux.

Comme Antraguet demeurait vers Saint-Eustache, ils prirent la rue des
Lombards, la rue de la Verrerie et enfin la rue Saint-Antoine.

Toutes ces rues etaient desertes.

Les paysans qui venaient de Montreuil, de Vincennes ou de
Saint-Maur-les-Fosses, avec leur lait et leurs legumes, et qui
dormaient sur leurs chariots ou sur leurs mules, etaient seuls admis a
voir cette fiere escouade de trois vaillants hommes suivis de leurs
trois pages et de leurs trois ecuyers.

Plus de bravades, plus de cris, plus de menaces: lorsqu'on se bat pour
tuer ou pour etre tue, qu'on sait que le duel, de part et d'autre,
sera acharne, mortel, sans misericorde, on reflechit; les plus
etourdis des trois etaient, ce matin-la, les plus reveurs.

En arrivant a la hauteur de la rue Sainte-Catherine, tous trois
porterent, avec un sourire qui indiquait qu'une meme pensee les tenait
en ce moment, leurs yeux vers la petite maison de Monsoreau.

--On verra bien de la, dit Antraguet, et je suis sur que la pauvre
Diane viendra plus d'une fois a sa fenetre.

--Tiens! dit Riberac, elle y est deja venue, ce me semble.

--Pourquoi cela?

--Elle est ouverte.

--C'est vrai. Mais pourquoi cette echelle dressee devant la fenetre,
quand le logis a des portes?

--En effet, c'est bizarre, dit Antraguet.

Tous trois s'approcherent de la maison, avec le pressentiment
interieur qu'ils marchaient a quelque grave revelation.

--Et nous ne sommes pas les seuls a nous etonner, dit Livarot: voyez
ces paysans qui passent, et qui se dressent dans leur voiture pour
regarder.

Les jeunes gens arriverent sous le balcon.

Un maraicher y etait deja, et semblait examiner la terre.

--Eh! seigneur de Monsoreau, cria Antraguet, venez-vous nous voir? En
ce cas, depechez-vous, car nous tenons a arriver les premiers.

Ils attendirent, mais inutilement.

--Personne ne repond, dit Riberac; mais pourquoi, diable! cette
echelle?

--Eh! manant, dit Livarot au maraicher, que fais-tu la? Est-ce que
c'est toi qui as dresse cette echelle?

--Dieu m'en garde, messieurs! repondit-il.

--Et pourquoi cela? demanda Antraguet.

--Regardez donc la-haut.

Tous trois leverent la tete.

--Du sang! s'ecria Riberac.

--Ma foi, oui, du sang, dit le villageois, et qui est bien noir, meme.

--La porte a ete forcee; dit en meme temps le page d'Antraguet.

Antraguet jeta un coup d'oeil de la porte a la fenetre, et, saisissant
l'echelle, il fut sur le balcon en une seconde.

Il plongea son regard dans la chambre.

--Qu'y a-t-il donc? demanderent les autres, qui le virent chanceler et
palir.

Un cri terrible fut sa seule reponse.

Livarot etait monte derriere lui.

--Des cadavres! la mort! la mort partout! s'ecria le jeune homme.

Et tous deux entrerent dans la chambre.

Riberac resta en bas, de peur de surprise.

Pendant ce temps, le maraicher arretait, par ses exclamations, tous
les passants.

La chambre portait partout les traces de l'horrible lutte de la nuit.

Les taches, ou plutot une riviere de sang s'etait etendue sur le
carreau.

Les tentures etaient hachees de coups d'epees et de balles de
pistolets.

Les meubles gisaient, brises et rouges, dans des debris de chair et de
vetements.

--Oh! Remy, le pauvre Remy! dit tout a coup Antraguet.

--Mort? demanda Livarot.

--Deja froid.

--Mais il faut donc, s'ecria Livarot, qu'un regiment de reitres ait
passe par cette chambre!

En ce moment, Livarot vit la porte du corridor ouverte; des traces de
sang indiquaient que, de ce cote aussi, avait eu lieu la lutte.

Il suivit les terribles vestiges, et vint jusqu'a l'escalier.

La cour etait vide et solitaire.

Pendant ce temps, Antraguet, au lieu de le suivre, prenait le chemin
de la chambre voisine.

Il y avait du sang partout: le sang conduisait a la fenetre.

Il se pencha sur son appui, et plongea son oeil effraye sur le petit
jardin.

Le treillage de fer retenait encore le cadavre livide et roide du
malheureux Bussy.

A cette vue, ce ne fut pas un cri, mais un rugissement qui s'echappa
de la poitrine d'Antraguet.

Livarot accourut.

--Regarde, dit Antraguet, Bussy mort!

--Bussy assassine, precipite par une fenetre! Entre, Riberac, entre!

Pendant ce temps, Livarot s'elancait dans la cour, et rencontrait au
bas de l'escalier Riberac, qu'il emmenait avec lui.

Une petite porte, qui communiquait de la cour au jardin, leur donna
passage.

--C'est bien lui! s'ecria Livarot.

--Il a le poing hache, dit Riberac.

--Il a deux balles dans la poitrine.

--Il est crible de coups de dague.

--Ah! pauvre Bussy! hurlait Antraguet; vengeance! vengeance!

En se retournant, Livarot heurta un second cadavre.

--Monsoreau! cria-t-il.

--Quoi, Monsoreau aussi?

--Oui, Monsoreau perce comme un crible, et qui a eu la tete brisee sur
le pave.

--Ah ca, mais on a donc assassine tous nos amis, cette nuit!

--Et sa femme, sa femme! cria Antraguet; Diane, madame Diane!

Personne ne repondit, excepte la populace, qui commencait a fourmiller
autour de la maison.

C'est en ce moment que le roi et Chicot arrivaient a la hauteur de la
rue Sainte-Catherine, et se detournaient pour eviter le rassemblement.

--Bussy! pauvre Bussy! s'ecriait Riberac desespere.

--Oui, dit Antraguet, on a voulu se defaire du plus terrible de nous
tous.

--C'est une lachete! c'est une infamie! crierent les deux autres
jeunes gens.

--Allons nous plaindre au duc! cria l'un d'eux.

--Non pas, dit Antraguet, ne chargeons personne du soin de notre
vengeance; nous serions mal venges, ami; attends-moi.

En une seconde il descendit, et rejoignit Livarot et Riberac.

--Mes amis, dit-il, regardez cette noble figure du plus brave des
hommes, voyez les gouttes encore vermeilles de son sang; celui-la nous
donne l'exemple; celui-la ne chargeait personne du soin de le
venger... Bussy! Bussy! nous ferons comme toi; et, sois tranquille,
nous nous vengerons!

En disant ces mots, il se decouvrit, posa ses levres sur les levres de
Bussy; et, tirant son epee, il la trempa dans son sang.

--Bussy, dit-il, je jure sur ton cadavre que ce sang sera lave dans le
sang de tes ennemis!

--Bussy, dirent les autres, nous jurons de tuer ou de mourir!

--Messieurs, dit Antraguet, remettant son epee au fourreau, pas de
merci, pas de misericorde, n'est-ce pas?

Les deux jeunes gens etendirent la main sur le cadavre:

--Pas de merci, pas de misericorde! repeterent-ils.

--Mais, dit Livarot, nous ne serons plus que trois contre quatre.

--Oui, mais nous n'aurons assassine personne, nous, dit Antraguet; et
Dieu fera forts ceux qui sont innocents. Adieu, Bussy!

--Adieu, Bussy! repeterent les deux autres compagnons.

Et ils sortirent, l'effroi dans l'ame et la paleur au front, de cette
maison maudite.

Ils y avaient trouve, avec l'image de la mort, ce desespoir profond
qui centuple les forces; ils y avaient recueilli cette indignation
genereuse qui rend l'homme superieur a son essence mortelle.

Ils percerent avec peine la foule, tant, en un quart d'heure, la foule
etait devenue considerable.

En arrivant sur le terrain, ils trouverent leurs ennemis qui les
attendaient, les uns assis sur des pierres, les autres pittoresquement
campes sur les barrieres de bois.

Ils firent les derniers pas en courant, honteux d'arriver les
derniers.

Les quatre mignons avaient avec eux quatre ecuyers.

Leurs quatre epees, posees a terre, semblaient attendre et se reposer
comme eux.

--Messieurs, dit Quelus en se levant et en saluant avec une espece de
morgue hautaine, nous avons eu l'honneur de vous attendre.

--Excusez-nous, messieurs, dit Antraguet; mais nous fussions arrives
avant vous, sans le retard d'un de nos compagnons.

--M. de Bussy? fit d'Epernon; effectivement, je ne le vois pas. Il
parait qu'il se fait tirer l'oreille, ce matin.

--Nous avons bien attendu jusqu'a present, dit Schomberg; nous
attendrons bien encore.

--M. de Bussy ne viendra pas, repondit Antraguet.

Une stupeur profonde se peignit sur tous les visages; celui de
d'Epernon seul exprima un autre sentiment.

--Il ne viendra pas! dit-il; ah! ah! le brave des braves a donc peur?

--Ce ne peut etre pour cela, reprit Quelus.

--Vous avez raison, monsieur, dit Livarot.

--Et pourquoi ne viendra-t-il pas? demanda Maugiron.

--Parce qu'il est mort! repliqua Antraguet.

--Mort! s'ecrierent les mignons.

D'Epernon ne dit rien, et palit meme legerement.

--Et mort assassine! reprit Antraguet. Ne le savez-vous pas,
messieurs?

--Non, dit Quelus. Et pourquoi le saurions-nous?

--D'ailleurs, est-ce sur? demanda d'Epernon.

Antraguet tira sa rapiere.

--Si sur, dit-il, que voila de son sang sur mon epee.

--Assassine! s'ecrierent les trois amis du roi. M. de Bussy assassine!

D'Epernon continuait de secouer la tete d'un air de doute.

--Ce sang crie vengeance! dit Riberac; ne l'entendez-vous pas,
messieurs?

--Ah ca! reprit Schomberg, on dirait que votre douleur a un sens.

--Pardieu! fit Antraguet.

--Qu'est-ce a dire? s'ecria Quelus.

--_Cherche a qui le crime profite_, dit le legiste, murmura Livarot.

--Ah ca, messieurs, vous expliquerez-vous haut et clair? dit Maugiron
d'une voix tonnante.

--Nous venons justement pour cela, messieurs, dit Riberac, et nous
avons plus de sujets qu'il n'en faut pour nous egorger cent fois.

--Alors, vite l'epee a la main, dit d'Epernon en tirant son arme du
fourreau; et faisons vite.

--Oh! oh! vous etes bien presse, monsieur le Gascon, dit Livarot; vous
ne chantiez pas si haut quand nous etions quatre contre quatre.

--Est-ce notre faute, si vous n'etes plus que trois? repondit
d'Epernon.

--Oui, c'est votre faute! s'ecria Antraguet; il est mort parce qu'on
l'aimait mieux couche dans la tombe que debout sur le terrain; il est
mort le poing coupe, pour que son poing ne put plus soutenir son epee;
il est mort parce qu'il fallait a tout prix eteindre ses yeux, dont
l'eclair vous eut ebloui tous quatre. Comprenez-vous? suis-je clair?

Schomberg, Maugiron et d'Epernon hurlaient de rage.

--Assez, assez, messieurs! dit Quelus. Retirez-vous, monsieur
d'Epernon; nous nous battrons trois contre trois; ces messieurs
verront alors si, malgre notre droit, nous sommes gens a profiter d'un
malheur que nous deplorons comme eux. Venez, messieurs, venez, ajouta
le jeune homme en jetant son chapeau en arriere et en levant la main
gauche, tandis que de la droite il faisait siffler son epee; venez,
et, en nous voyant combattre a ciel ouvert et sous le regard de Dieu,
vous pourrez juger si nous sommes des assassins. Allons, de l'espace!
de l'espace!

--Ah! je vous haissais, dit Schomberg, maintenant je vous execre!

--Et moi, dit Antraguet, il y a une heure je vous eusse tue,
maintenant je vous egorgerais. En garde, messieurs, en garde!

--Avec nos pourpoints ou sans pourpoints? demanda Schomberg.

--Sans pourpoint, sans chemise, dit Antraguet; la poitrine a nu, le
coeur a decouvert.

Les jeunes gens jeterent leurs pourpoints et arracherent leurs
chemises.

--Tiens, dit Quelus en se devetant, j'ai perdu ma dague. Elle tenait
mal au fourreau, et sera tombee en route.

--Ou vous l'aurez laissee chez M. de Monsoreau, place de la Bastille,
dit Antraguet, dans quelque fourreau dont vous n'aurez pas ose la
retirer.

Quelus poussa un hurlement de rage, et tomba en garde.

--Mais il n'a pas de dague, monsieur Antraguet, il n'a pas de dague!
cria Chicot, qui arrivait en ce moment sur le champ de bataille.

--Tant pis pour lui, dit Antraguet; ce n'est point ma faute.

Et, tirant sa dague de la main gauche, il tomba en garde de son cote.




CHAPITRE XXXVII

LE COMBAT


Le terrain sur lequel allait avoir lieu cette terrible rencontre etait
ombrage d'arbres, ainsi que nous l'avons vu, et situe a l'ecart.

Il n'etait frequente d'ordinaire que par les enfants, qui venaient y
jouer le jour, ou les ivrognes et les voleurs, qui venaient y dormir
la nuit.

Les barrieres, dressees par les marchands de chevaux, ecartaient
naturellement la foule, qui, semblable aux flots d'une riviere, suit
toujours un courant, et ne s'arrete ou ne revient qu'attiree par
quelque remous.

Les passants longeaient cet espace et ne s'y arretaient point.

D'ailleurs, il etait de trop bonne heure, et l'empressement general se
portait vers la maison sanglante de Monsoreau.

Chicot, le coeur palpitant, bien qu'il ne fut pas fort tendre de sa
nature, s'assit en avant des laquais et des pages sur une balustrade
de bois.

Il n'aimait pas les Angevins, il detestait les mignons; mais les uns
et les autres etaient de braves jeunes gens, et sous leur chair
courait un sang generaux que bientot on allait voir jaillir au grand
jour.

D'Epernon voulut risquer une derniere fois la bravade.

--Quoi! on a donc bien peur de moi? s'ecria-t-il.

--Taisez-vous, bavard! lui dit Antraguet.

--J'ai mon droit, repliqua d'Epernon; la partie fut liee a huit.

--Allons, au large! dit Riberac impatiente en lui barrant le passage.

Il s'en revint avec des airs de tete superbes, et rengaina son epee.

--Venez, dit Chicot, venez, fleur des braves, sans quoi vous allez
perdre encore une paire de souliers comme hier.

--Que dit ce maitre fou?

--Je dis que tout a l'heure il y aura du sang par terre, et vous
marcheriez dedans comme vous fites cette nuit.

D'Epernon devint blafard. Toute sa jactance tombait sous ce terrible
reproche.

Il s'assit a dix pas de Chicot, qu'il ne regardait plus sans terreur.

Riberac et Schomberg s'approcherent apres le salut d'usage.

Quelus et Antraguet, qui, depuis un instant deja, etaient tombes en
garde, engagerent le fer en faisant un pas en avant.

Maugiron et Livarot, appuyes chacun sur une barriere, se guettaient en
faisant des feintes sur place pour engager l'epee dans leur garde
favorite.

Le combat commenca comme cinq heures sonnaient a Saint-Paul.

La fureur etait peinte sur les traits des combattants; mais leurs
levres serrees, leur paleur menacante l'involontaire tremblement du
poignet, indiquaient que cette fureur etait maintenue par eux a force
de prudence, et que, pareille a un cheval fougueux, elle ne
s'echapperait point sans de grands ravages.

Il y eut durant plusieurs minutes, ce qui est un espace de temps
enorme, un frottement d'epees qui n'etait pas encore un cliquetis. Pas
un coup ne fut porte.

Riberac, fatigue ou plutot satisfait d'avoir tate son adversaire,
baissa la main, et attendit un moment.

Schomberg fit deux pas rapides, et lui porta un coup qui fut le
premier eclair sorti du nuage.

Riberac fut frappe. Sa peau devint livide, et un jet de sang sortit de
son epaule; il rompit pour se rendre compte a lui-meme de sa blessure.

Schomberg voulut renouveler le coup; mais Riberac releva son epee par
une parade de prime, et lui porta un coup qui l'atteignit au cote.

Chacun avait sa blessure.

--Maintenant, reposons-nous quelques secondes, si vous voulez, dit
Riberac.

Cependant Quelus et Antraguet s'echauffaient de leur cote; mais
Quelus, n'ayant pas de dague, avait un grand desavantage; il etait
oblige de parer avec son bras gauche, et, comme son bras etait nu,
chaque parade lui coutait une blessure.

Sans etre atteint grievement, au bout de quelques secondes, il avait
la main completement ensanglantee.

Antraguet, au contraire, comprenant tout son avantage, et non moins
habile que Quelus, parait avec une mesure extreme. Trois coups de
riposte porterent, et, sans etre touche grievement, le sang s'echappa
de la poitrine de Quelus par trois blessures.

Mais, a chaque coup, Quelus repeta:

--Ce n'est rien.

Livarot et Maugiron en etaient toujours a la prudence.

Quant a Riberac, furieux de douleur et sentant qu'il commencait a
perdre ses forces avec son sang, il fondit sur Schomberg.

Schomberg ne recula pas d'un pas et se contenta de tendre son epee.

Les deux jeunes gens firent coup fourre.

Riberac eut la poitrine traversee, et Schomberg fut blesse au cou.

Riberac, blesse mortellement, porta la main gauche a sa plaie en se
decouvrant.

Schomberg en profita pour porter a Riberac un second coup qui lui
traversa les chairs.

Mais Riberac, de sa main droite, saisit la main de son adversaire, et,
de la gauche, lui enfonca dans la poitrine sa dague jusqu'a la
coquille.

La lame aigue traversa le coeur.

Schomberg poussa un cri sourd et tomba sur le dos, entrainant avec lui
Riberac, toujours traverse par l'epee.

Livarot, voyant tomber son ami, fit un pas de retraite rapide et
courut a lui, poursuivi par Maugiron. Il gagna plusieurs pas dans la
course, et, aidant Riberac dans les efforts qu'il faisait pour se
debarrasser de l'epee de Schomberg, il lui arracha cette epee de la
poitrine.

Mais alors, rejoint par Maugiron, force lui fut de se defendre avec le
desavantage d'un terrain glissant, d'une garde mauvaise et du soleil
dans les yeux.

Au bout d'une seconde, un coup d'estoc ouvrit la tete de Livarot, qui
laissa echapper son epee et tomba sur les genoux.

Quelus etait vivement serre par Antraguet. Maugiron se hata de percer
Livarot d'un coup de pointe. Livarot tomba tout a fait.

D'Epernon poussa un grand cri.

Quelus et Maugiron restaient contre le seul Antraguet. Quelus etait
tout sanglant, mais de blessures legeres.

Maugiron etait a peu pres sauf.

Antraguet comprit le danger. Il n'avait pas recu la moindre
egratignure; mais il commencait a se sentir fatigue; ce n'etait
cependant pas le moment de demander treve a un homme blesse et a un
autre tout chaud de carnage. D'un coup de fouet il ecarta violemment
l'epee de Quelus, et, profitant de l'ecartement du fer, il sauta
legerement par-dessus une barriere.

Quelus revint par un coup de taille, mais qui n'entama que le bois.

Mais, en ce moment, Maugiron attaqua Antraguet de flanc. Antraguet se
retourna. Quelus profita du mouvement pour passer sous la barriere.

--Il est perdu, dit Chicot.

--Vive le roi! dit d'Epernon, hardi, mes lions, hardi!

--Monsieur, du silence, s'il vous plait, dit Antraguet; n'insultez pas
un homme qui se battra jusqu'au dernier souffle.

--Et qui n'est pas encore mort! s'ecria Livarot.

Et, au moment ou nul ne pensait plus a lui, hideux de la fange
sanglante qui lui couvrait le corps, il se releva sur ses genoux et
plongea sa dague entre les epaules de Maugiron, qui tomba comme une
masse en soupirant:

--Jesus, mon Dieu! je suis mort!

Livarot retomba evanoui; l'action et la colere avaient epuise le reste
de ses forces.

--Monsieur de Quelus, dit Antraguet, baissant son epee, vous etes un
homme brave, rendez-vous, je vous offre la vie.

--Et pourquoi me rendre? dit Quelus, suis-je a terre?

--Non; mais vous etes crible de coups, et moi, je suis sain et sauf.

--Vive le roi! cria Quelus, j'ai encore mon epee, monsieur.

Et il se fendit sur Antraguet, qui para le coup, si rapide qu'il eut
ete.

--Non, monsieur, vous ne l'avez plus, dit Antraguet, saisissant a
pleine main la lame pres de la garde.

Et il tordit le bras de Quelus, qui lacha l'epee.

Seulement Antraguet se coupa legerement un doigt de la main gauche.

--Oh! hurla Quelus, une epee! une epee!

Et, se lancant sur Antraguet d'un bond de tigre, il l'enveloppa de ses
deux bras.

Antraguet se laissa prendre au corps, et, passant son epee dans sa
main gauche et sa dague dans sa main droite, il se mit a frapper sur
Quelus sans relache et partout, s'eclaboussant a chaque coup du sang
de son ennemi, a qui rien ne pouvait faire lacher prise, et qui criait
a chaque blessure:

--Vive le roi!

Il reussit meme a retenir la main qui le frappait, et a garrotter,
comme eut fait un serpent, son ennemi intact entre ses jambes et ses
bras.

Antraguet sentit que la respiration allait lui manquer.

En effet, il chancela et tomba.

Mais, en tombant, comme si tout le devait favoriser ce jour-la, il
etouffa, pour ainsi dire, le malheureux Quelus.

--Vive le roi! murmura ce dernier, a l'agonie.

Antraguet parvint a degager sa poitrine de l'etreinte; il se roidit
sur un bras, et, le frappant d'un dernier coup qui lui traversa la
poitrine:

--Tiens, lui dit-il, es-tu content?

--Vive le r..., articula Quelus, les yeux a demi fermes.

Ce fut tout; le silence et la terreur de la mort regnaient sur le
champ de bataille.

Antraguet se releva tout sanglant, mais du sang de son ennemi; il
n'avait, comme nous l'avons dit, qu'une egratignure a la main.

D'Epernon, epouvante, fit un signe de croix et prit la fuite, comme
s'il eut ete poursuivi par un spectre.

Antraguet jeta sur ses compagnons et ses ennemis, morts et mourants,
le meme regard qu'Horace dut jeter sur le champ de bataille qui
decidait les destins de Rome.

Chicot secourut et releva Quelus, qui rendait son sang par dix-neuf
blessures.

Le mouvement le ranima.

Il rouvrit les yeux.

--Antraguet, sur l'honneur, dit-il, je suis innocent de la mort de
Bussy.

--Oh! je vous crois, monsieur, fit Antraguet attendri, je vous crois.

--Fuyez, murmura Quelus, fuyez, le roi ne vous pardonnerait pas.

--Et moi, monsieur, je ne vous abandonnerai pas ainsi, dit Antraguet,
dut l'echafaud me prendre.

--Sauvez-vous, jeune homme, dit Chicot, et ne tentez pas Dieu; vous
vous sauvez par un miracle, n'en demandez pas deux le meme jour.

Antraguet s'approcha de Riberac, qui respirait encore.

--Eh bien? demanda celui-ci.

--Nous sommes vainqueurs, repondit Antraguet a voix basse pour ne pas
offenser Quelus.

--Merci, dit Riberac. Va-t'en.

Et il retomba evanoui.

Antraguet ramassa sa propre epee, qu'il avait laissee tomber dans la
lutte, puis celles de Quelus, de Schomberg et de Maugiron.

--Achevez-moi, monsieur, dit Quelus, ou laissez-moi mon epee.

--La voici, monsieur le comte, dit Antraguet en la lui offrant avec un
salut respectueux.

Une larme brilla aux yeux du blesse.

--Nous eussions pu etre amis, murmura-t-il.

Antraguet lui tendit la main.

--Bien! fit Chicot; c'est on ne peut plus chevaleresque. Mais
sauve-toi, Antraguet, tu es digne de vivre.

--Et mes compagnons? demanda le jeune homme.

--J'en aurai soin, comme des amis du roi.

Antraguet s'enveloppa du manteau que lui tendait son ecuyer, afin que
l'on ne vit pas le sang dont il etait couvert, et, laissant les morts
et les blesses au milieu des pages et des laquais, il disparut par la
porte Saint-Antoine.




CHAPITRE XXXVIII

CONCLUSION.


Le roi, pale d'inquietude et fremissant au moindre bruit, arpentait la
salle d'armes, conjecturant, avec l'experience d'un homme exerce, tout
le temps que ses amis avaient du employer a joindre et a combattre
leurs adversaires, ainsi que toutes les chances bonnes ou mauvaises
que leur donnaient leur caractere, leur force et leur adresse.

--A cette heure, avait-il dit d'abord, ils traversent la rue
Saint-Antoine. Ils entrent dans le champ clos, maintenant. On degaine.
A cette heure, ils sont aux mains.

Et, a ces mots, le pauvre roi, tout frissonnant, s'etait mis en
prieres.

Mais le fond du coeur absorbait d'autres sentiments, et cette devotion
des levres ne faisait que glisser a la surface.

Au bout de quelques secondes, le roi se releva.

--Pourvu que Quelus, dit-il, se souvienne de ce coup de riposte que je
lui ai montre, en parant avec l'epee et en frappant avec la dague.
Quant a Schomberg, l'homme de sang-froid, il doit tuer ce Riberac.
Maugiron, s'il n'a pas mauvaise chance, se debarrassera vite de
Livarot. Mais d'Epernon! oh! celui-la est mort. Heureusement que c'est
celui des quatre que j'aime le moins. Mais, malheureusement, ce n'est
pas le tout qu'il soit mort, c'est que, lui mort, Bussy, le terrible
Bussy, retombe sur les autres en se multipliant. Ah! mon pauvre
Quelus! mon pauvre Schomberg! mon pauvre Maugiron!

--Sire! dit a la porte la voix de Crillon.

--Quoi! deja! s'ecria le roi.

--Non, sire, je n'apporte aucune nouvelle, si ce n'est que le duc
d'Anjou demande a parler a Votre Majeste.

--Et pourquoi faire? demanda le roi, dialoguant toujours a travers la
porte.

--Il dit que le moment est venu pour lui d'apprendre a Votre Majeste
quel genre de service il lui a rendu, et que ce qu'il a a dire au roi
calmera une partie des craintes qui l'agitent en ce moment.

--Eh bien, allez donc, dit le roi.

En ce moment et comme Crillon se retournait pour obeir, un pas rapide
retentit par les montees, et l'on entendit une voix qui disait a
Crillon:

--Je veux parler au roi a l'instant meme!

Le roi reconnut la voix et ouvrit lui-meme.

--Viens, Saint-Luc, viens, dit-il. Qu'y a-t-il encore? Mais qu'as-tu,
mon Dieu, et qu'est-il arrive? Sont-ils morts?

En effet, Saint-Luc, pale, sans chapeau, sans epee, tout marbre de
taches de sang, se precipitait dans la chambre du roi.

--Sire, s'ecria Saint-Luc en se jetant aux genoux du roi, vengeance!
je viens vous demander vengeance!

--Mon pauvre Saint-Luc, dit le roi, qu'y a-t-il donc? parle, et qui
peut te causer un pareil desespoir?

--Sire, un de vos sujets, le plus noble; un de vos soldats, le plus
brave....

La parole lui manqua.

--Hein? fit en avancant Crillon, qui croyait avoir des droits a ce
dernier titre surtout.

--A ete egorge cette nuit, traitreusement egorge, assassine! acheva
Saint-Luc.

Le roi, preoccupe d'une seule idee, se rassura; ce n'etait aucun de
ses quatre amis, puisqu'il les avait vus le matin.

--Egorge, assassine cette nuit! dit le roi; de qui parles-tu donc,
Saint-Luc?

--Sire, vous ne l'aimez pas, je le sais bien, continua Saint-Luc; mais
il etait fidele, et, dans l'occasion, je vous le jure, il eut donne
tout son sang pour Votre Majeste: sans quoi il n'eut pas ete mon ami.

--Ah! fit le roi, qui commencait a comprendre.

Et quelque chose comme un eclair, sinon de joie, du moins d'esperance,
illumina son visage.

--Vengeance, sire, pour M. de Bussy! cria Saint-Luc; vengeance!

--Pour M. de Bussy? repeta le roi en appuyant sur chaque mot.

--Oui, pour M. de Bussy, que vingt assassins ont poignarde cette nuit.
Et bien leur en a pris d'etre vingt, car il en a tue quatorze.

--M. de Bussy mort!....

--Oui, sire.

--Alors, il ne se bat pas ce matin! dit tout a coup le roi, emporte
par un mouvement irresistible.

Saint-Luc lanca au roi un regard qu'il ne put soutenir: en se
detournant, il vit Crillon, qui, toujours debout pres de la porte,
attendait de nouveaux ordres.

Il lui fit signe d'amener le duc d'Anjou.

--Non, sire, ajouta Saint-Luc d'une voix severe, M. de Bussy ne s'est
point battu, en effet, et voila pourquoi je viens demander, non pas
vengeance, comme j'ai eu tort de le dire a Votre Majeste, mais
justice, car j'aime mon roi, et surtout l'honneur de mon roi
par-dessus toutes choses, et je trouve qu'en poignardant M. de Bussy
on a rendu un deplorable service a Votre Majeste.

Le duc d'Anjou venait d'arriver a la porte; il s'y tenait debout et
immobile comme une statue de bronze.

Les paroles de Saint-Luc avaient eclaire le roi; elles lui rappelaient
le service que son frere pretendait lui avoir rendu.

Son regard se croisa avec celui du duc, et il n'eut plus de doute:
car, en meme temps qu'il lui repondait oui du regard, le duc avait
fait de haut en bas un signe imperceptible de tete.

--Savez-vous ce que l'on va dire maintenant? s'ecria Saint-Luc. On va
dire, si vos amis sont vainqueurs, qu'ils ne le sont que parce que
vous avez fait egorger Bussy.

--Et qui dit cela, monsieur? demanda le roi.

--Pardieu! tout le monde, dit Crillon se melant, sans facon et comme
d'habitude, a la conversation.

--Non, monsieur, dit le roi, inquiet et subjugue par cette opinion de
celui qui etait le plus brave de son royaume depuis que Bussy etait
mort, non, monsieur, on ne le dira pas, car vous me nommerez
l'assassin.

Saint-Luc vit une ombre se projeter.

C'etait le duc d'Anjou, qui venait de faire deux pas dans la chambre.
Il se retourna et le reconnut.

--Oui, sire, je le nommerai! dit-il en se relevant, car je veux a tout
prix disculper Votre Majeste d'une si abominable action.

--Eh bien, dites.

Le duc s'arreta et attendit tranquillement.

Crillon se tenait derriere lui, le regardant de travers et secouant la
tete.

--Sire, reprit Saint-Luc, cette nuit, on a fait tomber Bussy dans un
piege: tandis qu'il rendait visite a une femme dont il etait aime, le
mari, prevenu par un traitre, est rentre chez lui avec des assassins;
il y en avait partout, dans la rue, dans la cour et jusque dans le
jardin.

Si tout n'eut pas ete ferme, comme nous l'avons dit, dans la chambre
du roi, on eut pu voir, malgre sa puissance sur lui-meme, palir le
prince a ces dernieres paroles.

--Bussy s'est defendu comme un lion, sire; mais le nombre l'a emporte,
et....

--Et il est mort, interrompit le roi, et mort justement; car je ne
vengerai certes pas un adultere.

--Sire, je n'ai pas fini mon recit, reprit Saint-Luc. Le malheureux,
apres s'etre defendu, pres d'une demi-heure dans la chambre, apres
avoir triomphe de ses ennemis, le malheureux se sauvait blesse,
sanglant, mutile; il ne s'agissait plus que de lui tendre une main
secourable, que je lui eusse tendue, moi, si je n'eusse ete arrete,
avec la femme qu'il m'avait confiee, par ses assassins; si je n'eusse
ete garrotte, baillonne. Malheureusement on avait oublie de m'oter la
vue comme on m'avait ote la parole, et j'ai vu, sire, j'ai vu deux
hommes s'approcher du malheureux Bussy, suspendu par la cuisse aux
lances d'une grille de fer; j'ai entendu le blesse leur demander
secours, car, dans ces deux hommes, il avait le droit de voir deux
amis. Eh bien, l'un, sire,--c'est horrible a raconter, mais,
croyez-le, c'etait encore bien plus horrible a voir et a
entendre,--l'un a ordonne de faire feu, et l'autre a obei.

Crillon serra les poings et fronca le sourcil.

--Et vous connaissez l'assassin? demanda le roi, emu malgre lui.

--Oui, dit Saint-Luc.

Et, se retournant vers le prince en chargeant sa parole et son geste
de toute sa haine si longtemps contenue:

--C'est monseigneur! dit-il; l'assassin, c'est le prince! l'assassin,
c'est l'ami!

Le roi s'attendait a ce coup. Le duc le supporta sans sourciller.

--Oui, dit-il tranquillement; oui, M. de Saint-Luc a bien vu et bien
entendu: c'est moi qui ai fait tuer M. de Bussy, et Votre Majeste
appreciera cette action, car M. de Bussy etait mon serviteur, c'est
vrai; mais, ce matin, quelque chose que j'aie pu lui dire, M. de Bussy
devait porter les armes contre Votre Majeste.

--Tu mens, assassin! tu mens! s'ecria Saint-Luc: Bussy perce de coups,
Bussy la main hachee de coups d'epee, l'epaule brisee d'une balle,
Bussy pendant accroche par la cuisse au treillis de fer, Bussy n'etait
plus bon qu'a inspirer de la pitie a ses plus cruels ennemis, et ses
plus cruels ennemis l'eussent secouru. Mais toi, toi, l'assassin de la
Mole et de Coconnas, tu as tue Bussy comme, les uns apres les autres,
tous tes amis; tu as tue Bussy, non parce qu'il etait l'ennemi de ton
frere, mais parce qu'il etait le confident de tes secrets. Ah!
Monsoreau savait bien, lui, pourquoi tu faisais ce crime.

--Cordieu, murmura Crillon, que ne suis-je le roi!

--On m'insulte chez vous, mon frere, dit le duc, bleme de terreur,
car, entre la main convulsive de Crillon et le regard sanglant de
Saint-Luc, il ne se sentait pas en surete.

--Sortez! Crillon, dit le roi.

Crillon sortit.

--Justice, sire! justice! continua de crier Saint-Luc.

--Sire, dit le duc, punissez-moi d'avoir sauve, ce matin, les amis de
Votre Majeste, et d'avoir donne une eclatante justice a votre cause,
qui est la mienne.

--Et moi, reprit Saint-Luc, ne se possedant plus, je te dis que la
cause dont tu es est une cause maudite, et qu'ou tu passes doit
s'abattre sur tes pas la colere de Dieu! Sire! sire! votre frere a
protege nos amis: malheur a eux!

Le roi sentit passer en lui comme un frisson de terreur.

En ce moment meme, on entendit au dehors une vague rumeur, puis des
pas precipites, puis des interrogatoires empresses.

Il se fit un grand, un profond silence.

Au milieu de ce silence, et comme si une voix du ciel venait donner
raison a Saint-Luc, trois coups, frappes avec lenteur et solennite,
ebranlerent la porte sous le poing vigoureux de Crillon.

Une sueur froide inonda les tempes de Henri et bouleversa les traits
de son visage.

--Vaincus! s'ecria-t-il; mes pauvres amis vaincus!

--Que vous disais-je, sire? s'ecria Saint-Luc.

Le duc joignit les mains avec terreur.

--Vois-tu, lache! s'ecria le jeune homme avec un superbe effort, voila
comme les assassinats sauvent l'honneur des princes! Viens donc
m'egorger aussi, je n'ai pas d'epee!

Et il lanca son gant de soie au visage du duc.

Francois poussa un cri de rage et devint livide.

Mais le roi ne vit rien, n'entendit rien: il avait laisse tomber son
front entre ses mains.

--Oh! murmura-t-il, mes pauvres amis, ils sont vaincus, blesses! Oh!
qui me donnera d'eux des nouvelles certaines?

--Moi, sire, dit Chicot.

Le roi reconnut cette voix amie, et tendit ses bras en avant.

--Eh bien? dit-il.

--Deux sont deja morts, et le troisieme va rendre le dernier soupir.

--Quel est ce troisieme qui n'est pas encore mort?

--Quelus, sire.

--Et ou est-il?

--A l'hotel Boissy, ou je l'ai fait transporter.

Le roi n'en ecouta point davantage, et s'elanca hors de l'appartement
en poussant des cris lamentables.

Saint-Luc avait conduit Diane chez son amie, Jeanne de Brissac, de la
son retard a se presenter au Louvre.

Jeanne passa trois jours et trois nuits a veiller la malheureuse
femme, en proie au plus atroce delire.

Le quatrieme jour, Jeanne, brisee de fatigue, alla prendre un peu de
repos; mais, lorsqu'elle rentra, deux heures apres, dans la chambre de
son amie, elle ne la trouva plus[*]

  [*] Peut-etre l'auteur nous racontera-t-il ce qu'elle etait devenue
      dans son prochain roman intitule les Quarante-Cinq, ou nous
      retrouverons une partie des personnages qui ont pris part a
      l'intrigue de la Dame de Monsoreau.  --Note de l'editeur--

On sait que Quelus, le seul des trois combattants defenseurs de la
cause du roi qui ait survecu a dix-neuf blessures, mourut dans ce meme
hotel de Boissy, ou Chicot l'avait fait transporter, apres une agonie
de trente jours, et entre les bras du roi.

Henri fut inconsolable. Il fit faire a ses trois amis de magnifiques
tombeaux, ou ils etaient tailles en marbre et dans leur grandeur
naturelle.

Il fonda des messes a leur intention, les recommanda aux prieres des
pretres, et ajouta a ses oraisons habituelles ce distique, qu'il
repeta toute sa vie apres ses prieres du matin et du soir:

    Que Dieu recoive en son giron
    Quelus, Schomberg et Maugiron,

Pendant pres de trois mois, Crillon garda a vue le duc d'Anjou, que le
roi avait pris dans une haine profonde, et auquel il ne pardonna
jamais.

On atteignit ainsi le mois de septembre, epoque a laquelle Chicot, qui
ne quittait pas son maitre, et qui eut console Henri, si Henri eut pu
etre console, recut la lettre suivante, datee du prieure de Beaune.
Elle etait ecrite de la main d'un clerc.

"Cher seigneur Chicot,

"L'air est doux dans notre pays, et les vendanges promettent d'etre
belles en Bourgogne, cette annee.

"On dit que le roi, notre sire, a qui j'ai sauve la vie, a ce qu'il
parait, a toujours beaucoup de chagrin; amenez-le au prieure, cher
monsieur Chicot, nous lui ferons boire d'un vin de 1550, que j'ai
decouvert dans mon cellier, et qui est capable de faire oublier les
plus grandes douleurs; cela le rejouira, je n'en doute point, car j'ai
trouve, dans les livres saints, cette phrase admirable: "Le bon vin
rejouit le coeur de l'homme!" C'est tres-beau en latin; je vous le
ferai lire. Venez donc, cher monsieur Chicot, venez avec le roi, venez
avec M. d'Epernon, venez avec M. de Saint-Luc; et vous verrez que nous
engraisserons tous.

"Le reverend prieur DOM GORENFLOT, qui se dit votre humble serviteur
et ami.

"P.S. Vous direz au roi que je n'ai pas encore eu le temps de prier
pour l'ame de ses amis, comme il me l'avait recommande, a cause des
embarras que m'a donnes mon installation; mais, aussitot les vendanges
faites, je m'occuperai certainement d'eux."

--_Amen!_ dit Chicot, voila de pauvres diables bien recommandes a
Dieu!







*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK, LA DAME DE MONSOREAU V.3 ***

This file should be named 7ddm310.txt or 7ddm310.zip
Corrected EDITIONS of our eBooks get a new NUMBER, 7ddm311.txt
VERSIONS based on separate sources get new LETTER, 7ddm310a.txt

Project Gutenberg eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as Public Domain in the US
unless a copyright notice is included.  Thus, we usually do not
keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

We are now trying to release all our eBooks one year in advance
of the official release dates, leaving time for better editing.
Please be encouraged to tell us about any error or corrections,
even years after the official publication date.

Please note neither this listing nor its contents are final til
midnight of the last day of the month of any such announcement.
The official release date of all Project Gutenberg eBooks is at
Midnight, Central Time, of the last day of the stated month.  A
preliminary version may often be posted for suggestion, comment
and editing by those who wish to do so.

Most people start at our Web sites at:
http://gutenberg.net or
http://promo.net/pg

These Web sites include award-winning information about Project
Gutenberg, including how to donate, how to help produce our new
eBooks, and how to subscribe to our email newsletter (free!).


Those of you who want to download any eBook before announcement
can get to them as follows, and just download by date.  This is
also a good way to get them instantly upon announcement, as the
indexes our cataloguers produce obviously take a while after an
announcement goes out in the Project Gutenberg Newsletter.

http://www.ibiblio.org/gutenberg/etext05 or
ftp://ftp.ibiblio.org/pub/docs/books/gutenberg/etext05

Or /etext04, 03, 02, 01, 00, 99, 98, 97, 96, 95, 94, 93, 92, 92,
91 or 90

Just search by the first five letters of the filename you want,
as it appears in our Newsletters.


Information about Project Gutenberg (one page)

We produce about two million dollars for each hour we work.  The
time it takes us, a rather conservative estimate, is fifty hours
to get any eBook selected, entered, proofread, edited, copyright
searched and analyzed, the copyright letters written, etc.   Our
projected audience is one hundred million readers.  If the value
per text is nominally estimated at one dollar then we produce $2
million dollars per hour in 2002 as we release over 100 new text
files per month:  1240 more eBooks in 2001 for a total of 4000+
We are already on our way to trying for 2000 more eBooks in 2002
If they reach just 1-2% of the world's population then the total
will reach over half a trillion eBooks given away by year's end.

The Goal of Project Gutenberg is to Give Away 1 Trillion eBooks!
This is ten thousand titles each to one hundred million readers,
which is only about 4% of the present number of computer users.

Here is the briefest record of our progress (* means estimated):

eBooks Year Month

    1  1971 July
   10  1991 January
  100  1994 January
 1000  1997 August
 1500  1998 October
 2000  1999 December
 2500  2000 December
 3000  2001 November
 4000  2001 October/November
 6000  2002 December*
 9000  2003 November*
10000  2004 January*


The Project Gutenberg Literary Archive Foundation has been created
to secure a future for Project Gutenberg into the next millennium.

We need your donations more than ever!

As of February, 2002, contributions are being solicited from people
and organizations in: Alabama, Alaska, Arkansas, Connecticut,
Delaware, District of Columbia, Florida, Georgia, Hawaii, Illinois,
Indiana, Iowa, Kansas, Kentucky, Louisiana, Maine, Massachusetts,
Michigan, Mississippi, Missouri, Montana, Nebraska, Nevada, New
Hampshire, New Jersey, New Mexico, New York, North Carolina, Ohio,
Oklahoma, Oregon, Pennsylvania, Rhode Island, South Carolina, South
Dakota, Tennessee, Texas, Utah, Vermont, Virginia, Washington, West
Virginia, Wisconsin, and Wyoming.

We have filed in all 50 states now, but these are the only ones
that have responded.

As the requirements for other states are met, additions to this list
will be made and fund raising will begin in the additional states.
Please feel free to ask to check the status of your state.

In answer to various questions we have received on this:

We are constantly working on finishing the paperwork to legally
request donations in all 50 states.  If your state is not listed and
you would like to know if we have added it since the list you have,
just ask.

While we cannot solicit donations from people in states where we are
not yet registered, we know of no prohibition against accepting
donations from donors in these states who approach us with an offer to
donate.

International donations are accepted, but we don't know ANYTHING about
how to make them tax-deductible, or even if they CAN be made
deductible, and don't have the staff to handle it even if there are
ways.

Donations by check or money order may be sent to:

 PROJECT GUTENBERG LITERARY ARCHIVE FOUNDATION
 809 North 1500 West
 Salt Lake City, UT 84116

Contact us if you want to arrange for a wire transfer or payment
method other than by check or money order.

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation has been approved by
the US Internal Revenue Service as a 501(c)(3) organization with EIN
[Employee Identification Number] 64-622154.  Donations are
tax-deductible to the maximum extent permitted by law.  As fund-raising
requirements for other states are met, additions to this list will be
made and fund-raising will begin in the additional states.

We need your donations more than ever!

You can get up to date donation information online at:

http://www.gutenberg.net/donation.html


***

If you can't reach Project Gutenberg,
you can always email directly to:

Michael S. Hart <hart@pobox.com>

Prof. Hart will answer or forward your message.

We would prefer to send you information by email.


**The Legal Small Print**


(Three Pages)

***START**THE SMALL PRINT!**FOR PUBLIC DOMAIN EBOOKS**START***
Why is this "Small Print!" statement here? You know: lawyers.
They tell us you might sue us if there is something wrong with
your copy of this eBook, even if you got it for free from
someone other than us, and even if what's wrong is not our
fault. So, among other things, this "Small Print!" statement
disclaims most of our liability to you. It also tells you how
you may distribute copies of this eBook if you want to.

*BEFORE!* YOU USE OR READ THIS EBOOK
By using or reading any part of this PROJECT GUTENBERG-tm
eBook, you indicate that you understand, agree to and accept
this "Small Print!" statement. If you do not, you can receive
a refund of the money (if any) you paid for this eBook by
sending a request within 30 days of receiving it to the person
you got it from. If you received this eBook on a physical
medium (such as a disk), you must return it with your request.

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is a "public domain" work distributed by Professor Michael S. Hart
through the Project Gutenberg Association (the "Project").
Among other things, this means that no one owns a United States copyright
on or for this work, so the Project (and you!) can copy and
distribute it in the United States without permission and
without paying copyright royalties. Special rules, set forth
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under the "PROJECT GUTENBERG" trademark.

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efforts to identify, transcribe and proofread public domain
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[1]  Only give exact copies of it.  Among other things, this
     requires that you do not remove, alter or modify the
     eBook or this "small print!" statement.  You may however,
     if you wish, distribute this eBook in machine readable
     binary, compressed, mark-up, or proprietary form,
     including any form resulting from conversion by word
     processing or hypertext software, but only so long as
     *EITHER*:

     [*]  The eBook, when displayed, is clearly readable, and
          does *not* contain characters other than those
          intended by the author of the work, although tilde
          (~), asterisk (*) and underline (_) characters may
          be used to convey punctuation intended by the
          author, and additional characters may be used to
          indicate hypertext links; OR

     [*]  The eBook may be readily converted by the reader at
          no expense into plain ASCII, EBCDIC or equivalent
          form by the program that displays the eBook (as is
          the case, for instance, with most word processors);
          OR

     [*]  You provide, or agree to also provide on request at
          no additional cost, fee or expense, a copy of the
          eBook in its original plain ASCII form (or in EBCDIC
          or other equivalent proprietary form).

[2]  Honor the eBook refund and replacement provisions of this
     "Small Print!" statement.

[3]  Pay a trademark license fee to the Foundation of 20% of the
     gross profits you derive calculated using the method you
     already use to calculate your applicable taxes.  If you
     don't derive profits, no royalty is due.  Royalties are
     payable to "Project Gutenberg Literary Archive Foundation"
     the 60 days following each date you prepare (or were
     legally required to prepare) your annual (or equivalent
     periodic) tax return.  Please contact us beforehand to
     let us know your plans and to work out the details.

WHAT IF YOU *WANT* TO SEND MONEY EVEN IF YOU DON'T HAVE TO?
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public domain and licensed works that can be freely distributed
in machine readable form.

The Project gratefully accepts contributions of money, time,
public domain materials, or royalty free copyright licenses.
Money should be paid to the:
"Project Gutenberg Literary Archive Foundation."

If you are interested in contributing scanning equipment or
software or other items, please contact Michael Hart at:
hart@pobox.com

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Michael S. Hart.  Project Gutenberg is a TradeMark and may not be
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*END THE SMALL PRINT! FOR PUBLIC DOMAIN EBOOKS*Ver.02/11/02*END*